La vie de Timaro par la suite ne fut pas non plus un long fleuve tranquille.
Cependant, il est peu probable qu'il ait été confronté à une situation équivalant à la mort de son père. Quels que soient les revirements qui l'attendaient, Timaro continua d'accomplir son travail avec sérénité au *Restaurant de la Lance de *.
Au cours de cette période, ses compagnons d'apprentissage quittèrent l'établissement les uns après les autres. Certains ouvrirent leur propre boutique, d'autres furent recrutés comme chefs dans des maisons nobles, d'autres encore abandonnèrent la voie de cuisinier, leurs rêves brisés. Au bout d'une dizaine d'années, tous les visages avaient changé, sauf celui de Timaro.
« Timaro a sans doute acquis les compétences nécessaires pour tenir son propre restaurant... mais cela relève de la circonstance, on ne peut rien y faire. »
Le propriétaire le lui avait dit, mais Timaro n'y prêtait pas attention. Même parvenu à la mi-trentaine, il se considérait encore comme un apprenti.
Au cours de ces dix années, Timaro avait croisé la route de deux cuisiniers aux talents stupéfiants.
L'un était Mikel du *Restaurant de la Demoiselle en Blanc*. Il servait des plats d'une délicatesse extrême sans utiliser une grande variété d'ingrédients. Sa cuisine allait à contre-courant des tendances de la ville-château de l'époque, pourtant son talent ne faisait aucun doute.
L'autre était Dia du *Restaurant du Murmure de Miza*. Elle excellait dans les plats et pâtisseries d'une splendeur éclatante, et on dit qu'elle fut ensuite engagée comme chef au château de Genos. Ses pâtisseries étaient particulièrement remarquables ; quand Timaro y goûta pour la première fois, il en versa des larmes malgré lui.
(C'est ça, les vrais génies. Comparé à eux... je ne suis qu'un homme ordinaire, né sans don.)
Timaro rumina cette pensée.
Bien sûr, après dix ans d'apprentissage, il avait dû acquérir un niveau correspondant. Mais tout cela n'était que l'enseignement de son maître. Il ne faisait qu'imiter son maître, et ne pouvait pas se voir ouvrir un restaurant avec un tel niveau.
De plus, Timaro perdait peu à peu l'envie d'avoir son propre restaurant.
Lui qui n'était qu'une copie de son maître, à quoi bon ouvrir une boutique sous le même nom que son grand-père et son père ? Cette pensée l'obsédait.
Son père avait insisté pour préserver le goût hérité de son grand-père. Timaro, qui s'était rebellé et avait quitté la maison, avait fini par perdre son père sans avoir pu se réconcilier. Si Timaro ne reprenait que le nom du restaurant, son grand-père et son père ne feraient que rire de lui là-haut.
(En fin de compte... je voulais juste me venger de mon père, peut-être ?)
Portant ce fardeau, Timaro continua de travailler au *Restaurant de la Lance de *.
Sa position n'était plus celle d'un apprenti, mais du bras droit du propriétaire. Il gérait la cuisine en son nom, et parfois même prenait en charge les cuisines de banquets nobles. Le propriétaire ne l'avait pas dit explicitement, mais tout le monde était convaincu que Timaro lui succéderait à la tête du *Restaurant de la Lance de *.
(En effet, j'ai accumulé dix ans d'entraînement et j'ai parfaitement maîtrisé les méthodes de mon maître. Si je devenais le deuxième propriétaire du *Restaurant de la Lance de *, personne ne s'en plaindrait probablement.)
Pourtant, le propriétaire n'abordait pas le sujet. Timaro pensa que c'était sans doute parce qu'il connaissait parfaitement les sentiments complexes que Timaro nourrissait envers son père. En réalité, Timaro ne parvenait pas à chasser le doute : avait-il vraiment le droit de reprendre le *Restaurant de la Lance de * ?
(Je peux reproduire la cuisine de mon maître presque parfaitement. Mais... quel sens y a-t-il à ce que je reprenne l'établissement en ne faisant qu'imiter son goût ?)
Le père de Timaro avait correctement hérité du goût de son grand-père et avait tenté de le transmettre à Timaro.
Timaro, qui avait jeté cette vie aux orties, devait-il transmettre tel quel le goût reçu de son maître ?
Timaro ne savait pas quel était le bon chemin.
