Il y avait très longtemps que Dion n'avait pas fait de rêve. Il ne se souvenait plus quand remontait le dernier.
Des mois, ou des années ? Il l'ignorait.
Chaque fois qu'il dormait, il ne faisait souvent que constater qu'il avait dormi. C'était comme un long clignement, du noir à la lumière du réveil, et cela lui convenait très bien.
Les rêves étaient de toute façon surévalués.
Il valait toujours mieux dormir comme un mort.
Cette nuit-là, cependant, il n'avait pas dormi aussi profondément qu'il l'aurait voulu.
Tout avait commencé par lui qui marchait à travers et vivait un temps à s'occuper d'un jardin mystique.
Il y avait d'étranges créatures qu'il n'avait jamais vues en personne, des phénix aux sirènes, en passant par des démons et des dragons, parmi les plus grands d'entre eux, dans ceux qu'il pouvait reconnaître.
Beaucoup d'autres des créatures, les plus petites et les plus nombreuses, il ne savait pas les nommer.
Cependant, ce n'était pas un problème. À quoi bon savoir comment ils s'appelaient lorsqu'ils semblaient si attachés à lui ?
Ce confort d'appartenance l'emportait de loin sur tout ce qui touche aux noms, et ainsi, il n'avait jamais songé à demander.
À un moment donné, et ce changement n'avait pas été quelque chose qu'il remarquait ; cependant, le jardin fut arraché du sol, et il n'était plus dessus.
Des civilisations poussaient sauvagement autour de lui, l'époque de quelque âge qu'il était en train de vivre recula, et il sembla progressivement se perdre en elle.
Il se sentit vivre, activement, un grand âge ancien de guerres, gravissant les échelons par les souffrances du sang et de la guerre, les invasions de monstres et de royaumes plus sombres, de nations au-delà de l'endroit où il avait été.
Dion avait été si perdu dans ce rêve que pendant longtemps, cela ne donna pas simplement l'impression d'un rêve.
L'expérience ressemblait à une possession, surtout une fois qu'un étrange phénomène se produisit dans le monde.
Des champs de bataille chargés de sang, des pans de nature commencèrent à émerger sauvagement, faisant pousser des fruits luxuriants, vibrants, et des arbres qui atteignirent des hauteurs qu'il n'avait jamais vues auparavant.
Cette émergence ralluma de grandes guerres une fois encore, et toute la croissance brûla.
La deuxième fois que cela s'était produit, où un paradis naquit de la mort, la terre s'arracha du sol, et s'envola haut, hors de portée de ceux d'en bas, au-delà des nuages et dans les étoiles, et peut-être même plus loin encore.
Pourtant, des guerres s'ensuivirent là-haut, car il y avait eu des archives et des fables sur ce qui s'était passé en des temps révolus, sur ce qui pourrait potentiellement pousser de la mort.
Et une fois qu'il eut été possédé par le port d'une couronne pour la guerre, il fut tué.
Le corps de Dion, tout au long de ce rêve, gisait sur le lit dans sa chambre.
Il se roulait et gémissait, son expression oscillant violemment entre la douleur et l'aisance pendant le temps de son sommeil.
Il n'y eut jamais un moment où il n'y avait pas quelque changement en lui, ses veines gonflées, et le son de son cœur tonnant si fort dans sa cage thoracique que le bruit emplissait la pièce de son galop.
Finalement, ses yeux s'ouvrirent brusquement, son torse se redressa d'un coup alors qu'il happait l'air comme s'il avait été noyé jusqu'à ses limites absolues et ne remontait maintenant que pour respirer.
Une main se porta sur sa poitrine, la sentant nue et battant follement au rythme de son cœur.
« Quel genre de rêve ?! »
Il secoua énergiquement la tête, et ses jambes se traînèrent hors des draps.
Puis, son alarme se mit à sonner, prenant le pas sur toute l'urgence qu'avait suscitée ce qu'il avait traversé.
Son visage grimça tandis qu'il tendait la main vers sa table de chevet et tapait dessus, grognant.
Puis il se leva, son torse lui semblant bien froid à nu. Sa chambre n'aurait jamais dû être si glaciale normalement. Le chauffage dans ces appartements glorieux ne l'avait jamais trahi auparavant.
Néanmoins, il chassa l'idée. Il lui suffisait d'en informer le gestionnaire étudiant vivant avec eux dans l'immeuble.
« C'est samedi... J'ai le travail bientôt. »
Pensa-t-il en silence, espérant qu'une douche parviendrait à le soulager du froid et de l'étrange sensation dans tout son corps ainsi que de la folie qui courait dans son esprit et son cœur.
« J'ai vraiment eu l'impression d'y mourir... »
Honnêtement, si c'était comme ça que ses rêves étaient intenses quand ils arrivaient, ils pouvaient aller se faire foutre.
