« Ah, y a personne ? C'est embêtant, ça... »
C'est elle qui veille sur Kuze en tout temps.
Sur le toit trempé par la pluie froide, seule sa silhouette faiblement lumineuse ne se mouille jamais.
Des cheveux d'un blanc pur. Des vêtements d'un blanc pur. Des ailes d'un blanc pur.
Sa chevelure courte et douce, son corps frêle la font ressembler à un garçon, mais sa présence est toujours souple, légère.
« Hé, Nastique. Tu es là aujourd'hui ? »
Quand Kuze remarque la présence de Nastique, elle ne répond que par un faint sourire.
Il la voyait depuis l'enfance, mais il a fallu un long moment avant qu'il ne reconnaisse la douce courbe de ses lèvres comme un sourire.
« Ça va ? » Elle doit l'appeler ainsi.
« Ça va. C'est rien, genre une salutation. »
C'est pourquoi Kuze fait le fort en disant ça.
Il serre fermement la poignée en la tordant, se préparant au prochain choc.
La porte en bois est arrachée d'un coup, et une pluie de flèches projetées par mécanisme s'écrase sur le grand bouclier.
Il fléchit les genoux. Il endure. Si tu as peur, tu es repoussé, la peur devient réalité.
« Ah, ah, c'est pas aimable. Si y a quelqu'un, dites-le. »
L'église où il a pénétré est rouge de sang, de chair et de péché. Peut-être n'attendaient-ils plus. Peut-être personne n'est sauf. Le secours qu'il espérait en ouvrant la porte n'est nulle part.
Près de l'autel, un morceau de chair pend au bout d'une chaîne, se balançant.
Des grumeaux rouges et noirs gouttent.
C'est un visage connu. Ceux que Kuze aimait meurent tous avant lui.
« ...Ah, maître Rozélha. Je vois, fuhé... Toi aussi, t'en es là. »
Il sent Nastique qui flotte derrière lui, penchée sur son profil.
Son expression change à peine. On ne sait pas ce qu'elle pense, elle ne le dit jamais.
« Tu ne pardonnes pas ? » Pas du tout. C'est juste de la tristesse.
Kuze ferme les paupières — pour ne pas refléter cette émotion dans ses yeux, il la cache. Ça va.
« Hé ! C'est toi le responsable ici ? On a signalé du grabuge dans cette église. Le vieux qu'je suis a été dépêché par l'Ordre, alors... »
Parlons. Le Dieu du Verbe a donné les Arts du Verbe, compréhensibles par tous.
Au moment de l'appel, le combat s'engage.
Une présence qui fait vibrer l'air à droite. Kuze fait pivoter son grand bouclier par un mouvement d'épaule, encaissant le coup de chaîne.
Les flèches pleuvent. Toutes portent une intention de tuer sans pitié.
Ils essaient de tuer Kuze qu'ils viennent de rencontrer. Ce sont tous des humains. Irrécupérables. Personne ne les sauvera.
« Non non, j'abandonne, je me rends ! Calmez-vous ! Wah, ouh, c'est pas bon du tout ! »
Pour un miracle merveilleux, nous ne sommes plus seuls. Tous les êtres dotés d'un cœur sont la famille de tous.
À la dérive sur une mer remplie de mort, il trouve une mince issue. Il continue d'en trouver.
C'est une lumière frêle, qui se perd à jamais si on ne s'y accroche pas désespérément.
Les combats de Kuze ont toujours été ainsi.
'Ne les tuez pas.'
Il le souhaite toujours. C'est pour ça que Kuze a choisi le grand bouclier.
Dans l'interstice d'un monde de mort sans fin connu, des ailes blanches traversent le champ de vision de Kuze.
Une flèche transperce sa poitrine. Une chaîne traverse son torse en biais.
Nastique ne meurt jamais. Elle ne se reflète dans l'œil de personne d'autre que Kuze.
On dit qu'au temps de la création — quand d'innombrables Visiteurs furent rassemblés pour commencer ce monde — elle fut séparée du Dieu du Verbe comme une règle du monde.
Lorsque la création s'acheva, leur travail fut fini. Au fil des époques, les anges disparurent... Peut-être les gens cessèrent-ils de vouloir les voir, et même dans l'Ordre, elles ne devinrent plus que des légendes dont on parle. Aujourd'hui, seule Nastique subsiste.
'S'il vous plaît. N'essayez pas de tuer.'
La chaîne manipulée par l'ennemi tranche enfin le banc où Kuze se cachait.