Sans le savoir, il s'enfonçait dans le quotidien, travaillant sans relâche.
***
C'est deux ans plus tard, la dixième année depuis la mort de son père, que Timaro fut frappé par un revirement d'une ampleur comparable.
Le propriétaire tomba malade pendant la saison des pluies et, avant d'avoir pleinement récupéré, il reçut l'ordre du chef de la famille comtale de Turan de superviser la cuisine d'un banquet.
En temps normal, c'est Timaro, en tant que représentant, qui aurait dû s'en charger.
Mais comme l'adversaire était le chef de la famille comtale de Turan, refuser aurait été considéré comme un manque de loyauté et valu une sévère réprimande.
« Dans un tel état, il vous sera difficile de déployer votre véritable talent. Ne devriez-vous pas décliner cette requête, pour cette fois ? »
Timaro le conseilla ainsi, mais le propriétaire secoua la tête avec un sourire sur son visage livide.
« S'agissant d'un ordre du comte, il n'y a pas place à la discussion. Si nous nous attirons son mécontentement, il deviendra difficile de vivre en tant que cuisinier à Genos. »
C'est précisément pour cela que Timaro jugeait préférable de refuser, mais le propriétaire ne fléchit pas.
« Je vous confie la boutique pendant mon absence, Timaro. C'est parce qu'il y a quelqu'un d'aussi fiable que vous que je peux m'absenter l'esprit tranquille. »
Ce jour-là, le *Restaurant de la Lance de * avait une réservation pour un banquet d'une famille baronale, il ne pouvait donc pas fermer. Et c'était bien la manière du chef de la famille comtale de Turan que d'ignorer totalement de telles circonstances pour donner ses ordres.
Le propriétaire partit dès l'aube, emmenant seulement deux apprentis, pour le manoir du comte de Turan.
Tard dans la nuit, après que Timaro et les siens eurent accompli la lourde tâche du banquet baronial et fini le nettoyage, le propriétaire revint avec un visage encore plus pâle qu'au matin.
« Vous aviez raison, Timaro. Il semble que j'aie commis une erreur bien plus grave que de désobéir au comte. »
Le regard du propriétaire était devenu celui d'un mort-vivant.
Les deux apprentis qui l'accompagnaient avaient également le teint bleu, bien qu'ils ne soient pas malades. Selon eux, il s'agissait d'un concours de cuisine à trois, et le propriétaire n'avait obtenu aucune étoile, pour finir par se voir notifier la rupture de relations par le chef de la famille comtale de Turan.
« Comme j'avais de la fièvre, mon sens du goût n'était pas normal. J'ai servi des plats d'une piètre qualité... et cela a conduit à cette situation. »
« C'est regrettable, mais un seul échec ne fait pas tout perdre. Ne vous découragez pas, reposez-vous d'abord tranquillement. »
« Non. Tout a été perdu en cette unique nuit. Depuis que le comte m'a rompu, je n'ai plus aucun moyen de vivre en tant que cuisinier. ... Désormais, il me sera même impossible de me procurer la plupart des ingrédients dans cette boutique. »
En disant cela, le propriétaire afficha un sourire vide.
Le propriétaire avait déjà passé la cinquantaine. Mais accablé par la maladie et un immense chagrin, il avait l'air d'un vieillard au bord de la mort.
« Mais je ne peux pas vous entraîner, vous mes disciples, dans ma chute. Je vous trouverai à coup sûr de nouveaux postes... alors s'il vous plaît, faites vos bagages pour demain. »
« A-attendez ! Certes, pour la distribution des ingrédients, le chef de la famille comtale de Turan déploie des efforts... mais refuser de livrer une boutique qui ne lui plaît pas, une telle injustice ne peut pas passer ! »
« C'est pourtant ce qui se passe. La distribution des ingrédients à Genos dépend entièrement de la volonté du comte. Les restaurants qui ont dû baisser pavillon pour cette raison ne se comptent plus sur les doigts d'une main. »
Timaro ne sut que répondre.
Dans cet état de choc, il regagna sa chambre — et fut saisi par une colère intense.
(Une telle absurdité n'est pas tolérable ! Lui qui sait parfaitement à quel point le maître est un cuisinier exceptionnel, le laisser tomber après un seul échec... quel homme frivole est ce chef de la famille comtale de Turan !)
