Grâce aux formations, il était difficile que les murs de la Grande Muraille de la Frontière du Nord portent la moindre trace du passage du temps.
Après que le sang des démons eut éclaboussé les murs, il se mit à s'écouler continuellement vers le bas. De loin, on aurait dit qu'une cascade s'était formée.
Hormis que l'odeur du sang était étouffante.
Des traits d'arbalète étaient tirés les uns après les autres, comme une pluie torrentielle qui ne cessait jamais.
Ces traits porteurs d'une puissance terrifiante semblaient inépuisables, formant une autre ligne de défense au sommet de la muraille.
Bien que ces puissants démons s'approchaient sans cesse de la hauteur de la muraille, pas un seul n'était parvenu à l'atteindre véritablement.
En fait, même si quelques-uns avaient eu la chance de grimper sur le rempart, les puissants cultivateurs stationnés sur la Grande Muraille de la Frontière du Nord les frappaient et les tuaient sur-le-champ.
En réalité, les deux camps comprenaient parfaitement qu'à ce stade, les démons sacrifiaient des vies pour accomplir deux choses : l'une était de trouver des failles dans les défenses de la ville, l'autre, simplement d'épuiser les traits des arbalètes divines sur le mur.
Laissant le premier point de côté, le second était en fait très difficile. Dès qu'il fut su que la race démoniaque avait l'intention de déplacer tout son peuple vers le sud, la dynastie des Grands Liang avait accordé une importance capitale aux défenses de la Frontière du Nord. Le vieux ministre des Travaux avait été harcelé par pour qu'il forge l'Armure de Sang de Dragon, mais c'était l'un des atouts ultimes de la dynastie des Grands Liang. Outre cela, le ministère des Travaux produisait aussi en continu de l'équipement militaire ordinaire, en particulier des traits d'arbalète divins. Sur cette seule période, ils en avaient déjà fabriqué cent mille !
Combinés au nombre fixe de traits d'arbalète divins que le ministère des Travaux produisait chaque année pour la Frontière du Nord, les stocks de la Frontière du Nord étaient désormais extrêmement considérables.
Si la race démoniaque voulait épuiser les arbalètes divines de l'armée de la Frontière du Nord, elle devrait probablement attaquer la ville sans relâche pendant plusieurs mois avant d'y parvenir.
La logique était donc en réalité très simple. Tant que la race démoniaque n'envoyait pas plusieurs grands démons et seigneurs démons, alors même si elle entassait des dizaines de milliers de puissants démons contre le mur, voire cent mille, il leur resterait difficile de poser une réelle menace pour la muraille.
Mais ce qui ne manquait pas le moins à la race démoniaque, c'était les grands démons.
En ce qui concernait les cultivateurs de ce monde, que ce soit par le nombre de cultivateurs ou celui d'experts puissants, la race humaine ne pouvait tout simplement pas se comparer à la race démoniaque.
Ainsi, chaque fois qu'une grande guerre éclatait à la Frontière du Nord, la race démoniaque pouvait sacrifier sans souci la vie de plusieurs grands démons, mais la dynastie des Grands Liang devait faire preuve d'une prudence incomparable à chaque fois, car chaque cultivateur du Néant perdu signifiait que pendant les plusieurs années suivantes, voire plus d'une décennie, la dynastie des Grands Liang pourrait ne pas être en mesure de combler ce vide.
Ning Ping baissa les yeux vers le bas de la ville. Le Grand Général se tenait les mains dans le dos, observant calmement tout ce qui se déroulait sur le champ de bataille. En tant que Grand Général de la Frontière du Nord, à un moment aussi difficile, il devait se montrer ici. Sinon, le moral de l'armée en aurait probablement souffert.
De plus, sa propre cultivation martiale était exceptionnellement puissante. Pour qu'il meure sur la muraille, il aurait fallu que plusieurs seigneurs démons unissent leurs forces, sans que personne ne vienne à son secours. Autrement, il ne mourrait pas si facilement.
Alors qu'une nouvelle salve de traits d'arbalète était déclenchée, une nouvelle vague de démons tomba du ciel. Mais au final, plusieurs démons atteignirent tout de même la hauteur de la muraille. Ce qui les attendait était une autre salve dense de traits d'arbalète.
