« Mon père est complètement dépassé, tiens ! »
Dans la cuisine d'un certain restaurant de la ville-château, un jeune cuisinier poussait un tel cri de colère.
Le cuisinier se nommait Timaro. Âgé d'une vingtaine d'années bien entamée, son talent culinaire n'avait rien à envier à celui de son père, le propriétaire, pourtant il n'en était encore qu'au stade d'apprenti.
« Genos regorge d'ingrédients inédits, et tu comptes t'accrocher aux vieux menus jusqu'à quand ? Si tu ne changes pas d'avis au plus vite, ce restaurant coulera sous ta direction ! »
« Taisez-vous ! Gardez vos grands discours pour quand vous aurez votre propre établissement. Ici, c'est mon restaurant, et je n'ai pas à me faire sermonner par un gamin comme vous. »
Né et élevé dans le quartier marchand en périphérie, ce duo père-fils avait des manières bien frustes pour des gens de la ville-château. Le père, surtout, avait une allure intimidante et un tempérament à l'avenant. Pourtant Timaro ne broncha pas et déversa son ressentiment.
« C'est toi qui te la joues ! Qui a envie de manger une cuisine qui ne mise que sur le vinaigre et les fruits de chitt, de nos jours ? D'ailleurs, tu as déjà goûter au sucre ou à l'huile de tau, toi ? Avec un tel laisser-aller, comment oses-tu te dire propriétaire d'un restaurant ? »
« Si j'utilise des ingrédients aux origines obscures, les clients fidèles qui venaient jusqu'ici partiront. Moi, j'ai décidé de préserver le goût transmis par mon propre père. »
« C'est cette mentalité qui est dépassée ! Quelle valeur peut bien avoir un goût inventé il y a des dizaines d'années ? »
« Ferme-la ! Si t'as des griefs, dégage ! Un type comme toi n'a pas les qualités pour hériter du goût de cette maison ! »
« Très bien, c'est noté ! Je me casse de ce resto pourri ! »
Timaro arracha son tablier et le jeta au sol de la cuisine.
« Aujourd'hui, j'ai atteint ma limite de patience ! Crève avec tes carcasses de kimusu ! »
S'élançant hors de la cuisine, Timaro se mit à errer dans les rues, encore en tenue de cuisine.
Ce coin du quartier marchand alignait des restaurants misant sur les bas prix. Pourtant, depuis peu, même ces établissements de bas étage suivaient la tendance des ingrédients inédits, et les artères embaumaient l'huile de tau.
( Ce vieux têtu au crâne raide... Il tient tant que ça à couler son resto ? )
Ces dernières années, la situation de la ville-château avait considérablement évolué. Le chef de la famille comtale de Turan, réputé fin gourmet, s'était mis à s'immiscer dans la distribution des denrées, si bien qu'on se procurait désormais toutes sortes d'ingrédients exotiques en provenance de Shim et de Jagar.
Les plus emblématiques étaient sans conteste l'huile de tau et le sucre de Jagar. Jadis, Genos ne connaissait guère que le sel, le vinaigre et les herbes aromatiques comme assaisonnements ; ces nouveaux venus y pullulaient à présent. La rumeur voulait que la noblesse les prisée depuis des années — et les voilà qui finissaient par atteindre le peuple de la ville-château.
( Aujourd'hui, même les foyers qui cuisinent chez eux utilisent de l'huile de tau et du sucre ! Un resto qui ne jure que par le vinaigre et les herbes, plus personne ne le prendra au sérieux. )
Timaro savait pertinemment à quel point son père était un cuisinier hors pair. C'était justement pour cela qu'il ne supportait pas son obstination à refuser le changement.
Sa mère et son cadet avaient d'ailleurs quitté le foyer, lassés de cette entêtement.
Pourtant Timaro était resté auprès de son père, uniquement par respect pour le cuisinier qu'il était.
Mais à ce rythme, l'établissement ne tiendrait plus bien des années.
Le restaurant, transmis depuis le grand-père de Timaro, se tenait désormais au bord du gouffre.
Si son père refusait de changer d'avis — alors c'était à Timaro de changer de stratégie.
( Je maîtriserai ces nouveaux ingrédients et je redresserai la barre. Prépare-toi à déchanter, vieux con. )
***
Le lendemain — Timaro se présenta au « Seruva no Hokotei ».
Non pas en client, mais pour y solliciter un apprentissage.
