Channa, reconnaissant sa voix, garda le silence un instant — puis hurla comme un éclair.
« Unniya, tu es vivante... ! Le cargo de Blast Corp est un véritable champ de bataille — ! »
« J'ai posé le traceur ! »
À cette phrase urgente, l'autre bout du fil tomba dans le silence. Le faible bruit de quelqu'un qui reniflait et une respiration saccadée furent suivis d'un changement — le ton de Channa se durcit instantanément, même au téléphone.
« Attends une seconde. »
Seoryeong se mit à courir de toutes ses forces. Elle ne savait pas exactement où elle était, mais une certitude viscérale lui disait qu'elle pouvait le rattraper. L'estomac noué par la faim, la lumière brutale lui donnant le vertige, plus c'était difficile, plus elle trouvait de force dans ses cuisses.
« Il bouge... ! Ce salaud bouge maintenant ! »
« Où ? Où va-t-il ? »
« On suit sa position en croisant avec ce numéro ! Je te donne les coordonnées ! »
« Dépêche-toi, Channa... ! Il a peut-être déjà changé de vêtements... ! »
Son cœur semblait prêt à exploser. Étrangement, ses jambes étaient légères comme des plumes.
Mais si elle hésitait ne serait-ce une seconde, elle savait que le point rouge clignotant sur l'écran de Channa pourrait disparaître à jamais. Haletante, elle ne ralentit pas un instant.
« ... Unni, tu marches là ? »
« Non — hou — je cours — hou — pourquoi ? »
« À cette allure, tu n'attraperas jamais ce salaud ! Monte dans n'importe quoi, peu importe quoi ! »
Suivant les indications de Channa, elle fit courir son regard autour d'elle et repéra des voitures filant sur la rue. Mais pas un taxi en vue — et elle n'avait pas d'argent. Voler une voiture ne marcherait pas non plus.
Frustrée, Seoryeong s'agrippa les cheveux et scruta une fois de plus les alentours. Au pire, peut-être pourrait-elle monter dans un camion de livraison. Ses jambes, tendues par la tension, refusaient de s'arrêter.
« Cette, cette femme — ! C'est la garce qui m'a volé mon téléphone ! »
Avec un rugissement tonitruant, la même moto qu'avant revint en trombe, escortée cette fois d'une voiture de police. Le jeune homme d'avant s'accrochait à la portière, hurlant sa version des faits.
« Regardez, je vous ai dit — c'est une fugitive ou un truc du genre ! Regardez ses poignets, les menottes — ! »
Seoryeong baissa les yeux sur la menotte qui pendait encore à son poignet comme un bracelet. Ah... Les agents avaient retiré les menottes, mais dans sa précipitation à fuir par la porte, l'une était restée coincée et était partie avec elle.
Deux policiers sortirent de la voiture, les mains se dirigeant vers leurs ceintures — pour la radio ? La matraque ? Leurs yeux étaient pleins de suspicion.
Son regard tomba sur leurs gilets tactiques — il y pendait exactement le même modèle de menottes que les siennes.
Même modèle signifiait même clé. Cachant ses calculs, elle s'approcha d'eux docilement.
« Si tu dois le faire, fais-le maintenant ! Ce putain de salaud bouge encore ! D'après l'historique du traceur, il est resté un moment dans ton secteur, puis s'est engouffré dans une zone de réaménagement, puis est soudain apparu près du périmètre de Blast Corp — qu'est-ce qu'il fout ?! Maintenant il fonce sur l'autoroute principale — on va le perdre à ce rythme ! »
Channa hurlait frénétiquement à son oreille. L'urgence de Seoryeong monta d'un cran, mais elle força son visage à rester calme et se glissa un peu plus près de la voiture de police.
« Madame, puis-je avoir votre nom ? »
Les policiers sortirent leurs terminaux, l'encerclant comme pour exiger son identité.
