« Dragons maléfiques ! Dragons maléfiques ! Ailes du grand ennemi qui souille les cieux ! Par ta bouche, tu as demandé mon nom ! Alors le sort de cet instant est déjà scellé ! »
L'homme éleva la voix vers les arbres du jardin, décrivit un grand cercle avec le long morceau de bois ceint à sa taille et le brandit face au vide devant lui.
Ce n'était habituellement qu'une planche de bois que Rosclay utilisait pour racler la boue, mais maniée avec une telle lourdeur, une telle ampleur, elle paraissait belle et acérée comme une épée d'argent.
« Reconnais-le. Tu as enfin désiré le nom de ta proie. L'honneur d'abattre le seul homme humain qui se tient à l'avant-garde du royaume ! C'est pourquoi, dragon maléfique ! Ce combat n'est pas celui où l'Herculéen Altoï défie un dragon ! C'est toi, Zigladil, la Lame Pourpre, qui me défies, moi ! »
Une émission de voix claire et limpide frappa l'air avec force. La pointe de la planche lancée s'arrêta net, sans le moindre tremblement pendant les paroles.
Une goutte de sueur coula de la tempe de l'homme, tomba de son menton. Et il murmura :
« ... Alors ? »
« Dis voir. J'ai une question. »
Le jeune Rosclay était assis sous l'auvent du côté de la porte arrière, observant toute la scène. Voyant l'herbe qui commençait à pousser, il songea qu'il faudrait bientôt la faucher.
« Pour se présenter, donner son nom ou pas, d'habitude on ne parle pas autant en traînant. Pendant que tu parles, mieux vaut le trancher, c'est sûr. »
« Hein... ça ? Tu as regardé jusqu'ici et ta première impression, c'est ça ? »
« Ça m'inquiète. C'est bizarre. Tu en fais trop pour faire style. »
« Rosclay... ! T'as pas de rêve, pas de rêve... ! Écoute. La présentation du drame héroïque, c'est ça ? La chose la plus importante au monde. »
Nalta, son disciple, était un grand homme de plus de vingt ans. La maison de Rosclay, qui manquait de main-d'œuvre masculine depuis la mort de son père, confiait quelque travail de force à ce jeune homme aspirant à rejoindre une troupe itinérante, et en échange lui prêtait parfois le jardin comme lieu d'entraînement.
« En plus, mon jeu d'acteur ultra stylé, t'as regardé et ta réaction c'est ça ! C'est trop triste. »
« Non, euh. Je trouve que tu t'es amélioré. Dans l'ensemble. T'es fort, Nalta. »
« En plus ta façon de complimenter, elle est à la va-vite. »
Nalta s'assit à côté de Rosclay et vida d'un trait la gourde posée là. Il savait que ce qu'il montrait n'était bien sûr pas un vrai combat, mais qu'une performance habitée use le corps presque autant.
« On peut gagner contre un dragon ? »
« Ah ? Bah ça, on gagne. Tu connais pas le scénario de l'Herculéen Altoï, Rosclay ? Après, y a le duel à mort avec Zigladil. "Zigladil ! Si tu t'imagines que mon trait d'épée ne te transpercera pas, essaie donc de parer ce coup !" — et avec la flèche qu'il avait volée à la maître de l'Art de la Vie, Hitolip... »
« ... C'est pas ça. Je sais. Moi aussi j'ai appris les répliques par cœur là. Mais concrètement, un humain peut-il battre un dragon ? »
« J'en sais riiien, mais Altoï il le fait. Faut qu'il le fasse. Sinon il peut pas devenir un héros légendaire. »
« On a appris en cours. Je trouve pas que les humains d'avant et ceux d'aujourd'hui aient des capacités physiques si dingues que ça. »
Ce monde aussi a ses légendes. Transmises dans la mémoire du peuple au fil des générations, il y a ceux qui en font leur métier, comme les troupes ou les poètes. On trouve parfois de vieux enregistrements de ces histoires sous forme écrite.
