[Quête Principale Déclenchée : Cérémonie Écarlate !]
Première partie : Le propriétaire de la Galerie Ambre du Temps de la Cité d'Ambre, l'aristocrate peintre à l'huile Beckman, a planifié une grande et sanglante exposition de peintures. Il compte utiliser l'[Objet Mystérieux de rang A – Galerie d'Os] pour capturer le chef du « Cirque », l'envoyé spécial de l'Abri Roderick, ainsi que la Spiritualité de nombreux autres Transcendants sauvages, transformant tous les invités présents en peintures à l'huile. Cela renforcera la [Galerie d'Os], après quoi il s'enfuira loin…
Tout comme il a trahi l'Association d'Histoire et de Rituel, il a agi avec précipitation et profané le site funéraire de l'Église de la Pomme Rouge, dérobant les restes de l'archevêque Monroe qui s'étaient mués en Objet Mystérieux, et piégeant les membres de l'Association grâce à des machinations impitoyables et implacables.
Mais le Destin est une boucle, et l'auto-sacrifice de l'évêque Newman a prématurément déclenché le piège de la [Galerie d'Os], invoquant un être terrifiant…
La destruction de la Cité d'Ambre ne tient qu'à une pensée.
Rendez-vous sur les lieux de l'incident et empêchez tout cela de se produire.
[Récompense de la quête : 50 000 Points d'Expérience, 100 Livres d'Or, 10 points de renommée régionale, 10 Points d'Attribut Spéciaux et 1 Point de Bénédiction.]
« La Quête Principale… avancée ?! Cet aristocrate peintre à l'huile est-il fou ? »
L'expression de Chen Lun s'assombrit.
La situation à la galerie a changé !
Sa divination précédente était erronée, soit à cause d'un Niveau de Séquence insuffisant à ce stade, soit parce qu'un pouvoir de Séquence supérieure avait faussé sa prédiction, menant à une erreur de jugement.
Mais quelle que soit la situation, il devait partir immédiatement.
Boum !
Il déploya ses ailes noires, s'envola sur place et disparut dans le ciel comme une ombre sombre.
Dehors, dans la cour de l'église.
Le tumulte était trop important, attirant déjà l'attention des riverains, qui accouraient tous dans cette direction.
Les cinq membres de Polaris se cachaient dans la foule. Ils venaient de recevoir la notification de fin de la première partie de la quête et n'avaient pas eu le temps de se réjouir qu'ils virent Monsieur Jack se hâter vers le ciel.
Leur intuition leur disait que les choses n'étaient peut-être pas terminées.
« – Suivez-le ! Il se passe forcément quelque chose d'important ! »
Polaris envoya un court message.
Le groupe de cinq joueurs se fraya un chemin dans la foule et poursuivit dans la direction où Chen Lun s'était envolé.
La Galerie.
La scène était tendue comme une arbalète bandée.
Sept ou huit hommes et femmes en costumes de théâtre contrôlaient les invités, tandis qu'un homme en queue-de-pie évaluait chacun d'eux. Très peu remarquèrent que Beckman, qui se tenait à l'entrée, fit soudain un geste étrange.
Un chevalet émergea lentement de la mare de sang qui apparut surgie de nulle part sous ses pieds.
Beckman saisit le pinceau avec calme et se mit à peindre, face aux invités. L'homme en queue-de-pie sentit quelque chose et tourna brusquement la tête pour jeter un coup d'œil à Beckman.
« Aristocrate peintre à l'huile, que faites-vous ? »
demanda l'homme en queue-de-pie.
« Oh, cette scène est tout simplement trop inspirante, »
dit Beckman en souriant, continuant de peindre de son côté.
L'homme en queue-de-pie le fixa quelques secondes, puis son regard se porta sur un vieil homme en costume de théâtre non loin. Le vieillard comprit instantanément l'intention du chef et s'avança vers Beckman, une dague ensanglantée à la main, pour voir ce qu'il tramait.
Beckman parut totalement indifférent, comme s'il ne se souciait pas de l'inspection de l'autre. Mais quand le vieil homme en costume de théâtre s'approcha, il se figea soudain, ses pupilles se contractant.
Car, à sa stupeur, sur la toile se trouvait la silhouette de dos du chef.
Beckman peignait un portrait spécifiquement du chef…
« Aristocrate peintre à l'huile, vous… ? »
Le vieil homme en costume de théâtre commença à parler, sur le point d'interroger.
Boum !!
Soudain, la Grande Porte fut soufflée depuis l'extérieur.
