Pour Evan, la vie scolaire avait toujours été ennuyeuse. En fait, tout ce qui l'entourait, pas seulement l'école, était comme ça.
Thud, thud.
Le bruit du basket rebondissant sur le béton résonnait avec un sourd fracas. Evan dribblait de la main droite, abaissant encore son grand corps.
Jonathan, qui lui barrait la route, fléchit les jambes, écarta les bras pour couper toute issue. La sueur ruisselait sur les tempes de Jonathan.
« Droite ? Gauche ? »
Evan, qui soutenait le regard tendu de Jonathan, fit instinctivement un pas sur la gauche sans même avoir le temps de réfléchir.
Jonathan tendit vite le bras pour lui barrer le passage. Son centre de gravité stable bascula d'un côté.
Evan saisit l'occasion, pivota sur le pied gauche pour tourner le dos à Jonathan et faire volte-face. Il avança d'un pas vif du pied droit et perça la défense.
Le bras de Jonathan se rabattit sur son dos trop tard, Evan avait déjà porté le ballon près du panier.
Un lay-up léger.
Le ballon traversa le filet net. Jonathan gémit et s'étala sur le béton rêche. 11 à 2. C'était la victoire parfaite d'Evan.
Evan releva le bas de son t-shirt pour s'essuyer le front et se dirigea vers le banc. Après s'être étiré le cou légèrement, il ouvra une bouteille de boisson isotonique et étancha sa gorge sèche d'une longue gorgée, le souffle encore lourd.
Une fois désaltéré à sa guise, il lança le reste à Jonathan, qui restait allongé.
« Whoo, sale type. Hah, c'est vachement dur. Hoo. »
Jonathan leva le bras et choppa la bouteille. Jonathan, qui insultait Evan en soufflant fort, gisait les yeux fermés, sans la force de se relever, juste à haleter. Le maillot bleu aux lettres jaunes sur sa poitrine se soulevait sans cesse.
« Hé, pourquoi tu ne fais pas de sport ? »
Après avoir repris son souffle un instant, Jonathan leva les yeux au ciel et parla à Evan. Comme toujours, le ciel de Floride était clair et éclatant.
« T'es assez bon pour que partout où tu vas, la place de leader est quasi réservée. Non, oublie. Leader, même. Avec juste un peu plus d'entraînement, tu pourrais même intégrer une équipe pro de Floride. »
Jonathan se redressa et se versa à boire. Il vida la bouteille et essuya le liquide qui avait coulé sur son menton, hochant la tête comme si ses paroles avaient du sens.
« Ben, c'est peut-être parce que c'est grisant d'écraser des mecs comme toi, qui se pavanent en maillot d'équipe en se la pétant ? »
« Connard. »
Une bouteille en plastique vide vola vers le visage d'Evan. Il l'attrapa en l'air avec un rictus. Son air le faisait ressembler à une star du sport en pleine séance photo, ce qui était agaçant. Et cette séance finirait sûrement en couv' d'un magazine féminin genre Vogue ou Elle, pas dans un truc pour illustrateurs sportifs.
Jonathan lança un regard envieux au type qu'il considérait comme la personne la plus enviable de sa vie.
« Ou alors tu devrais juste devenir people. »
« Avoir Bob Iger qui me court après pour me proposer un contrat, c'est un peu flippant. »
Wouh. Jonathan hua, baissant le pouce.
Il le disait en rigolant, mais à moitié sérieusement. On aurait dit qu'il pourrait facilement signer chez Disney s'il le voulait vraiment.
Evan ne trouvait pas le besoin de bosser dur à quoi que ce soit. Tout lui tombait tout cuit — sport, études, et même les gens. Tout ce qu'il croisait lui semblait sans effort.
Et facile, c'est futile.
Si on comparait à un jeu, la vie d'Evan tournait en mode facile depuis la naissance. En fait, c'était plus proche du niveau tutoriel.
Evan avait compris que son physique était une arme redoutable dès qu'il sut marcher et parler. Les gamins autour de lui étaient toujours pressés d'être près d'Evan, et les adultes craquaient pour son sourire.
Jouets, argent de poche, même camoufler les bêtises, tout était facile. Un seul sourire suffisait.
En grandissant, le jeu déjà facile devint encore plus simple. Sa taille et sa carrure naturelles étaient une autre bénédiction héritée de ses parents. Pour les mecs, ça les rendait méfiants de le sous-estimer ; pour les femmes, il apparaissait comme l'étoile brillante au sommet du sapin de Noël.
La faveur de Dieu semblait sans fin, soutenu qu'il était par une vivacité d'esprit, d'excellentes capacités athlétiques et des parents riches qui lui assurèrent de ne jamais connaître la faim.
Toutes les cartes qui feraient dire que le monde est injuste si on n'en a qu'une étaient dans les mains d'Evan. Pour résumer sa vie en une phrase, c'était une quinte flush royale.
Même Evan, qui semblait rouler sur l'autoroute, avait un petit obstacle sous la forme du divorce de ses parents, mais ça n'était pas une épreuve pour lui.
Il avait encore la richesse pour le porter, et en Amérique, le divorce, c'est comme un jeu de hasard qui arrive avec une chance sur trois. Gagner ou perdre. Les parents d'Evan étaient juste en train de gagner au jeu de hasard.
« Hé, elle t'a pas recalé ? »
Jonathan, qui s'était relevé du sol, fit rebondir le basket au sol en ricanant. Evan leva un sourcil comme pour demander de quoi il parlait, et le regarda d'un air blasé.
