L'Héritage se stabilisait.
se tenait sur une terrasse de verre cramoisi à l'intérieur de l'existence de Ruination et observait le processus. En dessous de lui, sur des centaines d'années-lumière, les Autremondes DE L'Héritage DE L'Acharya DE L'Immensité pendaient sous un ciel fait d'archives en mouvement, à nouveau entiers, leurs fissures scellées par des coutures de lumière rouge.
De vieux Immenses arpentaient leurs propres couloirs avec les pas lents et méfiants d'êtres qui s'étaient réveillés dans une maison qu'ils reconnaissaient et ne croyaient qu'à moitié. Moriarty marchait sur une crête lointaine, son Immensité enroulée serrée autour de lui, discutant avec LE Penseur de quelque chose. Sur une pente tranquille, enveloppé dans un cocon d'or et de noir, Theon dormait, sa Racine buvant le Rêve que lui avait donné.
Et au cœur de l'Héritage, en une longue rangée silencieuse, se dressaient les statues.
L'Existence Quantique Ruinée était véritablement grandiose.
Dix fois L'Infinivers. Un ciel d'archives qui s'étendait à l'infini. Une existence qui avait grandi à partir d'un noyau qu'il avait à peine compris autrefois, et avait gardé chaque possibilité qu'elle avait jamais touchée, et tenait maintenant un Héritage entier comme une graine dans une terre chaude.
Remarquable !
Puis il tourna son attention vers l'intérieur.
Le visage de Cauchemar était toujours là.
Il l'avait laissé exprès. La robe de rêves et de cauchemars flottait encore autour de lui. La couronne d'obsidienne tournait toujours au-dessus de sa tête, sa braise d'or brûlait. Un œil or, un œil obsidienne. Quand il se regardait, il les voyait tous les deux à la fois, et aucun ne semblait faux.
Quelques jours plus tôt, son Taux d'Assimilation était de 2,1 %. Il était maintenant de 5 %. Il avait franchi un seuil. Il pouvait voir sous les robes, rêver des Cauchemars, les élever. En l'espace de temps qu'il faut à un Porteur de Racine pour infuser une théière, il était devenu quelque chose qui rendait les Anciens gérables.
Rapide. Très rapide !
Et Shinjitsu. Il avait cessé de le considérer comme un pouvoir depuis un moment déjà. C'était plus une façon de se tenir. Une immobilité qui laissait tout autour de lui être exactement ce qu'il était, pour qu'il puisse le voir, et pour que sa propre vérité puisse se tenir à côté, stable.
Le film sur sa peau était immobile comme du verre, et à travers lui couraient maintenant des veines d'obsidienne aux côtés de l'or.
On aurait dit une vitre qui avait enfin été nettoyée des deux côtés.
À l'extérieur, au-delà de l'existence de Ruination, la trame des choses bougeait.
Il pouvait le sentir à travers son Rêve, étiré fin sur la nouvelle région. LE Berger des Étoiles Tombantes, préparant une route à travers les Interstices pour une armée à sa toute première marche.
Les neuf DU Psaume de Fer, montant la garde sur un creux lisse et vide. L'Immobilité de Toute Mort Qui A Presque Eu Lieu, errant. LA Mère Grise, endormie ! Bon, peut-être était-elle retournée dormir.
Chacun d'entre eux était plus fort que lui.
Chacun d'entre eux avait du mal à voir ce qu'il était.
C'était l'avantage. Dans n'importe quelle pièce où il entrait, quelqu'un d'autre était plus fort. Il était simplement la chose la plus difficile à saisir. L'Immensité glissait sur lui. Les Totems ne lisaient rien. Les Cauchemars, il pouvait y répondre. Là où d'autres auraient été écrasés, il survivait. Là où d'autres survivent, il emportait quelque chose avec lui.
Il aimait ça.
Il aimait être un Cauchemar. Le visage convenait au moment, et le moment était long. Il le garderait. Et tant qu'il continuerait à faire ce que le vieux aurait évité, grandiose, étrange et légèrement terrible, son Histoire Narrative continuerait à se courber vers lui, et l'existence continuerait à le payer pour ça.
Hum.
Alors. Les Interstices !