Une vague de lumière noire jaillit droit devant, la couleur sombre distordant la lumière et attirant l'œil, comme si elle contenait aussi le pouvoir Transcendant de la mort. La vague se déplaçait extrêmement vite, frappant le vieil homme en costume de théâtre en un instant, traversant son corps.
Siff !
Le visage du vieil homme se raidit, et il resta figé sur place, paraissant indemne à l'extérieur, mais en réalité, il avait subi un coup dévastateur à l'âme.
« Tousse–pouh ! »
Il cracha une bouchée de sang, tombant au sol face vers le ciel.
La foule fut saisie de stupeur lorsqu'un groupe d'enquêteurs en uniforme fit irruption. Même les enquêteurs qui étaient tapis parmi les invités dégainèrent rapidement leurs pistolets à silex et firent face aux artistes du cirque.
« L'Abri… Pensiez-vous que j'étais impréparé pour vous ? »
L'homme en queue-de-pie dit calmement.
Roderick et Mona entrèrent lentement dans la galerie, et les invités n'osaient même plus respirer.
« À moins que vous ne teniez pas à la vie de ces figures de la haute société, un seul geste imprudent de votre part, et j'ordonnerai leur mort. »
L'homme en queue-de-pie dit.
« Ah, vraiment ? »
Roderick le regarda avec indifférence.
L'instant d'après.
Beckman agita la main, et une image fantôme de galerie apparut devant lui.
Chuintement chuintement…
Une série de peintures à l'huile défilèrent devant lui, comme une lanterne tournante. La dernière s'arrêta, et on y voyait un œil étrange.
D'un léger coup de pinceau, Beckman fit ouvrir les paupières à la Pupille dans le Tableau, révélant de profondes pupilles trichromatiques.
Glouglou, elle balaya son regard sur tous les membres du « Cirque » présents.
Bzzz !!
Au milieu d'étranges fluctuations, les sept ou huit artistes du cirque, comme frappés par la foudre, frissonnèrent, saignant par tous les orifices. Leurs dagues cliquetèrent au sol, puis ils s'effondrèrent en se serrant la poitrine gauche.
« Envoûtement Cœur… Huit Transcendants de Séquence Neuf meurent en même temps. Telle est la puissance de la Moyenne Séquence de la Faction Constellation. Ce n'est pas étonnant que vous ayez pu charmer l'épouse du comte Bradley. »
L'homme en queue-de-pie plissa les yeux et commenta calmement.
C'était comme si ceux qui venaient de mourir n'étaient pas ses subordonnés, mais un groupe d'inconnus.
« Peintre à l'huile, vous n'apprécierez pas l'issue de votre collaboration avec l'Abri contre moi. »
« Merci pour votre inquiétude, Chef. Mais plus que ma propre sécurité, je me concentre à peindre un splendide portrait de vous, » répondit Beckman avec un sourire immuable, relevant son pinceau pour continuer sa composition.
L'homme en queue-de-pie baissa les yeux sur sa paume, réalisant que sa Spiritualité s'écoulait lentement, dérivant subtilement vers la peinture de Beckman.
« Vous souhaitez voler mon pouvoir… Ridicule ! »
Un éclat de lumière froide brilla dans ses yeux.
Des ombres s'élevèrent sous ses pieds, l'enveloppant entièrement, puis il disparut comme de l'encre, fuyant.
La seconde d'après, il émergea des ombres derrière Beckman, les doigts joints, frappant droit vers son cœur.
« Silence. »
Roderick tendit la main, une lumière noire vacillant.
Le mouvement de l'homme en queue-de-pie se figea instantanément.
Bang bang bang bang… !!
Les enquêteurs environnants levèrent leurs pistolets à silex et ouvrirent le feu sur lui.
Thump thump, le son mat des balles l'atteignit, mais elles passèrent dans les ombres. L'homme en queue-de-pie renifla avec dédain et se replia dans les ombres.
Dans le champ de vision de tous, sa trace se perdit.
« Peintre à l'huile, vous avez perturbé nos plans. Même si vous fuyez aux confins du monde, vous serez traqué jusqu'à la mort… »
Dans la galerie résonna la voix de l'homme en queue-de-pie.
Roderick fronça légèrement les sourcils tandis que Mona disait doucement à ses côtés :
« Le Chef de ce « Cirque » est un assassin de Séquence Sept de la Faction Conspiration. Il se cache dans les ombres, ses allées et venues sont introuvables. S'il souhaite vraiment s'enfuir, nous n'avons aucun moyen de l'en empêcher… »
Beckman ricana légèrement.
Il invoqua à nouveau la galerie fantôme, et une rangée de peintures défilèrent, s'arrêtant finalement sur ce portrait de « Marteau de Fer » Feray, « L'Inflexible. »
« Il ne s'enfuira pas. »