La paume de Thalric s'abattit comme un marteau de guerre.
La table de chêne ne grincia pas, ne gémit pas — elle se brisa. Une craquelure dure et déchiquetée traversa le joint central et tout le plateau s'effondra en deux moitiés dentelées. Les gobelets d'étain sautèrent et roulèrent, le vin décrivant des arcs dans les airs avant de claquer sur les dalles.
Il était déjà en mouvement. Ses doigts accrochèrent la chaise la plus proche, les muscles se bunchant le long de ses avant-bras, et il la lança contre le mur. L'impact résonna dans la chambre. Le bois éclata en côtes acérées qui pleuvèrent sur lui et le cercle de Chevaliers. Des éclats poivrèrent les plaques de leurs gorgerins et se coincèrent dans la chaîne à leurs gorges. Personne ne bougea pour l'arrêter. Leurs yeux se croisèrent, un silencieux renvoi de responsabilité que nul ne prit.
La braise en lui en voulait davantage. La braise l'exigeait.
Il se tourna vers la haute fenêtre et projeta son épaule à travers l'air contre le verre. La vitre toussa un son profond et tendu, et des toiles d'araignée de tension apparurent, une douzaine de Thalric le fixant depuis des facettes fissurées — chacun montrant les mêmes dents découvertes. Il frappa. Les phalanges embrassèrent le verre froid. Les fissures bondirent. Il frappa encore. La peau se fendit. Le sang glissa sur ses doigts et le sol commença à se moucheter de rouge.
Il ne ralentit pas. La douleur était lointaine ; rien n'avait touché la vraie blessure. Il voulait juste que quelqu'un saigne, saigne jusqu'à ne plus bouger.
Un Chevalier finit par rompre les rangs, ses bottes raclant le sol tandis qu'il se jetait en avant. « Altesse, calmez-vous, je vous en prie ! Buvez la potion de santé. S'il vous arrivait quelque chose — »
La main de Thalric attrapa tissu et mailles dans la même poigne. Il arracha l'homme de ses pieds et le projeta, l'épaule la première, contre le mur. La pierre résonna. Un panache de poussière retomba. Le métal sonna quand le Chevalier glissa et s'écroula, le souffle coupé net comme de l'étain martelé.
« Calmez-vous ? » grogna Thalric par sa gorge rauque. Les mots grattèrent leur sortie. « Crois-tu vraiment que je puisse me calmer ? »
Il balaya les autres du regard. Pâles, les mains flottant près des pommeaux d'épée qu'ils n'osaient pas tirer. « Savez-vous ce qui s'est passé ? Savez-vous ce que mon père a fait ? » Ses lèvres se retroussèrent sur ses dents. « Vous n'êtes que des Chevaliers. Nés pour servir. Nés pour vous agenouiller. »
Son poing frappa sa propre poitrine avec un creux sourd. « Je suis né pour régner. Et mon droit à régner m'a été arraché pendant que je restais là, les mains vides. »
Il se tourna et enfonça un autre coup dans le verre. La fenêtre explosa vers l'extérieur dans une exhalaison scintillante. Les éclats pleuvèrent dedans et dehors, tintant sur la pierre, captant la lumière du soleil comme si le ciel s'était brisé et laissait tomber ses morceaux. Un mince vent glissa par la plaie ouverte dans le mur et lécha le sang à ses phalanges, le glacant.
Il ne regarda pas les coupures. La douleur dans ses mains était un tambour lointain pour lequel il n'avait pas d'oreille. Le rythme qui le possédait maintenant était plus ancien, plus profond, quelque chose comme un cœur dans le cœur, une forge dans la poitrine qui ne savait que brûler.
Il fit un pas dans le courant d'air de la fenêtre ruinée, aspirant l'air comme un homme qui se serait noyé et aurait enfin percé la surface. La ville s'étendait au-delà : toits et bannières et le mince fil d'argent des plans d'eau. Tout cela sous le château que son père régnait. Son père ne s'était soucié de rien jusqu'à récemment.
