L'entraînement face à un adversaire est impossible.
Conformément à ce que sous-entend la forme même de l'épée, la grande majorité des effets d'une épée magique sont mortels ; si l'on doit répéter cet entraînement des centaines de fois, il y a une contradiction : le combat solitaire où l'on manie pleinement le poids, la taille et le pouvoir surnaturel d'une vraie lame est ce qui se rapproche le plus du combat réel.
C'était donc un entraînement dont les résultats certains restaient invisibles pour le commun des mortels, mais Yakon lui-même savait pertinemment que sa technique n'était pas assez bonne.
Il brandit son épée jusqu'au crépuscule, mais pas comme il le voulait — pas comme son père maniait l'épée —, il n'en était pas du tout proche. Son souffle était complètement monté, une sueur abondante tombait de son menton.
Son père était assis sur une souche proche. Depuis que le soleil était haut, il observait l'entraînement de Yakon.
Après avoir vu tous les résultats, il sourit amèrement.
« Tu n'as pas le talent pour manier les épées magiques. »
… Je sais. Je ne pourrai jamais être comme mon père.
Yakon était un nain, son père était du petit peuple. C'était un père et un fils de races différentes.
En force, lui qui était jeune et de constitution supérieure aurait dû l'emporter, pourtant l'écart de leur véritable puissance lui semblait aussi lointain que le ciel et la terre.
« Tu es trop gentil. C'est pour ça que tu subis les pensées de l'épée magique, et qu'elles perturbent ta propre technique. »
« … Alors, le prochain défi… c'est ça. Je vais… le faire. Je peux… encore le faire. Papa. La suite. La prochaine… fois que tu regarderas, je le ferai. Absolument. »
Il répondit le souffle rauque. Combien de fois cet échange s'était-il répété ?
Les résultats étaient toujours désastreux, son père lui disait d'arrêter d'être mage-épée. Pourtant Yakon n'avait jamais abandonné. Il ne pouvait pas envisager une autre voie.
Son non plus ne l'avait jamais forcé à quoi que ce soit.
Yakon se leva en s'appuyant sur une canne. Depuis deux ans environ, il la préparait pour les moments où l'entraînement épuisait ses forces.
Il ne pouvait pas utiliser la précieuse épée magique de son père comme support.
« … *Keho, keho* ! Je crois que la viande de sanglier est à peu près bien marinée. Je peux faire la soupe que papa aime. … Rentrons. »
« Si tu es fatigué, pas besoin de dîner ce soir. Le vent est froid aujourd'hui. »
Son père, bien trop petit, ne pouvait pas lui prêter l'épaule.
Eux ne se ressemblaient nulle part. Ni le visage. Ni la force. Ni la technique.
C'est peut-être pour ça qu'il voulait une preuve, ne serait-ce qu'une, qu'il était son fils.
— Le mage-épée Toroa. Le plus fort manieur d'épée magique de cet horizon.
Être son fils était la fierté de Yakon du Sanctuaire.
… Mais ce jour-là, ressentit-il de l'inquiétude quant à savoir s'il pouvait l'être ?
« … Dis, papa. C'est pas grave si je ne reprends pas le flambeau de mage-épée ? »
Ce soir-là, à table, Yakon demanda.
Son père n'avait jamais dit de sa propre bouche pourquoi il poursuivait ce pillage aux racines profondes.
Mais depuis l'enfance, il sentait que c'était quelque chose d'important.
« C'est bon. Ce genre de choses, ça s'arrête avec moi. »
Toroa répondit laconiquement.
Le bol pour petit peuple, grand comme la moitié de Yakon, fut vite vide.
Il versa aussitôt de la soupe en remplacement.
« … Mais les épées magiques troublent le monde. Si les gens se battent pour les épées magiques, s'il n'y en avait pas au départ, les conflits n'éclateraient pas… donc papa… »
« Quelqu'un t'a dit ça ? »
« … Non… C'est moi… qui l'ai pensé tout seul. »
L'abominable Toroa tue ceux qui possèdent des épées magiques.
Lui, dont la taille n'atteint pas le tiers d'un humain ordinaire, manie aisément de nombreuses épées magiques bien plus longues que son corps, et tue sans pitié n'importe quel manieur.
Ni joie ni tristesse n'y sont, juste comme une action qui doit être.
Aux yeux de Yakon, cela ressemblait à une obligation que son père s'imposait à lui-même.
C'est pourquoi il continuait à réfléchir à ce que cette obligation signifiait.
« — Peut-être. Au début, je pensais ça. Qu'en volant les épées magiques, je pourrais sauver quelques vies. »
Toroa ne toucha pas à la nouvelle soupe, il fixait simplement ses yeux reflétés à la surface de l'eau.