« Hum. Vous quittez le foyer d'un coup de tête pour faire mentir votre père qui snobe les ingrédients nouveaux... C'est là une bien belle histoire, d'une belle audace. »
Le propriétaire du « Seruva no Hokotei » répondit d'une voix extraordinairement molle.
C'était l'un des restaurants les plus cotés de la ville-château, jouissant des faveurs de la noblesse. Le patron, un homme mûr arborant une moustache affectée, avait des manières d'une douceur féminine.
« Toutefois, cela signifie que vous n'avez jamais manipulé ces ingrédients inédits. Et demander l'apprentissage à votre âge... C'est pour le moins inhabituel. »
« C'est précisément pour apprendre à les travailler que je sollicite cet apprentissage. Mon âge avancé fait que je peux être plus utile que les jeunes disciples, non ? »
Timaro mit de côté fierté et convenances pour plaider sa cause avec acharnement. Pour lui, cet instant était un tournant de sa vie.
« Au début, je ferai la plonge ou n'importe quelle corvée, et je ne braverai pas mes frères disciples plus jeunes. L'essentiel, ce n'est pas l'âge mais la compétence. Il va de soi que le plus novice s'incline devant ses aînés. »
« Même si vous le dites... »
« Je vous en supplie ! Pour étudier le goût des nouveaux ingrédients, j'ai sillonné les restaurants de la ville-château en y dilapidant mes maigres pièces de cuivre ! Et j'ai conclu que le « Seruva no Hokotei » était le seul où je devais me placer ! »
Le patron sembla quelque peu flatté, frémissant du nez.
« Alors, montrez-moi votre main. Préparez un plat, peu importe le menu. Je déciderai de vous prendre ou non au vu du résultat. »
« Hein ? Mais je n'ai jamais manipulé ni l'huile de tau, ni le sucre... »
« Inutile de forcer l'usage d'ingrédients nouveaux. Moi aussi, jadis, je composais mes plats avec des denrées fort limitées. Quelque rustique que soit la cuisine, j'en saurai juger le bon grain de l'ivraie. »
Timaro raffermit son cœur qui faiblissait et accepta le défi.
En cuisine, de jeunes disciples s'affairaient aux préparatifs. Effectivement, personne ne paraissait plus jeune que Timaro.
« Mesdames, messieurs, continuez vos tâches en m'écoutant. Cette personne va cuisiner ici même ; veuillez lui céder de la place dans la mesure où cela ne nuit pas à l'avancement de vos travaux. »
Le patron s'adressait même à ses disciples avec cette courtoisie doucereuse. Quel changement par rapport à la cuisine de Timaro, où les cris fusaient quotidiennement !
Qui plus est, quelle magnifique cuisine ! Malgré trois disciples à l'œuvre, l'espace et les ustensiles semblaient encore amples. Les portes du four en fer brillaient si bien qu'on s'en serait servi de miroirs.
« Quels ingrédients me faut-il ? Je préférerais un plat rapide à préparer. »
« Eh bien... Des blancs de karon, de la talapa, du tino, du lait de karon, du fromage sec et du vinaigre de mamaria, s'il vous plaît. »
« Hum. Pas d'herbes aromatiques ? »
« Euh, ah, oui... Vaudrait-il mieux en utiliser ? »
« Non. Récemment, on marie couramment les herbes aux plats au lait de karon ; j'ai parlé trop vite. N'importe quelle cuisine rustique conviendra parfaitement. »
On ne savait si le patron se moquait de Timaro ou non ; il tortillait sa moustache d'un air placide. Les disciples, indifférents, poursuivaient leur besogne en silence.
L'ambiance n'avait rien d'accueillante. Pourtant Timaro ne pouvait reculer.
Il enfil sa veste de cuisine apportée et fit face aux ingrédients alignés sur le plan de travail.
Sous son regard, le patron quitta la cuisine.
« J'ai une affaire à régler ; je m'absente un demi-koku. — Je vous prie de ne prodiguer ni conseil ni entrave d'aucune sorte. »
Les disciples répondirent d'une voix plate : « Entendu. »
On aurait dit qu'élever la voix était prohibé.
Timaro n'avait jamais été d'un courage à toute épreuve. Il se savait juste un vantard au fond mou.
Pourtant, il ne devait pas se laisser submerger par l'atmosphère ; il devait mobiliser toute son énergie pour démontrer l'étendue de son savoir-faire.
Timaro maîtriserait coûte que coûte ces nouveaux ingrédients et redresserait le restaurant familial.