Des images se coinçaient derrière ses yeux puis se déversèrent, une bobine de souvenirs qu'il ne pouvait arrêter —
La Salle de l'Assemblée. Son père siégeait au plus haut siège. Les nobles dans leurs plumages vifs regardant autour. Et la voix de son père, douce comme du lait. *Avez-vous quelque chose à dire ?*
La mâchoire de Thalric se crispa jusqu'à en faire mal. Il pouvait sentir à nouveau la salle — pierre froide, graisse de bougie, parfum. Il pouvait entendre le jugement prononcé. Il pouvait ressentir le moment où son propre futur fut soulevé de la table et emporté comme une tasse par un serviteur — parti, et il n'avait pas été assez fort pour l'empêcher.
Ses mains se crispèrent. Le verre tintinnabuait sous ses bottes tandis qu'il arpentait la pièce.
Il avait perdu au sens le plus vrai. Non seulement il avait échoué à empêcher ce bâtard d'Arzan d'obtenir un verdict favorable, mais l'homme avait osé faire quelque chose qu'il n'avait pas imaginé dans ses pires cauchemars.
Peut-être que personne ne l'avait vu venir — cela semblait clair au vu du choc qui retentit dans l'Assemblée dès qu'il l'eut dit. Mais s'il devait deviner, seul son frère Eldric et la reine Regina avaient la moindre idée que cela allait se produire. Était-ce pour cela qu'ils étaient si opposés à lui ?
S'il avait su. Les dieux en témoins, s'il avait — Arzan ne serait plus qu'un souvenir avec une tombe peu profonde et une pierre anonyme. Mais comment aurait-il pu ? Il ne s'était jamais intéressé à cet homme auparavant et n'avait aucun intérêt à suivre l'histoire du royaume. Les précepteurs avaient gazouillé à propos de chartes et de précédents tandis que Thalric avait toujours été dehors dans la cour. Le papier lui avait semblé le bouclier d'un lâche. Il s'était bâti là où les hommes saignaient — apprenant les armes et la tactique au lieu d'apprendre comment son père avait donné un médaillon à la mère d'Arzan des années plus tôt.
Maintenant, le passé se déroulait comme un écrit. L'Assemblée prit un tour radical. Tout cela lui parut une putain de sottise, mais tout le monde agit comme si c'était vrai. Comme si cela s'était vraiment produit.
Il resta là et regarda. Il ne pouvait rien faire — rien d'autre que tout casser.
La table ressemblait à une mâchoire brisée, la fenêtre à une bouche pleine de dents de verre. Le vent lécha le sang de ses phalanges. Il broya un éclat dans sa paume jusqu'à ce que la piqûre rétrécisse le monde à un unique filament brillant. Des éclats étaient encore nichés dans ses manches. Les Chevaliers regardaient avec leurs mains flottant près des gardes, comme des hommes au bord d'une falaise qui testent le gravier.
Si ça avait été quelque seigneur tremblant, quelque paon avec du parfum dans sa poudre, il aurait ri et serait parti à la chasse. Mais Arzan était différent. C'était le Mage le plus puissant du royaume.
Les toiles rusées d'Eldric. Les mages d'Aldrin. Deux meules déjà broyant ses épaules. Sa réponse avait toujours été la même : mettre un heaume et traverser à gué. Maintenant, un troisième poids s'ajoutait, et la corde mordait. Comment cela était-il juste ?
Il pouvait encore voir le regard de son père quand il glissa au-delà de ses fils vers Arzan et comment il l'avait regardé, avec de la chaleur dans les yeux.
Il serra le poing, le verre gémissant sous sa peau. Le sang s'accumula et tomba en gouttes lentes et épaisses qui battaient contre la pierre.
Si rien ne changeait, la couronne lui glisserait entre les doigts. Le regard de son père l'avait rendu clair — Arzan l'aurait. Et Thalric ? Il n'aurait rien. Rien qu'une tombe peu profonde.
C'était ainsi que ça allait. Chaque enfant le savait ; chaque héritier avait été élevé sur ce conte. La succession n'était pas un passage de flambeau — c'était l'extinction de toutes les autres flammes. Sa défunte mère le lui avait assez chuchoté : *Quand le moment viendra, un seul vivra pour hériter. Les autres nourriront les corbeaux.*
Il pouvait déjà le voir. Un pieu, une foule huante, sa tête brandie en avertissement pour ceux qui avaient rêvé trop haut. Sa vision d'un continent forgé en Empire partie comme la brume au soleil du matin.
Non. Il ne mourrait pas en chien.