Il n'était pas l'anomalie déraisonnable que tout le monde craint dans le monde.
Pour Yakon, c'était juste un père doux et calme.
« … Le monde n'est pas comme ça. Même sans épées magiques, les gens se battent. Ils ne convoitent les épées magiques que comme moyens de conflit, et sans elles… ce qui suit pourrait être encore pire. »
« … C'est faux ! La guerre est-ouest de Gashin. La campagne de la hache draconique. Il y a plein de guerres qui se sont finies parce qu'on n'a pas utilisé d'épées magiques… »
« J'ai tué aussi ceux qui n'avaient fait que voir. Des civils innocents. »
Toroa murmura, d'une calme inaltérable.
« Comme ça, j'ai essayé de faire peur avec le mauvais présage des épées magiques. Si je commençais maintenant… peut-être que je ne le ferais pas. »
« … »
« Alors pourquoi tu continues ? » ne put pas être demandé.
Il ne s'arrêterait jamais. Il irait même voler les détenteurs des épées magiques au fracas retentissant dont le monde parle.
Son père continue peut-être à se battre pour une seule acceptation. Il ne peut peut-être pas arrêter ce qu'il a commencé lui-même.
… Mais. C'est pour ça que je voulais lui répondre : ton fils peut prendre la suite, c'est bon de se reposer.
Son impuissance le frustrait.
De voir la technique de son grand père, et de ne pas pouvoir l'atteindre même après des années.
« Quand même… je suis le fils de papa. Je ne pense pas que ce que papa a fait soit une erreur. »
« C'est vrai. Merci. »
Yakon quitta la pièce chaleureuse. Encore un peu… encore une fois, pour l'entraînement.
C'était une nuit claire de petit mois.
Son père, comme s'il réfléchissait au sens de la vie, buvait lentement sa soupe.
***
Trois petits mois s'écoulèrent depuis cette nuit. Le jour du destin.
'— Haut. Non. En diagonale, en plongeant vers l'avant.'
Toroa visa l'ennemi dans les airs.
Devant, derrière, gauche, droite, et haut, bas. Les options de manœuvre sont bien plus nombreuses que pour ceux qui rampent au sol.
De plus, ce n'est pas comme les autres wyvernes, un mouvement dicté par l'instinct et le vent.
C'est avec le discernement de celui qui a franchi la ligne de mort qu'il lit dans le jeu de l'adversaire.
Ceux qui ont imposé leur volonté par la force ne peuvent tous échapper à leur destin.
Un plus fort apparaît, et ils finissent par tout perdre.
Pour l'abominable Toroa, c'était Alus, le Coureur d'Étoiles.
'… Je tire ?'
Le doigt est sur la détente. Toroa dégaine son épée fine d'un mouvement sec.
On l'appelle l'épée divine Keteruk. On dit que c'est une épée magique qui perturbe la distance du combat rapproché en prolongeant la trajectoire de coupe invisible hors de la lame réelle.
Mais quand Toroa utilise cette épée magique.
« « Picorage » »
Une frappe concentrée en un point, comme une aiguille, transperça la wyverne. À vingt mètres en ligne droite dans les airs. La membrane alaire fut percée, la posture aérienne d'Alus s'effondra.
'Mauvais. Pire que de rater.'
L'ennemi bouge trop vite. Le toucher proprement n'est pas facile… mais si ce n'est pas mortel, je n'ai fait que montrer ma main. En plus, la poussée du « Picorage » aux grands gestes ne peut pas être enchaînée.
La hâte de l'abattre avant d'être abattu a pris le dessus.
En tombant, un éclair de tir jaillit de la main d'Alus. Il creusa le roc géant de la montagne et fonça sur une trajectoire qui passait sous le flanc où l'épée magique avait été brandie.
Le poignard suspendu à sa taille bondit. Sa lame fit bouclier et arrêta la balle.
La lance protectrice de Faimah. Ce poignard relié par une chaîne réagit à la vitesse des projectiles, mais ce n'est pas une défense toujours fiable.
Il prit l'épée magique suivante plantée dans le sol. L'épée magique de lumière de Hirenjingen.
Lui qui ne peut pas porter de nombreuses épées n'a pas d'autre choix. Les alentours ressemblent à un cimetière d'épées magiques.
« … Fort, hein… »
La marmonnante sombre de la wyverne parvint. Elle semblait trouver ce fort inattendu ennuyeux.
« Hé… cette épée… »
« … ! »
À cet instant, quelque chose comme de la pluie s'abattit au-dessus de la tête de Toroa.