Son cœur veut hurler, mais ça ferait trop mauvais genre.
Puisque l'ange veille sur Kuze en tout temps.
« ...Ah »
Est-ce que l'instant de frayeur face à cette attaque a scellé le sort de la vie ou de la mort ?
Il se retourne, un mercenaire gît mort.
Nastique, toujours impassible et silencieuse, vient de retirer le poignard du cœur de l'homme.
Kuze a baptisé « la Dent de la Mort » cette dague mortelle dont il ne connaît même pas le nom.
Kuze s'efforce de parler gaiement. Pour que ni elle, ni personne ici ne se sente coupable.
« Whoa, tu visais par ici ?! Danger, danger... ! J'étais mort, moi... »
« ...Qu'as-tu fait à l'instant ? Tu as tiré une flèche cachée ? »
« Mais pas du tout. Un ecclésiastique ne ferait pas ça. Je sais pas m'en servir... et hop. »
Ne haïssez pas. Ne blessez pas. Ne tuez pas. Comme vous l'êtes envers votre propre famille.
Il neutralise l'homme à la courte lance par une technique de bouclier, le maintenant au sol.
Il bouche l'autre côté avec le grand bouclier, créant de force une zone de sécurité. Il peut enfin respirer profondément.
Nastique flotte juste à côté de Kuze, fixant le morceau de viande suspendu au plafond. « Qui est cette personne ? »
« ...Maître Rozélha s'est bien occupé de moi depuis longtemps. »
Kuze, qui a toujours été avec elle, la connaît le mieux. Nastique n'est pas qu'un ange impitoyable.
Il croit qu'elle a un cœur qui pleure les gens, qui est triste, qui veut faire le bien.
C'est pourquoi Kuze continue de lui parler. Même si aucun mot ne lui revient.
« Elle faisait une soupe à la patate incroyablement bonne. Les gosses de l'hospice adoraient ce goût... Bon, pour un prêtre, elle était négligée, elle avait un amant, mais elle était gentille. Elle tenait à tout le monde... »
La mort n'est pas une séparation éternelle. Toutes les paroles laissées par ceux qui sont partis restent encore dans le cœur des survivants comme des Arts du Verbe.
« Putain, ce salaud... ! C'est qui ça ! Je connais pas ! »
« Yah... Ah, oui. Tu connais pas ? Tu l'as fait sans connaître ? »
Il prie pour qu'on ne les tue pas. Mais c'est jamais possible.
Quelque effort qu'il fasse, Kuze ne peut pas devenir assez fort pour ça.
En répondant à la conversation, Kuze laisse une ouverture. L'instant où sa pression faiblit.
Ce mercenaire a dû tenter une attaque fatale.
L'ange tranche immédiatement son flanc avec la dague de la mort.
Ses attaques sont mortelles. Pas d'exception.
« Ça allait ? » Kuze rit.
« ...Fuhé. Il est mort. »
Il le savait. Ils ne baisseront jamais les armes, c'est sûr.
Ils ont leurs raisons. Pourtant Kuze se débat toujours pour ne pas tuer, ne pas se faire tuer.
Ne pas vouloir faire porter le péché même à l'ange, ce n'est qu'un misérable égoïsme.
Il hurle.
« J'ai oublié de le dire ! J'suis venu vous tuer ! Désolé mais... crève. Vous tous. »
« L'Ordre... Tu penses qu'il a encore ce droit... ? »
« J'pense pas. Peut-être qu'on aurait pu causer un peu plus... Vraiment. Mais bon. »
Son expression est cachée derrière le grand bouclier planté dans le sol.
Derrière lui, l'ange de la mort déploie toujours ses ailes d'un blanc pur.
« L'ange dit qu'... il vous pardonnera pas. »
***
La pièce est si étroite qu'on en devine les contours à la lueur d'une seule bougie.
Comme un confessionnal — ce qu'elle était avant rénovation, sans doute — deux fauteuils face à face et, au centre, une table ronde. Rien d'autre n'existe dans cette pièce.
« ...Pour ce qui est du tournoi au château royal. Il paraît que le Conseil veut le tenir en vrai combat. »
« Hé... Ça va être coton. »
Le vieux prêtre face à Kuze s'appelle Macyure du Lac Vide. Mis à part sa relation avec un homme comme Kuze, c'est un prédécesseur sage, compatissant, digne de respect.