Son esprit tournait, des couteaux clignotant dans l'ombre. Assassinat. Poison. Feu dans les casernes. Chaque pensée qui venait était extrême, dégoulinante de sang, et pourtant… aucune ne le repoussait. La seule chose qui le griffait était l'indécision — laquelle d'abord ?
Autour de lui, les Chevaliers avaient commencé à se détendre, les épaules baissant, les mains s'éloignant de leurs gardes. Ils croyaient l'orage passé, que leur Prince avait épuisé sa crise de folie. Imbéciles. Il ne s'était pas tu ; il s'était affûté.
S'il empruntait les chemins qui se formaient maintenant dans son esprit, la destruction suivrait — dix fois ce qu'il venait de faire à la table et au verre. Des centaines mourraient. Des milliers, peut-être. Mais qu'importait pour lui ? La vie des paysans, des hommes d'armes sans nom, des nobles engraissés par l'héritage — c'était de l'amadou. S'ils brûlaient, et qu'en brûlant ils alimentaient son ascension, alors leur cendre serait le fondement de son Empire.
Ne se réjouiraient-ils pas, même dans la mort, si le royaume qu'ils enfantaient était plus grand que tout ce qui l'avait précédé ?
La réponse se tordait en lui : oui.
Toutes les autres voix dans son esprit — celle de sa mère, celles de ses précepteurs, même l'écho de son père — sifflaient la même conclusion. *Il n'y a pas d'autre choix.*
Thalric tira une lente respiration, la laissant refroidir le feu dans sa poitrine jusqu'à ce qu'il se condense en quelque chose de solide. Son regard ratissa le cercle de Chevaliers. L'un finit par avancer après avoir rassemblé son courage pour parler.
« Altesse… allez-vous bien ? »
La lèvre de Thalric se retroussa. Un son sans humour gratta sa gorge, pas tout à fait un rire. « Vous n'avez pas à vous soucier de moi. Préparez les chevaux. Nous chevauchons pour le Fort Kaelgrim. »
Les Chevaliers clignèrent des yeux. L'un se décalait, comme pour demander.
« Je veux tous les nobles sous mes ordres convoqués là-bas », coupa Thalric. « Ceux qui chevauchent avec moi seront récompensés. Ceux qui hésitent… » Il laissa le silence pendre. « Je ne veux pas de questions. Je veux de l'obéissance. Faites-le. »
Aldrin eut l'impression de vomir.
La chaise sous lui aurait pu être un siège de potence. Son reflet dans le petit miroir sur son bureau confirma ce que son estomac savait déjà — sa peau s'était vidée de toute trace de sang. Un masque de craie le fixait, yeux enfoncés et lèvres fendues pâles. Il ressemblait à un cadavre attendant l'enterrement.
Peut-être l'était-il déjà.
Chaque plan qu'il avait nourri, chaque pas soigneux, chaque promesse chuchotée — tout était mort dans cette chambre d'Assemblée. Éteint comme des chandelles dans une tempête. Il avait cru qu'Arzan serait un allié. Pas un ami, peut-être, mais un homme sur qui il pouvait s'appuyer, sinon le pousser. Ensemble, ils auraient pu diriger l'avenir, un trône soutenant deux ambitions. Mais Arzan n'avait pas seulement retourné le plateau, il l'avait renversé purement et simplement, dispersant chaque pièce qu'Aldrin avait si soigneusement placée.
Aldrin pressa une main tremblante contre sa tempe, forçant les battements intérieurs à se taire. Plus il rejouait l'Assemblée, plus il en devenait certain. La main de son père était dans tout ça. Pas ouvertement — jamais ouvertement — mais tissée dans les coutures. Les paroles qui auraient dû être rejetées comme folie avaient au contraire atterri comme une écriture. Ce n'était pas un accident. C'était conçu.
Il était tombé dans un piège dont il n'avait même pas su l'existence.
Ses tripes se retournèrent, comme si son corps lui-même reculait devant la réponse. Chaque instinct qu'il avait hurlait la même vérité : la guerre arrivait. Guerre civile. Ses frères ne resteraient jamais inactifs pendant qu'Arzan était élevé. Thalric était déjà un baril de poudre en armure ; il abattrait les murs à mains nues avant de céder. Et Eldric non, Aldrin frissonna, son frère aîné ne se mettrait pas en rage. Il comploterait. Il empoisonnerait. Il noierait les cités dans les murmures avant de jamais tirer une lame. Aucun des deux ne laisserait l'ascension d'Arzan tenir.
