Amyra avait toujours l'œil sur tout ce qui se passait dans le château.
Depuis le jour où elle y avait mis les pieds et où le seigneur Arzan lui avait permis d'y vivre, elle s'était donné pour mission d'explorer chaque recoin. C'était la plus grande demeure qu'elle ait jamais vue, sans même parler d'y habiter, et elle savait qu'elle devait en tirer le maximum.
Chaque fois qu'elle sortait de la chambre qu'on lui avait attribuée, elle se rapprochait un peu plus des gens qui vivaient et travaillaient entre les murs du château. Claire, la servante personnelle du seigneur, était devenue une bonne amie. Toutes deux passaient souvent leurs après-midis ensemble, la servante enseignant patiemment à Amyra les tenants et aboutissants des nombreuses traditions et responsabilités du château.
Amyra se lia également avec d'autres servantes — comme Rose, qui avait toujours une histoire drôle à raconter pendant qu'elles pliaient le linge, et Eliza, qui lui montra comment disposer les fleurs dans la salle à manger. Chaque lien l'aidait à en apprendre un peu plus sur les lieux. Même Francis, le vieil intendant sévère qui veillait sur tout, lui avait témoigné de la gentillesse ; une gentillesse dont elle n'avait pas cru possible. Chaque fois qu'ils se croisaient dans le couloir, il s'arrêtait et lui offrait une petite friandise — un fruit confit ou un biscuit — sa façon à lui de l'accueillir dans la vie du domaine.
Son lien avec le seigneur Arzan était tout autre. Le temps partagé à la bibliothèque, à fabriquer des golems à partir de matières premières, avait créé entre eux une compréhension unique.
Le seigneur Arzan dégageait une assurance tranquille, une certitude non dite qui la faisait se sentir en sécurité, et valorisée. Plus elles passaient de temps à l'atelier, plus ses compétences s'affinaient, et sa confiance grandissait.
La gentillesse ? Elle n'en avait pas l'habitude. Du moins, pas depuis longtemps. Mais ici, entre ces murs, entourée de gens qui lui en montraient chaque jour, elle finit par s'y habituer, peut-être même par en devenir un peu gâtée.
C'est sans doute à cause de ce confort que, lorsqu'elle apprit l'arrivée de la vague de bêtes, Amyra décida de tout donner pour aider les autres. Elle se plongea dans son travail, construisant un golem géant avec le même soin que le seigneur Arzan lui avait témoigné. Elle aida Claire dans ses tâches quotidiennes, ses mains bougeant avec l'expertise acquise en observant de près la jeune servante. Et quand les réfugiés commencèrent à affluer, elle fut là, les aidant à s'installer, leur apportant le réconfort et l'assistance qu'elle pouvait.
D'une certaine manière, elle savait qu'elle ferait n'importe quoi pour protéger cet endroit et ces gens qui étaient peu à peu devenus sa famille, quel qu'en soit le prix.
Ses efforts portèrent leurs fruits, et elle se sentit devenir une véritable partie de ce nouveau monde. Plus un fardeau, mais quelqu'un qui contribuait activement, elle commença à se voir non plus comme une errante ramassée dans la rue, mais comme une personne avec un but.
Chaque jour passé à aider Claire, à avancer sur le golem, et chaque mot gentil échangé avec les servantes lui donnaient l'impression de grandir. C'était une sensation étrange, gratifiante, comme si elle trouvait enfin sa place dans le monde.
Son cœur se gonfla de quelque chose qu'elle ne savait pas nommer quand elle y pensait.
Quand le golem qu'elle avait fabriqué, « Sentinelle », bougea enfin, elle eut à nouveau le sentiment d'avoir rempli son devoir, d'avoir joué son rôle dans la vague de bêtes. Mais puis, quand le seigneur Arzan lui demanda si elle voulait éveiller son Cœur de Mana, tout son monde trembla.
La question était un fantôme dans son esprit, qui errait sans but.
