L'explosion secoua le sol comme si la terre elle-même gémissait de douleur. Le souffle peignit l'air d'une terrifiante exhibition de puissance brute, lumière et chaleur flamboyant comme la colère d'un dieu. Des cris déchirèrent le champ de bataille, brefs et hantés, tandis que des groupes entiers de soldats disparaissaient en un clin d'œil, leurs corps brûlés jusqu'au néant. Armures et armes d'acier fondirent en mares incandescentes, luisant faiblement tandis que les échos de la destruction persistaient.
Les canons à mana tirèrent à nouveau, leur rugissement combiné assourdissant tandis que leurs projectiles déchiraient les rangs ennemis, anéantissant plus d'un quart de leurs forces en quelques secondes. Feroy avait déjà vu les canons à l'œuvre — pendant la vague de bêtes, lorsqu'ils avaient rasé des hordes entières. Mais les voir utilisés contre des humains était différent.
La destruction n'était pas seulement terrifiante ; elle était innaturelle. On aurait dit que les canons avaient été forgés par le dieu de la mort, conçus pour rappeler aux mortels leur fragilité.
Acier, sorts ou nombre — rien n'avait d'importance. Face à cette puissance, les humains n'étaient guère plus que de la cendre attendant de se disperser.
L'ennemi hésita, sa ligne brisée et sa confiance ébranlée. Un bref instant, le silence plana sur le chaos — puis une voix perçante transperça le vacarme. « Dispersez-vous ! Ne restez pas groupés ! Écartez-vous ! »
Les soldats désorganisés obéirent, leur panique se muant en action désespérée. Ils se dispersèrent sur le champ de bataille comme des fourmis affolées, esquivant la précision mortelle des canons à mana.
Le regard de Feroy se porta sur le baron Idrin, dont le visage était pâle et tendu alors qu'il aboyait des ordres que personne ne pouvait entendre. Un instant, leurs yeux se croisèrent, et Feroy perçut l'inquiétude dans l'expression du baron avant que celui-ci ne se retourne vers le combat.
« Archers et artilleurs, feu ! » hurla Feroy.
Une pluie de flèches et de projectiles de mana s'abattit, traçant dans les airs une précision mortelle. Les soldats épars évitaient les tirs concentrés des canons, mais la tempête de projectiles les fauchait sans pitié.
Ceux qui se croyaient en sécurité furent abattus par les pistolets à mana que le seigneur Arzan avait développés — versions élégantes et portables des canons dévastateurs. Chaque tir portait, déchirant armures et chairs avec une précision horrifiée. Le champ de bataille devint vite une mer de sang, les cris des blessés et des mourants emplissant l'air.
Pour semer encore plus le chaos, les artilleurs visèrent les chevaux. Des hennissements de panique résonnèrent tandis que les bêtes s'effondraient, leurs cavaliers jetés à terre ou écrasés sous les sabots qui piétinaient.
La scène bascula dans le chaos alors que les hommes tombaient, certains écrasés sous leurs propres montures affolées. Flèches et tirs traversaient les rangs ennemis, amenuisant leur nombre à chaque seconde qui passait.
Mais Feroy savait que le combat était loin d'être fini. Son œil aiguisé surprit un mouvement parmi les Mages du baron Idrin. Ils se tenaient en grappes serrées, leurs mains tissant des motifs chaotiques dans les airs.
En un instant, leurs incantations portèrent leurs fruits — des lames de vent tranchèrent l'air, des sphères de flamme incandescentes s'abattirent sur les murailles, et des pointes acérées de terre jaillirent du sol, projetant débris et corps dans les airs. La bataille faisait rage, le chaos alimentant le chaos, sans signe d'arrêt.
« Mages de terre ! » La voix de Feroy tonna au-dessus du tumulte. « Formations défensives, maintenant ! »
Les défenseurs passèrent à l'action, le sol répondant à leurs ordres tandis que des murs de pierre et de solides barrières s'élevaient pour intercepter la magie entrante. Les lames de vent irrégulières se brisèrent contre la terre renforcée, et les boules de feu s'éteignirent, étouffées par d'épais boucliers de pierre.
