L'histoire remonte un peu en arrière.
Nous avons visité pour la première fois la "Gueno-tei" le 18e jour de la Lune bleue.
C'était deux jours après la fin du tumulte de la famille Sun.
La situation restait instable, et il semblait prématuré d'étendre nos activités commerciales. Mais comme fournir des repas à une auberge ne risquait pas de trop provoquer les gens de l'Ouest, et que le séjour de Chmiral et ses compagnons à touchait à sa fin — il restait moins de deux semaines —, nous avons décidé de nous lancer.
« Bienvenue, du peuple de la forêt. Je suis honoré de pouvoir vous accueillir dans mon établissement. »
C'est le propriétaire, un certain Neel, qui est sorti spécialement pour nous accueillir.
Au vu du nom de l'établissement, je m'imaginais un vieillard à barbe noire, mais c'est un jeune patron qui n'a pas encore trente ans. Cheveux bruns, yeux couleur de milan, peau ivoire. Un visage plat, une carrure moyenne, l'allure typique des gens de l'Ouest.
La seule particularité, c'était son air inexpressif et silencieux, comme les gens de l'Est.
« C'est nous qui vous prions de bien vouloir nous accueillir. (…) Excusez-nous de débarquer à une heure aussi chargée. »
Il était exactement midi.
Dans une heure, nous devions nous rendre à la "Grande Auberge de l'Arbre du Sud", donc dès l'arrivée de Rii=Sudra, nous nous sommes rendus à cette "Gueno-tei".
Mais le propriétaire taciturne secoua lentement la tête : « Ce n'est pas particulièrement chargé. »
« Alors, par ici. Je vais vous guider jusqu'à la cuisine. »
La "Gueno-tei" se trouvait dans un endroit un peu particulier.
Pas le long de la rue pavée, mais dans un quartier de maisons qui s'alignait sur un chemin de traverse, l'établissement s'y blottissait bien tranquillement.
Le bâtiment faisait deux étages, mais de taille modeste ; sans son enseigne, on aurait pu le prendre pour une simple maison.
« Alors, je vais y aller. Merci beaucoup, Chmiral. »
Je baissai la tête vers Chmiral qui nous avait guidés jusqu'ici.
Mais le jeune homme au cheveu argenté, venu du royaume de l'Est, plissa légèrement les yeux avec une pointe de tristesse.
« . Est-ce que je vous gêne ? »
« Hein ? Non, pas du tout, mais vous devez être occupé, vous aussi, Chmiral… »
« … Je veux assister à cela. »
Chmiral est plus grand que moi d'une bonne demi-tête, et à son jeune âge, il dirige déjà une caravane marchande. Pourtant, il arrive qu'il paraisse étrangement enfantin. C'était exactement le cas maintenant.
« Non, si Chmiral m'accompagne, c'est rassurant pour moi aussi… »
Quand je répondis cela, Chmiral plissa les yeux différemment, et hocha la tête légèrement.
« J'assisterai. »
Cette façon de plisser les yeux, c'est quand il est content, me suis-je dit en l'interprétant à ma guise, mais qu'en est-il vraiment ?
Quoi qu'il en soit, nous avons fini par entrer à la "Gueno-tei" en file indienne.
Nous étions quatre.
Moi, Chmiral, Vina=Ruu, et Shin=Ruu en tant qu'escorte.
Le tumulte de la famille Sun s'était calmé, mais nos sentiments envers les gens du château étaient devenus encore plus complexes, et il y a deux jours, une émeute avait failli éclater, donc Shin=Ruu et Rudo=Ruu continuaient leur mission de protection.
Quand je demandai si leur travail de chasseurs n'en pâtissait pas, on me répondit que c'était justement la période creuse pour les giba autour des villages des Ruu et des Rutim.
Dès que nous avons franchi le seuil, j'ai poussé un léger « wa » de surprise.
Sur le mur de droite, juste au-dessus de la porte derrière le comptoir d'accueil, une énorme tête d'animal était exposée.
Un animal empaillé, sans doute.
Une tête de cerf ou de chèvre, ce genre d'animal, émergeait du mur du cou vers le haut.