Elle savait qu'elle avait des talents — des dons présents depuis sa naissance. On le lui avait rappelé maintes fois, bien avant qu'elle ne se retrouve à Veralt. Mais tout ce qu'elle connaissait de la magie et des Mages étaient des souvenirs teintés de peur et d'amertume. Aucun bon souvenir n'existait pour elle, aucun, sauf ceux qui impliquaient le seigneur Arzan. Pour elle, c'était une exception, pas la norme.
Après qu'on lui eut posé la question, une chose était sûre : elle ne voulait pas ressembler à ces Mages qu'elle méprisait, ceux qui avaient utilisé leurs pouvoirs pour blesser, contrôler et manipuler.
L'idée de devenir comme eux lui semblait mal, une trahison de la personne qu'elle s'efforçait si fort de devenir. Une partie d'elle voulait accepter que ce n'était que son destin, quelque chose d'inévitable, et pourtant elle se mit à fuir. Elle avait décidé de rester ici, en tant qu'Amyra, renonçant à son nom complet et à tout ce qu'il représentait.
Y penser lui donnait mal à la tête. Trois jours passèrent ainsi, mais sa tête continuait de pulser.
Frustrée, elle quitta sa chambre, espérant qu'une marche lui viderait l'esprit. En errant dans les couloirs du château, elle jeta un coup d'œil par une fenêtre et vit un grand groupe d'hommes sortir par les portes.
Claire les avait mentionnés auparavant — les mercenaires arrivés récemment, des hommes de main qui risquaient leur vie pour de l'or.
Le seigneur Arzan avait négocié avec eux, les liant à son service par des promesses d'or et de gloire, assurant leur aide pour le conflit à venir.
Amyra les observa un moment, se demandant à quel point ils seraient vraiment utiles face à la vague de bêtes. Ils étaient forts, entraînés, courageux, contrairement à elle. Peut-être seraient-ils plus utiles qu'elle ne pourrait jamais l'être.
Le doute — se mit à remplir sa poitrine, mais elle le chassa, se rappelant ce qu'elle avait déjà accompli. Elle faisait sa part, à sa façon, même si cela n'impliquait pas de brandir une épée ou de lancer des sorts.
Alors, avec un petit soupir, Amyra repartit. Ses pas la menèrent vers l'escalier qui descendait vers les terrains d'entraînement, où le bruit du fer qui s'entrechoque et les cris des instructeurs emplissaient l'air. Elle s'était habituée à la routine : les gardes s'entraînant avec tant d'entrain, et les réfugiés, ceux assez forts et assez hardis, étant préparés pour la bataille à venir.
Mais aujourd'hui, quelque chose était différent.
Ses yeux s'écarquillèrent en voyant son golem se dresser au milieu des hommes, désormais revêtu d'une armure. Quelques gardes s'affairaient à l'équiper de plaques et de pauldrons, faisant des ajustements sous l'œil expert de Balen, le forgeron.
Le cœur d'Amyra battit la chamade, mêlant fierté et joie. Sentinelle, une création sur laquelle elle avait travaillé sans relâche, allait participer à la bataille. Il servirait un but, prendrait peut-être même sa place sur le front. Si le golem prouvait son utilité, elle n'aurait pas à devenir une Mage. Oui, cela suffirait. Il n'y avait aucune raison pour elle de —
Sa pensée fut brutalement interrompue par une voix qui l'interpellait.
Elle se retourna pour voir une fille de son âge s'approcher avec un large sourire curieux. Elle avait les cheveux blonds, soigneusement peignés, tombant juste sous ses oreilles, et ses yeux étaient d'un vert saisissant, grands ouverts par l'enthousiasme juvénile. Elle portait de simples robes d'entraînement, mais il émanait d'elle une énergie étrange. Amyra pouvait la sentir dans son aura.