Pourtant, toutes les attaques ne purent être stoppées. Certaines percèrent, s'abattant sur les murs avec une force assourdissante. Des archers s'effondrèrent, leurs flèches déviant de leur trajectoire tandis qu'ils se tordaient d'agonie. Des artilleurs lâchèrent leurs armes, succombant à la chaleur brûlante de la flamme ou à la fureur tranchante du vent.
Derrière les lignes, les équipes de secours œuvraient sans relâche.
Des prêtres en robes simples se déplaçaient parmi les blessés, leur magie de soin divine luisant doucement tandis qu'elle refermait chairs et blessures béantes. Des porteurs de potions se hâtaient d'un défenseur tombé au suivant, versant des liquides scintillants dans des mains tremblantes.
Les défenseurs parvinrent à tenir bon même si le chaos devenait implacable. Les soigneurs de l'Église, depuis l'arrière, tissaient des chants de guérison vers les blessés et les brisés, les soignant presque instantanément, utilisant le pouvoir de leur déesse.
Feroy se tenait ferme au cœur de la tempête, sa voix tranchant le rugissement de la bataille alors qu'il donnait des ordres à chaque unité sous son commandement.
Ses yeux parcouraient le champ de bataille, absorbant chaque détail — formations qui s'effritaient, ennemis dispersés, et l'espoir vacillant sur les visages de ses hommes. Le nombre ennemi diminuait, mais ils continuaient de presser l'assaut avec désespoir.
Merde ! Ce ne serait pas facile.
Pourtant, Feroy le sentait — une certitude ancrée dans ses os. La victoire était à portée de main. Mais le prix serait élevé.
Ses yeux se plissèrent, captant une lueur funeste parmi les rangs ennemis. L'un de leurs Mages se tenait à l'écart, les mains brillantes d'une aura menaçante. Feroy observa avec effroi le sol sous un groupe de soldats ennemis trembler, se mouvant de manière innaturelle.
« Qu'est-ce que — » Sa pensée fut coupée net alors que la terre sous les ennemis jaillissait vers le haut dans une poussée magique, propulsant le groupe haut dans les airs. Ils retombèrent lourdement sur les chemins de ronde des murs, envoyant des ondes de choc à travers les défenses.
Le chaos éclata instantanément. La distance sur laquelle ils comptaient pour protéger les murs avait disparu.
Avant que les défenseurs ne puissent réagir, les soldats ennemis frappèrent avec une précision impitoyable. Le cri d'un archer fut étouffé tandis qu'une lame lui traversait la poitrine. Un artilleur fut projeté du mur, son arme tourbillonnant inutilement vers le sol en contrebas. Cris et clameurs emplirent l'air tandis que les défenseurs luttaient pour reprendre le contrôle.
Le cœur de Feroy battait la chamade alors qu'il évaluait la brèche. Son regard se porta sur les Mages de terre ennemis au loin, leurs mains brillantes tandis qu'ils préparaient à lancer une nouvelle vague de soldats sur les murs. Il agit sans hésiter, hurlant aux servants des canons en contrebas : « Concentrez le feu sur les Mages ennemis ! Arrêtez-les avant qu'ils n'en envoient d'autres ! »
Sans hésiter, Feroy repartit au combat, se tournant pour affronter les envahisseurs qui avaient percé les murs.
Cinq d'entre eux se dressaient devant lui. Les cinq grands hommes maniaient leurs armes comme pour faire parade, tailladant et frappant l'air.
Leurs yeux brûlaient d'une intention malveillante tandis qu'ils fonçaient sur lui tous ensemble.
Feroy fit tournoyer sa lance, interceptant leur avance et les repoussant de quelques pas. Mais l'exiguïté des chemins de ronde laissait peu de place pour manœuvrer, le forçant à compter sur des mouvements précis et ses réflexes augmentés.