S'il ne voulait pas voir son père borné finir en pleurs, il n'avait d'autre choix que de tailler lui-même sa voie.
« Vous avez patienté. Les préparatifs sont-ils terminés ? »
Un demi-koku plus tard, le patron revenait en cuisine au moment où Timaro terminait son plat.
Timaro bluffa de son mieux : « Tout est prêt. »
« Parfait. Goûtons sans attendre. »
Quand Timaro eut dressé son ragoût dans une assiette, le patron y plongea sa cuillère.
Timaro avait préparé un ragoût de viande et de légumes. D'un coup d'œil à l'assiette, le patron fit un petit signe de tête.
« C'est une remarque tardive, mais utiliser du vinaigre de mamaria dans un ragoût au lait de karon est une méthode peu courante. »
« C'est une recette transmise de génération en génération dans notre maison. »
« Je vois. Jadis, la variété des denrées étant fort restreinte, chacun tâtonnait. J'en sais quelque chose. »
D'un ton qui semblait plaindre Timaro, le patron porta la bouchée à sa bouche.
Et — ses sourcils tressaillirent.
« ... Je vois. »
Il marmonna d'un ton insondable et continua de manger.
Une fois l'assiette vidée, il la tendit à Timaro, sorti un tissu de sa manche et s'essuya la bouche avec componction.
« Le lait de karon, le vinaigre de mamaria et le fromage sec formaient une harmonie fort réjouissante. Certes, une certaine brutalité demeure... Mais pour dompter une myriade d'ingrédients, cette brutalité même est indispensable. »
« ... Alors, vous m'acceptez comme disciple ? »
Sans répondre, le patron porta les yeux sur la marmite.
« Il reste encore de ce plat, j'imagine ? »
« Euh ? Ah, oui. Il n'y en a plus qu'une bouchée ou deux. »
« Puis-je y apporter une légère modification ? »
Les intentions du patron restaient opaques, mais Timaro n'avait d'autre choix qu'acquiescer.
Le patron remit la marmite sur le fourneau ; dès que le bouillon bouillonna, il y saupoudra une pincée de grains d'herbes prélevés sur une étagère.
Après avoir goûté, il y ajouta plusieurs autres ingrédients. Parmi eux, certains étaient inconnus de Timaro.
« Cela devrait suffire. — Je vous prie de goûter. »
Se reculant du fourneau, le patron désigna la marmite d'un geste gracieux.
Timaro, complètement perdu, transvasa le reste dans une assiette. Tant d'ingrédients avaient été jetés que le bouillon avait viré à un vert foncé suspect.
Timaro pencha la tête intérieurement et goûta.
Instantanément, une saveur inimaginable explosa en bouche.
À la base, ce plat mettait en avant la saveur du lait de karon et l'acidité du vinaigre de mamaria. Y avaient été greffés, par diverses herbes et du sucre, un piquant et une douceur intenses.
« C'est... une saveur bien audacieuse. »
« Elle ne vous plaît pas ? »
« Non. Conserver le goût et l'arôme d'origine tout en y adjoignant de nouveaux éléments de la sorte... Je suis profondément surpris. »
Timaro répondit sincèrement.
Le patron sourit, satisfait : « C'est bon. »
« Ce n'est qu'un assaisonnement improvisé, perfectible à l'envi. Mais si l'on maîtrise l'ensemble des ingrédients qui circulent à Genos, une telle palette de saveurs devient accessible. »
« Oui. C'est précisément pour apprendre cette technique que j'ai demandé l'apprentissage. »
« Toutefois, pour qui ne recherche pas de saveurs nouvelles, une telle cuisine sera difficile à accepter. — Quelque talent que vous acquériez, il se peut que vous ne satisfassiez jamais votre père. »
Timaro fut un instant sans voix, mais répliqua sur-le-champ : « Non. »
« Que mon père soit satisfait ou non m'importe peu. Je veux seulement... polir les compétences apprises de lui et viser plus haut. »
« Je vois. Vous voulez acquérir de nouvelles techniques ici et redresser le restaurant en déclin ? »
Visé en plein cœur, Timaro se tut cette fois.
Pourtant le patron ne semblait pas offensé ; il sourit avec magnanimité.