Et la reine Regina — Aldrin avala sa salive — il avait vu le feu dans ses yeux, la façon dont sa main serrait son accoudoir comme s'il s'agissait de la gorge d'un ennemi. Elle avait paru prête à déclencher la guerre dans l'Assemblée elle-même.
La tempête était déjà en train d'éclater.
Mais que faire quand elle viendrait ? Il n'avait pas d'armée comme Thalric, pas de Mages comme Eldric. Sa force n'avait jamais été l'acier ou le sort, mais les mots et les sourires. L'influence. Des liens soigneusement construits avec les roturiers, de lents courants destinés à enfler en une marée de soutien. Mais maintenant, avec le verdict d'Arzan, ce plan s'était effondré. Le peuple porterait ses yeux vers l'étranger avec émerveillement, pas vers lui.
Tout ce qui lui restait, c'étaient ses mains par-delà la frontière. Les royaumes qu'il avait visités, les nobles dont il avait charmé les oreilles sur de longues et éprouvantes routes diplomatiques. Alparca, par-dessus tout — il y avait encore de la famille, ou du moins ceux qui appréciaient son vin et son esprit. Peut-être assez pour appeler des faveurs, peut-être assez pour bâtir quelque chose de plus grand.
Cela signifierait inviter des étrangers dans le royaume de son père. Cela signifierait jouer le royaume tout entier sur des alliances étrangères. Cela signifierait être marqué comme traître s'il échouait.
Aldrin ramenat son regard vers le miroir. Son reflet le fixait avec une peau de cadavre et des yeux creux, mais sous la pâleur une pensée vacillait, mince et acérée.
Mieux vaut un traître vivant qu'un prince mort.
Il serra les mâchoires jusqu'à ce que la douleur stabilise ses pensées. Oui. S'il ne pouvait égaler les armées de ses frères, il en emprunterait une. Sa main plana au-dessus d'une pile de parchemins vierges, le poids de l'encre soudain plus lourd que n'importe quelle lame.
Quelque part dans le palais, les cloches sonnèrent l'heure. Chaque coup ressemblait à un décompte.
Aldrin trempa la plume.
Pouvait-il vraiment rester en arrière ? Laisser la tempête éclater et l'emporter pendant que d'autres griffaient le trône ? Non. Il n'était pas fait pour l'inaction.
Aldrin n'était pas un sot comme Thalric et Eldric. Il était plus sain d'esprit que l'un ou l'autre, plus conscient de ce qu'il était et de ce qu'il n'était pas. Mais l'ambition le rongeait tout de même.
Et plus que l'ambition, il y avait la méfiance.
Aucun d'eux — ses frères, et Arzan le moins de tous — ne maintiendrait le royaume stable. Il pouvait voir leurs futurs comme peints devant lui. Chaque chemin ne menait qu'à des fractures. L'effondrement. Merde, tout irait en morceaux.
Il ne pouvait pas permettre ça.
Pas depuis la capitale. Pas depuis ici.
À la fin de l'Assemblée, la ville d'Hermil s'était transformée en nœud coulant. L'air lui-même semblait épais d'étincelles, du genre qui n'attend que la plus petite étincelle pour s'embraser. Si la guerre devait commencer, elle commencerait ici. Il pouvait presque déjà entendre les cris, résonnant dans ses rues. Rester ne serait rien de moins que du suicide.
La porte de sa chambre s'ouvrit, les gonds gémissant. Le comte Blackbough entra, sa cape sombre traînante derrière lui, et avec lui vinrent deux autres nobles dont les visages portaient la même raideur qui avait verrouillé l'estomac d'Aldrin depuis l'Assemblée.
Leurs yeux le trouvèrent, pâle et tiré derrière son bureau, mais aucun ne posa la question à voix haute. Ils savaient tous.