Pour en arriver là, ils avaient déjà dû esquiver plus d'une salve. Après en avoir évité plusieurs, ils étaient naturellement épuisés. Face à cette salve venue de la muraille, il n'y avait plus aucun moyen de l'esquiver.
Ce qui les attendait était donc naturellement encore la mort.
Au pied de la ville, à travers l'armée démoniaque, des démons observaient sans cesse la situation au sommet de la muraille. Tenant pinceaux et papier, ils consignaient continuellement ce qu'ils voyaient. Chaque fois qu'une feuille était remplie, un autre demon l'emportait pour la livrer au centre de commandement central de l'armée démoniaque. Là, un bon nombre de démons s'étaient rassemblés, effectuant sans cesse des calculs d'après les rapports qui leur parvenaient.
Depuis plus de deux cents ans, la race humaine n'avait cessé de se renforcer, et naturellement la race démoniaque n'était pas restée inactive non plus. Elle avait toujours eu un groupe d'individus étudiant les arbalètes divines et les traits de la Grande Muraille de la Frontière du Nord, calculant sans relâche. Les intervalles entre les tirs et les points d'impact étaient autant de données qu'ils devaient déterminer.
Un général démoniaque d'âge mûr, maigre, au visage empreint de tristesse, se tenait à côté de ces démons courbés sans cesse sur leurs calculs. Il se retint plusieurs fois de parler, et finit par avaler toutes ses mots sans en dire un seul.
Quelques minutes plus tard, un vieux démon à la chevelure blanche se leva enfin. Tenant une feuille de papier densément couverte d'écriture, il regarda le général d'âge mûr avec une certaine amertume.
« Comparé à la dernière fois que nous sommes venus au pied des murailles, la race humaine a encore amélioré la cadence de tir de ses traits d'arbalète. La fréquence à laquelle ces traits sont tirés est désormais pratiquement parfaite. Nous ne pouvons trouver aucune faille. »
Le vieux démon avait toujours été chargé de calculer les schémas de tir des arbalètes divines sur la Grande Muraille de la Frontière du Nord. On pouvait dire que depuis plusieurs décennies, il avait participé à chaque siège. Précisément pour cela, il avait peur. En ces quelques décennies seulement, la race humaine avait apporté d'aussi énormes améliorations aux traits d'arbalète.
Des matériaux utilisés au début, à la portée par la suite, puis à la fréquence de tir, chaque fois il avait cru qu'aucune meilleure méthode ne pouvait être trouvée. Pourtant, qui aurait su que la race humaine parviendrait toujours à créer de nouvelles possibilités là où aucune ne semblait exister ?
À présent, ces traits d'arbalète avaient été affinés jusqu'à un degré presque parfait.
Le général d'âge mûr regarda le vieux démon. Son expression n'avait pas été agréable au départ, et après ces mots, elle devint encore plus laide. « Si c'est le cas, nous allons perdre encore bien plus d'hommes. »
Le vieux démon se tut. Il savait naturellement que ce serait l'issue, mais il n'y pouvait rien changer.
Beaucoup de choses étaient simplement ainsi. Au bout du compte, il ne restait que l'impuissance, et rien que l'impuissance.
Seulement, par le passé, c'avait toujours été la race humaine qui se trouvait en pareille situation. Il était rare que la race démoniaque se sente si démunie.
Le général d'âge mûr n'ajouta rien. Prenant la feuille de papier, il s'éloigna d'un pas décidé et se dirigea vers le char royal.
Il présenta le papier, baissa la tête, et répéta ce qu'avait dit le vieux démon.
Demon Lord Redsleeve étendit deux doigts, pinça la feuille entre eux, plissa les yeux en souriant, et dit : « Je vous l'ai dit depuis longtemps, ils n'ont jamais voulu être des fourmis. Pourtant, vous insistez tous pour croire qu'ils seront toujours des fourmis, peu importe le moment. »
Nul ne souhaite demeurer éternellement sous les pieds d'autrui.
