regarda le dernier de ses Cauchemars mourir !
Ses runes résonnèrent à travers la Narration de Diomande, trouvant chaque racine qu'avait fait pousser la faim d'Ammit et les secouant une à une pour les réduire en cendres, et elle le fit lentement, racine par racine, pour que les sente toutes partir, et à chacune il sentit sa note avancer un peu plus loin le long du fil vers lui.
Alors elle pinça les cordes une fois encore, et la note grave traversa d'un coup tous les anneaux du cratère. À l'intérieur de chaque cultiste qu'avait touché le Cauchemar, une Dimension cachée se déroula et une rune cramoisi-or y éclôt, résonnant, et les Cauchemars là-dedans commencèrent à trembler, chez les Anciens d'abord, puis chez les Demi-Insondeables, puis chez les Insondeables de l'anneau intérieur, jusqu'à ce que tous se brisent ensemble et s'envolent hors des poitrines des cultistes en fines cendres grises, montant dans le noir au-dessus du cratère en un nuage lent et silencieux.
[LE Cauchemar Saignant dans Diomande : détruit.]
[LE Cauchemar Saignant chez tous les cultistes infectés : consumé.]
[Saignement de Narration depuis la Concorde : terminé.]
[Ce qui a déjà été pris reste à vous.]
Putain de merde.
ramena son attention depuis les racines avant qu'elles ne brûlent, en silence, un fil après l'autre, et il laissa le sol des Étendues de Cendres exactement tel qu'il était, pas un grain ne bougea, pas un brin d'herbe ne pencha vers la ferme qui l'avait fait pousser.
La femme retira ses mains du dos de Diomande et pinça une seule corde. Autour de l'Excedere et de chaque cultiste vivant dans les anneaux, l'obscurité ordinaire se déroula en une Dimension cachée qui avait toujours été là, ses bords ourlés de runes cramoisi-or tournoyantes, et les Demi-Insondeables éprouvés et les Anciens tremblants y entrèrent ensemble sans un bruit, et elle se referma derrière eux. Elle ne prit pas les enveloppes. Elle les laissa toutes là où elles gisaient, grises et sèches sur les pentes, et elle ne les regarda pas une seconde fois.
Elle seule restait. Elle se tenait au fond du cratère ruiné dans sa robe cramoisie, les mains jointes devant elle, et elle regarda lentement autour d'elle, les pentes, le sol et la faible lueur grise montant des profondeurs. « Voulez-vous vous montrer ? » demanda-t-elle, et sa voix était douce et courtoise, la voix d'une hôte accueillant un invité qu'elle n'avait pas convié.
Rien ne lui répondit. Le silence s'étira, et le tint, et elle resta au milieu avec la tête très légèrement penchée, écoutant, bien après que quiconque d'autre aurait arrêté.
« Non, » dit-elle enfin, légèrement. « Bien sûr que non. Cela aurait été grossier de votre part, et vous avez été si soigneux de vos manières jusqu'à présent. »
Elle se mit à traverser lentement le cratère, sa robe bougeant sans aucun vent. « Savez-vous ce que j'ai appris, en tout mon temps à marcher à travers l'existence ? Les vraiment forts ne se cachent pas. Ils n'en ont aucune raison, car rien de ce qu'ils rencontrent n'est plus grand qu'eux, et alors ils restent là où ils sont et laissent l'existence les regarder aussi longtemps qu'elle veut. »
Elle s'arrêta près de la mare rouge vidée et regarda dedans, et pendant un instant son visage serein retenait quelque chose qui aurait pu être du chagrin. « Mes collègues ont saigné ici, » dit-elle. « Certains étaient des fous, certains étaient cruels, et certains ne nous avaient rejoints que parce que leurs propres Héritages n'avaient plus rien à leur offrir, et tous ont saigné de la même couleur. »
Alors l'instant passa, et elle leva ses yeux rouges vers les pentes à nouveau. « Vous vous êtes caché aujourd'hui. Vous les avez atteints depuis quelque part de très loin et vous vous en êtes nourri, et quand je suis venue, vous vous êtes tu dans le noir. »
« Peut-être êtes-vous déjà parti, » dit-elle, presque avec gentillesse. « Peut-être n'y a-t-il personne ici du tout, et je parle à la terre. »
Elle attendit, et la terre ne remua pas, et quelque chose au coin de sa bouche calme se raidit très légèrement. « Mais je pense que vous écoutez. Et parce que vous vous êtes caché aujourd'hui, vous vous cacherez encore. Le temps passera, et vous grandirez, et un jour vous croirez être enfin assez fort, et vous vous cacherez encore, parce que se cacher est ce que vous êtes devenu. »
« Alors soyez prudent, » dit-elle, très doucement. « Soyez très, très prudent. Quoi que vous plantiez, où que vous le plantiez, plantez-le en silence. »
Elle tourna son visage serein vers le noir au-dessus du cratère. « Et chaque fois que vous fermerez les yeux, espérez que mon visage ne soit pas la chose qui vous attend derrière. »
...
