C'était juste l'un de ces moments.
Quand les gens s'habituent tellement aux échecs répétés qu'ils les acceptent simplement, se disant « c'est comme ça » même après un nouvel échec.
C'est le moment où cet échec dit « normal » devient une habitude, et où ils commencent à le considérer comme une chose naturelle.
L'émotion qui en résulte est généralement un sentiment de futilité.
Donc, si vous vous demandez pourquoi ces mots sont dits… eh bien, naturellement, c'est parce que Renee était en train de se noyer dans une telle émotion.
Clang— ! (Courage— !)
Le bruit du marteau résonna dans toute la forge, signalant que Dovan avait commencé à travailler.
Assise côte à côte avec Vera dans la cour arrière de la forge, à l'écoute de ce son, Renee sentit un soupir s'échapper soudainement de ses lèvres.
« C'est comme ça… »
Sa relation avec Vera n'avait pas progressé du tout.
Renee avait passé la matinée entière à imaginer toutes sortes de choses en espérant une avancée dans leur relation, mais ressentait un profond sentiment de désespoir parce que Vera continuait de la traiter comme d'habitude, et parce qu'elle s'était simplement laissé bercer par un faux sentiment de sécurité.
Oh, comment exprimer cela ?
Alors que Renee pensait à vouloir une relation plus profonde avec Vera, il y eut un moment où elle eut peur que leur relation s'effondre, et trouva plutôt du réconfort dans l'idée que « du moins, nous ne nous sommes pas encore éloignés ». Il lui était difficile d'exprimer la futilité qui découlait de l'état immuable de leur relation.
À cette pensée, Renee ressentit soudain de la colère.
« … Non, bien sûr que Vera agirait ainsi. »
C'était de la colère contre elle-même.
Ce n'était pas comme si elle ne savait pas quel genre de personne était Vera, mais malgré le savoir, il était tout naturel qu'elle doive faire le premier pas à cause de son amour à sens unique depuis toutes ces années. Elle était juste en colère contre elle-même pour son manque de courage par timidité.
C'était une situation où, au maximum, elle pouvait seulement serrer sa main plus fort, ou marcher plus près que d'habitude.
Même cela, elle ne pouvait pas le faire pendant plus de dix minutes avant que son cœur ne s'emballe, et elle retrouvait sa distance habituelle. C'était comme si ce sentiment d'étouffement dans sa poitrine allait se transformer en une sorte de maladie dépressive de colère.
Clang— ! (Courage— !)
Au milieu de toutes ces émotions accablantes, le martelage continuait.
Renee écouta le son un moment, et mordit doucement ses lèvres, réfléchissant à ce qu'elle allait dire ensuite.
Mon propre courage.
Elle craignait qu'à tout moment, sa résolution de faire appel à Vera de quelque manière que ce soit ne s'effondre alors qu'elle utilisait la colère montante comme carburant.
Ses sourcils se froncèrent légèrement, ses lèvres se pincèrent, et ses mains qui s'agitaient sans cesse se serrèrent en poings.
Vera continuait de fixer Renee tandis qu'elle était rongée par l'inquiétude.
Alors qu'il observait chacun de ses mouvements, il se surprit à penser que pour une raison quelconque, il ne pouvait pas détacher ses yeux d'elle aujourd'hui.
Son expression continuait de changer à chaque seconde qui passait, comme si elle était inquiète de quelque chose, jusqu'à ce qu'elle finisse par gémir.
Il y avait quelque chose dans tous ces petits gestes, combinés avec son image de la veille au soir quand elle lui avait demandé de rester à ses côtés, qui retenait son attention.
Et pourtant, Vera n'était pas entièrement sûr de ce qu'il ressentait lui-même.
Ce fut l'une de ces matinées où le regard de Vera ne quittait pas Renee, mais où les gémissements de Renee ne faisaient qu'empirer, sans qu'elle s'en rende compte.
***
Clang— !
Le marteau frappa, faisant du bruit, et l'impact remonta le long de l'outil pour secouer tout son corps. Alors que sa peau brûlait sous la chaleur, des souffles saccagés lui échappèrent.
Ce aurait dû être un travail difficile, mais Dovan ne ressentait aucune fatigue dans l'état actuel de son corps.
Une raison pouvait être qu'il était habitué à ce travail. Une autre pouvait être que tout son esprit était concentré sur une seule pensée, et qu'il n'avait pas le temps de se soucier de telles minuties.
Clang— !
Des étincelles jaillirent, et la forme du fer blanc pur changea en conséquence.