« Je ne vous blâme pas pour cela. D'ailleurs, un seul de mes disciples pourra me succéder. Les autres s'épanouiront ailleurs, et cela comptera aussi à mon actif. »
« C-C'est vrai. Je ne ferai rien qui puisse salir votre nom. »
Sur cet élan, le patron ajouta : « Toutefois. »
« Si vous croyez y arriver en un ou deux ans, c'est une vue de l'esprit. Pour tout apprendre de moi, il vous faudra vous armer de patience pour une dizaine d'années. »
« Di-Dix ans ? C'est bien sûr pas simple, mais... »
« Oui. J'ai mis dix ans à établir ma méthode actuelle. Si vous souhaitez tout maîtriser en moins de temps, il vous faudra fournir des efforts supérieurs aux miens. »
Ces mots semèrent un doute dans l'esprit de Timaro.
« Excusez-moi de vous contredire... Mais ces ingrédients nouveaux ne pullulent-ils que depuis quelques années ? »
« Ah, notre maison officie depuis longtemps dans les cuisines de hauts seigneurs. Aussi, nous manipulations ces denrées bien avant qu'elles ne se répandent sur le marché. »
Cet établissement avait donc un tel prestige.
Timaro, intimidé au plus profond, s'inclina profondément.
« C'est parce que vous êtes un tel cuisinier que j'ai frappé à votre porte. Je travaillerai avec acharnement ; je vous prie de m'accepter comme disciple. »
« Mais alors, il vous sera difficile de sauver le restaurant de votre père, non ? »
« Peu importe. Si cette maison coule... J'en ouvrirai une nouvelle sous le même nom. Ainsi, mon grand-père mort se réjouira là-haut. »
La tête toujours basse, Timaro insista.
Après un silence, le patron prononça : « Soit. »
« Puisque vous le dites, je vous accueillerai comme disciple. — Cependant, une seule condition. »
« Laquelle ? »
« Rien de compliqué. Je souhaite que vous acquériez les manières dignes de notre standing. D'abord, il faut corriger ce langage frustre. »
« Frustre ? Moi qui croyais m'être conduit poliment... »
« Çà et là, des mots grossiers filtraient. "Moi" par-ci "mon père" par-là... Des tournures comme "à la pelle" ou "du coup" ne sont guère seyantes. »
Ainsi parla le patron en souriant doucement.
« Si vous suivez cet enseignement, vous serez le bienvenu, Timaro. Pour votre père, devenez un grand cuisinier. »
***
Ainsi Timaro quitta le foyer et intégra un nouveau restaurant.
Les derniers mots de son père furent : « Ça me fait une belle jambe. » Sa mère et son frère étaient partis, le père avait eu la même réaction.
( Moi aussi, ça me fait une belle jambe. )
Timaro ne haïssait pas son père. Mais son obstination à refuser l'évolution l'exaspérait au plus haut point.
Timaro, lui aussi, vivait avec la fierté de cuisinier. Il était pleinement attaché au restaurant familial transmis depuis son grand-père. C'était l'inertie de son père, qui menaçait de le ruiner, qui l'irritait.
( Attends un peu, vieux con. Je n'en ferai pas dix ans. En cinq, la moitié, je te ferai avaler ton chapeau. )
C'est avec cette détermination qu'il entama sa nouvelle vie.
Il trima du matin au soir, comme toujours d'ailleurs. En tant que doyen des nouveaux disciples, il se sentait un peu mal à l'aise — mais il en retirait une stimulation et un sentiment d'accomplissement bien supérieurs.
L'établissement regorgeait d'ingrédients bien au-delà de ce qu'imaginait Timaro.
Sans parler du sucre et de l'huile de tau, il y avait des herbes aromatiques de Shim jamais vues, des légumes tels que le ma-pura ou le ma-giigo, du miel de Banam, des fruits de Minmi — rien que retenir les noms était un labeur.
D'ailleurs, être disciple ne signifiait pas que le maître vous guidait pas à pas. C'était un lieu de travail, pas une école. Les disciples exécutaient les corvées tout en apprenant par l'observation du maître.
Pourtant Timaro vécut ces jours le cœur plein.
La personnalité douce et juste du patron le soutenait aussi. La correction de son langage fut un parcours du combattant, mais cela même lui donnait l'impression de s'élever vers la haute société.
Des nobles fréquentaient l'établissement, et le patron supervisait parfois les cuisines de banquets. Bien sûr, Timaro, simple nouveau disciple, n'eut jamais l'occasion de les croiser — mais ce étaient ses propres préparatifs qu'ils dégustaient. C'était une fierté et un honneur inaccessibles dans un restaurant de bas étage.
