Ivory Banner a organisé la cérémonie dans son propre parvis, avec une photographie d'Ossian sur un chevalet et une chaise vide posée à côté.
Perris se tenait au bout de l'estrade en armure de parade, ne regardant ni les caméras ni cette chaise.
« Ils ont mis une chaise pour moi... et le gamin ne peut pas regarder ni l'une ni l'autre », Ossian attendait au fond dans un manteau que Bastien lui avait prêté, « tiens bon, laisse faire. »
Quatre-vingt-dix personnes se tenaient sur ce parvis, et la plupart n'avaient jamais rien porté en montée de leur vie.
Il avait répété trois versions distinctes de ce qu'il allait dire pendant la marche depuis la station de transit.
La version calme avait tenu un bon kilomètre avant que celle avec le manifeste ne prenne le relais pour deux bornes de plus.
Sa troisième tentative n'était que des jurons, et c'était celle qu'il avait préférée des trois.
« Utilise la version calme... non, celle avec la paperasse », le chargé de presse de la guilde parlait encore de culture de sécurité, « attends une ouverture. »
Ivory Banner avait publié trois communiqués distincts en deux jours, et tous épelaient son nom correctement.
Une employée du bureau de la guilde acheva la lecture d'une déclaration sur le dévouement du porteur envers son équipe.
Ossian traversa la foule et s'arrêta devant l'estrade sans adresser un mot à qui que ce soit.
Le silence qui régna sur ce parvis fit plus en quatre secondes que tous ses trois discours répétés n'auraient pu.
« Il a cru que j'étais mort... quoi qu'il en soit du gamin, il l'a cru », le garde-corps craqua sous sa main, « laisse-le là. »
Ruan mit quatre secondes à reprendre contenance, et il les mit toutes à profit pour gagner l'avant, les mains ouvertes.
« Notre porteur a survécu », annonça Ruan, transformant un homme qu'ils avaient laissé sous terre en une histoire sur l'excellence de la formation de la guilde.
Deux journalistes se mirent à écrire avant que Ruan n'ait fini sa phrase, car une résurrection se vend toujours mieux qu'un enterrement.
« Il va garder l'affaire entière... classée en succès de la guilde avant que les caméras soient pliées », Ossian se tenait là les mains vides, « merde, tu ne peux pas prouver un mot de tout ça. »
Le manifeste plié dans sa chemise prouvait une réaffectation, ce qui, à lui seul, prouvait de la paperasse plutôt qu'un meurtre.
« Montre-le ici et ça devient une rancune... ils auraient pondu un communiqué avant que j'atteigne la grille », le chargé de presse le surveillait à présent, « garde le visage fermé. »
Son visage ne refléta rien de ce qui se passait dans sa tête, une compétence qu'on acquiert à force de porter des caisses pour des gens comme Ruan.
Un employé de la guilde sortit alors par la porte latérale, tenant une feuille imprimée avec un numéro d'affaire en tête.
Bastien avait déposé le manifeste au bureau au lieu de le remettre à Ossian, ainsi personne sur le parvis ne pouvait crier à la vengeance.
« C'est l'écriture de Bastien dans le coin... il l'a porté lui-même au bureau, à son âge », Ossian regarda l'employé le tendre, « il n'a pas dit un mot pour le faire. »
Le chargé de presse lut la réaffectation d'équipement à haute voix, d'une voix qui espérait que ça sonnerait mince.
« Une affaire administrative, corrigée en son temps », offrit Ruan à l'assemblée, admettant tout l'affaire pour l'enterrer dans une seule phrase.
« Administratif... mon équipement de sécurité est parti à un autre homme six heures avant la descente », les caméras s'éteignirent le long du rang, « merde, et c'est le mot qu'ils gardent. »
Un journaliste demanda qui avait signé la réaffectation, et le chargé de presse l'orienta vers des questions sur le bilan sécurité de la guilde.
Les caméras quittèrent l'estrade en moins d'une minute, car une erreur administrative n'est pas une histoire qu'on peut vendre.