Les assaillants bougeaient à l'unisson, coordonnant leurs coups les uns après les autres.
Feroy se baissa sous une lame tournoyante, pivota pour parer une autre, et tourna pour éviter une estocade visant son flanc. La pression de leur nombre rendait de plus en plus difficile le maintien de sa position.
Il envisagea d'invoquer ses flammes, la magie pulsant dans son noyau, avide d'être libérée. Mais le risque était trop grand — un faux pas dans ces espaces étroits, et il pouvait blesser ses propres défenseurs autant que l'ennemi.
Juste au moment où l'un des envahisseurs levait son épée pour un coup mortel, un cri retentit derrière Feroy.
« Chevalier Feroy, on s'en charge ! »
Un jeune homme et une jeune femme débouchèrent sur le chemin de ronde, leurs armes flamboyant tandis qu'ils se jetaient dans la mêlée. L'homme, maniant une épée longue, chargea tête baissée dans la formation ennemie. Sa compagne le suivit de près, sa lourde hache fendant l'air avec une force meurtrière.
Le duo combattait avec une harmonie rodée, leurs mouvements parfaitement synchronisés. L'homme para un coup destiné à la femme, ouvrant une opportunité pour qu'elle balance sa hache dans un arc dévastateur. Les hommes fléchirent sous le choc, incapables de suivre les attaques coordonnées du duo.
Lorsque la hache de la femme brisa la défense d'un attaquant, l'autre porta le coup fatal sans hésiter, son épée longue trouvant sa cible.
Feroy saisit l'occasion pour se tourner vers les deux envahisseurs restants. L'un fonça sur lui, une attaque imprudente qui laissa sa garde grande ouverte. Feroy se glissa sous le coup et riposta par une estocade rapide à la cuisse de l'homme, le faisant trébucher. D'un flick de poignet, la lance de Feroy trouva à nouveau sa cible, éliminant la menace.
Le dernier envahisseur hésita, jetant un coup d'œil à ses camarades tombés. Ce fut toute l'ouverture dont Feroy avait besoin. Il bondit en avant, portant une frappe précise et mortelle qui laissa l'homme s'effondrer au sol.
La menace immédiate neutralisée, Feroy se tourna vers le jeune duo qui l'avait aidé.
Le jeune homme, Eron, se tenait grand et mince, ses cheveux bruns en pics ébouriffés par le combat. De vifs yeux verts brillaient de confiance tandis qu'il essuyait sa lame. Sa compagne, Tiara, était plus petite mais solidement bâtie, ses cheveux roux flamboyants attachés en une tresse qui balançait à chacun de ses mouvements. Ses yeux bleus brûlaient du même feu qui avait alimenté ses coups.
Tous deux avaient été découverts lors de la recherche désespérée d'Exécuteurs à Verdis, leur talent brut rapidement façonné en combattants capables. Mais ils n'avaient pas encore éveillé leurs affinités.
« Bon travail », dit Feroy d'un bref hochement de tête. « Mais restez en alerte maximale. Vous n'êtes tous les deux encore que du Grade 1. »
Eron grina, sa confiance intacte. « Ça ira, chevalier Feroy. Ces types n'étaient pas beaucoup de défi. »
Tiara ricana, posant sa hache sur son épaule. « Ouais, on gère. »
Feroy fronça les sourcils, son expression se durcissant. « Ne soyez pas trop confiants. Nous n'avons pas encore vu les buveurs de sang. »
À la mention des buveurs de sang, les ricanements disparurent de leurs visages. La poigne d'Eron sur son épée se resserra, et l'assurance flamboyante de Tiara s'éteignit, remplacée par une détermination prudente.
« Nous serons prêts », dit Eron, d'un ton plus mesuré.
Feroy acquiesça. « Bien. Rejoignez vos positions et restez en alerte », ordonna Feroy, ses yeux balayant le champ de bataille en contrebas. Ils s'exécutèrent prestement.