Ce qui remplissait l'esprit de Dovan alors qu'il continuait à marteler, frappant l'épée, c'était l'« Intention », rappelant l'image d'un homme qui était parti seul, une épée à la main.
Clang— !
— Protéger.
C'était la croyance droite, inébranlable, d'un homme à la dignité de chevalier, qui avait fait face à la sincérité.
Clang— !
À cet instant, Dovan sentit la sincérité que cet homme avait rencontrée, brûlant au plus profond de son cœur.
Le désir serait un mot plus juste. Alors qu'il faisait face à cette détermination sans la moindre once de doute, Dovan ressentit le désir profond de raffiner d'une manière ou d'une autre cette croyance indicible en quelque chose de tangible.
Clang— !
Il n'y avait que ce désir.
Sa fierté de forgeron, sa cupidité de laisser un grand chef-d'œuvre, et toutes les autres choses mineures furent effacées de sa tête alors qu'il abattait le marteau, avec un seul désir en tête.
Clang— !
Comme s'il était tombé en transe…
Il frappait simplement.
Dovan continua de frapper l'épée pendant longtemps, vidant son esprit de toutes pensées et ne se concentrant que sur ce seul désir.
Clang— !
Et ainsi naissait, dans une forge misérable cachée dans un coin reculé du continent, un chef-d'œuvre dont on parlerait pendant des âges.
***
L'épée était entièrement blanche.
C'était une épée qui évoquait une radiance blanche ; une épée qui brillerait seule même dans la nuit la plus sombre.
Une épée droite d'une forme très basique, dépourvue de toute ornementation.
L'épée semblait rugueuse au premier coup d'œil, mais Vera ressentit une émotion qui ne pouvait être décrite que comme de la révérence en la tenant.
« … Celle-ci. »
Ses mots s'éteignirent sans aller plus loin.
L'épée que Dovan avait achevée et lui tendait était…
« Je ne sais pas comment, elle s'est juste retrouvée comme ça. »
C'était un chef-d'œuvre.
Il n'y avait rien de grandiose ou de spécial.
Plutôt, au moment où il saisit l'épée, une croyance infiniment abstraite s'éleva en lui : c'était une « épée achevée ».
Elle ne s'exhibait pas, ne se cachait pas.
Le chef-d'œuvre de Dovan était simplement là, irradiant une blancheur brillante.
Vera porta son regard vers Dovan. Son visage était marqué par la fatigue, mais en même temps, il semblait plus vivant que jamais.
Vera fit une expression vide en fixant ce visage qui semblait avoir transcendé.
Dovan rit à l'air surpris de Vera, qu'il comprit d'un coup d'œil, puis continua.
« Grâce à vous, j'ai pu l'achever. Avec ça, je me suis débarrassé de tous mes regrets restants. »
C'était une courtoisie naturelle parce que la vertu de cet homme était la raison pour laquelle Dovan avait pu surmonter cette anxiété, ce regret persistant qu'on pouvait appeler sa propre obstination.
Pourtant, Vera garda une expression vide face à ces mots de gratitude.
Dans le silence étrange où aucune parole ne suivit, Aisha, qui avait écouté toute la conversation, s'écria d'une voix énergique.
« Tu devrais être plus reconnaissant ! Tu as reçu le chef-d'œuvre du Maître en cadeau ! »
Elle dit ces mots fièrement, comme si elle l'avait fait elle-même. Son expression était pleine d'arrogance, et ses épaules étaient tendues d'énergie. Ses oreilles étaient dressées, et sa queue tendue droit vers le haut.
Elle avait l'air d'une jeune fille vivante, parfaitement adaptée à son âge.
Et ce n'est qu'après avoir vu l'apparence d'Aisha, et l'épée blanche, que Vera réalisa…
Qu'il avait changé l'avenir.
Il n'y aurait plus d'Épée Démon crachant sa rancoeur à travers le continent, ni l'épéiste originel portant cette rancoeur qui maniait cette épée.
À la place, il y aurait un vieux forgeron et une jeune fille pour occuper cette place vide.
Une émotion indescriptible monta en Vera. C'était un sentiment qui naquit au moment où il réalisa ce qu'il avait protégé.
Vera était quelqu'un à qui on avait toujours tout volé, quelqu'un qui n'avait connu que la violence. Mais maintenant, à cet instant, il sentit son cœur gonfler face à la preuve tangible qu'il avait fait un pas en avant.
Bien sûr, ce n'était pas que de bonnes nouvelles.
