Boston Logan International Airport.
Chen Zhi vient de descendre de son jet privé lorsqu'il sort une casquette de baseball noire de sa poche et la plante sur sa tête. Il fouille dans son sac, en tire un masque noir, se couvre entièrement. Il est désormais une célébrité mondiale.
Il y a quatre heures, son visage défilait sur plusieurs écrans géants de Times Square à New York. Le champagne coule probablement encore au Nasdaq, mais le voici — PDG d'une entreprise valorisée à des centaines de milliards de dollars — en train de prendre la poudre d'escampette.
Si des paparazzis surprenaient le fondateur de Deep Space Technology en train de fuir la soirée de célébration pour errer dans les rues de Boston, la une de Wall Street demain se transformerait en un titre ridicule.
Chen Zhi se tourne vers Pei Ningxue, qui marche à ses côtés.
Elle porte encore la jupe de tailleur noire de la cérémonie de la cloche, dégageant une aura de puissance. Elle traverse le couloir de l'aéroport comme un podium, attirant de nombreux regards.
« Présidente Pei, dit Chen Zhi en se décalant d'un demi-pas. Tu devrais peut-être porter un masque, toi aussi ? »
Pei Ningxue ne ralentit pas. Elle lui lance un regard de travers.
« Quoi, tu as peur que je t'embarrasse ? »
« Non, » Chen Zhi la désigne du doigt. « Tu es aussi un visage connu de l'actualité financière maintenant, la directrice financière de Deep Space Technology. Tous les deux ensemble, on est trop voyants. Et si quelqu'un nous reconnaissait ? »
Pei Ningxue s'arrête et laisse échapper un rire glacial.
« Ne t'inquiète pas, je n'ai pas l'intention de marcher avec toi. »
Elle lève le poignet pour jeter un coup d'œil à sa Patek Philippe.
« J'ai mon propre emploi du temps à Boston. Demain matin, je rencontre quelques professeurs pour discuter de partenariats université-industrie. »
Pei Ningxue rejette ses longs cheveux derrière ses épaules, ton neutre.
« Quant à toi, va voir ton amour de jeunesse. Je n'ai aucun intérêt à faire de la figuration. »
Chen Zhi la regarde, tout en professionnalisme, mais il sait exactement ce qui se passe dans sa tête.
Elle est juste têtue. Toute en paroles, pas en actes.
Si elle avait vraiment besoin de discuter partenariats, pourquoi ne pas le faire à un autre moment ? Pourquoi traverser le pays dans son jet privé overnight ?
Mais il ne la relève pas sur le champ. Il lève la main, solennel.
« Présidente Pei, tu sais que mes sentiments pour toi n'ont jamais changé. »
Pei Ningxue le fixe pendant trois secondes.
« Hmph. »
Sur ces deux mots, elle fait demi-tour et file droit vers la zone de dépose VIP de l'aéroport.
Un Cadillac SUV noir est garé au bord du trottoir. Pei Ningxue ouvre la porte et s'y glisse avec une grâce déconcertante.
La vitre descend, et elle regarde Chen Zhi, toujours emmitouflé, debout sur le trottoir.
« Chen Zhi. »
Il se penche vers la vitre.
« Demain 17 h, le jet privé repart pour New York. Si tu es en retard, j'annonce ta démission sur-le-champ. »
Sur ces mots, la vitre remonte, et le Cadillac s'insère dans la circulation sur une pression d'accélérateur.
Chen Zhi reste là, se frotte le nez.
« Son caractère empire de jour en jour. »
Il sort son téléphone et vérifie la position que Su Man lui a envoyée.
Berklee College of Music.
Chen Zhi héla un taxi et donne l'adresse au chauffeur.
Une demi-heure plus tard, il se tient près du campus de Berklee. Le quartier fourmille de jeunes gens portant des instruments, habillés dans des styles éclectiques ; des accords de guitare épars s'échappent d'un café au coin de la rue.
Chen Zhi ajuste la visière de sa casquette, flâne le long de la rue.
