Il n'était pas question que le col de la Montagne Panoramique tienne. Ni le col du Pavillon des Pins, derrière lui.
Dès le déclenchement de la grande guerre, les éclaireurs furent les premiers à tomber. Après eux, les généraux et les soldats postés aux avant-postes. Couvert de sang de la tête aux pieds, Song Ming haletait. Désormais, il inspirait bien moins d'air qu'il n'en expulsait.
Un artiste martial du Royaume de la Mer Amère ne pouvait presque rien sur un champ de bataille pareil. Lorsque les forces en présence restaient relativement égales, il pouvait encore commander depuis l'arrière et décider de l'issue d'une bataille par la stratégie. Mais en un temps comme celui-ci, il ne valait pas mieux qu'un simple soldat, dressé sur les remparts et faisant tout ce qui était en son pouvoir pour empêcher les démons d'escalader les murs.
Mais à présent, tout ce qu'il voyait devant lui était une mer sans fin de soldats démons. Les remparts ne pouvaient plus être tenus.
Un centurion démon brisa d'un coup de poing l'épée volante du vieux cultivateur de l'épée, puis lui perça la poitrine d'un trou net. Ce n'est qu'alors qu'il y enfonça la main pour en arracher le cœur et le foie. Après leur avoir jeté un coup d'œil, il les rejeta avec dégoût. Ses lèvres remuèrent, parlant la langue des démons. Le sens était assez simple.
Trop vieux.
Song Ming grimaça, le sang coulant sans cesse de sa bouche. Il n'avait pas vu combien de démons le vieux cultivateur de l'épée avait tués, mais il en avait vu assez pour savoir qu'il y en avait au moins un bon nombre.
C'était suffisant.
Le problème, c'est qu'une fois que tous les défenseurs, soldats et cultivateurs d'ici seraient morts... peu importe combien de démons il avait tués, qui resterait pour le raconter à son disciple ?
Alors Song Ming rit, songeant que le vieux cultivateur de l'épée était un fou. Il n'y avait pas songé, hein ?
Pourtant, lui-même n'était pas si différent, tous deux étaient des fous.
Il se souvint de la première fois où il avait gravi la Grande Muraille de la Frontière du Nord. Le chef d'escouade lui avait demandé son nom, et il avait répondu qu'il s'appelait Song Ming. Le chef d'escouade avait immédiatement froncé les sourcils et dit qu'avec un nom pareil, il n'aurait jamais dû s'engager.
Song Ming, « Song Ming » sonnait exactement comme « s'envoyer à la mort ». N'était-il pas évident qu'il était destiné à mourir ici, plus tôt ou plus tard ?
À l'époque, Song Ming avait simplement ri, disant que puisque tout le monde montait sur les remparts, tous finiraient par mourir de toute façon. Que ce soit plus tôt ou plus tard n'avait aucune importance.
Pour résultat, le chef d'escouade lui avait passé un savon complet.
Venir sur les remparts avait été leur propre choix. Mais personne n'avait jamais voulu mourir ici.
À l'époque, Song Ming avait toujours trouvé son chef d'escouade froid et distant, arborant en permanence une mine sévère. Mais à la fin, lors d'une bataille où les démons attaquèrent les remports, ce même chef d'escouade échangea sa vie contre celle de Song Ming.
Depuis ce jour, Song Ming ne se considéra plus comme véritablement vivant. Sa vie ne lui appartenait plus. Elle appartenait à son chef d'escouade.
Alors il ne quitta jamais les remparts. S'il devait mourir, ce serait ici.
Sa vision se troubla peu à peu. Song Ming regarda un soldat démon s'avancer vers lui, pourtant il ne semblait rien pouvoir faire.
Il voulut désespérément serrer plus fort son sabre et emporter encore un soldat démon avec lui. Mais quelque effort qu'il fît, il n'y parvint pas. Quand il s'effondra enfin avec un lourd bruit sourd, il ne fit que pencher la tête vers le sud, regardant dans la direction de la Grande Muraille de la Frontière du Nord qu'il ne pouvait pas voir.
Si les démons n'avaient jamais existé, ils n'auraient pas eu à passer la plus grande partie de leur vie à garder cet endroit.
Ils auraient pu voir le qi d'épée s'envoler de la préfecture du Dragon Jaune, la prospérité littéraire de la préfecture de Cerf Blanc, les traces d'immortels dans la préfecture de Ying...
Mais hélas, il y avait des démons.
……
……
Secte de l'Épée.
Song Xun avait été très heureux ces derniers jours, pour deux raisons.