Une explosion tonnante secoua les murs. Feroy resserra sa poigne sur sa lance et porta à nouveau son regard sur le chaos. Le champ de bataille vivait de destruction. Les canons à mana tiraient sans relâche, leurs explosions aveuglantes tailladaient les rangs ennemis et laissaient des cratères fumants. Les Mages lançaient feu et glace sans compter, leurs sorts peignant le champ de lueurs vacillantes. Les barrières défensives scintillaient et se fissuraient sous l'assaut, l'air vibrant d'énergie brute.
Près du poste de commandement, le baron Idrin faisait un contraste saisissant avec le chaos.
Son visage pâle était crispé par la peur, sa posture rigide tandis qu'il hurlait des ordres que personne ne pouvait entendre par-dessus les canons assourdissants et le choc des armes. Ses yeux dartaient çà et là, frénétiques et cherchant, chacun de ses mouvements trahissant un homme au bord de la fuite.
Feroy le vit — un déplacement de poids subtil, un pas en arrière hésitant. Idrin testait déjà sa fuite.
« Eron ! Tiara ! » La voix de Feroy trancha le vacarme comme une lame. Le duo, aux prises avec un soldat ennemi, leva les yeux à la fois.
Il gesticula vers le baron. « Surveillez-le. S'il fuit, arrêtez-le. »
Ils échangèrent un regard, achevèrent rapidement leur adversaire, et hochèrent la tête avec assurance. Avec eux pour surveiller le baron, il pouvait se concentrer sur les parties plus importantes de la bataille.
Avant que Feroy ne puisse prendre la mesure du champ de bataille, un frisson lui parcourut l'échine. L'air devint lourd, suffocant, comme l'instant qui précède la frappe d'un prédateur. L'instinct flamba — quelque chose arrivait.
Il pivota vivement, évitant de justesse la lame cramoisie qui trancha l'air là où se trouvait son cou une fraction de seconde plus tôt. L'arme était sortie de nulle part, comme née des ombres elles-mêmes. Feroy recula d'un pas, lance en main, prêt.
Devant lui se tenait une créature sortie d'un cauchemar — un buveur de sang. Le visage pâle de la créature sombre se tordit en un rictus satisfait, ses yeux cramoisis brillants d'une faim cruelle. L'air autour de lui semblait onduler de menace.
« Tu peux devenir invisible », dit Feroy, d'une voix basse, testant le terrain.
Le buveur siffla, ses crocs luisant dans la lumière tamisée tandis qu'il se perchait de façon innaturelle sur le bord du mur. « Je ne pensais pas que tu l'éviterais. Impressionnant. »
Sa voix n'était pas très agréable à entendre — rauque, grinçante et tout simplement agaçante.
Les muscles de Feroy se tendirent, chaque fibre de son être prête pour la prochaine attaque.
Il n'y eut pas de temps pour les mots. En un clin d'œil, le buveur de sang bondit, une floue d'ombre liquide visant droit sur lui. Sa vitesse était innaturelle, presque impossible. Mais le désespoir aiguisa les réflexes de Feroy. Il se rejeta en arrière, sa lance claquant vers le haut juste à temps pour rencontrer l'avance du monstre.
La pointe de la lance brillait au clair de lune, capturant le regard prédateur de la créature une fraction de seconde. Feroy tint bon, son arme une barrière entre lui et le cauchemar qui cherchait à le terminer.
Le buveur de sang s'arrêta, inclinant la tête à quatre-vingt-dix degrés de façon innaturelle, son rictus s'élargissant. « Tu n'es pas normal », siffla-t-il. « Aucun humain ordinaire ne devrait pouvoir me suivre. »
Feroy ignora la provocation. Au lieu de cela, il se concentra, canalisant du mana dans sa lance. Des flammes rugirent le long du manche, leur chaleur distordant l'air. D'un pas vif en avant, il fouetta.
Les yeux du buveur de sang s'élargirent pour le plus bref instant avant que ses mains ne bougent en un flou, conjurant des lames de sang de nulle part. Elles filèrent vers la lance, entrant en collision dans une gerbe d'étincelles et de brume cramoisie. Feroy ne s'arrêta pas. Il fila le long du mur, slalomant entre les projectiles qui explosaient autour de lui, les yeux rivés sur le cauchemar.