Parfois aussi, le patron évaluait le niveau des disciples.
Il les laissait cuisiner librement, goûtais et pointait les lacunes. Cette opportunité, survenant tous les demi-mois environ, était le plus puissant stimulant pour Timaro.
Timaro était le nouveau venu, mais le doyen des disciples. De surcroît, sa famille tenait un restaurant ; dès son plus jeune âge, on l'avait mis à contribution en cuisine. Il avait à peine eu le droit d'aller à l'école, pas le temps de jouer avec des amis, seulement aider au magasin. Si l'on excluait les nouveaux ingrédients, il était persuadé d'être le meilleur pour travailler les denrées traditionnelles.
« Timaro fait preuve d'un zèle remarquable pour intégrer les ingrédients nouveaux. Cet entrain sera assurément votre force. »
De tels mots, il les reçut de son maître.
Le patron était d'un naturel paisible, mais non du genre à flatter gratuitement. Ses louanges portèrent donc d'autant plus.
Les jours s'écoulèrent dans la fièvre — jusqu'à ce que, six mois plus tard environ, un événement survienne.
Alors que Timaro et les autres s'acquittaient des préparatifs pour le service du soir, quelqu'un frappa à la porte de service.
Ces corvées incombant aux nouveaux disciples, Timaro se lava les mains en hâte et se rendit à la porte. En l'ouvrant, il découvrit un jeune homme inconnu, planté là, l'air hébété.
« Pardon de vous déranger dans votre besogne. Le maître est-il présent ? »
« Le maître est au travail. Qui puis-je annoncer ? »
C'était un grand gaillard, de quelques années le cadet de Timaro.
Ses traits étaient réguliers, ses yeux verts comme ceux des gens du Sud. Sa peau était si pâle qu'on aurait cru qu'il en avait le sang.
Seulement, il affichait une mine extraordinairement vague, sans tenue.
Face à Timaro qui lui parlait, il semblait l'esprit ailleurs — tout juste l'allure de quelqu'un qui sort du lit.
« Je m'appelle Valcas. Je souhaiterais entrer en apprentissage dans ce restaurant. »
« Un apprentissage ? Je vais prévenir le maître ; veuillez patienter ici. »
À l'idée d'avoir enfin un cadet, Timaro regagna la cuisine.
Le patron, en train de donner des instructions aux autres disciples, porta la main à son front d'un geste mou en entendant le rapport de Timaro.
« Valcas... Encore cette personne... Pourriez-vous lui dire qu'il n'y a pas de place pour un nouveau disciple ? »
« Entendu. — Cette personne a-t-elle déjà sollicité l'apprentissage par le passé ? »
« Oui. C'est la troisième fois. Cela faisait un an qu'elle ne s'était plus montrée ; je pensais qu'elle avait enfin renoncé, soulagé... Mais sous cet air nébuleux, elle se révèle d'une ténacité remarquable. »
Le patron soupira avec gravité.
C'était un comportement inhabituel de sa part.
« Pour un maître de votre calibre, il n'est pas surprenant d'attirer du monde. Mais il n'est pas à la hauteur, n'est-ce pas ? »
« En effet. Un propriétaire de restaurant avec qui je suis lié de longue date m'en a dit du mal. Comportement irrespectueux envers ses aînés, utilisation non autorisée d'ingrédients rares... Bref, un individu égoïste, dépourvu de tout sens des convenances. »
Que ce patron critique autrui ainsi était rare. La rumeur devait être solide.
« D'après ce qu'on dit, il fait le tour des restaurants en semant le trouble. La première fois que j'ai entendu parler de lui... cela remonte à cinq ans environ. »
« Cinq ans ? Et il n'a toujours pas trouvé sa place... Le problème vient sûrement de lui. »
« Oui. Je vous prie de le congédier poliment. »
« Compris. Je m'en charge. »
Même sous cette forme, être utile à son maître respecté était une joie.
Timaro se ressaisit et retourna à la porte de service. En l'ouvrant, il trouva Valcas, inchangé, planté là dans le même vague.
« Vous avez patienté. Je suis navré, mais le maître n'a pas de place pour un nouveau disciple. »
« Je vois. Ne pourriez-vous lui transmettre que je me passe de salaire ? Je souhaite seulement observer de près la main du maître. »
« Non. Quelle que soit la condition, l'apprentissage ne peut être accordé. »
« C'est ainsi... » marmonna Valcas dans le vide.