Les camarades de Rosclay à l'école militaire admiraient ces légendes et visaient à devenir eux-mêmes de tels grands héros. Rosclay comprenait cette admiration et était conscient d'avoir cette part en lui.
« Ces légendes, je me dis qu'en vrai c'est pas mal des histoires inventées. »
« C'est pour ça, ces remarques qui cassent les rêves exprès ! T'auras pas de succès ~ ! Rosclay, c'est la caractéristique type du mec qui a pas de succès ! »
« Non, moi j'ai du succès. L'autre jour on m'a même dit "voulez-vous pas prendre mon futur enfant comme gendre ?" C'était un nourrisson qui venait de naître, tu te rends compte ? »
« Cr... cr, connard de gamin... »
« Fuh. »
« Parce que t'as une belle gueule ~ ! Merde ! Moi aussi gamin j'aurais voulu qu'on me fasse des câlins ! C'est la gueule, la gueule ! Le monde, c'est la gueule ! »
Rosclay se souvient bien de tous ces moments où il échangeait avec Nalta des conversations aussi futiles, sans sens profond ni portée future.
On disait souvent que la beauté de Rosclay venait de son père, mais comme il ne connaissait pas le visage de ce dernier, il ne pouvait pas vérifier, et lui croyait plutôt ressembler à sa mère.
Sa jeunesse se déroulait en plein cœur des temps sombres. — Peu après la naissance de Rosclay, son père était parti en expédition comme membre de la première force de討伐 contre le « Vrai Roi démon » et n'était jamais revenu. Comment il avait combattu et était mort face à ce redoutable Roi démon, sa mère refusait d'en parler, alors Rosclay s'était abstenu de lui demander. Ce n'avait probablement pas été une mort très héroïque.
« Si j'ai une belle gueule, je peux devenir acteur ? »
« Ah... acteur ? Tu vas devenir chevalier du château royal, non, Rosclay ? »
« Ouais. Enfin. Maman elle dit de le devenir. ... Mais bon, à part ça, j'aime pas spécialement être chevalier. »
« ... C'est un peu nouveau ça. T'as l'air si sérieux à l'épée, et tu détestes ça ? »
« J'aime pas, pas. J'aime l'épée... mais chevalier, ça peut mourir, non ? »
Nalta afficha une perplexité complexe. On voyait qu'il n'avait pas imaginé une telle angoisse chez Rosclay.
« Ouais. C'est vrai... Non, mais moi aussi en fait. Y a un peu ça dans le fait que j'ai pris la voie de l'art parce que je détestais ça. Je comprends. Le Roi démon, ça fait peur. »
« ... Quelqu'un le battra, un jour ? »
Les élèves de l'école militaire admirent les légendes et croient qu'ils deviendront eux-mêmes de tels grands héros. En tant que chevaliers du château royal, ils pensent pouvoir faire face à la menace du « Vrai Roi démon » et laisser quelque chose derrière eux. Mais Rosclay n'y croyait pas. Ni que les humains puissent vaincre les dragons.
« Alors Rosclay ! Essaie acteur. Je suis ton maître ! Si tu t'y mets, tu y arriveras, non ? Tant que tu t'entraînes tous les jours. Le monde c'est la gueule. »
« Non... enfin, je sais. C'est quand même impossible. Y a l'épée et les cours... impossible tous les jours. Réalistement, c'est mort. »
« Si, c'est possible. »
« Quoi, Nalta. Comment ? »
« En même temps que l'épée. »
Il prit la planche à boue, se leva. Tendit l'épée d'une main, se mit en garde. Rosclay trouva très rare de voir son visage sérieux en dehors du jeu.