Aldrin se redressa, la voix stable malgré le tremblement en lui. « Nous devons nous préparer à partir. »
« Partir ? » Le sourcil de Blackbough se fronce. « Partir où ? »
« Aux confins du royaume », dit Aldrin. Ses mains se crispèrent en poings sur le bureau. « En Alparca. Je parlerai à leur cour, ferai appel aux liens que j'ai tissés, et les ferai me voir comme l'héritier légitime. Avec leur appui, la pression saignera depuis toutes les frontières. Mon père sentira le nœud se serrer de mains qu'il ne peut couper. » Il inclina la tête. « S'il vit assez pour voir la fin de ces semaines, bien sûr. »
La pièce se figea à la mention de la mort du Roi, mais Blackbough ne cilla même pas. Le comte inclina la tête, bien que l'hésitation persistât dans sa voix. « Devons-nous partir maintenant ? »
« Si nous ne le faisons pas », dit Aldrin en se penchant en avant, « la ville nous engloutira tout entiers. La capitale brûlera la première — n'en doutez pas. Et quand elle le fera, il n'y aura pas d'échappatoire. Le seul chemin vers la victoire n'est pas au centre mais aux marges. Je prendrai les frontières, les lierai à moi, et quand la capitale sera encerclée, aucune armée, ni Mage, ni usurpateur ne pourra me déloger. C'est ainsi que nous gagnerons le royaume. Non en défendant un trône qui s'effrite, mais en en bâtissant un nouveau depuis chaque recoin du royaume vers l'intérieur. »
Les nobles se regardèrent, silencieux, puis hochèrent la tête.
Aldrin repoussa son bureau, sa chaise grinçant sur la pierre. « Rassemblez ce que vous pouvez. Nous chevauchons avant que la capitale ne nous dévore. Nous chevauchons pour réclamer ce qui est à moi. Qu'ils s'étouffent dans leur guerre civile — nous serons ceux qui émergeront quand les cendres se poseront. »
Il s'avança vers la porte, les autres tombant au pas derrière lui.
« Maintenant », dit Aldrin à nouveau, bas et certain. « Allons-y. »
Pas du froid, mais des cris qui griffaient leur sortie des appartements de sa mère. Le son portait le long du corridor de pierre comme le gémissement d'une banshee. Cris. Chocs. Le son d'une femme qui s'était toujours crue intouchable se voyant enfin refuser quelque chose.
Chaque cri rauque envoyait un frisson le long de sa colonne, et pourtant, il restait cloué là. À écouter.
Une partie de lui s'en délectait.
Regina, Reine de la Pose et du Poison, qui avait piétiné courtisans et nobles, qui s'était frayé un chemin dans la capitale avec charme et venin à parts égales, réduite à une voix brute de fureur. La femme qui se croyait sans faille, assez sans faille pour tordre l'Assemblée, assez sans faille pour ricaner devant nobles et fils, hurlant maintenant comme n'importe quelle misérable à qui on refuse sa volonté.
Verrrait-elle enfin ses défauts ? Les lèvres d'Eldric tressaillirent. Non. Bien sûr que non. Sa mère arracherait les pierres mêmes avant d'admettre sa faiblesse. Mais encore, d'entendre sa rage emplir les couloirs comme le tonnerre — c'était une performance. Un spectacle qui valait le prix du billet.
Il se souviendrait de ce jour. Tout.
L'Histoire s'en souviendrait aussi — bien que le ton du conte, qu'il chante le triomphe ou la tragédie, s'écrirait non pas aujourd'hui mais dans les mois à venir. Eldric en était certain. Le verdict de l'Assemblée n'avait pas fini la partie ; il n'avait fait que réinitialiser le plateau.
Un autre crash fit vibrer la porte de la chambre de Regina. Un cri rauque suivit, étouffé par le bois épais. La satisfaction d'Eldric était calme, privée. Assez. Il se détourna du son, le sourire s'effaçant de ses lèvres, et laissa ses bottes chuchoter sur les pierres du corridor.
Le château était le chaos — domestiques courant comme des souris, gardes aboyant des ordres que personne n'écoutait, la frénésie d'une ruche ouverte à la couture. Eldric avait glissé hors de l'Assemblée au sommet de sa folie, quand tous les yeux étaient tournés vers Arzan et son père au milieu d'une tempête de cris et d'accusations. Aucun Chevalier ne le suivait maintenant. Aucun regard vigilant ne suivait ses mouvements. Il était un fantôme dans sa propre maison, et il comptait bien en user.
