Ce ne fut que lorsqu'elles se furent endormies que Varus réalisa ce qu'il leur avait dit. « Pas d'histoire pendant trois jours ? Cela sous-entend que je m'attends à ce qu'elles soient encore là dans trois jours et… plus longtemps. » Il exhalua et se mit à tambouriner sa plume sur le papier. « Elles ne peuvent pas rester, tu le sais bien, idiot. Même trois jours, c'est déjà tirer sur la corde, mais ça ne peut pas être évité aussi longtemps, même si le village envoyait quelqu'un aujourd'hui… Je suppose que je peux les garder une semaine ou deux. Mais plus que ça ? Il leur faut des parents vivants, tu ne fais que les surveiller quelques jours, le temps de trouver un endroit sûr où les placer. » Ses paroles lui parurent aussi creuses qu'une flaque d'eau de pluie, mais il s'y accrocha quand même.
Ce fut le claquement de sa plume qui le ramena à la réalité. Varus baissa les yeux ; l'obscurité n'était aucun obstacle pour les orbes rouges qui lui servaient d'yeux, du moins pas quand il avait l'esprit clair.
La pointe s'était brisée dans le bois de son bureau ; ce qui aurait dû être un point final n'était plus qu'un minuscule trou d'épingle avec un bout de plume dépassant, et rien qu'un moignon entre ses phalanges.
« Vous devrez patienter encore un peu, mes amis. » Marmonna Varus entre ses dents, et bien qu'il sût que c'était impossible, il aurait juré voir la silhouette translucide du héros, smirk et roulade des yeux compris, et entendre sa voix lui répondre…
« Qu'est-ce qu'une heure de plus ? En plus, elle a raison, ce sont de mignonnes gamines, il faut bien s'en occuper, vas-y, fais-le. »
Varus se leva de son siège et sortit, prenant soin de contourner la table par le long chemin pour ne pas déranger leur repos. Il se tenait sur l'herbe et sentit le vent embrasser ses os, l'enlaçant comme un membre de la famille longtemps absent, avant de passer son chemin. « Je n'ai jamais compris pourquoi je peux encore ressentir tout ça, ni pourquoi je respire encore. Dans toutes les vieilles histoires de morts-vivants que j'ai entendues, ça n'a jamais été mentionné. » Il songea brièvement à cela et chassa la pensée ; il y avait tant de choses qu'il ignorait, et celles-ci n'étaient que deux parmi d'innombrables autres qui ne seraient peut-être jamais comprises.
Tout ce qui importait vraiment, c'était que ce fût agréable. Il tendit sa main sans chair dans l'obscurité, la maintenant au-dessus de la terre et rassembla le mana dont il aurait besoin.
Il le sentit s'accumuler comme des muscles bandés prêts à l'action, tendus, comme un arc tendu ou une épée tirée en arrière pour un coup puissant…
Et il ne se passa rien.
Varus se surprit à hésiter.
« Dis l'incantation. Allez. Qu'est-ce que tu attends ? » Se demanda-t-il, et se retourna vers la porte. Au-delà gisaient les deux petites qu'il avait recueillies. « Tu en as assez fait. Elles sont vivantes. Elles n'ont peut-être pas retrouvé toute leur force, mais elles ont au moins fait quelques bons repas. Ces villageois avaient l'air bien nourris, et… les livres se vendent probablement cher, tu peux leur en donner quelques-uns pour la route. Cela devrait leur donner assez d'argent pour survivre. Elles s'en sortiront sans toi. Non, mieux que ça. Elles seront mieux sans toi. Elles devraient être élevées par des gens qui se souviennent vraiment de la vie comme plus qu'une fiction abstraite… »
Les orbes rouges de ses yeux flamboyèrent un peu, brasillant comme de minuscules soleils tandis qu'il critiquait sa propre réticence. « Fais-le, bon sang ! Ce n'est pas parce que tu n'as pas eu de compagnie depuis on ne sait combien de siècles que tu as le droit de voler leurs vies pour te satisfaire. Tu as la compagnie de tes personnages, c'est tout ce qu'il te faut. Même si la Mère Sombre dans l'ombre ne regarde pas d'un mauvais œil les non-vivants, les vivants, eux, savent nous éviter quand ils le peuvent… d'ailleurs, qu'arriverait-il si quelqu'un croyait qu'elles sont en ligue avec une liche ancienne ? » Varus détourna enfin le regard de la porte et se concentra sur sa main toujours tendue.
Ce serait de mauvais aloi pour toutes les deux, et rendrait plus difficile leur adoption par quelqu'un d'autre plus tard. « J'ai eu ma chance de vivre. À présent, c'est leur tour. » Se résolut-il, et lança son sort.
[Créer Squelette][Parole][Ouïe] il marqua une pause. Le dernier avait été facilement détruit… « Devrais-je rendre celui-ci un peu plus fort, quelque chose qui survive assez longtemps pour délivrer son message ? » Cela risquait d'être perçu comme une plus grande menace, mais après le dernier… Varus approuva sa propre idée d'un hochement de tête. [Force de Chevalier]. Il ajouta la propriété finale, et assez de mana pour satisfaire sa volonté.
Les os s'élevèrent au lieu de leur création, invoqués par la volonté de la Liche ; il se tenait immobile dans le silence tandis que le mana noir luminescent, invisible dans l'obscurité sauf pour le mort-vivant qui l'avait invoqué, attendait qu'un but lui soit assigné par son maître.