« C'est impressionnant. C'est quel animal ? »
« C'est une bête appelée gyama, qui vit sur le territoire du royaume de l'Est. »
Le propriétaire Neel répond calmement.
Un long museau, des cornes de buffle partant des deux côtés de la tête. La tête fait la taille d'une humaine, les cornes courbées mesurent une quarantaine de centimètres chacune. La fourrure est d'un noir laqué magnifique, et de belles moustaches longues descendent des joues jusqu'au cou.
« Les gens de l'Est mangent le gyama. Au royaume de l'Ouest, on a peu l'occasion d'en manger. »
En disant cela, Neel ouvre la porte du comptoir.
Dans toutes les auberges, celle-ci donne directement sur la cuisine. Les commandes de repas se prennent aussi à ce comptoir, apparemment.
Au passage, en jetant un œil à l'intérieur, je n'ai vu aucun client dans la salle du rez-de-chaussée. Comme dans les autres auberges, les clients doivent prendre des en-cas dans la zone extérieure en journée.
Guidés par un « Douzo », nous quatre passons la porte.
Une cuisine petite, à la mesure de l'établissement.
Environ six tatamis. Au fond, deux kamados, deux marmites en fer posées dessus, des ustensiles accrochés au mur en bois — la configuration standard.
Au centre, un plan de travail. Le long du mur de gauche, une étagère sans porte remplie de vaisselle. À droite, deux jarres d'eau. Une cuisine d'une simplicité remarquable, imprégnée d'odeurs d'herbes et de viande.
Mais l'atmosphère y était bonne.
Je pense que l'espace cuisine reflète fortement la personnalité de qui l'utilise. C'est pourquoi, rien qu'à cela, j'ai pu ressentir un peu d'affinité pour ce jeune patron dépourvu d'amabilité comme de grâce.
« D'abord, je vais présenter les conditions », dit le propriétaire Neel d'une voix calme.
« La quantité : vingt à trente portions. Le contenu : plats à base de viande de giba. Le prix : deux pièces de cuivre rouge par portion, sans utiliser de fuwano. La période : après-demain — après-demain, jusqu'à quel jour ferons-nous ? »
« Oui. Comme nous avons convenu jusqu'au dernier jour de la Lune bleue avec la "Grande Auberge de l'Arbre du Sud", pouvons-nous aligner sur cela ? À partir du mois prochain, nous referons un nouveau contrat. »
« Entendu. La période sera les douze jours du 20e au 31e, après-demain. Si un jour vous ne pouvez pas, prévenez-moi avant midi ce jour-là. Si le message passe après midi, une pièce de cuivre blanc de pénalité, cela vous convient-il ? »
« Oui, ça me va. »
« Alors, pour le contenu des plats, qui pose problème. Vous vouliez quelque chose de différent de ce que vous vendez sur votre stand ? »
« Oui. À la "Grande Auberge de l'Arbre du Sud", l'huile de tau de Jagar a eu du succès, alors ici aussi, j'aimerais utiliser des ingrédients de Sim pour proposer des plats qui plaisent aux clients de l'Est. »
« Je vois. Effectivement, si le midi et le soir c'est la même chose, les clients n'ont pas d'intérêt à commander. Votre proposition nous arrange bien. »
Tout en disant cela, le patron garde son expression impassible.
C'est nous qui sommes venus sur sa demande pressante, mais pour l'instant, je ne sens absolument pas l'enthousiasme dont m'avait parlé Chmiral.
« Cependant, des ingrédients de Sim… Sim étant plus loin que Jagar, peu d'ingrédients y circulent. »
Pourtant, Neel se dirige vers le fond de la pièce et rapporte deux ingrédients du garde-manger.
L'un, un petit paquet de tissu.
L'autre, un grand sac de tissu qu'on peut à peine embrasser.
« Voici du kanraku. »
« Kanraku ? »
« Un aliment fait en séchant du lait de gyama. Il regorge de vertus nutritives, pas inférieures à la viande. »
C'était la rencontre avec le fromage de gyama qui allait briller lors de la fête des 13 ans de Rara=Ruu.