Un instant, il songea à chercher ses frères. Thalric serait en train de casser tout ce qu'il pouvait attraper, rugissant comme un taureau en cage. Aldrin serait pâle, arpentant, essayant de recoudre des plans à partir de lambeaux. Cela aurait pu être amusant de les voir se débattre. De boire leur frustration.
Sa main glissa dans sa poche, les doigts effleurant la courbe froide du verre. Un faible cliquetis résonna quand la fiole heurta le tissu de son pantalon. Il l'avait prise presque machinalement avant l'Assemblée, quelque murmure en lui sachant déjà qu'il la voudrait avant la fin de la journée.
Il ne la sorti pas. Pas encore.
Au lieu de cela, Eldric gravit l'escalier, une marche délibérée à la fois. Les domestiques passaient en bourrasques pressées, leurs yeux se portant sur lui, puis se détournant tout aussi vite. Ils savaient mieux que de croiser son regard. Il les ignora tous, son attention se resserrant sur le rythme lent de la montée, le poids du verre à sa cuisse, et le silence grandissant à chaque pas l'éloignant des cris de sa mère.
Une marche à la fois. Vers le haut. Toujours vers le haut.
Et enfin, il l'atteignit, le tout sommet.
Le toit s'ouvrit devant lui. L'air était vif, pur, portant les odeurs de fumée, de pierre, et la faible tangente de la rivière qui coupait le cœur d'Hermil. Eldric resta immobile, mains jointes derrière le dos, et laissa son regard balayer l'horizon.
En bas s'étendait la capitale — les bâtiments serrés comme des dents, les murs un anneau pâle retenant le monde, les rues fourmillant de fourmis qui s'appelaient des gens. Et au-delà de ces murs, bien au-delà de la portée des bannières et des cloches, s'étendait le reste du royaume. Son royaume.
Enfant, il était venu ici souvent, les yeux grands d'émerveillement, prétendant que chaque toit et chaque cour lui appartenait. Mais cette merveille était morte en grandissant, étouffée par les leçons, la politique, et l'ombre d'un père qui ne se souciait pas et d'une mère qui se souciait trop. Il ne s'était pas tenu ici depuis des années.
Aujourd'hui, cependant — aujourd'hui, il le devait. Il avait besoin de regarder tout ça en bas, pour se rappeler ce qui était en jeu. Les murs. Les gens. L'horizon infini.
Il n'était pas aveugle. Il savait ce qui arrivait. Le royaume se déchirerait ; la guerre civile n'était pas une possibilité mais une inévitabilité. Son père en avait fait le choix quand il avait accordé la légitimité à Arzan, quand il avait craché sur le sang de ses fils. Mais pour Eldric, ce n'était pas un désastre. C'était la porte qu'il attendait, grinçant enfin.
Même son père ne pouvait être surpris — pas après ce qu'il avait fait.
Eldric sorti la fiole de sa poche. Le verre fragile était frais contre ses doigts. Il la déboucha et la porta à ses lèvres, renversant la tête lentement. Le liquide glissa sur sa langue, assez amer pour piquer, assez aigu pour serrer sa gorge. Il but par gorgées régulières, savourant chaque brûlure qui s'infiltrissait en lui.
Addictif. Dangereux. Le changeant.
Il le savait. Il pouvait le sentir. La substance n'était pas un simple réconfort. Elle le remodelait de l'intérieur, étirait quelque chose de longtemps endormi, nourrissait la part de lui qui avait toujours eu faim sans jamais être rassasiée. Le pouvoir.
Brut. Impitoyable. Exactement ce qu'il voulait.
Un tremblement de peur persistait dans sa poitrine — peur de ce qu'il devenait, de ce que cela pourrait exiger de lui. Mais chaque gorgée pressait cette peur plus bas jusqu'à ce qu'elle ne soit plus que poussière sous les bottes de son ambition. Quand la fiole fut vide, il ne restait dans son regard que la faim.
Faim d'un trône. Faim de domination.
Il fracassa le verre vide contre le parapet. Les éclats se dispersèrent sur les pierres, tumblant dans le ciel. Les yeux d'Eldric les suivirent à peine une battement de cœur avant de se relever vers la ville.
Les toits. Les murs. Les gens. L'horizon au-delà.
Une guerre arrivait, et quand la poussière retomberait, tout ce que ses yeux touchaient porterait sa marque. Même sa mère serait forcée de regarder.
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