Alors elle fut partie. Ses runes se turent une corde à la fois, se recroquevillant vers des espaces bien trop petits pour être vus, et la dernière de sa note s'évanouit de la pierre et de la cendre jusqu'à ce que le sol noir-or réapparaisse. Le cratère était vide, sauf pour les enveloppes qu'elle avait laissées derrière elle.
resta assis très immobile sur sa ferme pendant longtemps, la binette sur les genoux, repassant tout ce qu'elle avait dit et fait. Elle avait brûlé son Cauchemar lentement, racine par racine, et elle avait laissé les morts là où son sol pouvait les atteindre, et elle avait pleuré ses gens à voix haute, et il ne savait pas si le chagrin était vrai.
Elle n'avait pas frappé le sol. Que ce soit parce qu'elle ne pouvait pas le suivre jusqu'ici, ou parce qu'elle se contentait de le laisser grandir jusqu'à ce qu'il vaille la peine d'être récolté, il ne pouvait pas le dire. Elle n'était pas un monstre, pensa-t-il. C'était une femme protégeant ce qui était à elle de quelque chose qui le mangeait, et cela la rendait bien plus dangereuse que n'importe quel monstre ne pourrait l'être.
[Épreuve conclue.]
[Narration reçue de la Concorde et d'Astarothael : significative.]
[Branche des Rêves : Niveau 6 au Niveau 7.]
[Branche des Cauchemars : Niveau 6 au Niveau 8.]
[Branche de Shinjitsu : Niveau 6 au Niveau 7.]
[Branche du Courant Sans Effort : Niveau 6 au Niveau 7.]
[Branche du Mur Narratif : Niveau 5 au Niveau 6. Chaque mur vaut désormais 150.]
[Sous-Branche du Récit Sans Fin : Niveau 9 au Niveau 12. Régénération : 18 Narration par seconde.]
[Branche du Cauchemar Saignant : Niveau 5 au Niveau 7.]
[Sous-Branche de l'Hémorragie du Dévoreur : Niveau 1 au Niveau 4.]
[Murs Narratifs : 21 sur 21. Narration totale : 3 150.]
[Corps plantés dans votre ferme depuis cette épreuve : 23.]
« Grand gaillard, » vint la voix d'Eckert le long du fil, très bas. « Je suis encore dans certains de ceux qu'elle a pris. Elle ne m'a pas repéré pour l'instant, mais même ça donne l'impression de chuchoter à côté d'un feu qui dort, alors je me tais. » Il fit une pause. « Et si elle pose un jour ses mains sur mon dos comme elle l'a fait sur le sien, je brûlerai ce fil moi-même avant qu'elle ne puisse le remonter jusqu'à toi. »
« Mmm, » fit doucement. Il n'en douta pas un instant.
Eckert rit, très doucement. « Catastrophe et calamité, grand gaillard. Pareil que d'habitude. Fais attention. »
« Toi, sois encore plus prudent, » dit . Après cela, le fil devint immobile, et il le resta.