Le lendemain, sans en informer qui que ce soit, Timaro se rendit seul au manoir du comte de Turan.
Il était prêt à lécher les bottes du comte pour obtenir le pardon de l'échec de son maître. Timaro était sans conteste de nature faible, mais les faibles possèdent une détermination que seuls les faibles peuvent avoir.
Le chef de la famille comtale de Turan, dit-on, ne réside pas dans l'enceinte fortifiée réservée aux nobles, mais dans un palais en ville où il passe la plupart de son temps. Un simple cuisinier sans rendez-vous n'avait aucune chance d'être reçu, mais pour son objectif, Timaro était prêt à s'aplatir au sol autant de fois qu'il le faudrait.
« Je m'appelle Timaro du *Restaurant de la Lance de *. Je suis désolé de cette visite soudaine, mais pourriez-vous m'annoncer auprès de votre maître ? »
Le garde transmit le message à l'intérieur avec une facilité surprenante.
Ensuite, un page le guida dans une salle d'attente. Tout se passait trop bien, au point d'en être inquiétant.
(On ne va pas me couper la tête tout de suite, j'espère ?)
Timaro, dans sa faiblesse, fut saisi d'une angoisse soudaine.
Pourtant, au fond de ses entrailles, la colère contre le traitement injuste de son maître brûlait comme une braise. Sans elle, il aurait voulu fuir en cachette, tant la tension était insupportable.
« Je vous ai fait attendre. Je vais vous guider auprès du comte. »
Au bout d'un moment, un page vêtu d'une livrée jaune annonça cela. C'était peut-être le goût du maître, car même le toit de ce manoir était peint en jaune.
Timaro sentit ses genoux trembler tandis qu'il suivait le page à travers les couloirs. Ces dernières années, il avait eu plusieurs occasions de visiter des demeures nobles, mais c'était la première fois qu'il voyait un palais aux couloirs aussi labyrinthiques.
Ainsi, Timaro fut conduit dans un salon situé au fond —
Et c'est là qu'il fit face, pour la première fois, au chef de la famille comtale de Turan, Cycléus.
« Hum... Ce n'est pas le propriétaire qui vient, mais un subalterne... »
Une voix grave et rauque résonna lourdement dans la pièce somptueuse.
C'était un petit homme inquiétant au visage ridé comme un vieillard. Son teint était bleuâtre, comme s'il était malade, et sa silhouette chétive rendait sa tenue noble presque ridicule.
Pourtant, ses seuls yeux pâles possédaient une intensité digne d'un dirigeant. Cela suffisait à faire trembler Timaro.
« J-je vous remercie du fond du cœur d'accepter cette visite soudaine. Je suis du *Restaurant de la Lance de *... »
« Les salutations superflues sont inutiles... Quel est ton but en pénétrant dans ma demeure ? »
« O-oui ! Je... »
Sous la pression de Cycléus, Timaro s'agenouilla sur place.
« Je m'excuse du fond du cœur pour l'incompétence du propriétaire hier soir ! Mais... ne pourriez-vous pas pardonner l'échec du propriétaire ? »
« Ho... Crois-tu qu'il y a place à la miséricorde pour un homme qui a servi une cuisine si misérable ? »
« C'est une chose redoutable à dire, mais je pense que le propriétaire est l'un des cuisiniers les plus talentueux de Genos ! Ne pourriez-vous fermer les yeux sur cet unique manquement et envisager une mesure clémente ? »
« ... Une justification bien peu habile... »
Le front frotté contre la moquette à longs poils, Timaro eut l'impression que la voix sombre lui écrasait l'arrière du crâne.
« J'ai jusqu'ici porté une attention particulière à cet homme, l'arrangeant à ma guise... J'ai placé ma confiance et mes attentes en lui... Et il les a trahies... Et pourtant, tu me demandes de ne pas tenir compte de cette faute ? »
« V-votre colère est légitime, mais le propriétaire était malade ! Une fois la maladie guérie, il pourra amplement répondre à vos attentes et votre confiance... »
« Cependant, cet homme est plus âgé que moi... Un tel vieillard devrait se retirer au plus vite et céder sa place à un plus jeune, non ? »
En disant cela, Cycléus laissa échapper un rire inquiétant.