« Pourquoi un vrai combat à une époque comme ça ? C'est comme les duels de nobles ou les successions d'antan, des règles barbares dépassées, non ? »
« ...C'est pour ça, justement. Pour le peuple, l'apparition d'un héros est un événement majeur qui n'a rien à envier au retour du Vrai Roi lors de la Saison Verte. Dès lors, l'idée de suivre le même formalisme et de dévoiler sa force devant le peuple tient la route. »
« C'est pas sain... Vous ramassez des héros de partout, et le héros qu'on aura trouvé les zigouillera tous ? »
« Je n'veux pas l'admettre... Mais le peuple le souhaite sans doute. Un tournoi au château royal en vrai combat à cette échelle, y en a pas eu depuis des siècles, y en aura pas pendant des siècles. C'était une époque d'impuissance... Le cœur des gens a faim de force. Le cœur qui veut voir le sang d'un héros, et celui qui veut un héros qui gagne sur tout. C'est le même cœur. »
Ni armes d'entraînement, ni Arts du Verbe retenus. Ce sera un combat où chaque individu mise toute sa technique et sa fierté accumulées. Sa vie comprise.
Le vrai combat, c'est cette règle. Il y a eu, dans ce monde, une époque où ce rite barbare était nécessaire. Mais.
« ...Attendez. Si le héros meurt là-dedans, ça fait quoi ? L'exhibition tant attendue sera gâchée. »
« Tu crois qu'il va mourir ? Le Vrai Héros qui a battu le Vrai Roi démon. »
« Les autres le croiront peut-être. Moi... j'crois pas. Les vivants meurent. Tout le monde meurt. »
« — Alors il y a cette façon de voir aussi. »
Le vieillard, bien qu'il sache qu'il n'y a personne d'autre pour l'entendre, baisse encore la voix.
« Le Conseil ne cherche pas un héros. Ce n'est pas un combat où le héros l'emporte, c'est le vainqueur qu'on fera héros. »
« C'est n'importe quoi. »
Kuze ricane, mais sa négation n'a pas de fondement.
Il ne pense pas pouvoir suivre la vitesse de réflexion de Macyure.
« Dans ce cas, j'ai peut-être une chance de survivre, moi. »
« ...Maintenant, on peut encore arrêter. Annuler ta recommandation de l'Ordre. »
On sent douloureusement que ce vieux prêtre se soucie sincèrement de Kuze.
La défaite peut signifier la mort. Même s'il survit par miracle, il est évident dès le départ qu'il sera plongé dans des complots pires encore.
...Mais ce qui arrivera si cet événement crée un "héros", on en voit déjà la suite.
Le courant actuel du Conseil vise à démanteler l'autorité existante... au minimum l'Ordre affaibli. Les aides diminuent ouvertement, et le mécontentement populaire né de la fusion des trois royaumes est orienté vers l'Ordre, pas vers le Conseil.
Des affaires comme celle d'Hyné l'Aigue-marine vacillante ne sont plus isolées.
Ce n'est pas le Dieu du Verbe qui n'a pas sauvé le monde face au Vrai Roi démon. C'est une idole réelle qui a véritablement sauvé les gens.
Le fait de laisser l'Ordre choisir les participants au tournoi, c'est pour montrer au public le héros renversant le symbole de l'Ordre.
Ce sera le déclencheur de la dernière avalanche.
« C'est vrai. J'ai nulle part l'intention de perdre. Vous le savez, maître. J'ai Nastique avec moi. »
« Réfléchis bien. Tu dis ça même face à Rosclay l'Absolu ? Même si le Vrai Héros existe vraiment ? »
« Fuhé... C'est vrai, ce genre de types, c'est des héros invincibles. J'peux pas gagner. »
Kuze affiche un rire frivole.
S'il ne le fait pas en surface, il ne peut pas continuer d'être l'homme de main de l'Ordre.
Et continuer d'être invincible aussi.
« Mais... Eux, ils sont des héros invincibles même en mangeant, même en dormant ? Leurs potes, leur famille, c'est aussi des héros invincibles ? La famille qui dort ? Les potes ? »
Personne d'autre que Kuze ne peut percevoir Nastique. Le droit d'anéantir n'importe quelle existence lui a été donné par le Dieu du Verbe.
Et probablement, seul Kuze peut se battre ainsi.
Parce que c'est un homme qui n'a ni fierté ni fierté d'être le plus fort.