« À l'école militaire, quelle posture on vous apprend ? Bassin incliné vers l'avant et l'arrière, la direction où on s'élance... pour ça, on utilise le dos souplement. C'est à peu près ça, non ? »
« ... Ouais. C'est à peu près ça. »
« Mais en dehors du combat réel et des cours, y a pas besoin de toujours faire ça. Regarde Rosclay. Du talon au cou, redresse le tronc droit... menton légèrement rentré, yeux vers l'avant. Si tu te tiens comme ça, ça donne quoi ? »
« Ça... comme garde, c'est super faible. Muscles trop tendus, articulations raides comme elles en ont l'air. »
« C'est pas ça ! La réponse, la voici. »
Nalta ricana avec assurance. Il jouait depuis toujours. Ni particulièrement fort, ni doté d'un talent de génie. Pourtant, depuis l'âge de Rosclay, il faisait ça.
« Ça a l'air fort. »
« ... »
« L'épée, c'est pas que des inconvénients. Tendre les nerfs, raidir les muscles à fond. Bouger en conscience du regard des autres. Et alors... c'est dingue comme on se fatigue. »
« Bah, c'est évident, non ? »
« Se fatiguer, ça veut dire que le corps subit une charge. Du coup, juste en restant debout, on se muscle, non ? C'est de l'empirique, mais bon. »
« Fuh. Un truc aussi arrangeant, c'est sûr qu'y en a pas. »
« Attends. Y a d'autres entraînements pour faire style. »
Nalta se baissa, posa la main sur le bas des côtes de Rosclay.
« — La respiration. À l'école militaire, on vous apprend la respiration abdominale, mais pour la portée de la voix, le monde du théâtre est spécialiste depuis mille ans. Précisément, ce n'est pas avec les muscles du ventre qu'on expire. En utilisant uniquement le diaphragme, à l'intérieur. Rosclay, tu peux ? »
« ... Non. »
« Alors entraînement. Si tu arrives à bien respirer large et que ta voix porte, tu bouges mieux que n'importe qui et t'as l'air fort. Épée et théâtre, fais les deux. Ou plutôt... moi j'ai des regrets de pas l'avoir fait, alors Rosclay, fais-le. Un jour, tu pourras choisir les deux voies. »
« ... C'est du pipeau. Nalta, t'as pas d'arguments, tu dis ça à l'aveugle. »
« Mouais. Mouais, peut-être bien. »
Rosclay sourit avec amertume face à cette réponse peu convaincante, mais même en se lançant des piques, il songea à essayer. Sans savoir si c'était vraiment possible, ni si ça avait un effet, il eut l'impression qu'il y avait un rêve là-dedans.
Bien plus que pour les soldats nés à cette époque, qui ne font que risquer leur vie au combat pour mourir sans devenir héros.
« T'es quand même marrant, Nalta. »
« C'est ça ? Moi, je choperai le rôle principal, un de ces jours. »
« Avec cette gueule ? »
« Haaaaa !? Moi aussi ! Juste la gueule, quoi ! »
***
Le crépuscule tombait sur le monde, et comme un voile de ténèbres le recouvrait peu à peu, c'était une époque où la terreur du « Vrai Roi démon » dérobait l'espoir.
Nalta, parti traverser le royaume comme membre d'une troupe itinérante, mourut englouti dans la frénésie des massacres de l'armée du Roi démon. On dit qu'il fut déchiré en cinq morceaux, une mort misérable.
D'après quelqu'un, le dernier rôle de Nalta le disciple ne fut ni l'Herculéen Altoï, ni un autre héros, mais un simple balayeur de scène, une tâche sans importance.
***
Aux chevaliers du château royal recrutés comme soldats de garde des frontières, on impose deux fois par grand mois un entraînement en conditions réelles revêtus de l'ancienne armure intégrale.
Naturellement, c'est un entraînement éprouvant à cause de la chaleur et du poids emmagasinés dans l'armure, et même Rosclay, une fois fini, voit la sueur couler en cascade de son casque ôté. Pourtant, il l'absorbait avec sa deuxième longue serviette, veillant à ne laisser personne deviner l'étendue de sa fatigue ni de ses efforts.
« Rosclay-san, vous êtes bien d'une famille de chevaliers, au fond ? »
« Non. Mon père était chevalier, mais il a été conscrit parmi les paysans. »
« Du coup, c'est pas le sang, c'est le talent ? Haha... non, j'avais vraiment pas l'impression de pouvoir vous toucher. »
L'adversaire était un soldat de la même unité de garde, mais il ne semblait pas avoir perçu le jeu d'acteur de Rosclay. Rosclay en était certain.