Seoryeong hésita, puis en une fraction de seconde changea d'expression et claqua la tête de l'un des officiers contre la voiture. Alors qu'il chancelait, elle arracha la clé des menottes et prit la fuite — pour recevoir un violent coup dans le dos.
« Urgh... ! »
Elle ne s'arrêta pas. Elle riposta, visant les points vitaux et enchaînant les coups de poing.
Elle n'avait pas voulu faire ça. Mais quand elle pensait à comment attraper Kim Hyun, elle finissait toujours par franchir des lignes qu'elle n'avait pas l'intention de franchir.
Malgré tout, elle baissa la tête, le visage de pierre.
« Je suis vraiment désolée. Je rendrai le téléphone et la voiture, je le jure. Je m'appelle Han Seoryeong. Vous pouvez vérifier mon identité. »
« Urgh... a-appelez des renforts... »
« Je suis désolée de gêner votre travail, mais je ne peux pas tout expliquer maintenant... ! »
Tandis qu'un policier attrapait son taser, Seoryeong se jeta sur le siège conducteur et claqua la portière. Le motard resta là, la bouche grande ouverte.
Elle enfonça l'accélérateur et arracha le volant. En écoutant les directions de Channa au téléphone, son cœur battait comme un moteur emballé. Avec Channa qui hurlait « Tourne à gauche ! Tourne à droite ! », elle fonça, les yeux rivés sur la route.
Vroum — ! Mais dans le rétroviseur, elle revit la moto — elle avait réussi à rattraper, on ne sait comment.
« Merde... ! »
La bouche sèche de soif. La vision qui se troublait par couches. Mais elle ne pouvait pas s'arrêter maintenant.
Elle tira violemment sur le volant, franchissant encore et encore la ligne centrale dans une tentative désespérée de le semer.
Les klaxons hurlaient tout autour. Alors qu'elle s'engageait tout juste dans une autre file et prenait de l'avance, Channa hurla :
« L'hôpital Sehwa ! Je pense que la destination, c'est l'hôpital Sehwa ! »
Sa poitrine se glaça. C'était là que toute l'Équipe de Sécurité Spéciale était hospitalisée...
Était-ce vraiment une coïncidence ? Sa poigne sur le volant se resserra alors qu'elle sentait ses appuis s'effondrer sous elle.
« Unni, tu crois qu'il est blessé ou un truc comme ça ? »
C'était comme conduire une voiture sans freins. Non — ce n'était pas qu'elle ne pouvait pas s'arrêter. Si elle le voulait, elle pouvait claquer les freins à tout moment. Et pourtant, la pression étouffante qui lui disait qu'il n'y avait plus de retour en arrière possible l'enlaçait comme une ceinture de sécurité.
Finalement, elle tira le volant et rangea la voiture sur le bas-côté. Ses mains tremblaient. L'hôpital au loin avait quelque chose de terrifiant.
« Unni, c'était les freins que j'ai entendus... ? »
« Non... ça va... haah... »
Seoryeong serra les dents et se recentra. Avec la clé volée, elle déverrouilla enfin les menottes et sortit de la voiture. Attirer l'attention ne ferait que lui nuire.
Surtout maintenant — alors qu'elle devait identifier Kim Hyun, probablement déguisé, caché parmi des inconnus.
Serre le téléphone, elle s'engagea sur la route en pente menant à l'hôpital.
« Tu es à exactement 500 mètres... ! »
À chaque pas, la distance diminuait. En écoutant les mises à jour en direct de Channa, elle allongea la foulée, alors même que son corps voulait faire demi-tour et fuir. La contradiction en elle n'avait pas de nom.
« Maintenant 100 mètres... ! Dirige-toi vers l'entrée arrière ! »
En approchant de l'hôpital, elle accéléra à nouveau. La gorge si sèche qu'elle avait le goût du sang, les poumons prêts à éclater. La distance avec Kim Hyun : 90, 80, 70... qui diminuait régulièrement.