Ossian n'alla pas plus loin que la grille avant que Perris ne le rattrape sur les marches du parvis.
« J'ai besoin de te dire quelque chose », Perris tenait son casque sous le bras et n'avait aucune idée de ce qu'il fallait faire de son visage.
« Il veut qu'on lui pardonne sur un parking... et c'est à moi de décider s'il dormira ce soir », le gamin se tenait trop près, « marche. »
« Alors dis-le », Ossian le dépassa sans s'arrêter, ce qui laissa Perris dire le reste dans le dos d'un manteau emprunté.
S'éloigner de ce gamin lui fit plus de bien que tout ce qui lui était arrivé de la semaine.
« C'était mesquin... et je le referais demain, deux fois avant midi », il gagna la rue les oreilles brûlantes, « bureau d'enregistrement, deux rues plus bas. »
Perris ne le suivit pas au-delà de la deuxième marche, ce qui était la chose la plus sensée qu'il avait faite de la semaine.
Ossian avait fait deux rues quand le tremblement dans ses mains commença, puisque cette partie ne fait jamais les infos.
Le bureau d'enregistrement des Capacités acceptait les sans-rendez-vous jusqu'à seize heures et onze personnes l'attendaient dans la file.
Il remplit un formulaire de réinscription debout, car sa jambe recommençait à gonfler sous le bandage.
Chaque personne dans cette file tenait un formulaire pour un travail qu'elle ne pourrait pas obtenir sans un nom de guilde attaché.
La commis tapa « Sans Classe » dans le champ statut par pure habitude avant de regarder le reste de la page.
« En attente d'évaluation... ce champ n'a dit qu'un mot sur moi depuis quatre ans », Ossian prit la copie qu'elle lui poussait, « ce n'est pas encore un badge, mais ce n'est pas rien non plus. »
Deux ans à vouloir ce badge avaient survécu à tout, y compris à la preuve qu'il n'arriverait jamais.
Une réservation pour l'évaluation elle-même coûtait quarante crédits et la liste d'attente courait sur trois semaines.
Il avait trente-et-un crédits en poche et un propriétaire qui avait écrit une date sur l'encadrement de sa porte au marqueur rouge.
Un écran système s'ouvrit au-dessus du comptoir pendant qu'il faisait encore ce calcul.
[Il reste sept jours de tribut sur votre tanière]
[Ceci est le système qui compte, pas le système qui vous rappelle]
« Sept jours maintenant... la chose a commencé à me faire un décompte », Ossian plia le formulaire dans son manteau, « merde, neuf c'était mieux. »
Il mangea à un stand devant le bureau et calcula qu'une évaluation en attente ne valait strictement rien en crédits.
Personne n'embauche un porteur avec une jambe gonflée, et un homme non évalué sans nom de guilde derrière lui vaut encore moins.
Bastien était entré seul dans un bureau de guilde à soixante et un ans, portant une feuille de papier qui pouvait lui coûter tous les quarts qui lui restaient.
Son téléphone vibra contre ses côtes avec un message d'un numéro sans nom attaché.
Le fichier arriva sous forme d'une seule image de drone, abîmée sur la gauche, horodatée à l'intérieur de la Porte.
« C'est le bassin inférieur... et quelqu'un a gardé une copie après l'ordre d'effacement », Ossian tourna l'écran loin de la rue, « c'était elle qui pilotait l'objectif à la main. »
Un second message arriva sous l'image, six mots, sans nom signé à la fin.
Le message disait : « Je t'ai vu retirer le masque », sans rien qui ressemble à une exigence dessous.
« Elle a gardé cette image, et maintenant elle veut que je le sache... ce n'est pas comme ça que s'ouvre un chantage », il relut la ligne quatre fois au stand, « une menace vient avec un chiffre attaché. »
Ossian écrivit un message demandant où la rencontrer, l'effaça, puis envoya trois mots sur son prix à la place.