« Cette odeur ! C'est du fromage, ça ! »
« Fromage ? »
« Oui. Dans mon pays, on l'appelait comme ça. Hé, il y en a aussi dans ce monde… non, même à , le fromage existait ! »
« Le kanraku ne circule presque pas dans la ville-relais. Le kanraku de gyama comme celui de karon, la ville-château les rafle presque tout. Moi, je m'en procure spécialement auprès d'un colporteur de Sim avec qui j'ai des liens personnels. »
« Le "Pot d'Argent" a vendu du kanraku. »
Aux mots de Chmiral, Neel acquiesce sans un bruit.
Tout le monde est d'un calme, d'une impassibilité totaux.
De notre côté, Shin=Ruu est aussi du genre taciturne et peu expressif, donc Vina=Ruu, qui n'a pas de rôle, s'ennuie visiblement en tripotant les pointes de ses cheveux marron.
« Le kanraku de gyama est un ingrédient courant dans le pays de Sim, mais comme il en circule peu au royaume de l'Ouest, le prix finit par grimper. Et comme les variétés sont rares, ça ne se prête guère aux plats commerciaux. Moi aussi, je l'achète surtout pour le manger moi-même. »
« C'est si cher ? Combien ? »
« Ce morceau : vingt pièces de cuivre rouge. »
Effectivement. Une quinzaine de centimètres de diamètre, cinq d'épaisseur environ ; à ce prix, c'est un produit de luxe. Mal utilisé, le taux de coût s'envolerait.
« Mais le fromage, c'est attirant. Je ne pourrais pas vous en acheter pour moi personnellement ? »
« Si c'est ce morceau, je vous le cède. Vous voulez goûter ? »
« Volontiers ! »
Le fromage de gyama cru a le goût d'un camembert bien salé, doux et riche.
« Ah, c'est bon ! Je vais l'acheter, sans faute ! … Shin=Ruu, vous voulez goûter aussi ? »
Les deux secouent la tête sans intérêt.
Des gens de la forêt pragmatiques, insensibles aux produits de luxe.
« Et celui-ci, alors ? »
« Ce sont des fruits de chitto. »
En défaisant l'ouverture du sac, on découvre des grains rouges comme de gros haricots de soja, tassés à l'intérieur.
Une couleur qui crie le piquant, et une odeur irritante assez forte.
C'est sans aucun doute une épice. À l'odeur, ça doit être comme du piment rouge.
« Ça a l'air piquant. Les gens de Sim aiment les goûts relevés ? »
« Oui. Le fruit de chitto, important. » C'est Chmiral qui répond cette fois.
« Viande de gyama, odeur forte. Plus forte que giba. Donc nous, gyama et chitto, mangeons. … Et chitto-zuke, favori. »
« Chitto-zuke ? On fait mariner la viande dans le chitto ? »
« Non. Mariner, légumes. »
Les mots de Chmiral sont repris par Neel.
« Le chitto-zuke, c'est un plat où l'on fait mariner du tino et d'autres légumes dans du sel et du chitto. »
« Hé. Ça a l'air bon. »
Neel acquiesce une fois, puis retourne au garde-manger.
Quand il réapparaît, il tient une petite assiette en bois.
Du tino teint en rouge par la marinade y est posé, deux bouchées environ.
Le tino est un légume qui ressemble beaucoup au chou.
Du tino d'un vert pâle presque blanc, coupé en morceaux de belle taille, enrobé de sauce rouge au chitto, parsemé en plus de petits légumes vert foncé comme de la ciboulette hachée.
Autant l'apparence que l'odeur aigre et piquante me font penser exactement à du kimchi.
« L'arôme est bon aussi. Chitto, myamuu… et de la sauce de poisson ou quelque chose du genre ? »
« Gyoshô ? … Le chitto-zuke utilise du maru salé. »
« Maru ? »
« Un petit animal à coquille qu'on pêche dans les rivières. Les gens de l'Ouest en font des en-cas à l'alcool. Dans mon établissement, on l'utilise pour le chitto-zuke. »
Toujours du même ton plat, Neel explique.