« Bonjour, je m'appelle Rhea », se présenta la fille gaiement. « Le chevalier Killian m'a parlé de vous. Vous allez être ma camarade apprentie ? »
Les yeux d'Amyra s'élargirent de surprise. Il lui fallut un instant pour assimiler les mots de Rhea, puis la compréhension vint. Cette fille était comme elle — une Mage non éveillée. Et à en juger par le regard de Rhea, qui passait d'un pied sur l'autre dans l'attente, il était clair qu'elle brûlait d'impatience de commencer son entraînement sous la direction du seigneur Arzan et de nouer une amicale camaraderie avec elle.
Pendant qu'elle, de son côté, luttait contre ses peurs et ses doutes, Rhea semblait ravie à l'idée d'apprendre la magie. Un mélange d'émotions monta en Amyra — de l'envie pour l'enthousiasme sans nuage de Rhea, de la peur de ce que l'avenir réservait à toutes deux, et une minuscule étincelle d'espoir vacillant.
Amyra prit un moment avant de répondre, sa voix basse, presque hésitante. « Je ne sais pas », admit-elle.
Rhea inclina la tête, perplexe, fronçant légèrement les sourcils. « Pourquoi pas ? Le chevalier Killian a dit que vous aviez du potentiel. Le seigneur Arzan l'a dit aussi. »
« Oui, j'ai du potentiel », dit Amyra en hochant lentement la tête. « Mais je ne sais pas si c'est ma voie. »
L'expression de Rhea changea, devenant une curiosité sincère. « Pourquoi ne voudriez-vous pas être une Mage ? »
Amyra détourna le regard, cherchant ses mots. Avant qu'elle ne puisse parler, Rhea continua : « Je ne veux pas être inutile. Je veux être utile. Le seigneur Arzan est la personne la plus utile qui soit. Tout le monde le dit. Je veux être comme ça — sentir que je peux changer les choses, avoir un peu de prise sur le monde. »
« Mais la magie est dangereuse. »
Rhea haussa les épaules. « Être sans pouvoir l'est aussi. » Elle marqua une pause, puis ajouta : « Mon père disait que la mort vient pour tout le monde, quoi qu'on fasse. Elle est venue pour mes parents. Elle viendra pour moi aussi. Je ne veux pas rester là, impuissante, incapable de faire quoi que ce soit quand elle viendra me chercher. »
Amyra resta silencieuse, les yeux fixés sur Rhea tandis qu'elle absorbait ses paroles. Elles étaient étrangement sombres pour son âge, mais prononcées avec enthousiasme.
Rhea brisa le silence, sa voix plus légère. « Le seigneur Arzan va m'entraîner ce soir. Il m'a dit de me reposer avant l'éveil, alors je suis venue regarder l'entraînement. Mais il n'y a pas grand-chose à faire pour moi d'ici là. » Elle regarda autour d'elle, son énergie changeant avec impatience.
Amyra réfléchit à ses mots. Elle ne savait pas quoi répondre. Peut-être que l'éveil ne serait pas si terrible, mais encore — devenir une Mage, c'était vendre son âme pour devenir quelque chose qu'elle n'avait jamais cru être. Ses pensées bouillonnaient comme une marée chaude tandis qu'elle fixait le couple d'arbres.
Sa seule distraction était le tapotement occasionnel des doigts de Rhea contre son coude, cherchant à attirer son attention.
Des instants passèrent ainsi.
Voyant qu'Amyra n'avait rien d'autre à dire, Rhea soupira et se détourna. « Bon, je suppose qu'on se voit ce soir si vous avez pris votre décision d'ici là. » D'un signe de main, elle alla rejoindre un groupe de gardes, laissant Amyra seule avec ses pensées.
Amyra resta plantée là, le regard lointain tandis que des images défilaient dans son esprit — visions de mort, de sang et de flammes, mêlées au souvenir d'un sourire mauvais et aux barreaux froids et inflexibles d'une cage. Chaque image était un éclat déchiqueté de son passé, comme un coup de poignard dans son cœur. Puis, presque par un acte de volonté, les sombres visions cédèrent la place à une lumière chaude et guérisseuse, un souvenir de mains douces et de magie apaisante qui l'avait sauvée jadis.