Il ne voulait pas en voir plus. Sa main abriu la porte de la salle de bain, et il entra, la tête tournante tandis qu'il levait une main pour passer dans ses cheveux.
Puis il s'arrêta net.
Son regard parcourut sa salle de bain et ses sourcils se froncèrent profondément.
L'endroit sentait qu'il avait été utilisé récemment, dans les dernières heures, avec son bain moussant très spécial.
« Mon alarme de samedi ne sonne qu'à 9h... et la nuit dernière j'avais pris un bain tôt pour... ! »
Dion sentit son cœur, qui avait commencé à s'apaiser, faire un bond. Son cerveau travailla à travers le brouillard pour récupérer ses souvenirs de la nuit dernière.
Les premières choses qui lui revinrent furent les lumières clignotantes au Club Utopia, l'alcool, et puis la femme.
Ensuite... et puis il se souvint des erreurs, des tremblements, et de cette voix tonnant dans sa tête.
Le pied de Dion s'enfonça en avant, ses yeux tremblant follement, ses tripes se tordant, à la sensation viscérale d'écraser le crân de Todo Shijo sous les impacts, la sensation de son sang giclant sur lui et ses derniers mots.
Le couvercle des toilettes s'ouvrit violemment, se brisant contre son dos avec la force qu'il avait utilisée, et il vomit de la bile et des morceaux de nourriture persistants.
Pendant un certain temps, il vomit, et pourtant il ne s'était pas éloigné de la cuvette immédiatement.
Mais puis abruptement, dans les flashes de souvenirs tourmentants qui jouaient dans son esprit, il fut arraché du siège des toilettes par le souvenir du gnoll le transperçant la poitrine.
Les pieds de Dion le portèrent rapidement à travers le sol froid, l'amenant devant son miroir, et il fut stupéfait par la vue.
Il mesurait toujours juste un peu moins d'1,78 m. Sa peau restait une riche teinte de caramel, et ses cheveux étaient les mêmes noirs, d'une longueur moyenne, lâchés pour flotter librement dans leurs légères boucles, et ces deux grains de beauté juste sous son œil droit étaient toujours là.
Mais ses yeux étaient devenus rouges, et il regarda ses pupilles osciller entre se fendre en fentes prédatrices ou rester arrondies.
Puis, il y avait son corps.
Dion n'avait jamais été du genre à faire beaucoup de sport ; il avait laissé ça derrière lui il y a longtemps.
Maintenant, il n'avait simplement pas eu le temps. De plus, il y avait la consolation que les petits boulots comme barman et livreur étaient des entraînements en eux-mêmes.
Ainsi, si sa silhouette avait toujours été mince et soignée, il n'avait jamais eu de définition significative.
Et pourtant son corps était devenu plus plein, et bien plus musclé, comme si un temps patient avait été pris pour le sculpter en une figure magnifique.
Là, avec ces pensées, son attention tomba vers le centre de sa poitrine. Sa main se leva pour toucher là où des poils avaient poussé.
Il aurait dû y avoir une géante blessure d'empalement à travers, et pourtant il n'y avait pas la moindre cicatrice.
« Qu'est-ce qui... putain m'est arrivé ? Ce sont les effets de mon éveil ? Mais comment suis-je même arrivé ici ? »
Là, il se souvint de la vue de la femme aux cheveux blancs, d'Anastasia.
Puis, sous tout ça, comme si des eaux troubles et sombres avaient été remuées, son esprit ramena vaguement le reste de la nuit passée. Mais il manquait quelque chose, quelques choses en fait, d'après ce moment où il aurait dû mourir.
Il ne pouvait pas tirer le souvenir de ce qu'il lui avait dit, et en cet instant, il ne réfléchit pas plus profondément. Tout ce qu'il savait, c'est qu'il avait perdu conscience.
L'attention de Dion abandonna immédiatement les pensées à son sujet.
Ses yeux s'écarquillèrent, et il bondit hors de la pièce.
Il traversa la porte de sa salle de bain, puis celle de sa chambre et déboula dans l'appartement principal, où il courut immédiatement vers le téléphone fixe.
Il se souvint que son téléphone était mort depuis longtemps, alors il ne s'était même pas donné la peine.
Le combiné claqua dans ses mains ; il implora son souffle, et ses mains bougèrent plus vite que la normale pour composer un numéro.
Alors, tout ce qui revint furent les bips d'une ligne morte.
Le téléphone lui échappa, se brisant sur le sol, et ses yeux écarquillés fixèrent videlement l'image de sa famille encadrée au-dessus, de sa mère à son père, et enfin à sa petite sœur, à peine sept ans maintenant, qu'il avait portée sur son dos avec un sourire.
Et des flots de larmes coulèrent.