Le projecteur frappa le centre de la scène.
Chen Zhi se tenait dans l'ombre, le regard rivé sur la fille qui tenait la guitare acoustique.
Une année entière.
Trois cent soixante-cinq jours s'étaient écoulés depuis la dernière fois qu'il avait vu Lin Wanwan en chair et en os.
Elle avait tellement changé.
Un an plus tôt, elle était encore cette fille naïve et coquette.
Un an plus tard, elle dégageait une froideur et une acuité qu'il ne lui avait jamais connues.
Ce n'était plus cette gamine collante et gâtée qui s'enfouissait dans ses bras chaque jour.
Chen Zhi l'observait, sa pomme d'adam roulant involontairement.
Mike s'avança, se frayant de force deux places au premier rang, près du bord.
« Excusez-moi, excusez-moi — faites de la place pour mon claviériste. »
Mike poussa Chen Zhi vers un siège et s'assit à côté de lui.
Un Noir aux dreadlocks à côté d'eux se pencha et dévisagea Chen Zhi.
« Mike, depuis quand ton groupe a-t-il engagé un claviériste ? »
Le type désigna le masque et la casquette de Chen Zhi.
« Ce mec est emmitouflé comme s'il venait de braquer une banque. Il n'a pas chaud ? »
Mike ríe aux éclats.
« Juste un ami que j'ai rencontré, très timide — il ne supporte pas les foules. »
Le type haussa les épaules et n'insista pas.
Mais un Asiatique assis à côté de lui repoussa ses lunettes à monture noire, ses yeux traversant Mike pour fixer Chen Zhi droit dans les yeux.
« Il a une tête connue », marmonna l'Asiatique entre ses dents.
Il avait fumé dehors plus tôt et avait vaguement entendu Mike crier quelque chose comme « Chen ». Il n'y avait pas prêté attention sur le moment.
Mais plus il regardait, plus ça lui semblait bizarre.
La carrure. Les yeux au-dessus du masque.
Comment pouvaient-ils ressembler à ce point au visage qui squattait les tendances Twitter ?
L'Asiatique baissa les yeux sur l'écran de son téléphone.
C'était une photo haute définition en direct de la cérémonie de la cloche du Nasdaq par DeepSpace Technology.
Le jeune PDG, entouré de l'élite du capital mondial, avait l'air triomphant.
Il leva les yeux, puis reporta son regard sur l'homme emmitouflé comme un mystère à côté de lui.
Les deux figures coïncidèrent dans son esprit.
« Attendez... »
L'Asiatique bondit sur ses pieds, lâchant en anglais.
Puis il bascula, parfaitement, en mandarin.
« Putain de merde !!! »
Mike fut surpris.
« Mec, t'as pété un câble ? »
L'Asiatique ignora totalement Mike, pointant Chen Zhi du doigt, son index tremblant de manière incontrôlée.
« Chen ! T'es Chen ! »
« Mon dieu, qu'est-ce que tu fous à Berklee ! »
Les étudiants chinois aux alentours comprirent les premiers.
« Chen ? Quel Chen ? »
« Putain ! Chen Zhi ? Le gars de DeepSpace Tech ?! »
« Quoi ? Ce milliardaire fraîchement coté est là ? »
La salle souterraine entière resta silencieuse pendant environ deux secondes.
Puis elle explosa.
Les gens assis au fond se ruèrent vers l'avant comme des fous.
Même les étudiants étrangers, qui ne firent pas le lien immédiatement, devinrent fous dès qu'ils entendirent « PDG de DeepSpace ».
« Mon dieu ! C'est vraiment lui ! »
« Il n'était pas à New York il y a quatre heures ?! »
« Sortez vos téléphones ! Prenez-le en photo ! »
Des dizaines de téléphones se tendirent vers l'avant en un instant.
Sur scène.
Lin Wanwan venait juste de saisir son médiator, prête à gratter le premier accord.
L'agitation dans la foule brisa sa concentration.
Elle fronça les sourcils, suivant le mouvement de la foule pour voir ce qui se passait.
La lumière était tamisée — elle ne pouvait pas distinguer le visage de la personne encerclée au milieu.
Mais elle capta des bribes de mots.
« Chen Zhi ! »
« DeepSpace Tech ! »
La main de Lin Wanwan, crispée sur le médiator, tressaillit violemment.