La créature ricana, parant la frappe de Feroy avec une précision innaturelle et ripostant par une entaille de lame de sang. « J'aimerais goûter ton sang », grogna-t-il.
Feroy se baissa sous le coup, la chaleur de sa lance flamboyante brûlant l'air entre eux. En se relevant, il repéra un mouvement derrière le buveur — Eron et Tiara, armes levées, se préparant à attaquer.
Mais alors, ses instincts hurlèrent. Un autre buveur de sang se matérialisa dans les airs, une floue sombre fonçant sur eux.
« Derrière vous ! » aboya Feroy.
Le duo pivota juste à temps pour faire face à la nouvelle menace. Le choc de l'acier et des griffes retentit tandis qu'ils engageaient la créature. Les yeux de Feroy se portèrent sur le côté opposé du mur, où un troisième buveur de sang semait la dévastation. Celui-ci taillait en pièces Mages et artilleurs avec une efficacité brutale, son objectif clair — détruire les canons à mana.
Une douleur vive piqua la joue de Feroy. Il tressaillit en arrière, une lame de sang l'effleurant et ramenant son attention sur son propre adversaire.
Serre les dents, Feroy laissa les flammes de sa lance déborder, s'enroulant autour de ses bras comme des chaînes de lave. Il avança.
Il n'y avait pas de place pour l'erreur — pas contre un monstre.
Il combattait avec une cruauté presque artistique, manipulant le sang en lames acérées, explosions et constructs grotesques et vivants qui bondissaient sur Feroy. Chaque attaque était accueillie par le feu. Feroy consumait chaque assaut, ses flammes dévorant les constructs de sang avant qu'ils n'atteignent leur cible.
Finalement, le buveur de sang se dressa près de lui, son visage pâle à quelques centimètres de celui de Feroy. Il dartait la langue, comme pour goûter Feroy. Ce dernier esquiva l'organe dégoûtant en reculant la tête.
« Je n'ai jamais vu quelqu'un comme toi. Ce va être amusant. Donc ton seigneur cache des secrets. Je n'aurais jamais cru voir un simple humain manier le pouvoir d'un Mage. Quand j'aurai fini ici, je te déchirerai morceau par morceau. »
En un instant, le buveur de sang disparut, s'évanouissant dans les airs.
Feroy fit virevolter sa lance, les flammes dansant le long de sa longueur, leur lumière projetant des ombres déchiquetées sur les murs gorgés de sang. Il croisa le regard de la créature réapparue à quelque distance, son rictus stable et froid. « Tu parles trop. »
Avant que le buveur de sang ne puisse répondre, Feroy bondit en avant, sa lance fendant l'air dans un arc flamboyant visant droit le cœur de la créature.
Les flammes rugirent autour de lui, consumant les lames de sang que la créature conjurait. Chaque coup de lance envoyait des étincelles jaillissant, illuminant son visage concentré.
Puis, un changement s'opéra en lui — une clarté fiévreuse, vertigineuse.
Le bruit de la bataille s'estompa, cris lointains et choc de l'acier ne devenant plus qu'un bourdonnement sourd. La seule chose qui importait était le buveur, net et précis devant lui. Feroy grina, son corps soudain plus affûté, ses mouvements plus rapides, alors que son esprit glissait dans la fièvre de combat contre laquelle Killian l'avait mis en garde.
Dans cet état, il n'y avait que le combat. Il s'y abandonna jusqu'à ne plus voir que le buveur de sang.
La créature grogna, bondissant dans les airs et invoquant de fines lames de sang qui pleuvaient comme des étoiles filantes. Il les esquiva aisément. Sa lance s'écoula avec précision, restant toujours un coup d'avance, repoussant le buveur de sang, son rictus confiant se tordant de frustration tandis que des blessures commençaient à marquer sa peau pâle.
