« Radiance. »
Le pinceau de Beckman effleura la toile et il tendit aussitôt l'index, qui s'embrasa d'une éclatante clarté.
Toute la galerie fut inondée de lumière, et une ombre apparut au plafond, saisissante.
« Merdre ! »
L'homme en queue-de-pie maudit entre ses dents.
L'ombre se mit à filer, courant le long du plafond et des murs vers la sortie de la galerie.
« Où va l'âme errante ? Plonge vite dans le sommeil… »
La voix grave de Roderick retentit.
La vitesse de l'ombre ralentit peu à peu jusqu'à s'arrêter net. Roderick leva le bras droit, ses doigts irradiaient une lumière noire dirigée vers l'ombre, qui tremblotait et se tordait, visiblement en train de lutter et de résister.
Fzzzt…
Mona dégaina son revolver et fit basculer le barillet.
De l'autre main, elle fouilla à sa ceinture, une balle dorée apparut entre ses doigts, fut rapidement logée dans la chambre, et elle braqua l'arme sur l'ombre.
Sur son insigne, une paire d'yeux de chat émergèrent, et les yeux de Mona brillèrent aussitôt d'un halo pourpre.
Bang !!
Une flamme dorée jaillit du canon, la balle fendit l'air comme un rayon de soleil perçant l'ombre, pour s'enfoncer dans celle qui s'étalait sur le mur.
« Aaah !! »
Un hurlement traversa la galerie.
L'homme en queue-de-pie s'effondra net, s'écrasant au sol.
Son flanc gauche, à hauteur du cœur, portait un trou de la taille d'un poing de nourrisson, la blessure semblait carbonisée par une chaleur extrême.
L'homme en queue-de-pie gisait au sol, se tordant et se débattant.
« Bien joué, Mona. »
Roderick loua calmement, tandis que Mona ne répondit pas, elle se contenta de rengainer son arme.
La main de Beckman accéléra sur le pinceau, traçant finalement un trait de peinture noire, tirant une longue ombre sur la toile. À l'intérieur de cette ombre, s'ouvrirent soudain d'innombrables paires d'yeux malveillants.
« Le pouvoir de la conspiration donne vraiment la chair de poule, je vais nommer ce chef-d'œuvre "Regard Indiscret"… splendide, c'est mon préféré parmi toutes les peintures ! »
Beckman posa son pinceau, déclarant l'œuvre achevée, tout excité.
L'homme en queue-de-pie cessa de se débattre, demeurant immobile comme changé en pierre. À mesure que la peinture s'achevait, son esprit fut entièrement aspiré, ne laissant derrière lui qu'une enveloppe vide.
« Sommes-nous sauvés ? »
« Ô Soleil au-dessus de nous, merci à vous tous ! »
Les invités ressentirent soudain une chance inouïe d'avoir survécu, remerciant Beckman et Roderick ainsi que le personnel de l'Abri, dont certains connaissaient le Royaume Mystique, tandis que d'autres y assistaient pour la première fois, tous encore sous le choc.
Le poing serré de Noah se détendit doucement, puis il poussa un soupir quelque peu abattu.
Floey se retira silencieusement de la foule, marcha lentement vers l'endroit où les corps des membres du Cirque avaient disparu, se baissa et ramassa les « petites choses » qui gisaient épars.
« C'est très important pour lui… »
Pensa-t-elle, ramassant en silence tous les petits objets dans un angle mort, hors du regard de tous.
Sans en laisser un seul.
Juste au moment où les choses semblaient se calmer, quelqu'un se souvint des aspects étranges de cette exposition et s'apprêta à interroger Beckman à ce sujet.
Roderick organisa les enquêteurs pour rassurer les invités, tandis que Beckman, sur le côté, affichait une expression bizarre.
Pffft — !!
Tous les yeux s'écarquillèrent, assistant à une scène d'horreur.
Une dame au premier rang reçut même le visage aspergé de sang.
L'un des adjoints spéciaux de Roderick avait la poitrine transpercée par un pinceau noir et ombreux, son visage trahissait l'incrédulité tandis qu'il tournait la tête vers un Beckman arborant un rictus maniaque.
« Aaaaaaah !! »
La dame hurla.
Beckman se retourna, leva la main et claqua.
Paf. La tête de la dame explosa en une bouillie de sang et d'os, sa voix s'éteignit net tandis que son corps tombait raide.
« Chut. »
Beckman retira sa paume tachée de sang, tendit l'index vers ses lèvres.
Tous comprirent instantanément qu'ils ne pouvaient plus émettre le moindre son ; leurs bouches s'ouvraient en vain.