Elle verrouilla son regard sur la silhouette coiffée de la casquette noire.
Trop familier.
Même après un an de séparation, même emmitouflé comme ça, elle le reconnut en une fraction de seconde.
Chen Zhi.
C'était vraiment lui.
Son esprit devint vide.
Pourquoi était-il ici ?
Il aurait dû être dans un palace de Manhattan, à sabrer le champagne avec l'élite de Wall Street.
Il aurait dû donner des interviews aux médias du monde entier.
Pourquoi était-il là, dans ce théâtre miteux en sous-sol de Boston ?
Lin Wanwan mordit sa lèvre inférieure, sa respiration rapide et saccadée.
Cette dernière année, elle s'était forcée à ne pas suivre l'actualité du pays, s'était forcée à s'habituer à la vie sans lui.
Mais juste quelques heures plus tôt, debout dans une rue de Boston, elle avait vu cet homme triomphant sur un écran géant.
Elle n'avait pas pu s'empêcher d'envoyer ce « Félicitations ».
Elle pensait que c'était juste un au revoir poli, ou une sonde avant leur échéance d'un an.
Elle n'avait jamais imaginé que Chen Zhi se pointerait en personne.
Qu'il traverserait l'océan dans la nuit.
Maintenant, Chen Zhi était un magnat de la technologie, milliardaire.
Une sensation médiatique traquée par la presse mondiale.
Et elle n'était qu'une étudiante à l'étranger.
Certes, son professeur disait qu'elle avait du talent pour la composition, certes, elle avait appris à vivre seule.
Mais à l'ombre de cet empire d'affaires gigantesque, elle se sentait étouffante de petitesse.
Ce fossé abyssal de statut la frappa comme un train de marchandises.
Fuir.
Ce fut le premier réflexe de Lin Wanwan.
Elle n'était pas prête à l'affronter.
Elle fourra le médiator dans sa poche, arracha la sangle de la guitare de son cou,
ne daigna même pas jeter un œil à la foule, et commença à ranger ses affaires.
Chen Zhi était bousculé par la foule, ses oreilles inondées de cris et de questions dans toutes les langues.
« Patron Chen ! On peut avoir une photo ?! »
« Chen ! MossOS va-t-il ouvrir le marché européen ensuite ? »
Chen Zhi n'avait pas le temps de répondre.
À travers les interstices de la foule, il s'efforçait de voir la scène.
Et là, il assista, impuissant, à ce que Lin Wanwan fourrait sa guitare dans son étui, la hissait sur son dos, et filait droit vers le rideau au fond de la scène.
Elle fuit ?
C'est très mauvais.
« Bougez ! S'il vous plaît, laissez-moi passer ! »
Chen Zhi essaya de se frayer un chemin parmi les gens qui le bloquaient, mais la foule était trop compacte.
Mike reprit enfin ses esprits, intervenant pour faire garde du corps.
« Ne poussez pas ! Reculez ! Laissez-lui de l'espace ! »
Ce fut inutile.
Les étudiants en frénésie avaient bloqué les premiers rangs hermétiquement.
Le dos de Lin Wanwan allait disparaître derrière le rideau.
Chen Zhi paniqua.
Si elle sortait de ce théâtre, Boston était immense — comment allait-il la retrouver ?
Il arracha son masque et sa casquette, les balançant par terre.
Au moment où son visage fut à nu, les cris redoublèrent.
« C'est vraiment Chen Zhi ! »
Chen Zhi ignora les caméras qu'on lui fourrait sous le nez.
Il monta sur une chaise pliante en métal, usa de l'élan, et agrippa le bord de la scène haute d'un demi-mètre d'une main.
Il sauta sur l'estrade en un mouvement fluide.
« Lin Wanwan ! »
Il hurla après la silhouette sur le point de disparaître derrière le rideau.
Sa voix résonna dans toute la salle.
Lin Wanwan se figea en plein pas.
Sa main était déjà crispée sur le bord du rideau.
Au son de cette voix — à la fois familière et étrangère — ses épaules tremblèrent presque imperceptiblement.
Mais elle ne se retourna pas.
Serreant les dents, elle traversa le rideau et s'engouffra dans le couloir sombre des coulisses.