« Assez ! » siffla le buveur de sang, reculant légèrement. « Tu m'as fait perdre assez de temps. Maintenant, prépare-toi à mourir. »
Avec un grognement, le buveur de sang entailla son poignet, du sang noir coulant et se formant en un immense serpent. La gueule aux crocs du monstre claqua, chargeant vers Feroy d'une vitesse mortelle. Ses yeux s'élargirent tandis qu'il bondissait en arrière, le serpent s'écrasant au sol là où il se tenait quelques instants plus tôt. Les murs n'offraient aucune sécurité, alors Feroy courut vers le bord et sauta dans la cour en contrebas.
Son atterrissage fut brutal, la douleur lui traversant le corps alors qu'il heurtait le sol durement. Haletant, il attrapa une potion de soin. Mais avant de pouvoir la boire, il perçut le plus faible bruit de mouvement derrière lui.
Il se figea. Une lame de sang flottait à quelques centimètres de sa gorge.
« Pose-la », chuchota le buveur avec venin, s'approchant. « Tu n'as été qu'une épine dans mon pied, et ton heure est venue. »
Feroy ne bougea pas, gardant sa lance serrée dans sa poigne, son regard inébranlable. « Je n'ai pas encore perdu », marmonna-t-il, sa voix dégoulinant de défi tandis qu'il reposait lentement la potion de soin. Le buveur de sang avança d'un pas avec un rictus moqueur, sa victoire proche.
« Tu vas mourir, que tu le veuilles ou non », siffla-t-il, sa voix dégoulinant de malice. « Je sais que la mort peut être désagréable, mais ne t'inquiète pas — même dans la mort, tu me serviras bien. » Il inclina la tête, crocs cramoisis luisant tandis qu'il s'approchait. « Je drainerai jusqu'à la dernière goutte de toi. »
Mais avant qu'il ne puisse frapper, un bruit de craquement sec résonna sous ses pieds. Le buveur se figea, ses yeux se plissant de suspicion tandis qu'il jetait un coup d'œil en bas, puis vers Feroy.
Le coin des lèvres de Feroy se releva en un sourire narquois.
« Tu parles trop de la mort », grogna Feroy. « J'espère que tu l'aimeras. »
Sur ces mots, le sol sous le buveur de sang explosa dans une détonation tonnante.
Le piège à potion explosif caché s'activa avec une force dévastatrice, envoyant le buveur s'écraser contre le mur de pierre avec un craquement écœurant. Le bruit d'os brisés emplissait l'air, suivi du cliquetis de débris qui pleuvaient sur le champ de bataille.
Feroy toussa, l'onde de choc lui faisant bourdonner les oreilles. Il déboucha vivement une potion de soin et la vida, son corps absorbant le liquide amer. Il se remit sur pieds, serra fermement sa lance, et s'avança vers la forme recroquevillée du buveur de sang. La créature gisait au sol, ses jambes complètement brisées, du sang noir s'accumulant sous elle. Ses yeux s'entrouvrirent, brûlant de rage et de désespoir.
La créature était encore vivante, du moins au-dessus de la taille.
Le visage de Feroy se durcit tandis qu'il contemplait le buveur de sang. « Je ne ressens même pas de remords pour ça », marmonna-t-il, relevant sa lance haut. D'une explosion de flammes à la pointe, il enfonça l'arme vers l'avant. La lame flamboyante transperça le cou du vampire, tranchant la tête net du corps. La tête roula sur le côté, et le champ de bataille devint étrangement silencieux un instant.
La sueur perlait sur le front de Feroy tandis qu'il s'essuyait le visage, jetant un coup d'œil à la terre calcinée où le buveur de sang se tenait autrefois. « Zorgar avait raison », murmura-t-il, se rappelant les précautions qu'ils avaient prises. « Tapisser le sol de potions explosives à l'intérieur des portes... au cas où nous perdions. »
Le regard de Feroy se porta vers le mur, où un autre buveur de sang gisait tué. Son corps était criblé de blessures sous le feu implacable des artilleurs et des Mages. Les deux Exécuteurs restants étaient toujours aux prises avec le dernier buveur de sang, leur concentration inébranlable alors qu'ils esquivaient et contrent ses attaques vicieuses.