« Les ingrédients de Sim sont difficiles à se procurer ici à . Alors j'ai essayé de reproduire le goût du chitto-zuke avec des ingrédients de l'Ouest. … On fait saler le tino une nuit, puis on le fait mariner dans une sauce mélangant chitto, maru salé, myamuu, feuilles de bebe hachées, et fruit de ramamu râpé. »
Une déferlante de noms d'ingrédients inconnus.
J'en ai sans doute vu certains chez les marchands de légumes en ville, mais je n'ai pas encore retenu les noms. Beaucoup, je n'en connais même pas le goût. Je suis encore en plein apprentissage.
Quoi qu'il en soit, là, j'ai le chitto-zuke sous les yeux.
J'en goûte une bouchée — l'acidité et le piquant attendus se déploient en bouche.
Complexe, stimulant, et un arôme et une saveur riches.
Le parfum fort du myamuu et l'umami de la protéine animale stimulent l'appétit.
Le tino bien mariné est devenu tendre et mou, avec une texture exquise qui n'a rien à envier au chou chinois.
C'est assez piquant, cela dit.
Si j'en mange trop, ma langue va finir par me faire mal.
Mais l'arrière-goût est plutôt net.
Ça ne vaut pas le kimchi que je connais.
Et puis, la saveur « acide », ça faisait vraiment longtemps.
« Comment trouvez-vous ? Même les gens de l'Ouest, ceux qui aiment ce piquant l'apprécient. »
« C'est bon. Moi, j'adore ! … Mais ça doit faire un plat qui coûte assez cher, non ? »
« Non. Le chitto-zuke n'est qu'un accompagnement. Les clients n'en mangent pas de grosses quantités. Cette petite assiette bien remplie, pour une demi-pièce de cuivre rouge. »
« Je vois… Est-ce qu'on ne l'utilise pas en l'enroulant sur la viande, ou dans un pot-au-feu ? »
« Le chitto-zuke, pas le chitto ? Même les gens de l'Est ne mangent pas comme ça, je pense. »
« C'est vrai. Cette façon de manger n'est pas très bien vue, peut-être ? »
Cette question, je l'adresse à Chmiral.
Chmiral secoue doucement la tête.
« Cette façon, bizarre. Mais, intérêt, il y a. »
« C'est noté. »
Alors, en mode porc-kimchi ou kimchi-nabe, vais-je réfléchir.
C'est peut-être trop facile, mais pour ce travail, je m'impose une contrainte unique.
À savoir : « la limitation du temps de cuisson ».
Je n'aurais jamais cru recevoir une commande d'une autre auberge si vite, donc j'ai fait de la "Daube de giba" le menu de la "Grande Auberge de l'Arbre du Sud".
Je ne regrette pas ce choix en soi. Mais ce plat prend un temps fou à préparer.
Même maintenant, deux heures et demie. Même en rodant, difficile de descendre sous les deux heures.
Or, le temps d'ouverture d'un stand en ville-relais, préparation et rangement compris, est d'environ six heures et demie.
Si je passe trop de temps à cuisiner pour l'auberge, je risque de ne plus pouvoir tenir le stand.
C'est une histoire de préférence personnelle, mais me priver complètement de l'échange direct avec les clients au stand me laisse un goût d'inachevé.
Donc, à la "Gueno-tei", je veux créer un menu qui demande le moins possible de temps de cuisson. C'était mon objectif caché cette fois.
« Alors, si je parviens à créer un menu utilisant le chitto-zuke, pourrai-je acheter à la "Gueno-tei" la quantité de chitto-zuke nécessaire à ce plat ? »
« Ha. Vous achèteriez mon chitto-zuke pour en faire un plat que je vous rachèterais. C'est une drôle d'histoire. »
« Si ça ne vous plaît pas, je créerai un plat avec du chitto cru. »
« Non. Si mon chitto-zuke peut être goûté par plus de clients, c'est une grande joie pour moi. Et un plat utilisant du chitto-zuke, ça m'intrigue fortement. »
Tout en disant cela, le patron de la "Gueno-tei" reste parfaitement impassible.
***
« Voilà ! J'ai essayé de créer un nouveau plat ! »
Ce soir-là, je demande tout de suite à de goûter.