Su Man a seulement dit que Lin Wanwan avait une représentation interne ce soir, sans préciser le lieu. Berklee est immense — des dizaines de salles de répétition et de spectacle, grandes et petites. Il ne peut pas non plus pousser toutes les portes pour la chercher.
Il regarde autour de lui et repère un Blanc assis sur un banc au bord de la route, une cigarette au bec.
À côté de lui, une basse. Il porte un jean déchiré et une touffe de cheveux bouclés en pagaille.
Chen Zhi s'approche et engage la conversation en anglais courant.
« Hey, mec. Désolé de te déranger. »
Le type souffle un anneau de fumée et lève les yeux vers lui.
« Quoi ? »
« T'as pas vu une fille asiatique par ici ? » Chen Zhi gesticule des mains. « Cheveux courts, très jolie. Elle doit être étudiante dans votre école. »
Le type fronce les sourcils, scrute Chen Zhi avec méfiance.
Un homme en lunettes de soleil, masque et casquette de baseball, tard le soir, qui demande après une jolie fille près d'un campus ?
Ça sent le stalker textbook à plein nez.
« Mec, y'a plein de filles asiatiques dans notre école, » dit le type en écrasant sa cigarette. « Tu cherches qui exactement ? »
« Lin. » Chen Zhi utilise le nom de famille de Lin Wanwan. « Elle chante super bien. »
« Lin ? »
Le type cligne des yeux, puis la compréhension le frappe.
« Ouais, ouais. Tu parles de celle que le vieux Smith ne pouvait pas s'empêcher de vanter en cours de composition, dernièrement ? »
Les yeux de Chen Zhi s'allument.
« C'est elle, exactement. »
L'expression du type devient encore plus méfiante. Il porte même la main à son étui de basse, comme prêt à s'en servir comme d'une arme si la situation dégénère.
« C'est quoi ton lien avec elle ? Paparazzi ? Ou un de ces prétendants relou ? »
Il dévisage Chen Zhi de la tête aux pieds.
« Lin a bien un concert ce soir, mais y'a pas moyen que je file l'adresse à un type louche qui planque sa tête. »
Chen Zhi soupire, un peu exaspéré.
Les étudiants ici à Boston ont vraiment le sens de la sécurité poussé.
Il expire, puis baisse son masque et retire ses lunettes de soleil.
« Je suis pas un taré, » dit Chen Zhi en pointant son propre visage. « Je suis son ami. »
Le type s'apprête à lancer une remarque sarcastique, mais en voyant le visage de Chen Zhi, il fige complètement.
Ses yeux s'écarquillent, la bouche lui tombe, et il alterne son regard entre le visage de Chen Zhi et l'écran de son téléphone.
Quelques secondes plus tôt, il scrollait sur Twitter.
Et le sujet numéro un en tendance était les images en direct de DeepSpace sonnant la cloche au Nasdaq.
Dans la vidéo, le jeune milliardaire asiatique, entouré des grands noms du capital mondial, appuyant sur la cloche — ce visage est exactement celui de l'homme qui se tient juste devant lui.
« Putain… »
Le type jure sous cape et bondit sur ses pieds.
« Chen ?! »
Il pointe Chen Zhi du doigt, la voix cassée.
« T'es ce Chen de DeepSpace ?! »
Chen Zhi plaque vivement un doigt sur ses lèvres.
« Chut. »
« Oh mon dieu ! » Le type ne contrôle plus son volume, agite les bras dans tous les sens, excité. « C'est vraiment toi ! J'ai vu tes keynotes ! Moss OS, c'est un design de génie ! Je me suis même inscrit sur votre plateforme développeur ! »
Il attrape le bras de Chen Zhi.
« Je suis ton fan, Chen ! Appelle-moi Mike ! Mec, un PDG milliardaire juste là, qui me demande des infos sur une fille ! »
Chen Zhi a un peu le tournis à force d'être secoué.
« Mike, calme-toi. »
Il dégage son bras et remet son masque.
« Là, tout de suite, je suis juste un PDG qui s'est échappé. Je veux pas faire de vagues. »
Mike acquiesce frénétiquement, baisse la voix, mais l'excitation reste lisible comme un livre ouvert.