« Au fait... Quel âge as-tu ? »
« Ha... J'ai 37 ans... »
« 37 ans... Difficile de dire que tu es jeune, mais il te reste du temps avant la vieillesse... Serais-tu par hasard ce vétéran qui sert de bras droit au propriétaire et gère la boutique ? »
« Ha... Cela fait 12 ans que je suis au *Restaurant de la Lance de *, c'est pourquoi hier soir aussi j'ai été chargé de garder la boutique en l'absence du propriétaire... »
« Je vois... »
Sur ce mot, Cycléus se tut un moment.
Pour Timaro, ce fut un temps interminable.
Puis Cycléus lança une proposition totalement inattendue.
« Alors... Montrons si le *Restaurant de la Lance de * a une valeur de survie, par tes compétences... Prépare dès maintenant le goûter de midi... Prépare des pâtisseries pour cinq personnes... »
« M-moi qui prépare les pâtisseries ? »
« Oui... Si tu me sers des pâtisseries satisfaisantes, la faute d'hier sera oubliée... Alors, mets-toi au travail... »
La voix de Cycléus se superposa au son clair d'une clochette. Il sonna pour appeler un page. Le page qui entra par la porte derrière ne sourcilla pas en voyant Timaro rampant au sol, et s'inclina devant son maître.
« Conduis cet homme aux bains... Qu'il se purifie, puis donne-lui une tenue de cuisine et fais-lui préparer le goûter de midi... »
« Certainement. Venez par ici. »
Timaro eut l'impression d'être plongé dans un cauchemar, et obtempéra docilement aux ordres de Cycléus.
Mais après s'être purifié aux bains et avoir enfilé la tenue de cuisine immaculée, son esprit s'apaisa peu à peu. Si l'affaire se résolvait par la qualité des pâtisseries, c'était une aubaine inespérée.
(Mes compétences culinaires ne sont pas inférieures à celles du maître. Si on me demande de prouver la valeur du *Restaurant de la Lance de *, je la prouverai.)
Il avait fallu dix ans à Timaro pour tout apprendre de son maître propriétaire. Aujourd'hui, douze ans s'étaient déjà écoulés. C'était parce qu'il pouvait reproduire la cuisine de son maître à la perfection qu'on lui confiait la boutique même pour des occasions importantes comme la veille.
(Cependant, le maître n'est pas très doué pour la pâtisserie... Je n'ai d'autre choix que de servir cette pâtisserie qu'il a le plus louée.)
Avec cette idée en tête, Timaro investit la cuisine du manoir.
C'était une cuisine plus modeste que prévu, où un seul cuisinier très âgé remuait le contenu d'une grande marmite. Lorsque le page explique la situation, le cuisinier acquiesça faiblement.
« Ici, il suffit de réchauffer cette marmite. Vous pouvez utiliser le plan de travail comme bon vous semble. »
Apparemment, c'était la cuisine pour préparer les repas des domestiques.
Si c'était le cas, l'impression changeait radicalement. Bien que de taille modeste, les ustensiles et la qualité des ingrédients n'avaient rien à envier à la cuisine du *Restaurant de la Lance de *. Un seul ingrédient que Timaro souhaitait manquait à l'appel.
(Cela ne peut pas être aidé. D'habitude, cet ingrédient aussi, on le faisait venir spécialement de Turan.)
Timaro se mit immédiatement au travail.
Pensant qu'il ne fallait pas déranger la grasse matinée du noble, il était venu à une heure tardive, il ne restait donc que peu de temps avant le zénith. Le cuisinier ne s'intéressant pas à lui, Timaro put se concentrer sur sa tâche.
« C'est prêt. Comment dois-je l'apporter ? »
Une demi-heure plus tard, quand Timaro fit ce rapport, le page répondit « Attendez un instant » et disparut.
Lorsqu'il revint — il amenait une présence stupéfiante.
Une jeune fille plus grande que Timaro, aux cheveux brun-doré et aux yeux violets.
« C-cette personne est ? On dirait... on dirait... »
« Oui. C'est une femme du Nord. Elle n'est pas dangereuse, soyez tranquille. »
D'un visage dépourvu de toute émotion, le page dit cela.
À côté de lui, la jeune fille du Nord se tenait immobile, l'air calme.
