Cité d'Ambre.
Gare.
Gan Ziwen et Honey Fool franchirent la grande porte de la gare, observant la foule affairée, et poussèrent un soupir de soulagement.
« Nous y sommes enfin. »
Dit Gan Ziwen.
« Ouais, ce jeu est trop réaliste ; on est dans le train depuis neuf jours… Haha, heureusement qu'on peut faire avancer le temps en dormant ; sinon, ce serait d'un ennui mortel. »
Honey Fool rit.
« C'est vraiment trop réaliste ; j'ai failli m'asphyxier dans le train… Sans avoir pris de bain depuis si longtemps, tous les autres passagers puaient, et on est devenus des "excréments ambulants". »
Gan Ziwen fronça les sourcils et tirailla ses vêtements, impuissant.
« Allez, trouvons d'abord un hôtel pour se laver ; je n'en peux plus. »
« Bonne idée. »
Honey Fool suivit Gan Ziwen, quittant les lieux et s'éloignant lentement le long de la grande artère.
Cependant, ils ne remarquèrent pas qu'un autre groupe de joueurs était apparu non loin derrière eux, près de la porte.
C'était Rotten Persimmon et ses compagnons.
Tous arboraient des mines plutôt déplaisantes, et personne ne parla. Ils suivirent silencieusement Rotten Persimmon, se dirigeant tout droit vers la sortie de la gare.
« On va d'abord au Quartier Intérieur… L'église de l'Église de la Pomme Rouge s'y trouve. Si vous voulez rejoindre l'église, vous pouvez essayer la méthode que j'ai suggérée en chemin. »
Dit Rotten Persimmon d'une voix grave, en poussant un soupir pour lui-même.
Ces derniers jours dans le train avaient été comme un autre cauchemar pour lui. Le premier avait été d'être campé sur son cadavre par Jack, trop effrayé pour se connecter.
Le cauchemar dans le train, c'était de se faire tuer trois fois de suite sans raison apparente ! À chaque fois, c'était ce type nommé « Alec » qui le tuait dans son sommeil.
Pendant le trajet du train, se déconnecter n'était pas une option, sinon cela serait considéré comme « quitter le transport » et entraînerait un renvoi direct à la gare de Ville d'Émeraude.
Et comme tout être normal, les personnages du jeu doivent manger et se reposer ; tenir sans dormir n'était tout simplement pas envisageable.
Dès qu'il baissait sa garde et s'assoupissait, il se faisait tuer.
Le Point de Résurrection était automatiquement lié au wagon, souvent Rotten Persimmon n'avait même pas vu sa notification de mort qu'il réalisait qu'il était déjà mort une fois.
Ces jours furent un supplice, à lutter constamment contre lui-même, et contre cet être inquiétant, maudit, ce barde errant.
Le reste de l'équipe vécut la même chose, chacun étant mort trois fois de suite.
Heureusement, une quatrième mort ne vint pas.
Peut-être parce que le train avait quitté les parages hantés de ce barde, ou peut-être par la miséricorde des dieux qui leur permit de s'accrocher à cette dernière vie et d'atteindre avec succès la Cité d'Ambre.
Sinon, coincés dans le délai de résurrection, devant attendre cinq jours en jeu pour se reconnecter, ce serait été une torture insupportable.
Rotten Persimmon et son groupe se sentirent extrêmement chanceux.
En marchant, ils regardèrent les panneaux indicateurs, les utilisèrent pour débloquer la carte du panneau, et se dirigèrent directement vers le passage obligé vers le Quartier Intérieur — le « Pont d'Ambre ».
À leur stupéfaction, ils découvrirent qu'il y avait pas mal de Gardiens au poste de contrôle du pont, et qu'ils étaient d'une sévérité excessive.
Un par un, les voyageurs faisaient la queue pour les inspections et les interrogatoires ; il y avait aussi sept ou huit médecins vêtus de longs manteaux en cuir noir, debout sur le côté, effectuant des examens.
Ils portaient sur le visage des masques ressemblant à des masques à gaz, évoquant des becs de corbeau, et tenaient des cannes en bois d'ébène noir pour toucher les personnes inspectées tout en gardant leurs distances ; un autre notait au stylo et sur papier.
« Il semble que la peste hors de la ville soit sévère, ce qui a mené à l'établissement de postes de quarantaine ici. »
Dit Rotten Persimmon solennellement.
Il alla au bout de la longue file d'attente et fit la queue, les autres membres de l'équipe se dépêchant de le rejoindre.
Lorsqu'il fut presque à leur tour, Rotten Persimmon remarqua plusieurs affiches de recrutement collées sur un mur proche.
La première indiquait essentiellement que quiconque rejoignait l'« Équipe de Contrôle de la Peste » du Bureau de la Sécurité pour aider à éliminer les fous de la peste, les animaux infestés des égouts et autres bêtes pouvait obtenir un certificat de résidence de la Cité d'Ambre, un laissez-passer pour le Quartier Intérieur, et quelques récompenses monétaires.
Les autres annonces de recrutement étaient similaires, toutes affichées par diverses institutions officielles, et il était évident qu'elles manquaient cruellement de main-d'œuvre.
« Monsieur, veuillez présenter vos papiers d'identité. »
Trois Gardiens se tenaient devant Rotten Persimmon, le chef parlant.
Rotten Persimmon présenta ses papiers d'identité fournis par l'Église de la Pomme Rouge, qui mentionnaient son statut légal comme « Gardien d'Église ».
Le Gardien y jeta un coup d'œil, acquiesça, et le lui rendit. Pourtant, la manière dont les trois Gardiens le regardèrent devint quelque peu étrange.
De leurs regards, Rotten Persimmon perçut une pointe de surprise et de confusion, ignorant pourquoi ils manifestaient de telles émotions.
Peu après, sous la direction du médecin au masque de corbeau, il tendit le doigt pour un prélèvement sanguin. Une main gantée de cuir noir écarta ses paupières et ses lèvres pour une inspection approfondie, et seulement alors lui fut-il permis de passer dans le Quartier Intérieur.
Cependant, ses compagnons de voyage n'eurent pas cette chance ; sans preuve d'identité, ils durent se séparer temporairement.
« Vous pouvez consulter les avis sur le mur et participer au recrutement officiel en accomplissant quelques tâches, et ainsi obtenir une preuve d'identité. »
« Pas le choix, on devra faire ça… Frère Rotten Persimmon, on te contactera s'il y a quoi que ce soit. »
Les autres se regardèrent et dirent avec un sentiment de résignation.
« D'accord, faites-le le plus vite possible. »
Rotten Persimmon acquiesça.
Regardant partir ses « petits frères », Rotten Persimmon nota que quelques joueurs de plus étaient apparus dans la file et, faute d'identification, avaient été refoulés du pont.
Au final, tous ces joueurs furent attirés par les affiches de recrutement sur le mur et s'inscrivirent promptement pour participer.