« La transférée ! »
Jonathan fléchit et redressa le genou avant d'envoyer le ballon voler. Son maillot d'équipe de basket n'était pas pour faire joli, il fit un tir correct à une main. Le ballon frôla juste l'arceau et tapa le filet.
* * *
M. Brown, l'air contrarié, ne cessait de s'essuyer la tête. Les quelques brins de ses cheveux clairsemés ondulaient faiblement à chaque passage du mouchoir.
« Hmm. Les cours de sciences en cinquième heure, c'est juste la Chimie de Mme Millen et la Chimie Honneurs de M. Ross… »
Swish, thud.
« Je passe dans la classe de M. Ross. »
Swish, thud.
Evan fit tourner distraitement le globe sur le bureau de M. Brown du doigt, l'arrêta et le relança, en parlant avec nonchalance.
« Comme je l'ai dit tout à l'heure, la classe de M. Ross est déjà pleine… et le prof a fermement déclaré qu'il n'accepterait plus personne. »
Peut-être distrait, M. Brown jeta des regards alternés entre Evan et le globe qui tournait sans cesse sous ses coups de doigt.
« Ou alors tu pourrais repousser la Chimie à l'an prochain et prendre Sciences sociales en cinquième heure à la place… »
La voix de M. Brown devenait de plus en plus faible jusqu'à à peine s'entendre à la fin. Parce qu'il avait croisé le regard sec d'un visage d'une beauté saisissante qui le fixait fixement.
La tête de M. Brown était maintenant vidée d'eau comme si elle avait été inondée. Il semblait avoir besoin d'un nouveau mouchoir.
« Merci, M. Brown. »
Evan, avec un sourire qui remplissait le cœur de ceux qui le voyaient, referma poliment la porte du bureau du conseiller d'orientation de M. Brown.
Ça contrastait avec le visage de M. Brown, qui courait maintenant après M. Ross pour le supplier d'accepter juste une personne de plus.
D'habitude, face aux profs, Evan souriait comme un gamin espiègle, créant une atmosphère innocente. Faire l'insouciant était un choix inefficace. C'était la conviction d'Evan que se mettre les profs dans la poche était toujours une bonne idée comme assurance.
Cependant, cette méthode marchait bien sur M. Brown. Même s'il souriait et baissait juste un peu les commissures des lèvres, M. Brown rentrait son cou court comme une tortue qui essaie de se cacher dans sa carapace. À cause de ça, on spéculait à Crawford que M. Brown montrait ses habitudes de premier de la classe du lycée.
Evan leva le poignet et regarda sa montre. Il restait une minute avant le cours d'espagnol.
« Tsk. »
M. Brown avait duré plus longtemps qu'Evan ne l'avait prévu. Se disant qu'il devrait essayer de ne pas sourire dès le début la prochaine fois, Evan tourna ses pas vers le bâtiment où se trouvait la classe de Mme Haide.
Il marcha tranquillement, profitant du soleil comme s'il n'avait pas claqué la langue. Le soleil de Floride en septembre était définitivement une perte de temps pour courir. Mme Haider comprendrait bien ça.
Le même vieux Crawford, à la fois rassurant et lassant. D'habitude, Evan n'aurait pas mis le mot « rassurant » devant Crawford. Mais aujourd'hui, peut-être parce qu'il n'y avait pas de gens relous aux alentours, il se sentait plus léger que d'habitude.
Comme Evan arpentait le campus vide depuis un moment, il tomba sur une scène bizarre.
Une femme, habillée entièrement en noir et blanc, frappait son poignet vers le bas en tenant quelque chose dans sa main. Evan s'arrêta net devant cette vision insolite à Crawford.
La montre à son poignet qu'il baissa les yeux lui indiquait qu'il était déjà en retard. Cependant, ça semblait plus amusant d'observer la femme que d'aller au même vieux cours d'espagnol. Si Mme Haide avait été là, elle aurait pris la même décision.
La femme était vêtue de blanc et de noir comme un échiquier. Un t-shirt blanc à manches courtes, un jean noir, des baskets Nike blanches. Ses cheveux, qui lui arrivaient aux omoplates, étaient noirs comme l'encre, et sa peau brillait blanche, reflétant la lumière du soleil.
Si ce n'avait été de la chemise bleue nouée à sa taille, Evan aurait cru que Crawford avait enfin eu sa bande gothique.
Elle faisait environ 1,65 m. Evan estima sa taille d'un coup d'œil rapide.
Pendant qu'Evan observait la femme, la femme marmonna quelque chose pour elle-même et marcha d'un pas vif vers le portail de l'école, ramassant ses livres.
Curieux de ce qu'elle faisait, Evan s'approcha de l'endroit où la femme se trouvait. Même s'il n'avait pas cherché à être discret, on aurait dit qu'elle n'avait pas du tout remarqué sa présence.
Evan trouva un morceau de béton par terre là où la femme venait de regarder en bas. Le béton qu'il avait ramassé avait un bord tranchant d'un côté, et la femme avançait exactement dans la direction de ce bord tranchant.
« …Elle s'en sert pour s'orienter ? »
À ce stade, il trouva ça absurde.
Evan regarda la femme, se demandant jusqu'où elle pourrait aller. La femme s'approcha du portail de l'école d'un air solennel, ferma les yeux et fit le signe de la croix dans la direction opposée.
« Je suppose que le dieu en qui tu crois, c'est Satan. »
Ou Sam Smith ?
Peu importe le dieu en qui croyait la femme, on dirait qu'il était le seul capable de la tirer de la détresse.
Evan, prêt pour que la situation prenne un tour, passa derrière la fille et arracha l'emploi du temps de sa main.
« Voyons voir. Espagnol, Mme Haide ? »