On disait que dans le territoire de Turan, les gens du Nord étaient réduits en esclavage. Elle devait venir de là. Sa peau était rougie par le travail des champs, ses cheveux brun-dorés effilochés comme des fils.
Pourtant, si l'on soignait sa peau et ses cheveux, ce serait sans doute une grande beauté. Son visage était creusé, ses traits bien proportionnés. Sa silhouette était un peu anguleuse, mais on sentait qu'avec une bonne alimentation, elle dessinerait bientôt de gracieuses courbes.
(mais bon, une femme du Nord reste une femme du Nord.)
Même s'il était seigneur du territoire de Turan, Timaro n'imaginait pas qu'il fasse entrer une esclave du Nord dans son manoir. En bon faible, il recula inconsciemment.
« Les pâtisseries préparées, c'est celles-ci ? Je les emprunte. »
Le page prit sans cérémonie l'une des assiettes posées sur la table.
Et la tendit sans un mot à la jeune fille du Nord. Elle aussi, sans un mot, saisit la pâtisserie de ses doigts craquelés.
« E-éh, que faites-vous... ? »
« C'est pour goûter. » répondit brièvement le page.
La jeune fille du Nord porta la pâtisserie de Timaro à sa bouche sans hésiter.
Et — elle afficha un sourire d'une douceur inattendue.
« C'est très bon. Un goût étrange. »
D'une voix un peu hésitante, elle le dit en langue occidentale.
Le page acquiesça une fois et commença à transférer les assiettes restantes sur un chariot.
« Nous attendrons une demi-heure. Si rien ne se passe, nous apporterons ces pâtisseries au maître. À ce moment-là, nous viendrons vous chercher. L'invité attendra dans la salle d'attente. »
Timaro eut à nouveau l'impression de marcher dans un mauvais rêve.
Mais il avait déjà fait ce qu'il devait. Il ne restait plus qu'à voir si ses pâtisseries plairaient à Cycléus.
Après une demi-heure passée dans la salle d'attente, Timaro fut conduit dans la salle à manger.
Cycléus et trois autres personnes l'y attendaient. Pourtant, seuls Cycléus et un enfant arrogant en bas âge étaient assis.
« Il est midi, commençons le repas... Ces deux personnes ont servi la cuisine au banquet d'hier, le chef de cuisine de ma maison et un invité venu de Shim... »
Les deux hommes alignés le long du mur baissèrent la tête.
L'invité de l'Est était grand, mais le chef de cuisine l'était tout autant. Il avait un visage régulier, mais son expression était vague, d'une façon ou d'une autre.
(Étrange, j'ai l'impression de l'avoir déjà vu quelque part...)
Timaro pencha la tête intérieurement, mais cette pensée fut immédiatement balayée par les paroles de Cycléus.
« Tu vas faire une dégustation comparée avec ces deux messieurs... Ce sont moi et ma fille Rifureia qui attribuerons les étoiles... Si tu ne gagnes pas... toi et le propriétaire serez rompus... »
« R-rompus ? Cela veut dire... »
« À l'avenir, plus personne ne te livrera d'ingrédients... Bien sûr, pour des légumes cultivables à Doreim, tu pourras t'en procurer autant que tu veux hors de la ville-château... »
Mais l'huile de tau, le sucre et autres ingrédients ne seraient plus jamais accessibles.
Timaro faillit s'évanouir de désespoir, mais parvint à se retenir.
« J-je comprends. Et si je l'emporte... »
« Alors je lèverai la rupture pour le propriétaire... Bien que ce ne soit pas si simple... »
« ... Je vous exprime ma profonde gratitude pour votre clémence. »
Le cœur battant à en faire mal, Timaro baissa la tête.
« Alors, vous irez dans une pièce à part pour goûter et comparer vos pâtisseries respectives... J'ai hâte de voir le résultat... »
Sous le sourire inquiétant de Cycléus, Timaro et les autres furent guidés vers une autre pièce.
Sur la table, deux pâtisseries par personne étaient déjà disposées pour trois convives. Le thé était même préparé avec soin.
« ... Hier, c'était triste pour le propriétaire. Comment va sa santé ? »
Dès qu'ils furent assis, l'homme de l'Est prit la parole ainsi.
On ne savait pas dans quelle mesure il était au courant de l'injustice subie par le *Restaurant de la Lance de *. Son visage ne bougeait pas, impossible de lire ses pensées. Selon lui, il n'était qu'un colporteur qui séjournait ici à la demande de Cycléus, doué pour la cuisine.