Il espéra qu'Eckert ne serait pas dépassé.
Il jeta un dernier regard aux Étendues de Cendres, et il accorda son autorité à la Friche qui s'y répandait plus librement qu'avant, en silence, laissant l'existence prendre ce qu'elle voulait. De l'herbe surgit du sol noir-or, des tiges d'obsidienne-or avec des étoiles prises dans leurs pointes, et elle s'étendit sur le noir pendant des années-lumière sans un bruit.
Puis il rentra chez lui, dans une maison qui n'était pas là quelques heures plus tôt. Lygara l'avait construite à partir du grand scarabée de Provenance pendant qu'il était occupé, des murs courbés de carapace sombre et un toit de fines plaques chevauchantes qui brillaient dans la neige, un porche profond le long de la façade soutenu par les longues pattes du scarabée, des fenêtres rondes de carapace si fine que la lumière les traversait ambrée, et une frange de ses propres fils d'or et d'argent pendait sous les avant-toits.
Elle se tenait sur le porche dans sa petite forme ailée.
la suivit à l'intérieur, et la maison était simple, une table et deux chaises et un large foyer et une étagère pour rien encore, et elle était chaude.
Au bord des rivières, le Regard Verdoyant marchait sur les berges en tablier, repoussant la terre meuble en place avec ses bottes, et sur la rampe du porche, Astarothael gisait enroulée, la queue sur le nez, feignant de dormir, tandis qu'un œil brillant le surveillait.
ressortit et s'assit dans l'embrasure de la porte, la binette sur les genoux, et pendant un long moment il ne fit que regarder le jeune pousse bleu-or au centre de la ferme, ses six Branches étendues sur le sol noir-or et ses fleurs brillant doucement dans la neige.
« Elle a dit que les forts ne se cachent pas, » dit-il doucement, à personne, à la neige et au jeune pousse et à la maison chaude derrière lui. « Mais une graine se cache dans le noir avant de jamais devenir un arbre, et personne n'appelle la graine faible, et l'eau court toujours vers l'endroit le plus bas qu'elle peut trouver, et il n'y a rien dans l'existence qui ne s'use devant elle à la fin. »
Il regarda la neige se déposer sur le champ. « L'arbre le plus haut est le premier que le vent trouve. Qu'elle reste là où tout le monde peut la voir. »
Son existence libéra de lentes vagues d'obsidienne-or à travers la ferme, et l'existence les accueillit sans un son, et tout à proximité se calma dans une harmonie profonde et silencieuse, le sol plus sombre et les rivières plus brillantes et les fleurs du jeune pousse brillant chaudement.
« Je serai dans le sol, à grandir, » dit , et après une longue et lourde récolte, il respira.
Il tourna alors la tête vers le chat sur sa ferme et plissa les yeux avec acuité.
« Petite Chatte qui a surmonté... enfin, qui a échoué à surmonter. Astarothael, pourquoi n'aurions-nous pas une petite conversation ? »
Astarothael n'ouvrit pas son autre œil. Elle resta enroulée sur la rampe du porche, la queue sur le nez, et pendant un long moment elle le fit attendre, parce qu'un chat qui a échoué à surmonter a encore de meilleures choses à faire que de répondre à l'homme dont les racines l'ont traînée dans le sol. Alors l'œil déjà ouvert se rétrécit, et elle bâilla, très lentement, montrant de petites dents blanches.
« Une petite conversation ? » dit-elle. « Tu m'as transpercée de racines, mangé ma faim, m'as enveloppée en toi, et maintenant tu veux une petite conversation ? »
Elle étira une patte avant le long de la rampe et l'étudia. « Apporte-moi quelque chose de bon à manger d'abord. Alors peut-être que je me souviendrai comment parler. »
Ne bougea pas de l'embrasure. « Raconte-moi ton histoire, » dit-il doucement. « Et alors je penserai au reste. »
Elle le considéra un moment, puis elle se redressa, enroula soigneusement sa queue autour de ses pattes, et releva son petit menton blanc.