« Toi… tu es fou, Beckman. »
Roderick serra sa poitrine, utilisant désespérément la lumière noire pour ralentir sa blessure, plissant les yeux vers l'autre.
« Il en faut plus, et tu ferais un bel appoint, Monsieur l'Envoyé Spécial… »
Beckman balaya la pièce du regard, prenant en compte les visages terrifiés tout autour.
« Tous ici peuvent devenir partie des tableaux. »
La panique commença à bouillir.
Tous les invités réalisèrent soudain que le cerveau le plus horrible derrière tout cela était Beckman, le propriétaire de la galerie. Il avait joué double jeu en agent double, planifiant de tuer tout le monde.
Cet homme était un dingue !
Après le choc initial, les enquêteurs reprirent leurs esprits et ouvrirent le feu sur Beckman.
Bang, bang, bang, bang, bang… !!
Derrière la tête de Beckman, le tableau « Regard Indiscret » tout fraîchement achevé apparut, et son corps, enveloppé d'ombres, avala les balles sans provoquer la moindre perturbation.
Alors que la peinture basculait vers « Pupille dans le Tableau », son regard balaya les enquêteurs comme de la paille sous les vents d'automne, leur serrant le cœur jusqu'à les faire s'effondrer.
« Beckman ! »
Roderick hurla de rage, levant la main pour lancer une vague de lumière noire.
Beckman rit, et le tableau derrière sa tête changea à nouveau, cette fois pour « Déserteur ». Sa bouche s'ouvrit en grand, et il avala l'onde de lumière noire tout entière.
Immédiatement après, une fumée noire s'échappa de Beckman, sa présence devenant plus redoutable.
« La mort peut aussi être un met délicat. »
Le rire profond de Beckman résonna.
À son rire, toute la galerie entama une transformation violente : papiers peints, tapis et décorations « fondirent » tous, comme écorchés, révélant les vaisseaux sanguins, les muscles et les os en dessous…
La galerie entière devint starkement un enfer composé de chair et d'os !
Une odeur âcre de sang imprégna l'air, et tous sombrèrent dans une terreur profonde !
Beckman leva doucement la main, et un chevalet massif jaillit du sol. Il saisit un pinceau et se mit à peindre. Bientôt, sous le regard terrifié de la foule, des silhouettes comme le vicomte Picot, le conseiller Lawson, la comtesse Bradley et d'autres notables s'immobilisèrent, les yeux vides et le visage inexpressif.
Et sur les murs gorgés de sang, leurs portraits émergèrent lentement, d'un réalisme saisissant.
Les gens hurlaient la bouche grande ouverte, mais aucun son n'en sortait.
Certains pleuraient amèrement, d'autres s'effondraient en hurlant, mais tout cela ressemblait à un drame muet.
Un enfer silencieux, une situation mortelle.
« Monsieur Beckman ! C'est une profanation de l'art ! Vous n'êtes qu'un assassin qui use de l'art comme prétexte, une créature pitoyable plongée dans son ego ! »
Neput ne put plus supporter l'angoisse, se surpassa pour se dresser vaillamment.
Bien que sa bouche s'ouvrît sans un son, tous purent ressentir sa colère et son réquisitoire.
Ils ressentirent immédiatement une vague de honte, car ce noble laid et obèse avait été jusque-là un objet de dédain, une cible de mépris pour eux.
Mais maintenant, c'était le seul qui osait se lever.
Dans sa colère, la silhouette de Noah grossit encore, sa graisse se rétractant pour se muer en muscles saillants. Il avança d'un pas, levant le poing pour l'abattre sur Beckman.
Clac !
Beckman leva la main et, sourire aux lèvres, stoppa net le coup furieux.
L'instant d'après, Noah fut saisi de voir son corps figé sur place, hors de son contrôle.
« Tu ferais un excellent modèle, Monsieur Noah… Je t'avais dit qu'il y avait une place pour toi ici, bien sûr à compléter par toi-même. »
Tandis que Beckman parlait, il fit pivoter le chevalet devant lui.
Tous purent voir distinctement que la toile représentait une silhouette musclée, grande, en plein élan d'un coup de poing. C'était exactement Noah, comme s'il se regardait dans un miroir.
« J'ai déjà pensé au titre, ce sera — "Héros Timide". »
Noah sentit soudain son esprit le quitter, son corps s'affaiblir de plus en plus.
Juste au moment où Noah croyait allait devenir entièrement une peinture et mourir, une brume argentée apparut soudain dans la Galerie d'Os.
« Beckman ! Lâche mon frère ! »
Une voix féminine glaciale retentit.