« ...Kuze. »
« Si l'Ordre disparaît, je veux même pas savoir combien d'enfants se retrouveront à la rue. Si quelqu'un doit le faire, c'est moi. Je suis invincible, après tout. »
Le vieux prêtre baisse les yeux un moment, et retient les mots qu'il allait lancer.
Puis, il les extirpe.
« ...Kuze. Je t'en prie... Je compte sur toi. »
Pour que leur mince salut ne soit plus perdu.
Pour qu'aucune nouvelle ère ne commence.
« Tue le héros. »
Kuze a un ange avec lui.
Par exemple en de tels moments, l'ange semble vouloir dire quelque chose, assis sur l'appui de fenêtre du couloir, observant Kuze.
Tout ce qu'il vient de dire à Macyure dans la petite pièce est sûrement connu, pense Kuze.
« ...Maître Macyure aussi, c'est quelqu'un d'important pour moi. »
L'ange flotte derrière Kuze, l'écoutant d'un air intrigué.
Depuis quand Kuze a-t-il commencé à la considérer comme les enfants qui viennent à l'église ?
Un enfant qui laisse passer les conversations ennuyeuses, tout en attendant on ne sait quel moment à graver dans sa mémoire.
« Ce type, même devant les gosses il est comme ça. Son sermon passe pas du tout. Toujours à penser à des trucs grands comme le monde, la société... Il ferait mieux d'être philosophe, héhé... Ses élèves le lui ont dit plein de fois, paraît-il. »
Quand Kuze rit, l'ange sourit un peu aussi.
Juste une infime courbe des lèvres, un sourire à peine là.
« ...Maître Kuze ! »
Une voix l'appelle. Elle aussi a survécu à ce carnage, une des orphelines les plus âgées.
Macyure compte confier les prêtres et orphelins qui restent à l'hospice de Kuze pour un temps. Jusqu'à ce futur proche où il devra inévitablement les lâcher.
Kuze n'a pas le courage de savoir ce qu'ils ont vu, ce qu'ils ont enduré.
« Non non. Si vous appelez "maître" un tonton comme moi, c'est irrespectueux pour les autres maîtres. »
« Mais c'est maître Kuze qui nous a sauvées. »
« ... »
Kuze sourit vaguement. C'est pas ça. Je suis faible. Je peux protéger personne, à part moi-même.
« Moi... moi, j'ai survécu. Alors que tant d'enfants sont morts. Pourquoi ce jour-là, y a-t-il ceux qui sont morts et ceux qui ne le sont pas... »
« Vivre en portant la souffrance, c'est sûrement pareil. Donc en vrai, tout le monde est égal. »
« Mais alors... pourquoi seulement nous devons souffrir ainsi !? Les autres gens du monde ? Moi... c'est parce qu'on est l'Ordre qu'on doit subir ça !? »
Le paladin ferme fortement les yeux.
Il y a la fille dévorée par l'ogre, et le garçon qu'on a laissé en vie.
Il y a Hyné l'Aigue-marine vacillante, et ceux qui l'ont méprisé, lui ont tout pris.
Il y a Kuze, le seul sous la protection de l'ange — et tout le reste.
Pour que tous les êtres vivants soient égaux, le Dieu du Verbe nous a donné la parole.
Il a ri. D'un rire frivole.
La tristesse et le salut. L'élu. Le destin. Il n'avait pas d'autre réponse.
Si ce n'est pas une tragédie qu'on peut sauver par la force humaine, on ne peut pas sauver les gens.
« Fuhé. Désolé... Tonton comprend pas. J'suis bête, alors... »
Kuze sait selon quel critère Nastique tue les êtres vivants.
Cet ange ne tue que ceux qui tuent Kuze.
Seul Kuze le Fléau survit à coup sûr, toujours.
'— Hé. S'il te plaît. T'es un ange, non ? Aide-moi. Nastique.'
Il s'adresse toujours au vide.
Elle doit être cassée. Quelque part dans son cœur, il en a conscience.
Une règle originelle du monde, sûrement brisée, qui ne protège que lui.
'Tous les autres, sauf moi.'
L'ange d'un blanc pur ne répond que par un faint sourire.
Elle n'est perçue par personne au monde, sauf cette unique personne.
Dépourvue même d'existence réelle, en tant que conscience entièrement étrangère, elle est bel et bien là.
Elle détient l'autorité absolue d'arrêt de la vie, continue depuis l'instant de la création.
Elle vient juste en silence, invisible, emportant tout, incarnation du destin de mort.
Assassin. Ange.
Nastique qui chante en silence.