« C'est dommage. Le maître ici excelle dans le travail du lait de karon et du fromage sec, et c'est précisément son art que je voulais apprendre. »
« Le lait et le fromage ? Notre maison est surtout réputée pour sa maîtrise de l'huile de tau et des herbes aromatiques. »
« Sur l'huile de tau et les herbes, il me semble qu'il reste une marge de réflexion non négligeable. J'ai moi-même goûté plusieurs fois à votre cuisine, en vue de cet apprentissage. »
Timaro resta coi, un instant sans voix.
C'était bien l'individu décrit par les rumeurs.
« Pour solliciter un apprentissage, commencez par corriger votre manque de respect. Excusez-moi. »
Timaro veilla à ne pas faire de geste brusque et referma la porte.
Sur le chemin du retour vers la cuisine, la colère monta graduellement.
( "Marge de réflexion" pour l'huile de tau et les herbes ? Un gamin plus jeune que moi qui ose dire n'importe quoi ! )
De retour en cuisine, Timaro fut accueilli par le visage soulagé du patron.
« Merci. Avec ce genre de personne, on ne sait jamais ce qu'elle pense... La fois précédente où je l'ai éconduite, j'ai eu bien du mal. »
« Oui. Le maître n'a pas à perdre son temps avec ce genre de type. En cas de problème, prévenez-moi à tout moment. »
Timaro répondit ainsi, mais Valcas ne revint pas. Timaro et Valcas ne se retrouvèrent que plus de dix ans plus tard.
Et pendant cette période, Timaro traversa bien des tempêtes.
La première éclata deux ans après son installation — son cadet, qu'il n'avait pas revu depuis longtemps, vint lui annoncer la mort de leur père.
« Il a attrapé une maladie pulmonaire avec le froid de la saison des pluies, et il a rendu l'âme comme ça. Il n'était pas si costaud qu'en a l'air, apparemment. »
Devant la porte de sa chambre de domestique, Timaro accueillit son frère avec l'impression d'être piégé dans un mauvais rêve.
Devant lui, son frère ricanait avec ironie.
« Les voisins ignoraient où tu'étais, alors ils ont contacté notre camp. Maman s'est remariée, c'est bien la peine de nous déranger. Toi non plus, tu as fini par laisser tomber le vieux, puisque tu es parti sans donner de nouvelles, non ? »
« Qu'est-ce que tu dis ! Notre père vient de crever, et tu parles comme ça ! »
L'émotion brute qui montait en Timaro jaillit sur son frère.
Ce dernier, bien que saisi au col, ne perdit pas son sourire.
« Papa et Maman ont divorcé proprement au temple, et j'ai choisi d'être l'enfant de Maman. Mon père, c'est le nouveau compagnon de Maman. Toi, c'est parce que t'as lâché le vieux que t'es parti sans laisser d'adresse, non ? »
« J'ai donné mon adresse ! C'est le vieux qui l'a pas transmise aux voisins ! »
« Je m'en fiche. De toute façon, ni Maman ni moi n'irons aux funérailles. J'ai eu du mal à te retrouver, alors le reste, débrouille-toi. »
Sur ces mots, son frère s'en alla prestement.
Timaro resta là, hagard, l'esprit embrouillé. Dans cet état, il alla demander un congé au patron, qui le regarda avec une grande inquiétude.
« Votre père est décédé... Je comprends. Prenez le temps d'organiser des funérailles dignes pour apaiser son âme. Si vous avez besoin de quoi que ce soit, je m'en charge. »
« Non, ça va. Merci de votre sollicitude. »
« Êtes-vous sûr, Timaro ? Vous étiez en plein apprentissage pour redresser le restaurant de votre père... »
« Ça n'a rien à voir. Je vous l'ai dit au début ? Si le vieux a clamsé, je me bâtirai mon propre resto avec mes propres forces. »
Timaro laissa échapper un mot grossier, mais le patron ne le releva pas.
« Ton grand-père, qui a fondé le resto, est déjà là-haut depuis longtemps. Maintenant, je les convaincrai tous les deux. Bon, quelque nom que je me fasse, le vieux ne fera que rager là-haut, ceci dit. »
Timaro se prépara donc à se rendre au temple du dieu des enfers où l'on avait emmené la dépouille de son père.
Ce n'est qu'en rentrant dans sa chambre pour changer qu'il réalisa que son visage était mouillé de larmes.