Et l'autre, le chef de cuisine.
Lui était clairement un homme de l'Ouest, mais comme l'homme de l'Est, son expression ne bougeait pas. Pas trace de la quiétude propre aux gens de l'Est, juste une aire hébétée, comme endormi.
« ... Hier, le propriétaire a été impoli. Je suis Timaro du *Restaurant de la Lance de *. »
« Non. Cela ne me concerne pas, ne vous en faites pas. ... Je m'appelle Valcas. »
« ... Valcas ? »
« Oui. Depuis le mois dernier, je sers de chef de cuisine dans ce manoir. »
Le chef de cuisine nommé Valcas tourna vers Timaro ses yeux au point flou.
Ces yeux étaient verts, comme ceux des gens de Jagar — Timaro fut saisi d'effroi.
« V-Valcas ? Seriez-vous par hasard cette personne d'autrefois ? »
« Oui. Nous sommes-nous rencontrés quelque part ? Excusez-moi, je suis mauvais pour retenir les visages des autres. »
« Non, c'est nous qui nous sommes rencontrés une seule fois, il y a très longtemps, il est normal que vous ne vous souveniez pas... Vous demandiez sans cesse à devenir apprenti du propriétaire du *Restaurant de la Lance de *, quand vous étiez jeune, n'est-ce pas ? »
« Oui. C'est une histoire si vieille que j'ai oublié le nom de la boutique, mais j'ai demandé à entrer en apprentissage dans tous les restaurants réputés de la ville-château. »
C'était bien lui, ce jeune homme qui avait frappé à la porte de service il y a douze ans.
Comme ils ne s'étaient vus qu'une fois il y a douze ans, Timaro l'avait complètement oublié, mais cette attitude vague, comme à peine réveillé, stimulait violemment sa mémoire.
(Ce gamin d'autrefois est devenu chef de cuisine de la famille comtale de Turan... De plus, il se trouve sur les lieux de la chute du maître... Quelle est cette cruelle plaisanterie du dieu du destin ?)
Le cœur de Timaro fut profondément bouleversé, mais il n'avait pas le temps de discuter. Avant que Cycléus et les siens ne finissent leur repas, ils devaient goûter et comparer leurs pâtisseries respectives.
Sur l'assiette devant lui, d'étranges pâtisseries trônaient.
L'une ressemblait à un dango, mais sa surface était étrangement striée. Apparemment, de la pâte de fuwano avait été étirée en longs fils, enroulée en boule et cuite à la vapeur.
L'autre était encore plus étrange, bien plus petite qu'un dango. Trois teintes pâles — rouge, jaune, vert — étaient préparées, mais chacune était à peine de la taille d'une bouchée.
Face à elles, les pâtisseries de Timaro étaient de simples biscuits au fuwano.
N'ayant pas le talent de Dia pour soigner l'apparence, il les avait cuites en simples disques plats et ronds. En revanche, il y avait mis tout son savoir-faire pour le goût.
« ... Celui-ci est très bon. Et un parfum mystérieux. Ce parfum... de l'alcool de fruit de mamaria ? »
L'homme de l'Est, après avoir croqué dans le biscuit de Timaro, lui demanda cela.
Timaro, qui hésitait sur lequel goûter en premier, répondit précipitamment « Oui ».
« Comme vous l'avez deviné, j'ai utilisé de l'alcool de fruit de mamaria pour l'arôme. J'aurais voulu utiliser le fruit lui-même, mais... il n'y en avait pas dans cette cuisine, alors j'ai substitué avec l'alcool. »
« Je vois. C'est extrêmement bon, je trouve. »
Timaro souffla soulagé et répondit « Merci ».
Il jeta ensuite un coup d'œil à Valcas. Celui-ci mangeait les deux pâtisseries en silence. Timaro mourait d'envie de savoir ce que pensait ce homme, parvenu à une telle position.
(Mais avant cela, il faut d'abord vérifier le talent de l'autre côté.)
Timaro goûta à son tour les deux pâtisseries.
Et — il fut terrassé du fond de l'âme.