« Je n'étais rien, » dit-elle, et elle le dit avec une grande fierté. « Moins que rien. Je suis née dans un coin mort d'une Dimension morte, une errante pas plus grande que ça, sans nom et sans mère et rien à manger que les miettes qui tombaient d'étoiles mourantes. Savez-vous quel goût a la Narration d'une étoile mourante ? Fin. Amer. Je les mangeais quand même, chacune que je pouvais atteindre, et quand il n'y eut plus d'étoiles, je mangeai les choses qui étaient venues manger les étoiles, et puis les choses qui vinrent manger celles-là. »
« Je n'ai jamais rejoint un Héritage, » continua-t-elle, et ses moustaches tressaillirent de mépris. « Les Héritages sont inutiles. Ils t'apprennent à t'appuyer sur la force de quelqu'un d'autre jusqu'à ce que tu oublies que tu as jamais eu la tienne, et puis un jour l'autre est parti et tu tombes. Chaque grande forme de vie que j'ai jamais mangée avait un Héritage derrière elle, et chacune avait le goût d'être soutenue. »
Elle lécha sa patte une fois, délicatement. « Je me suis soutenue moi-même. Seule. Et avant LA Première Rupture, j'avais grandi si grande que des régions entières s'écartaient sur mon passage quand je marchais. »
Sa voix changea alors, juste un peu, et elle regarda au-delà de vers le noir neigeux. « Alors je suis allée à LA Montagne au Centre de Tout pour surmonter. Pour être plus que je n'avais jamais été, plus que quoi que ce soit n'avait jamais été, pour franchir chaque limite et trouver ce qui était de l'autre côté. »
Elle se tut un instant. « Près du sommet, » dit-elle, « il y a un endroit où tout ce que tu as pris te demande d'être posé. Chaque Narration que tu as avalée, chaque Immensité que tu as volée, chaque histoire que tu as portée pour te faire plus grand. Tu dois tout laisser aller et avancer en n'étant que toi-même. »
Son petit visage ne changea pas. « Je n'ai pas pu laisser aller. J'avais faim depuis avant d'avoir un nom, et je ne pouvais pas ouvrir la bouche et laisser une seule chose tomber, et alors la Montagne me brûla sur place, et pressa ce qui restait dans sa pierre, et me garda là. »
« Pour des Âges, » dit-elle, et elle le dit légèrement, et ce n'était pas léger du tout. « À l'écouter bourdonner. À regarder tout ce qui grimpait au-dessus de moi, à regarder les autres échouer, et jamais une seule fois on ne m'a permis d'en manger. Et puis des cultistes se sont ouvert la poitrine et je me suis glissée par le trou qu'ils avaient fait, et j'ai été libre pour un petit moment avant qu'un fermier ne me traîne dans son champ. »
Elle le dévisagea. « C'est la chose la plus embarrassante qui me soit jamais arrivée, et j'ai été brûlée dans une Montagne ! »
rit, doucement, et la queue d'Astarothael fouetta une fois la rampe. Alors ses yeux brillants se rétrécirent, et elle se pencha un peu en avant, l'étudiant avec le regard qu'elle avait jadis donné aux cultistes avant de les manger.
« Mais toi, » dit-elle lentement. « Qu'est-ce que tu fabriques exactement ? Je t'ai regardé dans ce cratère, et je t'ai regardé ici. Tu as assez en toi pour plier l'existence autour de toi dans la forme que tu veux, et au lieu de ça tu la chéris. Tu la coaxes. Tu la nourris. Pour quoi faire ? C'est juste l'existence... »
Elle inclina la tête. « Tout ce que j'ai jamais rencontré qui était assez fort pour prendre, a pris. Qu'espères-tu faire de ça ? »
ne répondit pas tout de suite. Il se pencha en avant hors de la porte et enfonça ses doigts dans le sol noir-or près du marche, les enfonçant jusqu'à la jointure, et il sentit la ferme sous eux, chaude et sombre et pleine, et la longue et lente pulsation de l'existence bougeant en dessous.