Il y avait un héros de moins pour affronter le Roi Démon. Le conflit de la Fédération des Royaumes n'était pas encore terminé. Et avec la place laissée vacante par Aisha, l'avenir s'orienterait dans une direction qu'il ne connaissait pas.
C'était un moment approprié pour s'inquiéter, mais Vera ne le fit pas.
C'était parce qu'il avait appris quelque chose de cette expérience.
« … Ce que je peux faire. »
Peu importe les situations qui surviendraient, il n'avait qu'à donner tout ce qu'il avait avec ce qu'il pouvait.
Si la maîtresse de l'Épée Démon, Aisha Dragnov, n'était pas là, alors il devrait combler le vide avec quelque chose d'encore plus grand.
Si l'avenir était inconnu, alors il tracerait sa propre voie quand le moment viendrait.
D'une certaine manière, c'était tout naturel.
Qui d'autre au monde avancerait avec certitude sur l'avenir ? S'il fallait être certain de l'avenir pour avancer, qu'y a-t-il de plus fou et de plus lâche que cela ?
Avec cela en tête, Vera se tenait face à cette naturalité et dit.
« … Comment dois-je appeler cette épée ? »
Il tourna son attention vers Dovan.
Se tenant face à cette naturalité, dans la même position que les autres, Dovan répondit.
« C'est à Sir Vera de décider. Vous êtes celui qui maniera cette épée. »
« Est-ce bien ainsi ? »
« C'est quelque chose que vous devez faire. »
Dovan sourit.
« Elle doit être définie par ce pour quoi celui qui manie l'épée se bat. Alors, Sir Vera, donnez-lui un nom. »
Dovan dit cela, et attendit la réponse de Vera.
Il lui semblait juste que l'épée qu'il avait forgée pour l'homme devant lui soit nommée pour correspondre au chemin que cet homme emprunterait, et à ce qu'il voulait faire.
Comme si Vera avait fini de réfléchir à ses mots, il regarda Dovan, qui attendait sa réponse, puis l'épée.
Pour quel but vais-je manier cela ?
Un doute lui traversa l'esprit, puis sa réponse émergea.
« Mon devoir, la cause la plus noble. »
C'était une épée qu'il manierait pour protéger cette cause, pour sauvegarder ce qui était derrière lui.
Une épée qu'il manierait pour le désir qu'il avait porté dans son cœur tout au long de cette vie.
Ses pensées continuèrent.
Des souvenirs de sa vie précédente défilèrent dans son esprit.
Maintenant que l'Épée Démon maniée par Aisha Dragnov n'existerait plus, il fallait un remplacement.
« … L'Épée Sainte. »
Alors, Vera choisit un nom arrogant et simple.
« L'Épée Sainte, hein ? »
Puisque l'Épée Démon qui avait laissé de la rancoeur derrière elle était maintenant partie, il n'y aurait que justice à avoir une Épée Sainte à sa place, une qu'il manierait avec foi dans l'avenir qu'il désirait.
Vera porta ses yeux vers Dovan, et Dovan croisa son regard.
Dovan demanda.
« Pour quel but manierez-vous l'Épée Sainte ? »
C'était une question demandant comment son chef-d'œuvre serait défini.
À cela, Vera répondit.
« C'est une épée qui sera maniée pour le devoir que je crois juste. »
Ce n'était pas une réponse simple et directe.
Vera savait mieux que quiconque au monde le vide d'un simple serment, et ajouta une preuve tangible à ses mots.
Ce n'était pas simplement une promesse verbale. C'était une preuve soutenue par des exemples et des preuves.
Vera s'agenouilla soigneusement, tenant l'épée sur un genou, et dit.
« Je jure. »
Il libéra son pouvoir.
« Je manierai cette épée pour la cause la plus noble, et jamais pour le mal ni l'injustice. »
Et s'enchaîna lui-même.
« Si je manie un jour cette épée pour une cause injuste, alors je ne tiendrai plus jamais cette épée. »
Le serment était complet.
Il n'y avait aucune compensation fixée.
Selon les pensées de Vera, il n'existait pas de tel devoir qui attend une récompense pour faire ce qui est juste.
Les yeux de Dovan s'écarquillèrent, et Aisha lança un souffle.
Vera fixa l'épée qu'il avait nommée Épée Sainte.
L'épée blanche pure avait été imprégnée du serment qu'il avait fait avec un cœur ferme.
Une radiance dorée s'éleva, et sur la lame brilla un motif ressemblant au Stigmate du Serment avant de disparaître.
L'Épée Sainte cria, très légèrement.
Vera sourit légèrement au cri qui s'était glissé au fond de son cœur.