Le dango aux fils de pâte vapeur cachait un ingrédient incompréhensible à l'intérieur. C'était sucré, mais au revers, une saveur piquante 자극ait la langue. D'abord pris pour du piment, c'était en fait une amertume qui faisait rétrécir la langue. Cette amertume, inhabituelle pour une pâtisserie, créait une saveur fraîche et bizarre.
L'autre petit gâteau avait une texture unique.
Dès qu'on le mettait en bouche, il fondait sans même qu'on ait à mâcher. Et dans la bouche restait, comme une brise légère, une douce saveur de sucre et de fruit. Le rouge était de l'arou, le jaune du ramam, le vert semblait être une herbe aromatique.
« Cela... qui a fait lequel ? »
Quand Timaro posa la question, ce fut encore l'homme de l'Est qui répondit.
« Moi, le gâteau amer. Écraser fruit de lamanpa, trois herbes et sucre, plus mijoter, mettre comme garniture. L'amertume, c'est une des herbes. »
« V-vous êtes colporteur, non ? Comment avez-vous un tel talent ? »
« Passe-temps. Moi, plus de la moitié de l'année, je passe en Occident, donc pour manger repas à mon goût même en Occident, j'ai accumulé l'entraînement. »
« Passe-temps... Un passe-temps pour un tel talent... »
Tandis que sa fierté accumulée était fortement ébranlée, Timaro se tourna vers Valcas.
« ... Vos pâtisseries aussi étaient d'une facture remarquable. Comment faites-vous pour obtenir une texture aussi aérienne ? »
« Celle-ci utilise principalement du blanc d'œuf de kimusu. Je ne peux pas en dire plus. »
D'une voix dépourvue de toute émotion, Valcas dit cela.
« À la base, je n'ai accumulé l'entraînement que pour les pâtisseries servies en fin de repas, donc c'est une honte qu'elles soient servies au goûter de midi. Si vous avez des plaintes, dites-le au comte. »
« P-pas de plainte... Mais comment étaient les miennes ? »
« Vos pâtisseries... ce biscuit à l'alcool de fruit de mamaria ? »
Valcas poussa un petit soupir avec une mine déçue.
« Utiliser de l'alcool de mamaria dans une pâtisserie, c'est assez nouveau. La proportion de sucre et de miel n'est pas mal non plus... Mais l'entrée de la chaleur a rompu l'harmonie, aboutissant à un résultat grossier. De plus, la construction du goût est plate, c'était vraiment ennuyeux. »
« ... Merci pour votre avis franc. J'avais aussi mis du jus de minmi et de ramam, mais c'était quand même plat ? »
« Harmoniser minmi et ramam demande une attention extrême. Ici, ils ne font que bruit de fond. »
Timaro trembla d'humiliation.
Mais ce qui le fit bouillir, ce furent les mots qui suivirent.
« Selon le résultat de cette dégustation, on décidera si l'on livre des ingrédients rares à votre boutique. Mes pâtisseries ne convenant pas au goûter, vous avez encore une chance d'obtenir des étoiles. ... Vraiment dommage. »
« ... Dommage, que voulez-vous dire ? »
« Si on livre les ingrédients rares ailleurs, ma part diminue. Plutôt que de les laisser gâcher par un cuisinier incompétent, les enterrer dans la terre serait moins ennuyeux. »
Inconscientement, Timaro claqua la table de sa paume.
« Valcas ! Moi peu importe, mais le propriétaire est l'un des meilleurs cuisiniers de Genos ! Vous non plus, vous demandiez sans cesse à entrer chez lui ! »
« C'était il y a une dizaine d'années. En dix ans, voir les compétences culinaires décliner à ce point... on ne peut que ressentir la cruauté du temps. »
« Le propriétaire était malade ! On ne peut pas juger son talent sur le seul repas d'hier ! »
« Ah, cette personne avait de la fièvre, son goût était émoussé, dit-on. Moi aussi je fais souvent de la fièvre, je connais ça... Mais du coup, ne devrait-on pas construire le goût en calculant que sa propre langue est émoussée ? Moi, je fais toujours attention à ça. »
Au moment où Timaro allait hurler à nouveau, la porte de la salle d'attente s'ouvrit sous la main d'un page.
« Les résultats de la dégustation sont prêts. Veuillez vous rendre dans la salle à manger. »
Timaro avala sa colère et fixa Valcas.
Valcas, toujours inexpressif, ne faisait que laisser vaguer son regard vague.