« Un fermier ne fait pas pousser le blé, » dit-il enfin. « Il ne peut pas. Tout ce qu'il peut faire, c'est labourer la terre, et lui donner de l'eau, et arracher ce qui l'étoufferait, et puis il attend, et la terre et la pluie et le soleil font le reste. S'il essaie de tirer le blé par ses tiges pour le faire pousser plus vite, il ne fait que le tuer. »
« Les premiers fermiers ne savaient rien, » continua-t-il, sa voix calme et posée. « Alors ils goûtaient tout. Chaque feuille et racine et graine qu'ils trouvaient, ils la mettaient dans leur propre bouche pour apprendre lesquelles nourriraient les gens et lesquelles les soigneraient et lesquelles les tueraient, et certains moururent en l'apprenant, et ceux qui vécurent enseignèrent tous les autres. C'est ce que je fais. Je goûte l'existence, et je plante ce que j'apprends, et je le rends pour qu'il grandisse. »
Il la regarda avec ses yeux or et obsidienne. « Tu as gravi la Montagne en tenant tout ce que tu avais jamais pris, et elle t'a brûlée pour ça. Je ne grimpe rien. Je suis dans le sol. Tout ce que je prends, je le rends, et le sol rend davantage, et rien n'a jamais été à moi à tenir en premier lieu. »
...
Alors qu'il parlait, la ferme bougea avec lui. Son corps commença à onduler, lentement et doucement, se soulevant et s'abaissant avec la terre sous ses doigts et les rivières à côté du champ et l'air neigeux au-dessus, et la ferme se souleva et s'abaissa avec lui au même long rythme, jusqu'à ce qu'il devienne impossible de dire lequel des deux respirait et lequel était respiré. Les fleurs du jeune pousse se balancèrent au rythme, les rivières coulèrent au rythme, et même la neige semblait tomber au rythme, tout bougeant ensemble dans une harmonie profonde et silencieuse.
Alors ses yeux s'ouvrirent plus grands, et de la lumière en sortit, or de l'un et obsidienne de l'autre, deux longs rayons stables de quelque chose qui n'avait d'autre nom que la compréhension. Il avait dit les mots à voix haute, et en les disant, il les avait entendus, et quelque chose en lui qui avançait vers cela depuis longtemps arriva enfin. Son existence lui parut plus grande, plus large et plus profonde et plus ancrée, et le courant avec lequel il avançait semblait maintenant passer droit à travers son centre au lieu de l'entourer.
[Vous avez compris quelque chose sur la façon dont vous avancez avec l'existence.]
[Branche du Courant Sans Effort : Niveau 7 au Niveau 8.]
[Ce que tu prends, tu le rends. Ce que tu rends revient plus grand. Tu ne l'as jamais tenu.]
Astarothael ne dit rien du tout. Elle resta très immobile sur la rampe du porche, la queue enroulée autour de ses pattes, et elle regarda la lumière s'éteindre lentement dans ses yeux, et son petit visage blanc était devenu grave d'une façon qui ne lui allait pas.
Elle avait connu et entendu parler d'une autre forme de vie qui avait tenu ÇA et parlé de l'existence en presque les mêmes mots, il y a très longtemps, avant la Rupture, quand elle grimpait encore. Il avait tenu quelque chose que personne d'autre dans l'existence ne pouvait tenir, et il avait parlé de tout donner. Et puis, un jour, il avait fait exactement ce qu'il disait, et avait donné sa propre existence si complètement qu'il ne restait plus rien de lui nulle part, pas même une ombre, et elle n'avait jamais compris pourquoi.
Elle ne dit rien de tout cela à voix haute. Elle se recoucha seulement sur la rampe, enroula sa queue sur son nez, et ferma les deux yeux pour la première fois depuis qu'elle était sortie du sol, et la neige continua de tomber sur la ferme paisiblement.