Son attention deriva à nouveau vers l'extérieur, vers les endroits étirés.
Quand la Friche perça et que l'existence s'étendit, son Rêve avait été tiré large avec tout le reste, et il y avait maintenant des trous dedans. Des endroits minces. Des plaques des Interstices Indéfinis où le nouvel espace avait grandi plus vite que son Rêve ne pouvait suivre. Certains avaient été touchés par la Friche tandis qu'elle se déversait, et ils restaient là dans le noir comme des ecchymoses, gris et mous et à demi réels, ni vides ni pleins, sentant vaguement les vieilles feuilles.
Il les comblait, aux côtés de ses Proches. Les remplaçant, l'un après l'autre, par son Rêve.
Il tendit la main vers le plus proche, par habitude.
Et son attention glissa.
Il était fatigué, peut-être, comme un esprit l'est après une longue journée de choses très grandes. Ou il surveillait encore Ruination à moitié, encore à moitié émerveillé. Quoi qu'il en soit, il tendit la main vers la plaque grise distraitement, sans bien décider de le faire.
Le la remplacer lui échappa.
Il se contenta de laisser son autorité la toucher.
Son autorité pure, l'autorité DE L'Origine Humaine Rêveuse dans son état de Cauchemar, glissa hors de lui et dans la plaque grise comme la chaleur quitte une main posée à plat sur une pierre froide. Elle y entra doucement, sans poussée ni écrasement, et resta, et se répandit.
La plaque grise frémit.
Puis elle but.
Elle but son autorité comme le sol sec boit la première pluie après une longue saison, tout d'un coup et profondément, et tandis qu'elle buvait, elle changea. Le gris s'adoucit. Les endroits mous se raffermirent. Le noir à demi réel de l'interstice touché par la Friche commença à prendre une texture.
Et puis elle rendit quelque chose.
Cela monta hors de la plaque dans une brume fine et lente. Sombre et or, sablonneux et scintillant, de la couleur de sa propre lumière de Cauchemar, mais plus brut. Plus neuf. Cela n'avait aucune forme. C'était la possibilité avant la possibilité, la substance dont un Cauchemar est fait avant que quoi que ce soit ne souffle dessus et ne lui donne un visage. Cela deriva hors de l'interstice et à travers les années-lumière vers lui, et entra droit en lui, à travers le verre immobile de son Shinjitsu, jusqu'au centre de lui.
Son Shinjitsu le prit.
Il n'y eut aucun du lent travail minutieux de décomposer quelque chose, aucun de l'effort broyant de poser ce qui était emprunté et garder ce qui pouvait être vrai. Son Shinjitsu s'ouvrit simplement, et la brume entra, et cela s'ajusta. Cela s'ajusta comme si cela avait été fait pour lui. Cela se logea en lui et devint lui en le temps d'une expiration.
[Votre Autorité est entrée dans un interstice d'existence influencé par LA Friche de l'Existence.]
[Vous l'avez donnée. Vous ne l'avez pas remplacée.]
[L'interstice a reçu votre Autorité.]
[Il a libéré de l'Essence Naissante de Cauchemar.]
[Votre Shinjitsu a absorbé l'Essence Naissante de Cauchemar.]
[Compatibilité : insondable.]
[Valeur : supérieure à la décomposition complète d'une Immense Établie.]
... !
Hein ? Quoi ???
resta parfaitement immobile sur la terrasse cramoisie.
Supérieure à une Immense Établie.
D'une ecchymose dans le noir. D'une plaque de néant à demi réel qu'il allait écraser comme une tache sur un sol.
Qu'est-ce... que c'était que ça ?
Il porta toute son attention dessus.
L'interstice était toujours là. Il restait non remplacé. C'était la même plaque d'existence touchée par la Friche qu'un instant plus tôt, grise et molle à ses bords. Mais maintenant, elle semblait différente. Chaude, faiblement, là où son autorité était entrée.
Connectée à lui, aussi sûrement que n'importe quoi son Rêve avait jamais remplacé. Il pouvait la sentir aussi distinctement que sa propre main.
Et tandis qu'il regardait, un autre fin filament de cette brume or-sombre en sortit, plus lentement cette fois, plus petit, et deriva vers lui.
Cela donnait encore.
Oh ?