Tout était formé de boue, des lames menaçantes.
« Tziiiah ! »
En dégainant sur une trajectoire à angle aigu, le tracé de l'épée magique de lumière devint un bouclier qui para l'attaque d'en haut. Cette lumière ne brilla que l'instant suivant le dégainement, puis disparut.
Seul lui, qui connaît la vraie valeur de la plus forte épée magique, peut utiliser cette application appelée le « Perchoir ».
Alus avait déjà décollé, sortant du champ de vision de Toroa.
« — « Soleil de la Terre Putride » »
Une sphère de boue grosse comme ce qu'on peut enlacer des deux mains tombe. C'était ça qui faisait pleuvoir les lames de boue.
Non. Attirer l'attention sur ça, c'est encore selon les plans d'Alus.
La lance protectrice de Faimah bouge. La défense est absolument trop tard, mais grâce à ça il comprit qu'Alus fonçait au contact.
Pas le temps de rengainer l'épée de lumière. Il prit la faux-lance à lame de faucille.
Sans tourner le regard, il faucha en arrière à gauche. Il sentit qu'elle effleurait le corps d'Alus.
La wyverne ne put achever Toroa à la meilleure ouverture, et le croisa à cette vitesse.
'… En un instant, il a lu ça ?'
La faux du Repos d'Inléte. C'est l'épée magique qu'il manie le mieux, qui rend muet tout son de coupe, mais.
Une sueur de peur, sensation oubliée depuis longtemps, perla.
L'ennemi est fort. Une longue expérience le dit. L'abominable Toroa va mourir ici.
Dans sa demi-vie vécue comme un shinigami, personne n'avait pu juger les péchés de Toroa comme lui.
« Papa ! »
Une voix lointaine parvint. Yakon. Pourquoi, maintenant.
En grinçant des dents face à l'ironie du destin, il prépara sa faux-lance.
Alus virevolte et revient. Devant à droite. Non, une forte attaque depuis droit au-dessus.
La vitesse impossible à suivre pour un œil ordinaire, y compris la feinte, Toroa la perçoit.
« Moi aussi, moi aussi je me bats ! »
Toroa sourit. — Toi, c'est impossible.
Une balle l'assaillit. Tirée en pleine accélération frontale, elle porta plusieurs fois sa vitesse et transperça le cœur.
La lance protectrice de Faimah l'arrêta. Le pari est gagné.
Voilà. Il approche. L'épée divine Keteruk ne se laissera pas prendre une deuxième fois.
Au moment où ils se croisent à nouveau.
L'épée magique de lumière plantée dans le sol,
« aussi »
Un son *Tzziui* brûla dans l'oreille interne.
« rrit. »
À peine, le bout des doigts allait l'atteindre — mais il n'avait même pas imaginé un tel coup.
Que le domaine de cette épée magique, le camp d'Alus l'utilise comme sa propre épée.
Il fut tranché par l'épée magique de lumière de Hirenjingen volée.
Nul n'est censé avoir l'aptitude pour tout.
Cette wyverne… pas seulement les armes ou les outils. Elle utilise même les épées magiques des humains.
« Papa… ! Aaaaah, papa ! »
L'ombre d'Alus n'est plus là. Il s'envola avec l'épée de lumière.
Yakon accourt, mais le petit corps de Toroa, de la taille à la tête, était coupé en deux.
« Papa ! Ne meurs pas, papa ! »
Son fils, plus grand que lui, pleure.
Pour un shura qui n'a eu d'autre chemin que de tuer toute sa vie.
Il serra la main et cria en pressant sa voix.
« Pardonne… pardon, papa… ! Moi… je suis pas arrivé à temps… ! J'ai eu… peur du "Coureur d'Étoiles"… je me suis dit que je pouvais pas gagner… alors, c'était impossible… »
C'est bon.
Cette fin misérable me va bien.
Tu n'es pas un shura. Je voulais te le dire.
Yakon est un enfant gentil.
Pourquoi un petit peuple vivant dans l'ombre a-t-il élevé un enfant nain.
Qui étaient ses vrais parents, et quelle fin ont-ils connue. Toroa savait que Yakon le savait depuis longtemps.
Pourtant, il l'a appelé papa.
Pour un homme qui a usé son cœur à un idéal ensanglanté, c'était une vie luxueuse à en rire.
« Papa… ! Papa ! C'est moi qui le ferai ! Moi, je reprends l'épée de lumière ! Je continue l'œuvre de papa ! Tout ira bien, alors… »
'(… Yakon)'
Seule sa bouche peut encore bouger. Yakon du Sanctuaire.