Son cœur était en proie à la tourmente. La magie — c'était à la fois destruction et guérison, douleur et soulagement. Elle savait qu'elle devait choisir ce qu'elle voulait qu'elle signifie pour elle, et quel chemin elle prendrait.
Alors qu'elle luttait avec ses pensées, une voix résonna dans son esprit, un écho hanté venu d'un temps lointain :
'Amyra, tu dois porter le but de notre existence, devenir quelque chose au-delà de ce que quiconque a jamais vu et affronter ton destin avec détermination. Tu es pitoyable d'avoir reçu un tel but, mais en vérité, nous le sommes tous. Ce serait encore plus pitoyable si tu échouais à l'accomplir.'
Elle fronça les sourcils face à ces mots. Ils étaient lourds d'attente et d'un espoir cruel. Mais en s'en souvenant, quelque chose changea en elle.
Une décision s'ancra dans son cœur.
Les pics dentelés des montagnes étaient visibles au loin depuis la vallée en contrebas. De grands pins et des arbustes robustes s'accrochaient aux pentes rocailleuses, leurs racines s'insinuant dans les fissures et les crevasses. Dans ce terrain rude, blotti contre une paroi abrupte, se trouvait le camp du clan des Lombards.
Une rivière de tentes en cuir et d'abris couverts de peaux s'étalait sur le fond de la vallée, des feux de camp envoyant des volutes de fumée dans les airs. Quelques guerriers affûtaient leurs lames près des feux, et leurs femmes, plus loin, raccommodaient des vêtements et préparaient les repas, tandis que des enfants jouaient avec des jouets en bois sculptés.
Mais la plupart des regards étaient tournés vers le centre du camp, où un grand cercle s'était formé, un combat brutal s'y déroulant.
L'air était épais de tension, et le chant rythmique des membres du clan était assez fort pour que quiconque à des kilomètres sache qu'il se passait quelque chose ici.
Au milieu du cercle, Ragnar, fils de Yafgar, faisait face à un guerrier plus âgé et plus aguerri dans une épreuve de force. Son visage était déjà maculé de sang, sa respiration venait par hoquets, mais ses yeux brûlaient d'une férocité farouche. Ils n'étaient pas prêts à abandonner.
Il bondit en avant, balançant sa hache de toutes ses forces, mais son adversaire l'esquiva adroitement, lui assénant un coup écrasant sur le flanc avec un poing ganté.
Ragnar chancela mais refusa de tomber.
Malgré la douleur et la défaite inéluctable qui se profilait, il continua, sachant que c'était le seul moyen de regagner le respect de son peuple. Il avait perdu leur confiance une fois, lors d'un raid raté qui les avait laissés vulnérables et honteux. Maintenant, il devait se prouver à nouveau, et il était prêt à verser son sang pour ça.
Haut perché sur la foule, sur un promontoire rocheux surplombant l'arène, Yafgar du clan des Lombards observait le combat d'une expression insondable. Ses yeux ne quittaient pas son fils, même quand son second, Brugnar, s'approcha et se tint à ses côtés.