« J'pige ! J'pige ! Le grand boss en mode incognito ! »
Il réalise soudain quelque chose, les yeux ronds comme des billes.
« Attends, tu demandais après Lin tout à l'heure... Vous êtes potes, toi et Lin ? »
Chen Zhi trouve une raison.
« C'est son anniversaire aujourd'hui, du coup j'ai fait le trajet exprès pour lui faire une surprise. Mais je sais pas où elle se produit. »
Mike affiche l'air de quelqu'un qui vient de tomber sur le scoop du siècle, se frotte les mains avec excitation.
« Mon pote, t'as frappé à la bonne porte ! Lin joue ce soir dans le théâtre souterrain du bâtiment en briques rouges numéro 114. C'est un festival de musique indépendant réservé aux étudiants. »
Mike choppe son étui de basse.
« Venez ! Je vous fais entrer ! Sans carte d'étudiant, impossible d'entrer, mais moi j'ai un set d'échauffement là-bas ce soir ! »
Chen Zhi esquisse un sourire.
Ce fan est plutôt utile.
« Merci, Mike. »
Tous deux longent la rue.
Tout du long, Mike est survolté comme une pie, débite à toute vitesse les « hauts faits légendaires » de Lin Wanwan à l'école.
« Chen, t'as aucune idée à quel point Lin est populaire par ici. »
« Quand elle est arrivée, elle parlait à peine. Tout le monde croyait que c'était une gentille petite fille. »
« Puis le mois dernier, un riche gamin arrogant a fait des blagues crades sur elle en salle de répétition. Elle lui a balancé son café brûlant direct sur l'entrejambe et lui a hurlé de dégager. »
« Après ça, plus personne n'a osé l'emmerder. »
Chen Zhi marche à ses côtés, écoute ces mots, marque un léger temps d'arrêt dans sa foulée.
Un an.
Elle a vraiment grandi.
« On est arrivés. »
Mike s'arrête devant un vieil immeuble en briques rouges.
En descendant les marches, les grosses basses métal et les guitares saturées font déjà trembler le sol.
Deux étudiants contrôlent les cartes à l'entrée.
Mike montre son badge et désigne Chen Zhi derrière lui.
« C'est le claviériste de mon groupe — il vient d'arriver de New York aujourd'hui. »
L'étudiant à la porte jette un œil à Chen Zhi, empaqueté jusqu'aux yeux, ne pose pas de question, et les laisse passer.
La petite salle est bondée, l'éclairage tamisé, seuls quelques projecteurs bleu-violet balayent la scène.
Mike se penche vers l'oreille de Chen Zhi et hurle :
« Lin est la tête d'affiche ! Elle devrait passer bientôt ! »
Chen Zhi acquiesce, tape l'épaule de Mike en guise de merci, et se fraye un chemin jusqu'au bord de la foule, trouve un coin discret pour se poster.
Un groupe punk sur scène vient de finir son set, le chanteur hurle et détruit le pied de micro, déclenchant sifflets et acclamations dans la salle.
Les lumières baissent.
Les étudiants autour se mettent à murmurer.
« C'est pas Lin qui passe après ? »
« Ouais, j'ai entendu qu'elle chante un nouveau titre chinois qu'elle a composé elle-même ce soir. »
« Même Smith a loué son arrangement. J'veux entendre ce que ça vaut vraiment. »
Dans l'ombre, Chen Zhi fixe intensément le centre de la scène.
Une minute plus tard, une douce lumière blanche frappe la scène.
Une fille portant une guitare acoustique s'avance lentement vers le micro.
Elle porte un simple t-shirt blanc ample, un jean et une paire de baskets en toile.
Le plus frappant, ce sont ses cheveux.
Ses cheveux, autrefois jusqu'à la taille, sont maintenant coupés en un carré court qui lui frôle les oreilles, les pointes légèrement recourbées, lui donnant une allure cool, distante.
Son visage, sous la lumière, est toujours d'une beauté saisissante.
Elle règle la hauteur du micro, pince légèrement les cordes de la guitare.
La salle entière retient son souffle.