Le « Giba-chitto » façon porc-kimchi, et le « Chitto-nabe » façon kimchi-nabe.
Devant le plat de viande tout rouge et la soupe tout aussi rouge, fait une tête extraordinairement complexe.
« , laisse-moi dire une chose. »
« Ouais. Quoi, ? »
« Tes compétences de gardien du feu, je les reconnais. Mais — ces plats, j'ai l'impression qu'ils sont pourris. »
« Ah, c'est sûr que ça en a l'air… Mais c'est bon ! Pourriture et fermentation, c'est différent. Comme le vin de fruit est acide, c'est pareil, c'est absolument pas mauvais pour le corps ! »
« … Si tu le dis, c'est que c'est vrai. »
Tout en disant ça, n'essaie pas d'attraper son bol.
Visuellement, y a pas de problème. Le rouge, le talapa est bien plus rouge, donc c'est sûrement l'odeur acide forte qui la dérange.
Je suis plutôt fier du résultat.
Le « Giba-chitto » utilise le filet.
En plus du chitto-zuke, j'ai mis de l'huile de tau en secret, et un peu plus de myamuu. Les légumes sautés ensemble sont de l'aria en fines tranches et du pura en bâtonnets.
Le pura est un légume amer, genre poivron.
Avec les feuilles de bebe mélangées dans le chitto-zuke, ça apporte une belle touche de vert vif.
De l'autre côté, le « Chitto-nabe » utilise l'épaule et la cuisse.
Là, l'huile de tau n'est pas un secret mais presque le pilier du goût, pour donner encore plus de corps.
Les légumes mijotés sont de l'aria et du tino.
Pas trouvé de substitut au chou chinois, au tofu ou au konnyaku, c'est dommage. Mais le bouillon bien sorti de la viande de giba va à merveille avec le piquant du chitto, et moi, je bave déjà.
« … Mais bon, les gens de la forêt n'aiment pas les goûts trop forts, je l'ai appris à mes dépens, et l'immunité au piquant et à l'acidité, ils l'ont sûrement pas. J'ai préparé du grillé normal et de la soupe normale, donc c'est juste pour goûter. Juste une bouchée, tu veux bien essayer ? »
« …… »
« Ah, non, si t'as vraiment pas envie, faut pas forcer… »
« … Personne n'a dit qu'il ne mangerait pas. »
tend résolument la main vers le bol en bois du « Chitto-nabe ».
Mais rien qu'en sentant l'odeur de près, ses sourcils fiers s'affaissent sans force.
« Hé, hé, j'ai dit que c'était pas grave ! Au début, j'en ai fait qu'une portion chacun, alors si peut pas, je mange tout ! »
« Je dis que ça va ! »
relève à nouveau les sourcils, attrape la cuillère en bois.
Et, avec la soupe toute rouge, elle jette un morceau de giba dans sa bouche —
Et son visage devient totalement neutre.
« Alors ? »
pose le bol sans un mot.
Expression inchangée, sa bouche mâche la viande.
Inquiet, je surveille, et bientôt me fait signe de l'index de venir.
Trouvant ça un peu brutal pour , je m'approche à genoux — et un coup sec, net, me claque sur l'arrière de la tête.
« Mal ! Faut pas frapper… »
Je vais râler, mais je me tais.
L'état d' a radicalement changé.
À savoir — se bouche la bouche des deux mains, les yeux pleins de larmes, le visage écarlate, les jambes battant la chamade assise.
« Mal ! Chaud ! J'ai l'impression qu'il y a le feu dans la bouche ! C'est quoi ce truc que tu m'as fait bouffer, toi ! »
« Ah, non, désolé… »
« "Désolé" ça suffit pas ! »
se lève les yeux larmoyants, et file vers le seau d'eau à côté du kamado.
« Ah, , l'eau, ça calme pas le piment, je crois ? »
Pour neutraliser le piquant du piment, le mieux c'est une boisson lactée genre lassi, parait-il.
Et d'expérience, le thé chaud marche. Quand j'ai fait un riz frit au habanero pour rigoler et que c'était infernal, ma copine d'enfance m'a fait boire du thé chaud cul sec, et le feu dans la bouche s'est éteint comme par magie.