Si elle continuait à courir comme ça, elle avait l'impression qu'elle pourrait l'attraper. Quand avait-elle ressenti ça pour la dernière fois ?
Ah... c'est vrai.
Cette fois à la base d'entraînement, quand elle poursuivait l'Instructeur sur la montagne enneigée. Même le ventre vide et la tête qui tournait, elle avait poursuivi ce son de clochette à travers la neige.
« Unni, tout droit... ! Il reste vingt mètres — ! »
Mais... est-ce que je peux vraiment voir le vrai visage de Kim Hyun ?
Si je le vois... je réaliserai, jusqu'au fond des os, que « Kim Hyun » n'était qu'une identité fabriquée par le NIS.
Peut-être est-il plus sage d'enterrer l'amour par l'amour.
Non. C'est des conneries... !
Elle se mordit l'intérieur de la joue jusqu'au sang et sprinta devant l'architecture familière de l'hôpital.
« Cinq mètres... ! Vous êtes alignés ! Il est juste devant toi ! »
Des frissons d'allégresse lui remontèrent le long des bras, les jambes tremblantes. Mais alors — des couronnes mortuaires, grandes et blanches comme des flocons de neige, bordèrent sa vision et bloquèrent son passage. Elle lécha ses lèvres, la frustration montant.
« Tu le vois, Unni ? Tu l'as trouvé ? »
Le personnel transportait des couronnes plus grosses qu'eux. Les fleurs funéraires étaient si épaisses et blanches qu'elle ne voyait pas ce qui se trouvait au-delà.
Seoryeong se mit sur la pointe des pieds, essayant d'apercevoir à travers les interstices. Puis, entre les rangées de chrysanthèmes, un homme apparut — faiblement.
« Il n'y a pas d'erreur possible ! Vous êtes parfaitement alignés ! »
La voix de Channa bourdonnait à son oreille, mais elle semblait lointaine. Les gens autour d'elle parurent figés. Même le bruit ambiant s'étirait comme du caramel collant. Ses sens — la vue, l'ouïe — semblaient s'être effondrés.
Parce que sinon...
Quel cauchemar pourrait être pire que ça ? Un frisson glacial l'enveloppa.
Ce... n'est pas possible. Seoryeong cligna des yeux, stupéfaite, incrédule.
Channa... Tu es sûre... que l'homme juste devant moi... c'est le point rouge ?
Son visage pâlit, mais aucune voix ne sortit.
« — »
À travers la grappe de chrysanthèmes blancs, elle vit un homme en fauteuil roulant, penché en arrière et qui souriait. Ses cheveux brillants étaient légèrement ébouriffés, sa peau lisse luisait au soleil.
Seoryeong resta figée, clouée au sol comme un crucifié.
Kim Hyun — mon mari — était si près. Si près...
Comment... comment est-ce possible... ?
Kim Hyun... c'est Lee Wooshin...
Comment cela peut-il...
C'étaient ces sourcils qu'elle avait autrefois voulu effleurer du bout des doigts. L'arête droite de son nez avait toujours attiré son regard. Et cette courbe finale, doucement inclinée, au coin externe de son œil — c'était peut-être sa partie préférée.
« — »
Sa main tremblait comme en proie à une crise. Elle ne pouvait pas respirer. Son flanc palpitait, écrasé comme si ses poumons s'étaient effondrés.
Elle recula en trébuchant, étouffant un cri qui faillit éclater. L'une des couronnes mortuaires la heurta dans son mouvement. Des pétales se dispersèrent, une odeur âcre se répandit. Ce qui n'était pas broyé, ce n'était pas la fleur sans nom.
Vêtu d'une blouse d'hôpital blanche, de pantoufles noires et de chaussettes remontées sur les chevilles — Lee Wooshin lança un ballon à un groupe d'enfants.
Les enfants riaient gaiement, comme des carillons. Le sourire espiègle de l'homme, courbé comme une corde d'arc, se grava dans ses yeux.