« Hé ! Han Seoryeong ! »
« C'est la transfuge, Heo Channa, qui m'a aidée. »
« Ferme-la, bon sang ! »
« Et le beau-frère, il s'avère qu'il est un ancien agent du NIS ? »
Seoryeong sourit, et Jung Pilgyu devint écarlate jusqu'au cou, les yeux injectés de sang.
« Qu'est-ce que tu crois faire, bon sang ! »
« On dirait que vous êtes étonnamment sentimental, M. Jung. »
Soudain, elle afficha un sourire amer et demanda :
« Avez-vous quitté votre poste pour épouser la sœur d'une transfuge après vous être occupé tous les deux ? »
« Il n'y a aucune raison de continuer à écouter ça. »
Il se leva et commença à tourner le dos.
« Si Channa-ssi est enquêtée, ne savez-vous pas que votre femme sera aussi tirée par les cheveux ? Ne me tournez pas le dos. J'ai pas fini de parler. »
La large poitrine de Jung Pilgyu se souleva tandis qu'il serrait les poings. Son regard vers Seoryeong débordait de dégoût et de suspicion. Mais elle soutint ce regard meurtrier sans ciller, assise calmement, l'attendant.
« …Qu'est-ce que tu veux, bon sang ? »
« Un travail. »
« …Quoi ? »
La tension dans ses sourcils froncés se relâcha un instant, comme si l'air venait de s'échapper avec un sifflement.
« J'ai entendu dire que Blast Corp est la première entreprise privée du pays pour la protection de VIP. »
« …! »
« J'ai lu une interview du PDG. Il disait que le directeur adjoint du NIS a personnellement remis les prix au concours de défense cybernétique de cette année. La sécurité de l'événement était assurée par Blast. »
Seoryeong arborait un sourire aimable, dissimulant soigneusement l'intention dangereuse qui se cachait dessous.
« D'après ce que j'ai lu dans les revues de défense, le NIS sous-traite une partie de son travail à Blast. Quand les opérations manquent de personnel, ils font appel à des entreprises privées. »
« …Pourquoi diable auriez-vous cherché un truc pareil ? »
Le teint de Jung Pilgyu avait retrouvé sa normale alors qu'il croisait les bras.
« Qu'est-ce que vous voulez de moi ? »
« Je vous l'ai dit. »
Qu'elle utilise un garde du corps comme pion ou qu'elle approche elle-même un VIP — ce dont Seoryeong avait besoin, c'était un emploi de couverture.
« Un travail ? Et vous vous attendez à ce que je le croie ? »
« Donc vous ne le ferez pas ? »
« … »
Jung Pilgyu serra la mâchoire. L'arrogance dans sa voix — comme pour dire : et si vous ne me croyez pas, alors ? — fit serrer ses poings tout seuls.
Sa femme, sa jeune fille et sa belle-sœur sauvage lui traversèrent l'esprit. Si cette femme liait vraiment Channa à sa tentative de défection…
La seule pensée lui faisait battre la tempe. Mais il commença par pointer l'obstacle évident.
« Blast n'embauche que des gens avec un passé militaire ou dans la défense. Ministère de la Défense nationale, anciens du NIS, forces spéciales, agents de renseignement, soldats démobilisés. Et vous, Mlle Han… »
Il la regarda comme si elle était une migraine incarnée.
« Vous n'avez aucune compétence. »
Blast Corp était une filiale du groupe Sehwa, le troisième conglomérat du pays. Elle avait commencé en assurant la sécurité de dirigeants en déplacement à l'étranger pour des appels d'offres d'architecture, mais après sa fusion avec une PMC (société militaire privée) étrangère, elle avait connu une croissance sérieuse.
Un monde où même la guerre était un produit qu'on pouvait vendre.
Dans le paysage mondial changeant, ils avaient passé les vingt dernières années à envoyer des soldats privés dans des zones de conflit — des endroits comme l'Irak, la Libye, l'Afghanistan, les Émirats et le Nigeria. Ces dossiers étaient devenus la preuve de leurs capacités, finissant par en faire la première entreprise militaire d'Asie de l'Est.
Au-delà du combat direct, ils offraient des services de sécurité, logistique, transport, enquête et sous-traitance militaire à l'échelle nationale. Certains contrats gouvernementaux atteignaient à eux seuls des centaines de milliards de wons. Des firmes privées comme la leur commençaient à combler les angles morts trop vastes pour que des ministères comme les Affaires étrangères ou le NIS puissent les gérer seuls.
Leur clientèle allait de dictateurs impitoyables, forces rebelles corrompues et cartels de drogue, à des nations souveraines légitimes, ONG humanitaires et organisations d'aide.
Et cela signifiait que la priorité de l'entreprise était toujours un personnel hautement qualifié.
« Alors, en quoi êtes-vous douée, Mlle Han ? »
Une seule chose vint à l'esprit de Seoryeong.
« La mai… »
« Évitons d'aller jusqu'au meurtre, s'il vous plaît. La tentative de défection franchissait déjà la ligne. »
Il se massa le front. Mais Seoryeong secoua calmement la tête.