Par contre — l'eau froide, non seulement ça marche pas, mais ça peut même amplifier le piquant.
Pendant qu'on boit, ça calme, mais dès que le froid passe, le piquant revient encore plus fort.
La théorie, je la connais mal, mais le composant piquant du piment se dissout mal dans l'eau, ou la bouche lavée le sent plus vivement, y a plein d'explications.
Bref.
Ma bien-aimée cheffe de famille a connu quel dénouement.
Elle boit plusieurs louches d'eau, souffle un « fuu » de soulagement — mais aussitôt, elle se remet à se tenir la bouche et à battre la chamade.
« A, , bois un peu cette soupe normale ! Elle est un peu chaude, mais la graisse de giba va peut-être laver le piquant ! »
revient à une vitesse folle.
Mais elle ne regarde même pas le bol de soupe que je tends, et me tape sur la tête, bachi-bachi.
Elle doit retenir ses coups, mais c'est la force d'une chasseuse. Plusieurs fois, j'ai vu des étincelles derrière mes yeux.
Quelques dizaines de secondes plus tard.
Là, y a la cheffe affalée par terre qui halète, et le gardien du feu avec une commotion légère adossé au mur.
« … C'est la première fois que je croyais mourir en mangeant. »
« … Vraiment, du fond du cœur, désolé. »
Après quelques dizaines de secondes de récupération, on reprend le dîner.
« Le piquant du chitto, interdit aux gens de la forêt, c'est ça. Grâce à l'acte héroïque d', beaucoup de gens de la forêt ont peut-être été sauvés. … Bon, à part moi, y a personne qui apporterait ce genre de truc dans la forêt, ceci dit. »
« Hmpf ! »
« Non, vraiment, pardon. Tiens ! Ta viande et ta soupe à toi ! »
C'est le steak épais de filet à la sauce vin de fruit, notre standard. La soupe aussi, douce à l'huile de tau.
Et devant moi, le « Giba-chitto » tout rouge, et le « Chitto-nabe » tout rouge.
(… J'aurais jamais cru devoir tout manger tout seul, moi.)
Même avec le « Myamuu-yaki » ou la « Daube de giba », j'ai eu des reproches sur la force du goût, mais un abandon total, c'est la première fois ce soir.
Un dîner tout chitto, je suis un peu abattu, mais plus que ça, c'est tristoune de me faire rejeter mes plats par .
(Bon, c'est une bonne leçon. Dorénavant, je ferai les prototypes en plus petite quantité.)
En pensant ça, j'aspire le bouillon du « Chitto-nabe ».
Piquant.
Mais bon.
L'huile de tau, c'était vraiment une réussite. C'est piquant et chaud, la bouche est en chantier, mais le piquant n'est pas agressif, l'umami doux est bien là.
Le tino du chitto-zuke est tout ramollo, celui ajouté après garde un croquant parfait. Même ingrédient, texture complètement différente, comme s'ils se mettaient en valeur mutuellement.
L'aria aussi, j'en ai mis à fond, la moitié a fondu. Mais ça donne de la profondeur au bouillon. Vraiment, pas que la valeur nutritionnelle, un excellent ingrédient.
Et la viande de giba, mijotée 80 minutes comme d'habitude, l'épaule et la cuisse, parties dures, sont tendres à point.
Ce temps de mijotage, je pouvais pas le réduire, donc si c'est le « Chitto-nabe » qui est choisi, je risque de dépasser un peu le temps limite.
(Hum, lequel le patron va préférer ? Moi, je peux pas les départager.)
Je repose ma bouche avec du poïtan grillé, et prends le bol en bois du « Giba-chitto ».
Lui aussi, un plat simple qui mise sur les ingrédients.
J'ai ajusté le goût au myamuu et à l'huile de tau, mais en gros, j'ai juste fait sauter la viande de giba avec le chitto-zuke.
Comme la « Daube de giba » et le « Myamuu-yaki » utilisent beaucoup de poitrine, j'ai pris du filet pour le « Giba-chitto ».