Feroy hésita un instant, resserrant sa poigne sur la lance alors qu'il envisageait d'intervenir. Mais après avoir vu les Exécuteurs travailler avec l'appui des artilleurs et des archers, il y renonça. « Ils gèreront », marmonna-t-il pour lui-même, reportant son attention sur le champ de bataille tandis qu'il remontait sur les murs par les escaliers.
Le chaos commençait à retomber. Des Mages ennemis gisaient épars parmi les soldats tombés, leurs corps sans vie. La marée avait tourné, et c'était clair — la victoire était à eux.
Au milieu du chaos, les yeux de Feroy se fixèrent sur le baron Idrin, qui luttait pour contrôler son cheval affolé.
Son visage était blême, la prise du noble vacillant alors qu'il se battait pour reprendre le contrôle. L'ambition antérieure du baron, le rêve d'une usine prospère, était depuis longtemps envolée — remplacée par l'instinct de fuir face à l'écrasante défaite.
Pas sous ma surveillance. Non, tu ne foutras pas le camp.
D'un grognement, il sauta du mur du château et fonça en avant, traversant le champ de bataille avec précision. Les soldats et guerriers s'écartèrent devant lui comme la mer, personne n'osant le défier alors qu'il avançait.
Le baron Idrin aperçut la silhouette qui chargeait, ses yeux s'écarquillant de panique. Il éperonna son cheval, l'enjoignant à courir plus vite, mais Feroy était déjà sur lui. Il lança sa lance. Elle vola juste, frappant le cheval en plein poitrail. L'animal poussa un hennissement de douleur avant de s'effondrer au sol, jetant Idrin de son dos.
Le baron heurta la terre avec un bruit sourd et se releva en trébuchant, tentant désespérément de fuir. Mais Feroy était plus rapide, comblant la distance avec détermination.
Un coup de pied sec dans le flanc du baron l'envoya de nouveau au sol, haletant. Feroy l'attrapa par le col, le soulevant sans effort du sol tout en plantant son regard dans ses yeux terrifiés.
« Tu as choisi le mauvais ennemi », grogna Feroy.
Idrin bredouilla, sa voix tremblant de panique. « Laisse-moi ! Le duc Lucian va— »
Feroy le coupa net d'un calme mortel. « Lucian aura un sort bien pire que le tien », dit-il, ses mots tranchant dans les divagations du baron. « Rien de ce que tu diras ne te sauvera, alors tais-toi et fais le bon prisonnier. »
Les lèvres du baron tremblèrent, et il rouvrit la bouche, mais se figea quand Feroy leva la main comme pour le gifler. Idrin tressaillit, sa colère se dissipant en peur. L'attention de Feroy se tourna vers le champ de bataille, où la bataille faisait encore rage. Les gens étaient enfermés dans un combat acharné, certains se battant encore à mort, d'autres tentant d'échapper au chaos.
Feroy éleva la voix, son ton portant par-dessus le champ de bataille. « Tout le monde ! J'ai capturé le baron Idrin ! La bataille est finie ! Rendez-vous maintenant, et nous épargnerons vos vies ! »
Ses mots autoritaires résonnèrent à travers le champ, exigeant l'attention. Chaque regard se tourna vers lui, puis vers le baron, et enfin vers les ruines autour d'eux — les soldats tombés, les murs brisés. Le message était clair.
Le baron Idrin, vaincu et brisé, leva les bras en signe de reddition, tombant à genoux. Son dernier lambeau d'orgueil se brisa.
Un par un, les soldats restants lâchèrent leurs armes, leur résistance faiblissant. Lentement, ils s'agenouillèrent, levant les mains en signe de soumission.
Ainsi s'acheva le siège. Les forces d'Arzan avaient remporté leur première grande victoire.