La première, c'était que le Maître de la Secte avait mis ses propres compréhensions du dao de l'épée à la disposition de tous les disciples de la Secte de l'Épée pour qu'ils les étudient. La seconde, c'était que, ces jours-ci, le Maître de la Secte avait réellement commencé à donneroccasionnellement des conseils aux jeunes disciples de la Secte de l'Épée.
Il avait eu la chance de bénéficier de trois occasions pour interroger le Maître de la Secte sur les difficultés qu'il rencontrait dans le dao de l'épée.
Et il en avait retiré d'immenses bénéfices.
Déjà jeune cultivateur de l'épée au talent considérable, la cultivation de Song Xun dans le dao de l'épée progressa naturellement à pas de géant après avoir reçu les conseils personnels du Maître de la Secte de l'Épée. Il montrait déjà des signes de percée dans le top dix de la génération actuelle de disciples de la Secte de l'Épée.
Song Xun savait lui-même que le cultivateur de l'épée numéro un de cette génération devait être le frère aîné nommé Meng Xi. Il avait depuis longtemps entendu les oncles martiaux de la montagne dire que le talent de l'Aîné Meng pour l'épée surpassait même celui de l'Aîné Yu Xiyi. À l'avenir, il dominerait sûrement de la tête et des épaules tous les autres de sa génération, ne laissant aux autres cultivateurs de l'épée de son âge d'autre choix que de baisser la tête et de soupirer.
Mais Song Xun ne s'en souciait guère. Pratiquer l'épée n'avait jamais signifié qu'il devait absolument être le premier.
D'ailleurs, tandis que tous les autres, consciemment ou non, gardaient leurs distances avec Meng Xi, il s'était lié d'amitié avec l'Aîné Meng.
N'ayant rien à faire aujourd'hui, il alla chercher Meng Xi.
Cependant, Meng Xi méditait encore à ce moment-là, alors Song Xun ne le dérangea pas. Il s'assit simplement sur un gros rocher gris nearby.
Regardant le petit ruisseau devant lui.
De minuscules poissons naguaient dans ses eaux.
Ce ne fut qu'après un long moment que Meng Xi ouvrit enfin les yeux.
Meng Xi regarda ce pair. Se levant, il s'approcha du gros rocher gris où était assis Song Xun. Après s'être assis à côté de lui, il dit doucement : « A'Xun. »
Song Xun tourna la tête et regarda l'Aîné Meng sans dire un mot.
« Quelque chose te tracasse ? »
Bien que Meng Xi se consacrât entièrement au dao de l'épée et fût un peu lent pour les choses extérieures, l'expression de Song Xun était bien trop évidente. Impossible de ne pas la remarquer.
« Non. »
Song Xun se frotta les yeux, puis se leva et dit : « Je m'en vais. »
Il n'était venu que pour repartir, juste pour s'asseoir là un moment ?
Meng Xi se leva et regarda le dos de Song Xun, et dit : « A'Xun, si quelque chose te tracasse, ne le garde pas pour toi. Tu peux me le dire. Je ne me moquerai pas de toi. »
Song Xun s'arrêta de marcher, mais ne se retourna jamais.
« A'Xun, quoi que ce soit, dis-le. S'il y a quelque chose que ton frère aîné peut faire pour t'aider, je le ferai. »
Meng Xi n'avait pas beaucoup d'amis à la Secte de l'Épée. Peut-être que tout le monde le prenait pour un génie et gardait instinctivement ses distances. C'est pourquoi il avait toujours chéri Song Xun, qui acceptait d'être son ami.
Song Xun continuait de tourner le dos à Meng Xi, mais ses yeux étaient déjà rouges.
« Je vais bien. »
Finalement, Song Xun se contenta de secouer la tête et de prononcer ces deux mots.
La vérité, c'est qu'il avait fait un affreux cauchemar la nuit précédente. Il avait rêvé qu'il était arrivé quelque chose à son maître dans le nord, alors il avait voulu demander à Meng Xi si son maître avait reçu des lettres de la Frontière du Nord récemment.
Après tout, le maître de Meng Xi, Jiao Xinchen, était chargé de traiter tout le courrier.
Mais quand les mots arrivèrent à ses lèvres, il n'osa plus demander. Il avait entendu dire que la guerre pouvait éclater dans le nord à tout moment. Si une lettre était vraiment arrivée, il y avait de fortes chances qu'elle apporte de mauvaises nouvelles.
Song Xun ne pouvait pas supporter une telle issue.
Il ne pouvait pas faire face à la possibilité que son maître soit déjà parti.
Alors il n'osa plus demander.
Tout en courant de toute sa force, les larmes emplissaient les yeux du jeune cultivateur de l'épée. Il marmonna encore et encore : « Maître... ne meurs pas dans le nord... ne meurs pas dans le nord... »