Le filet est tendre à la base, et j'ai entaillé la partie d'épaule pleine de nerfs, donc c'est bon pour une cuisson rapide.
Avec plein d'aria, je fourre un morceau de giba couvert de chitto dans ma bouche.
Une résistance modérée.
Pas de problème, c'est bon.
La présence de la viande de giba qui ne perd pas face au piquant violent du chitto-zuke, c'est magnifique.
Le pura, genre poivron, qui se glisse par moments, son amertume fait un accent malin.
À la maison Fa, y avait que le sel gemme, les feuilles de pico, le myamuu et le vin de fruit comme assaisonnements, mais il y a quelques jours j'ai eu l'huile de tau, et aujourd'hui le chitto comme épice.
D'un coup, les variations de goût explosent, ma langue et mon estomac sont un peu déboussolés.
Mais c'est le bonheur, quoi — je le sens profondément.
« Hmm ? Qu'est-ce qu'il y a, ? »
Je m'aperçois qu' tire le bas de mon gilet.
Elle a à nouveau une tête un peu flippante.
« … Donne-moi le tien. »
« "Le tien", c'est ce « Giba-chitto » ? Celui-là, il est pas moins piquant que le « Chitto-nabe », tu sais ? »
« Mais je n'ai pas encore mangé ce plat. »
« Non, donc, faut pas forcer, t'as pas à le manger… »
« … Bon, donne. »
Elle fronce le nez en grognant comme un chat sauvage.
Pas le choix, je tends le bol.
« Promets-moi de pas me frapper parce que c'est piquant, hein ? »
« Bruyant. » Elle balance ça, et fixe le « Giba-chitto » comme son ennemi mortel.
Et — elle racle un morceau de viande rouge avec la cuillère en bois, et l'enfonce dans sa bouche.
En mâchant, des larmes perlant déjà.
Mais elle ne se débat pas comme tout à l'heure, elle aspire une gorgée de « Giba-soupe » à l'huile de tau.
Puis elle mange du poïtan, et les yeux encore humides, elle lâche : « Donne-moi l'autre aussi. »
« Hein ? Le « Chitto-nabe » aussi ? T'as pas besoin de t'infliger ça, non ? »
« … Je t'ai dit bruyant. »
Sans discussion possible, le bol de « Chitto-nabe » m'est arraché.
Après quelques secondes d'hésitation, l'avale aussi.
Ses yeux sont tout brillants.
« H, hé, , ça va ? »
« … C'est rien. » Et s'essuie les yeux du dos de la main.
Comme une gamine.
« Bon. La moitié, je mange. Toi, tu manges la moitié du tien. »
« Eeeeh ? Quand même, c'est n'importe quoi ! Faut pas forcer, j'te dis ! »
« Je force pas. Je veux manger, alors je dis que je veux manger. »
En disant ça, elle croque du poïtan grillé pour changer le goût, donc zéro crédibilité.
C'était triste qu' rejette mes plats, mais la forcer, c'est pas mon intention.
« … C'est quoi cette tête ? Je dis que je veux manger, et tu me donnes pas ? »
« Non, mais… »
« Je veux vraiment manger. Ça fait mal à la bouche, ça fait pleurer, et pourtant je veux manger comme une folle. On dirait que t'as jeté un sortilège vicieux. »
En disant ça, reprend une bouchée de « Giba-chitto ».
C'est peut-être — pas qu'elle fasse attention à moi, mais juste qu'elle est tombée dans l'addiction au piquant.
« Mal. … , mes lèvres, elles ont pas gonflé ? »
Et d'un coup, son visage s'approche du mien.
Des lèvres cerisées bien colorées, un peu humides, brillent.
« … Elles sont comme d'habitude, magnifiques. »
Un coup sur la tempe.
« C'est parce que tu manges avec une tête trop délicieuse que j'ai encore plus envie d'en manger ! Vraiment, t'as fait un plat vicieux ! »
« Même si c'est vicieux, si tu trouves que c'est bon, je suis content. »
« Bon ou pas, je sais pas. Juste, j'en veux comme une dingue. »
Et aspire le « Chitto-nabe », les yeux pleins de larmes, en marmonnant : « Mais quand même, mal… »