« Il se défend bien », dit Brugnar, sa voix basse et rauque. « Mais il ne tiendra pas longtemps. Ne devrions-nous pas arrêter avant qu'il ne se fasse tuer ? »
Yafgar secoua la tête, le regard toujours rivé sur Ragnar qui encaissait les coups de tous côtés. « Il doit regagner la confiance de notre peuple, Brugnar. Après son échec, ni les mots ni les actes ne suffiront, sauf ceci. Une épreuve de force est une tradition séculaire pour une raison. Il doit leur montrer sa force, et sa résolution. Aucun gain du banditisme ne l'aidera. C'est la seule voie. »
Brugnar acquiesça, bien qu'il ne puisse cacher son inquiétude. « Je comprends, Chef. Mais c'est dur à regarder. C'est votre fils. »
Le visage de Yafgar resta stoïque, bien que ses yeux s'adoucissent un instant. « Un chef doit être prêt à tout sacrifier pour le bien de son peuple, même son sang. Ragnar le comprend. C'est pour ça qu'il se bat. »
Un moment, ils restèrent en silence à regarder le combat en bas. Les acclamations du clan grandissaient à chaque instant, encourageant les deux combattants. Finalement, Brugnar rompit à nouveau le silence. « Et l'invitation du Seigneur Béni ? L'appel à combattre la vague de bêtes ? Qu'allez-vous faire ? »
« J'y ai réfléchi. Les bêtes sont une menace pas seulement pour nous, mais pour tous ceux qui vivent dans ces montagnes. Allier nos forces au Seigneur Béni pourrait profiter à notre clan. Mais je voulais entendre ton avis, Brugnar. »
Brugnar se gratta le menton pensivement avant de parler, traçant son doigt sur la cicatrice de son visage. « Je pense qu'il faut envoyer Ragnar et les autres qui ont été capturés pendant le raid. Ils ont beaucoup à prouver, et combattre les bêtes pourrait restaurer une partie de leur honneur. »
Alors que Ragnar encaissait un autre coup, faignant tomber à genoux mais trouvant de je ne sais où la force de se relever, la mâchoire de Yafgar se crispa.
« La lettre du Seigneur Béni mentionne que combattre les bêtes et sauver des vies pourrait restaurer l'honneur de Ragnar. Notre jeune génération a perdu son chemin, égarée par notre banditisme. C'est plus qu'une chance pour Ragnar de se racheter ; c'est une chance pour lui de voir une autre voie, une voie de vrai honneur et de bravoure. Nous allier à quelqu'un d'aussi honorable que le Seigneur Béni pourrait aussi nous aider à reconstruire des liens et restaurer la réputation de notre clan. »
Yafgar hocha la tête. « J'avais envisagé des points similaires. Ragnar est l'avenir de notre clan, et il doit expérimenter le monde plus vaste s'il doit nous mener. Si nous ne pouvons pas revenir à nos vieilles habitudes et souhaitons faire de ce nouveau foyer le nôtre, former des alliances sera crucial. Le pouvoir du Seigneur Béni et la confiance que les éléments ont placée en lui suggèrent qu'il est une force avec qui il faut compter. Je ne fais toujours pas confiance à l'homme, mais à ses éléments — j'y réfléchis. »
Brugnar fit un signe de tête bref. « Je renverrai une lettre avec Ragnar, détaillant notre décision et nos intentions. Je l'accompagnerai pour m'assurer qu'il ne perde pas la vie en chemin. »
« Très bien », acquiesça Yafgar. « Assure-toi que Ragnar est protégé et bien guidé. Nous ne pouvons pas nous permettre de le perdre maintenant. »
Pendant que les deux chefs parlaient, le combat dans l'arène atteignait son paroxysme.
Ragnar, épuisé et ensanglanté, finit par s'effondrer au sol. Son adversaire, victorieux mais respectueux, lui tendit la main pour l'aider à se relever. Les acclamations de la foule se mêlaient à des murmures de sympathie. Certains restaient bouche bée de stupeur tandis que Ragnar gisait là, haletant, le corps meurtri mais l'esprit intact.
Il secoua la tête vers la main tendue et releva le buste pour cracher du sang sur le côté.
Un rictus fendit le visage de Yafgar.
Cette bête sanglante n'était pas du genre à accepter la défaite comme ça. S'il y en a bien un dont il tient ce trait, c'est lui.
« Je descends », dit Brugnar en s'éloignant, arrachant un soupir au chef.
« Assure-toi qu'il est soigné avant que vous ne partiez tous pour le territoire du Seigneur Béni et assure-toi que mon fils se tient bien. Si le seigneur est honorable, nous le sommes aussi. »
« Je lui dirai. »
pour 15 chaps : /extra26
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