Un seul fils était le dernier sanctuaire d'humanité laissé au shinigami sans pitié de Waite.
Il voulait dire merci. Ta force et ta technique, forgées sans un jour de repos, ont depuis longtemps dépassé le vieux que je suis. C'est pour ça que je voulais tout te dire : ne vise pas mage-épée, ne deviens pas comme moi.
Mais. Ah. Alors, pourquoi —
Pourquoi Toroa n'a-t-il pas essayé de l'arrêter ?
Pourquoi n'a-t-il pas sérieusement essayé de retenir celui qui rêve de devenir mage-épée ?
C'est… juste, terriblement simple.
— Ce que papa a fait, c'est pas une erreur.
'(… Je vois. Peu importe si mon chemin était mauvais… )'
J'étais content qu'on m'admire. Mon fils aimé a affirmé ma vie.
… Juste ça.
« Papa… »
L'abominable Toroa mourut.
La légende n'est invincible pour personne.
***
'(… Alus, le Coureur d'Étoiles)'
Ceint d'épées magiques, l'homme parcourt la montagne.
Le poids des épées magiques que l'abominable Toroa n'aurait pas dû pouvoir porter, il en transporte aisément plus de dix.
Son corps, forgé par un entraînement sans relâche, est bien plus grand et robuste que celui du mage-épée légendaire.
'Je vais te les reprendre. Je ne laisserai plus rien voler. Je ne volerai plus rien.'
Au fond de cette montagne de Waite, endormons les épées magiques pour l'éternité. Comme le voulait mon père.
Et comme le souhaitait mon père, vivons sans tuer en tant que shinigami.
… Je voulais le jurer à mon père vivant : un jour, je deviendrai un tel mage-épée.
Une bande de brigands se rue vers la tombe de son père.
Il tire son épée.
Je ne laisserai personne les prendre. Alors les choses qui doivent être, au lieu qui doit être.
Jusqu'à ce qu'il reprenne l'épée de lumière, sa vie ne lui appartient pas.
— Il a jeté sa propre vie.
L'œuvre que l'abominable Toroa devait accomplir, il en reste encore une seule dans ce monde.
« L'épée magique de feu de Nel Tseu »
Il tranche le groupe de voleurs et murmure bas. L'explosion tonnante étouffe sa voix.
« Murakumo ». La chaleur libérée avec l'éclair de la lame, il la retient à l'intérieur de l'ennemi frappé et la libère.
C'est la technique de son père. La technique du manieur de cette épée magique. Il l'a vue maintes fois.
« L'épée divine Keteruk »
Il vérifie le nom de l'épée magique. Il transperce un homme au loin avec.
Il appelle « Picorage » la technique qui perce l'ultra-longue distance en concentrant l'extension invisible de la coupe en un point.
« L'aiguille des minutes de Gidaimer »
Il coupe un autre. La technique qui retarde le déclenchement de la coupe est un art secret possible seulement pour l'abominable Toroa. Ce n'était qu'une coupe pour vérifier qu'il pouvait le faire lui aussi. « La Mue ».
« La lance protectrice de Faimah. Zéro son. L'épée magique de vent de Musuhain. L'épée maudite Celfesk »
Crac. Crac.
Il brandit d'innombrables épées magiques en marchant.
— Il n'a pas le talent pour utiliser les épées magiques.
Son tempérament trop gentil reçoit les pensées des épées magiques, et perturbe sa propre technique.
Tout, exactement comme l'avait jugé son père.
« L'épée magique de poison et de givre de Bargigil. L'aiguille de la pluie soudaine. Le châtiment céleste. La faux du Repos d'Inléte »
De toutes les épées magiques, il lit les pensées.
Il a abandonné d'être lui-même. Maintenant, il peut manier la technique de celui qui l'a le mieux utilisée — son père — selon ce que dicte cette volonté.
Les techniques gravées dans son esprit depuis l'enfance, maintes et maintes fois.
Il n'a pas le talent pour utiliser les épées magiques.
Il avait le talent pour être utilisé par les épées magiques.
« O… Oabominable, Toroa… »
Le dernier chef restant gémit son nom.
C'est ça. C'est lui maintenant.
« Allons. Quelle épée magique désires-tu ? »
Il possède la même habileté technique, mais une force physique bien supérieure à l'existence d'autrefois.
Il possède d'innombrables épées magiques rassemblées au fil des longues époques.
Il imite jusqu'au moi-même, et peut manipuler les techniques propres à tous les manieurs d'épées magiques.
C'est le shinigami qui dresse le destin maudit, revenu des enfers les plus profonds.
Mage-épée. Nain.
L'abominable Toroa.