Varus désigna la route et dit : « Courez sur cette route jusqu'à ce que vous rencontriez des gens vivants. Vous ne leur ferez pas de mal. Au contraire, vous direz : "Varus la liche ancienne a sauvé des enfants de la forêt qui ont besoin de foyers aimants. Que ceux qui n'ont pas d'enfants mais en désirent viennent les prendre." »
« Oui, maître… » Dit le squelette, et Varus hésita de nouveau. « Un squelette est-il vraiment le bon choix pour cette mission ? Ils sont notoirement bêtes. Mais ce n'est que deux phrases, il ne peut pas possibly gâcher ça. »
« Derniers mots célèbres. » Marmonna la liche et gloussa un peu avant de donner l'ordre : « Partez. »
Et le squelette se retourna et se mit à courir.
Varus resta là à regarder ses pieds d'os creuser des traces dans la route de terre qui menait au village lointain, et pendant qu'il courait, il songea au genre de vies qui attendaient Tuesday et Hannah. « Elles cultiveront en paix, vivront avec de nouveaux parents, de bons parents, rencontreront des gens, se feront des amis, grandiront, deviendront sages, deviendront fortes. Peut-être qu'un jour elles auront leurs propres enfants, et leur raconteront l'histoire d'une liche ancienne qui les a hébergées quelques jours quand elles étaient petites et sans défense, et leurs enfants ne croiront pas à de si grandes histoires… bien que peut-être quelques-uns de mes livres trouveront leur chemin de mères en filles, et elles vivront heureuses jusqu'à la fin de leurs jours. Peut-être que leurs enfants raconteront à leurs petits-enfants l'histoire de la liche ancienne, et qu'un jour je deviendrai même un conte de fées qu'on ne croira plus… qui peut le dire ? » Songea-t-il, et une petite pointe lui touça l'endroit de sa poitrine où son cœur battait jadis.
« J'ai de l'écriture à faire. » Se dit-il, et la vision translucide du héros passa devant ses yeux, l'air plus qu'un peu contrarié.
« Tu parles. Je déteste avoir l'air insistant, mais tu es censé écrire une scène d'amour bientôt. C'est une bonne chose que je n'existe pas, sinon je serais vraiment frustré en ce moment. » Les mains du héros étaient sur ses hanches, et Varus acquiesça face à son imagination.
« Je sais, je sais, mais c'est beaucoup à assimiler. Et puis, avec tout ça, je me demande encore ce qu'est devenue celle qui t'a inspirée, et je me sens plus qu'un peu égoïste de ne jamais avoir cherché à savoir. » Répondit Varus, et il sentit le fantôme d'une main sur son épaule au même instant où il entendit la voix de la prêtresse dans sa tête.
« Je ne crois pas que ce soit de l'égoïsme. Je crois que tu as juste peur de ce que tu vas trouver. » Elle avait une voix si douce, si semblable à son inspiration que Varus s'arrêta en plein milieu d'un pas.
« L'égoïsme et la lâcheté sont parfois la même chose… » Répondit-il, mais sa voix s'éteignit quand il sentit son contact changer et devenir une étreinte.
« Celle sur qui tu m'as modelée, elle dirait que si tu as peur de quelque chose, c'est que tu as peur de la tristesse, et elle te dirait qu'elle préfère rester une énigme que tu ne résoudras jamais, plutôt que de te rendre triste. Mais si tu veux un jour savoir ce qui est arrivé à elle et à ses amis… »
« Elles aimeraient des fleurs sur leurs tombes. » La voix de l'amoureuse du héros s'éleva, « Et il n'y a probablement plus personne en vie à part toi pour le faire. Mais hey, » elle haussa les épaules, faisant cliqueter les flèches inexistantes de son carquois, « tu l'as dit toi-même. Les vivants et les morts n'ont aucun droit l'un sur l'autre. Je suppose, puisque tu es mort-vivant, que tu peux les ignorer pour toujours si tu veux, et continuer à nous ramener à la vie dans des histoires, aussi souvent que tu veux. C'est une autre chose que tu as dite, non ? Que la vie de chacun est une histoire, et que les seules vraies questions étaient de savoir si elle valait la peine d'être lue, et quel genre d'histoire c'était. »
« Tragédie, comédie, drame… » Varus secoua la tête en répétant la liste des genres d'histoires qu'il rêvait d'écrire depuis l'enfance, et tenta d'imaginer ses actes sous leur jour. « Que dirais-je d'un personnage qui ignore ses amis et ne laisse même pas de fleurs sur une tombe… ? » Se demanda-t-il, et sous cet éclairage, quelles que fussent ses raisons, elles pâlissaient.
« D'accord, je découvrirai ce qui leur est arrivé. » Dit Varus et fit une demi-reverence aux trois ombres qui se mirent à se tenir côte à côte, et le héros toussa dans sa main, se raclant la gorge assez bruyamment.
« — Après que j'aurai fini d'écrire au moins un chapitre de plus avant l'aube. »
« Mieux. » Acquiescèrent les trois ensemble, et puis ils cessèrent d'être, et Varus demeura encore à regarder la route une dernière fois ; le squelette était déjà hors de vue, et avec cela, il rentra à l'intérieur pour se remettre au travail enfin.
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