— Mettre en avant ses points forts pour qu'ils paraissent encore plus forts. Fuir habilement l'exposition de ses faiblesses, ou s'efforcer de les cacher.
Rosclay était déjà un chevalier de premier rang par sa valeur réelle, mais c'était aussi un homme qui avait continué à se battre jusqu'ici en maintenant une forme de vanité puérile.
« Entre nous, y a une rumeur comme quoi la prochaine promotion vice-commandant, ce serait Rosclay-san. »
« ... Pas possible. Je me trouve trop jeune. »
« Pourtant, vous avez le niveau pour être reconnu par le général Oslo. »
Ce « trop jeune » n'est pas de la modestie. Aussi doué qu'on le vante parmi sa génération, Rosclay n'a pas objectivement atteint ce niveau, et n'en a pas l'intention. L'unité n'est pas si indulgente.
Eux, soldats de garde des frontières, sont le premier rempart si le royaume subit l'érosion de l'armée du Roi démon, et constituent aussi l'unité d'élite sous les ordres directs du Deuxième Général des Vingt-Neuf Officiers créés par le roi Auru, Oslo l'Inébranlable. Certes, c'est un poste que Rosclay a souhaité et obtenu par ses efforts.
Mais en réalité, il n'avait pas l'intention de gravir les échelons comme unité d'élite. Tant qu'il restait au royaume comme force de défense, il pouvait, comme le souhaitaient autrefois Rosclay et Nalta, finir ses jours sans affronter le « Vrai Roi démon ». Au moins jusqu'à la chute du royaume.
Comme la majorité des soldats de ce monde... à l'opposé de l'avenir que rêvaient les jeunes de l'école militaire, ils avaient appris la force pour se battre, mais n'avaient jamais pu sauver une vie grâce à elle. S'il y a une façon de répondre à Nalta d'autrefois, c'est sûrement de continuer à se maintenir en vie, lui qui ne souhaitait pas non plus se battre, en utilisant les techniques apprises de lui, pensait Rosclay.
« En plus, récemment vous vous entraînez en cachette aux Arts du Verbe, c'est pas pour passer l'examen de promotion ? L'évaluation en Arts du Verbe offensifs joue en votre faveur. »
« Vous tenez ça d'où ? »
« J'ai entendu à la cantine, quelqu'en parlais. »
« ... Je vois. »
C'est une histoire dont il n'a absolument pas souvenir. Comme une excroissance qui accompagne l'étiquette de chevalier de génie, il arrive que de telles rumeurs sans fondement circulent. Face à ces surévaluations, Rosclay évitait autant que possible de les nier, mais s'il devait un jour exhiber ses Arts du Verbe sur demande, il songea qu'il devrait préparer une excuse appropriée.
'... Si je disais simplement que je ne peux pas, je n'aurais pas à faire ces efforts, n'est-ce pas.'
Mais en même temps, s'il n'avait pas été poussé par ces attentes immenses, Rosclay n'aurait pas pu devenir aussi fort. Sa lignée est banale. Son père d'autrefois était, même comparé à l'actuel Rosclay, bien en deçà, un simple soldat sans importance.
En jouant le fort, en produisant par tous les moyens les résultats attendus, il fait rattraper sa valeur réelle par la tromperie. En restant attentif aux regards d'autour et au flux des rumeurs, il a aussi appris à lire les pensées des gens.
S'il retirait le fard pour exposer sa faiblesse... s'il cessait de jouer, il avait l'impression intolérable qu'il ne l'attendait que la fin d'un simple soldat, une réalité misérable comme celle de Nalta. Rosclay a peur.