Des choses comme l'échine, comme l'esprit combatif, une fois qu'elles se répandent dans toute une civilisation un jour donné, cette nation devient véritablement terrifiante.
« Cela suffit à peu près. Pour emprunter un dicton des humains, nous avons servi assez d'amuse-gueules. Il est temps de passer au plat principal. »
Demon Lord Redsleeve ne fit que sourire en parlant, puis relâcha ses doigts, laissant la feuille de papier être emportée par le vent.
Dans le ciel lointain, des nuages noirs roulaient tandis que des douzaines d'auras puissantes s'y rassemblaient.
Le qi démoniaque emplissait les cieux.
Ning Ping leva la tête vers le ciel, demeurant silencieux.
Quelque part au sommet de la muraille, le vieil immortel de l'épée Gan Tang, qui méditait assis depuis longtemps, ouvrit les yeux.
Le vieil immortel de l'épée avait joui d'une certaine renommée dans sa jeunesse, pour ensuite sombrer dans l'oubli pendant de nombreuses années. Il avait semblé à l'origine qu'il ne redeviendrait jamais célèbre dans le monde. Pourtant, durant la dernière grande guerre entre la race démoniaque et la race humaine, mis à part cette femme qui surprenait toujours tout le monde, la plus grande surprise avait été ce vieil Immortel de l'Épée, qui avait tué le commandant démoniaque Liu Xiang d'un seul coup d'épée.
Depuis ce jour, le vieil immortel de l'épée Gan Tang redevint célèbre dans le monde entier, et de nombreux jeunes cultivateurs de l'épée plaisantaient en parlant d'un « vieil arbre qui refleurit. »
À cet instant, le vieil immortel de l'épée Gan Tang porta son regard vers le ciel lointain. Sentant ces auras démoniaques terrifiantes, il ne montra aucune réaction particulière. Il y a de nombreuses années, ce vieil immortel de l'épée avait déjà été mentionné aux côtés d'un autre immortel de l'épée surnommé Gan, sous l'appellation des « Deux Gan. »
L'autre était Gan Yong. Aveugle depuis de nombreuses années, il avait fini par mourir à la Frontière du Nord lors de son combat contre l'Empereur des Grands Liang. On dit qu'avant sa mort, il était parvenu à porter un coup d'épée digne d'un grand immortel de l'épée, si bien que sa vie n'avait pas été vaine.
Quant à Gan Tang, qui avait jadis partagé sa renommée, bien qu'il puisse désormais être appelé le premier épéiste sous les grands immortels de l'épée, il n'avait encore jamais franchi le pas vers ce royaume. En vérité, cela signifiait qu'il avait toujours eu un temps de retard.
Gan Tang se tourna soudain vers un cultivateur de l'épée d'âge mûr à ses côtés et dit lentement : « Qingshan est mort sur le front il y a quelques jours. »
Le cultivateur de l'épée d'âge mûr hocha la tête et dit doucement : « Le royaume du frère aîné d'école Qingshan était un peu juste, mais il avait un bon disciple. »
Gan Tang sourit faiblement. « Ne songer à prendre un disciple que maintenant, c'est un peu tard. »
Le cultivateur de l'épée d'âge mûr secoua la tête. « Oncle martial Gan, je n'ai jamais dit que j'allais mourir sur la muraille. Si ça tourne mal, je ne peux pas simplement fuir vers le sud ? »
Gan Tang ne fit aucun commentaire. Il se contenta de sortir son épée volante, de la poser sur ses genoux, de passer doucement la main sur la lame, et de murmurer pour lui-même : « Un vraiment extraordinaire grand immortel de l'épée surnommé Li a dit un jour : "Bien que le ciel et la terre soient vastes, je n'ai qu'une seule épée." » « Par la suite, d'innombrables cultivateurs de l'épée ont gravé ces mots dans leur cœur. Si vous vous en souvenez vraiment, fuir vers le sud est-ce vraiment quelque chose que vous pourriez vous résoudre à faire ? »
Le cultivateur de l'épée d'âge mûr sourit avec amertume et dit avec quelque regret : « Dommage que je n'aie jamais atteint un qi d'épée s'étendant sur quatre-vingt-dix mille li. »