Par… par… par…. Le bruit du papier qui frottait résonnait dans la pièce.
Un vieillard tenait les yeux rivés sur un épais paquet de feuilles. Devant lui, trois jeunes hommes restaient plantés là, raides comme des piquets, à peine une fine pellicule de sueur perlant sur leurs fronts dans la fraîcheur de la pièce.
« Hum ? »
Au seul mot du vieillard, les trois tressaillirent, retinrent leur souffle et attendirent la suite, sans que le vieillard ne paraisse s'en apercevoir, le nez resté collé à ses papiers.
« Hum… »
Au bout d'un moment, sans changer d'expression, il hocha la tête. Les trois hommes exhalèrent lentement, soulagés. Quelques secondes à peine, mais ils avaient été si tendus qu'ils n'avaient même pas pu respirer.
« Bon, bon travail. Merci pour vos peines, vous pouvez vous retirer. »
Leurs visages restèrent impassibles, mais tout leur corps exhalait un soulagement indicible. Ils s'inclinèrent et quittèrent la pièce à pas lents.
« Hum… »
Une fois les hommes partis, le vieillard replongea les yeux sur ses mains : le Daijō-ō de Fradime. Il tenait le rapport que les chercheurs venaient de compiler, qu'il relisait encore et encore.
« C'est une grande découverte, ça. »
Il le murmura pour personne, un sourire aux lèvres. Le Daijō-ō redressa la tête et porta son regard sur le bureau, où une lettre était posée. L'expéditrice : Méilias, reine d'Agartha, qu'il respectait par-dessus tout.
Au cours de ses analyses de l'objet régurgité par Ogin, Méilias avait découvert qu'il possédait un effet étrange.
Au début de l'examen, les vomissures d'Ogin étaient une substance gélatineuse orange ; après une journée, elles s'étaient durcies comme de la pierre, virant au pourpre violacé. Face à une telle transformation, Méilias et les chercheurs avaient retenu leur souffle.
En poursuivant les investigations, ils comprirent que tenir cet objet dans la main restaurait le mana. Mais l'effet variait selon les individus : pour quelqu'un comme Rinos, doté d'un mana immense, le gain était décevant ; en revanche, pour les médecins de l'hôpital attenant à l'Institut de recherche médicale d'Agartha, qui soignent principalement par magie de guérison de bas niveau, l'effet fut spectaculaire — ils purent lancer des sorts de soin presque sans pause toute la journée.
De ces constats, Méilias demanda une expérimentation clinique aux pays partenaires de l'institut, Fradime inclus. Dès réception du courrier, le Daijō-ō répondit sur-le-champ pour accepter.
Il déplia lentement la lettre de Méilias. Une écriture nette, belle. Selon lui, la personnalité loge dans les caractères ; or, de cette missive ne transpirait aucune ambition, seulement le désir pur d'étudier l'effet de cette pierre. L'attitude même qu'un chercheur doit avoir. Et une telle femme lui demandait son aide — il n'y avait pas à hésiter. Qui plus est, il venait d'obtenir un résultat qui la surprendrait. Il plia la lettre en hochant la tête, satisfait.
Cerise sur le gâteau, son fils, le roi Meintia, avait lui aussi collaboré à l'enquête. Pour le Daijō-ō, qui rêvait de resserrer les liens avec son fils, c'était un résultat inattendu.
Pour dire vrai, il n'attendait rien de la coopération de son fils et comptait mener l'expérience avec ses seuls chercheurs. Mais le fils, informé du projet, avait convoqué les chercheurs au château et leur avait présenté un certain personnage : le père d'Ogin, Kwanpakku — ce qui, bien entendu, était tenu secret. Toujours est-il que le noble présenté par son fils avait apporté toutes sortes d'idées. En reprenant les expériences sur cette base, ils découvrirent que la pierre rétablissait instantanément une trentaine de MP. De plus, la valeur variait selon le sexe et l'âge : l'efficacité maximale touchait les hommes de la fin de la vingtaine, puis les femmes ; la plus faible, les adolescents masculins. Le paquet de papiers que tenait le Daijō-ō était le rapport détaillé, expliquant pourquoi de tels effets apparaissaient.
Il en était ravi. Lui qui croyait son fils uniquement intéressé par les femmes, voilà qu'il fréquentait un érudit capable de fournir la piste décisive. Peut-être le fils menait-il ses propres recherches en secret. S'il butait sur quelque chose, s'il avait des ennuis, il n'hésiterait pas à l'aider… Là, le Daijō-ō secoua lentement la tête. Son fils ne viendrait tout de même pas lui demander de l'aide.
Tout en songeant à cela, il se mit au bureau et fit courir la plume pour rédiger sa réponse à Méilias. Soudain, une idée lui traversa l'esprit.
« Et si on faisait présenter ça entre tous ? »
Le souvenir d'un colloque qu'il avait naguère imaginé organiser à Fradime lui traversa l'esprit. Il écarquilla les yeux et hocha la tête à plusieurs reprises.
« Oui. Organisons un colloque. Un colloque chez nous. Ainsi, des chercheurs du monde entier se rassembleront, ce qui stimulera nos jeunes chercheurs. Hum, une excellente idée, si je dis ça moi-même. Reste à savoir… si Méilias-sama daignera se déplacer. »
Il marmonna cela, baissa de nouveau les yeux sur la table et ajouta une ligne à sa lettre inachevée.
« Hmm… n'est-ce pas trop hautain ? Non, connaissant Méilias-sama, si j'en écris pas assez, je ne titillerai pas sa curiosité intellectuelle. »
Tout en grommelant, le Daijō-ō glissa la lettre dans son enveloppe. Il en rédigea une autre du même acabit pour le roi d'Agartha, Rinos, y apposa un cachet de cire rigoureux, puis frappa dans ses mains.
« Vous m'avez appelé ? »
« Ce… non, transmettez au roi. Je pense organiser un colloque réunissant des chercheurs du monde entier au printemps prochain… disons mars ou avril. Je souhaite sonder le roi d'Agartha et la reine Méilias par courrier, mais je veux d'abord connaître l'avis du roi… voilà. »
« Ha, c'est entendu. »
Le serviteur qui le servait depuis des années s'inclina respectueusement et se retira. Le Daijō-ō suivit son départ des yeux et soupira. Un colloque qui embarquait Agartha — il n'imaginait pas un refus — mais il espérait que son fils y assisterait aussi et y tisserait des liens avec les princes des autres pays. Sur ce soupir, il se leva.
Le lendemain, le roi Meintia fit parvenir sa réponse à son père. Il n'émettait pas d'objection à la tenue du colloque, mais posait deux conditions. Si elles étaient acceptées, lui-même, en tant que roi, prêterait main-forte à l'organisation.
La première : le lieu du colloque serait choisi par le roi Meintia. Prétexte officiel : éviter que des secrets militaires ou politiques ne fuient selon l'endroit. Le Daijō-ō acquiesça largement. La vraie raison de Meintia était d'empêcher que la présence de Kwanpakku, confié par Agartha, ne s'ébruite — mais le Daijō-ō interpréta la chose bien au-delà de l'intention de son fils.
La seconde condition : le renvoi au pays de sa concubine Norène et de leur fils Onsaru, gardés à Agartha. À ces mots, le front du Daijō-ō se plissa profondément, et le messager se raidit instantanément en position d'attente.
… Après un silence, le Daijō-ō accepta leur retour, à titre temporaire.