« Non — je voulais dire le ménage. »
De lourdes barres d'acier tremblaient violemment d'avant en arrière. À chaque passage d'un gardien, les détenus nus se pressaient contre le métal, hurlant des insultes et faisant claquer les portes des cellules.
Un centre de détention privé au Cambodge, bourré de centaines de détenus sur un terrain pas plus grand qu'une paume de main.
Les détenus, incapables de se laver, s'emmêlaient dans leurs corps graisseux — se battant, tuant, et même baisant.
Dans ce lieu dépourvu de tout ordre et d'hygiène, un seul homme gisait étendu, observant distraitement le ciel au-delà des barreaux.
Des nuages.
Il avait l'air d'un grand-duc aux grands yeux, et bâilla si grand que sa bouche faillit se déchirer.
Ses jointures étaient si noirâtres de sang séché qu'on aurait dit leur teint naturel. C'est dire le nombre de coups qu'il avait dû porter.
Venir ici se reposer après une mission était devenu une tradition annuelle. L'homme faisait la grasse matinée, ne se lavait pas, et observait d'un air vide le chaos des incultes qui se battaient à s'en rendre insensés.
Le directeur adjoint le harcelait toujours à cause de ses frasques, mais ce genre d'asile était l'endroit où il se sentait le plus en paix.
Peut-être parce qu'il n'avait nulle part ailleurs où retourner.
Faire semblant de vivre une vie normale lui donnait de l'urticaire.
Employé de bureau aux horaires fixes. Mari dévoué, doux. Ne dormant que sur des matelas moelleux, ne ratant jamais le petit-déjeuner…
Même maintenant, rien que d'y penser le fit renifler.
La vie quotidienne où sa femme au foyer lui lavait ses caleçons avait été la mission la plus éprouvante qu'il ait endurée en dix ans d'agent.
Et cette dévotion aveugle, désespérée, qui considérait « Kim Hyun » comme le centre du monde — rien que d'y penser, cette affection étouffante lui tordait le visage.
Il aurait plutôt égorgé quelqu'un que de se promener main dans la main avec une femme comme ça.
Il enfonça ses ongles dans sa peau, grattant la démangeaison due au port prolongé d'un masque en silicone.
Combien de jours déjà ? Ses yeux secs clignotèrent lentement.
« …Ah. »
Juste à ce moment, l'une de ses molaires commença à pulser. Son front lisse se plissa instantanément.
« J'aurais dû casser ce truc plus tôt. »
Il agrippa sa mâchoire et déforma un côté de son visage.
La cause de la douleur était simple : à l'intérieur de sa molaire se trouvait un dispositif émettant un signal électrique de faible intensité. Il servait aux agents noirs pour signaler leur survie une fois par mois.
Appuyer dessus signifiait « Je suis toujours en vie. » Mais la sensation maintenant —
Pulsation. Pulsation-pulsation. Pulsation-pulsation-pulsation. Sa dent vibrait de façon répétée. Un motif rythmique — à la fois signal et code. La douleur faisait vibrer son crâne.
C'était un ordre de rappel d'urgence.
Lee Wooshin tendit au gardien un rouleau serré de dollars. « Bon repos, comme toujours », dit-il, et le gardien — qui avait affaire à lui depuis des années — grinça, révélant un sourire édenté.
Une fois dehors, l'homme monta dans une voiture préparée et retira immédiatement son masque.
Contrairement aux opérations précédentes où il pouvait changer de masque périodiquement, cette fois-ci il l'avait gardé pendant des semaines. Sa peau était rouge et enflammée.
Il versa une bouteille d'eau froide sur son visage. Puis il'ouvrit la boîte à gants et fourra un écouteur sans fil dans son oreille. Dès qu'il démarra le moteur, une voix douloureusement familière circula dans le récepteur.
« Lee Wooshin, rentre immédiatement. »
Elle avait de nombreux titres. Plus jeune directrice adjointe du NIS. Seule femme cadre. Candidate la plus forte au poste de directrice.
Aussi, la supérieure qui avait personnellement recruté l'agent des forces spéciales UDT Lee Wooshin dix ans plus tôt.
« Je n'accepte que les appels concernant mes papiers de démission. »
« Deux de nos agents à l'étranger sont morts. »
« Du coup, vous tripotez la molaire d'un vivant parce que vous n'avez pas envoyé de couronne ? »
Wooshin ne cilla pas en appuyant sur l'accélérateur. Les nécrologies ne signifiaient plus rien pour lui. Il massa sa nuque raide d'une main tout en conduisant de l'autre.
« Reviens simplement. On en parlera en personne. »
« Revenir, c'est chiant, et j'en ai marre de parler. »
« Je t'ai dit d'attendre ! Tu sais comme c'est dur de former quelqu'un comme toi ?! On manque déjà d'agents avec dix ans de terrain, et maintenant deux sont morts — ! Tu crois que je vais laisser glisser ta démission, griffonnée « raisons personnelles », pendant que ta molaire continue de bipper ?! »
« C'est pour ça que j'ai donné une suite. »
« …D'accord. Un message texte. "Diagnostiquée maladie mentale." »
De l'autre bout du fil vint le son d'une longue, profonde inspiration.
Wooshin sourit soulagé.
« Allez. Vous avez vraiment cru que j'étais sain d'esprit tout ce temps ? »