« En réalité, comment c'est ? »
« Moi... j'ai décidé de ne montrer que les techniques que je peux montrer à tout le monde. Pour l'examen de promotion non plus, je n'ai pas l'intention de le tenter cette fois. »
« Haha. Dommage... »
Ce rire fut coupé par le son d'une cloche d'alarme. Le visage du collègue perdit visiblement son sang, et Rosclay pensa d'abord à vérifier s'il ne laissait pas transparaître le même trouble.
« La porte Sud. »
« ... »
Tous deux échangèrent immédiatement leur équipement d'entraînement pour de vraies lames et se dirigèrent vers le point de ralliement indiqué par la cloche. En chemin, ils rejoignirent plusieurs hommes sortis du terrain d'entraînement dans une ruelle, puis se rassemblèrent sous le drapeau bleu de la place. Non seulement des chevaliers, mais aussi l'unité de soldats des Arts du Verbe menée par Onopéral de la Garde d'Os s'y trouvait. On comprit qu'il s'agissait d'une situation extraordinaire.
Et au centre des soldats d'élite de tous âges, le grand gaillard aux longs cheveux debout sur une estrade de bois n'était autre que le Deuxième Général invincible, Oslo l'Inébranlable.
« ... Tout le monde est là ? Je vais vous transmettre une mission urgente ! »
L'épée large à double tranchant plantée avec autorité devant lui est, dit-on, une épée magique qui perturbe le bio-courant de quiconque la touche. En tant que second des Vingt-Neuf Officiers désignés par le roi Auru, plus fort officier militaire digne de pilier de la défense nationale, le nom d'Oslo était connu jusqu'aux confins du monde.
« Actuellement, l'armée du Roi démon approche au sud ! La totalité de l'unité des frontières l'interceptera ! »
« — Capitaine ! »
Quelqu'un dans la foule éleva la voix. Selon la doctrine d'Oslo, les doutes et propositions des soldats sont au contraire encouragés dans l'unité des frontières.
« Quel est l'effectif total ennemi ? »
« Réponds pourquoi tu as posé cette question. »
« Oui ! Car l'effectif ennemi influence grandement la composition de l'unité ! Selon les cas, il faudra peut-être coordonner avec la garde du château... »
« Inutile ! »
Oslo trancha.
« J'explique la raison ! Si nous prenons le temps de coordonner avec le château, cela signifiera notre défaite ! L'effectif total ennemi, je vous l'annonce ici ! Effectif total : un pilier ! Un combat qui porte l'existence du royaume ! »
Une rumeur de crainte se répandit parmi les gardes. Rosclay lui-même aurait voulu s'y joindre.
Si vaste que soit le monde, il n'existe qu'une seule race dont on compte les individus par « piliers ».
« L'ennemi est un dragon ! Le fou de l'armée du Roi démon, Tiael l'Eventreur ! Je le répète ! C'est une bataille qui porte l'existence du royaume ! Pas d'exception ! Tous, faites de ce jour votre lieu de mort ! »
Ce cri portait une chaleur de confiance absolue envers ses subordonnés. Ils ont le droit de s'exprimer sur les opérations. Même sans affronter le « Vrai Roi démon », les soldats des frontières sont, sans une seule exception, l'incarnation de la fierté inébranlable d'Oslo, le dernier rempart de la nation.
« Levez-vous ! L'heure est venue de juger le fruit de votre vie ! Pour devenir des héros, levez-vous ! »
À cette voix, le murmure passa de la stupéfaction à l'exaltation, de l'exaltation à l'esprit de combat.
Le crépuscule tombait sur le monde, et comme un voile de ténèbres le recouvrait peu à peu, c'était une époque où la terreur du « Vrai Roi démon » dérobait l'espoir.
Comme Rosclay et Nalta autrefois, eux aussi craignaient par-dessus tout une mort vaine. Au fond de leur cœur subsiste encore la fougue de l'adolescence. Ils admirent les légendes et souhaitent devenir à leur tour de tels grands héros.
'... Impossible.'
Le cœur de Rosclay est lui aussi resté celui d'un garçon. Il ne croit toujours pas.
'Tous vont mourir.'
Les humains ne peuvent pas vaincre les dragons.