Il tendit la main vers un second interstice, prudemment cette fois, délibérément. Un petit, de quelques années-lumière de large, gris et meurtri.
Il lui donna un peu de son autorité. Juste un peu, une seule goutte.
L'interstice but et frémit, et rendit un mince souffle d'essence, plus petit que le premier, mais présent.
Il tendit la main vers un troisième interstice et fit ce qu'il faisait toute la journée. Il le remplaça. Son Rêve roula dedans et écrasa le gris, et l'interstice devint le sien, entièrement, un morceau de son Rêve là où le noir touché par la Friche avait été.
Il les compara.
L'interstice remplacé était le sien. Complètement. Il tenait son Rêve, lui répondait, était connecté à lui exactement comme les deux autres.
Mais il était silencieux. Il ne rendait rien. C'était une pièce qu'il possédait avec personne pour y vivre.
Les interstices donnés étaient les siens aussi, tout aussi connectés, tout aussi proches.
Mais ils étaient encore eux-mêmes. Encore faiblement gris, encore touchés par la Friche, portant encore la nature étrange et molle de l'endroit qu'ils avaient été. Et quelque part à l'intérieur de cette nature, son autorité avait pris racine, et les deux avaient grandi l'un dans l'autre, et la chose qu'ils étaient devenus respirait. Donnait. Un mince filet régulier d'Essence Naissante de Cauchemar, s'élevant d'eux et revenant vers lui.
La même connexion. Une sorte de vie différente.
Les yeux de se plissèrent.
Il voulait comprendre ça davantage, sentant qu'il était au seuil de quelque chose de crucial !
Alors il tendit la main vers un quatrième interstice, et cette fois il voulait quelque chose. Il poussa son autorité dedans fort, comme il pousserait un Cauchemar sur un ennemi, et tandis qu'il poussait, il pensa à l'essence. À combien il pourrait en avoir de plus. À son goût. Aux Immenses Établies et à combien d'entre elles cela valait.
L'interstice prit l'autorité.
Il rendit presque rien. Un mince filament faint, réticent, comme un champ qu'on a trop labouré et salé.
[Vous avez donné votre Autorité avec avidité.]
[L'Existence l'a reçue, et a rendu peu.]
... !
regarda cet avertissement un long moment.
Oh ?
Il expérimenta davantage !
Il lâcha le vouloir. Il le lâcha complètement, comme il avait appris à le faire dans le rêve du papillon de nuit, et il tendit la main vers un cinquième interstice avec rien du tout dans les mains.
Il pensa à sa famille. Une ligne de pêche à la dérive. Sa mère lui disant qu'il tenait mal la canne. Il pensa à son fils, endormi dans le Moteur de Rêve avant tout ça. Il pensa à ce que ça fait de donner quelque chose à quelqu'un parce qu'il en a besoin, et pour aucune autre raison.
Et il donna son autorité au cinquième interstice comme ça.
Cette fois, au lieu de boire, cela fleurit.
La plaque grise se remplit de lumière depuis l'intérieur, or-sombre et obsidienne, et ses bords mous se raffermirent en quelque chose comme de la terre, et hors de cette terre, impossiblement, de petites choses commencèrent à pousser. De minuscules fleurs d'obsidienne au cœur d'or. De fines herbes noires qui bougeaient dans un vent que personne ne pouvait sentir. Un bourdonnement bas commença à s'élever, faible et régulier, et dans le bourdonnement, s'il écoutait de très près, il y avait quelque chose qui ressemblait presque à son nom.
Et l'essence vint.
Elle monta hors du cinquième interstice comme de la vapeur sur un champ tiède à l'aube. Une marée, plutôt qu'un filet. Elle traversa les années-lumière et entra en lui et s'ajusta en lui parfaitement, et derrière elle vint encore, et encore, un flux lent et régulier qui continuait d'arriver.
[Vous avez donné votre Autorité librement.]
[L'Existence l'a reçue pleinement.]
[Votre Autorité et cette existence ont fusionné.]
[Cette existence reste elle-même.]
[Elle porte maintenant une identité liée à vous.]
[Elle génère de l'Essence Naissante de Cauchemar.]
[Elle continuera à en générer.]
[Elle vous rend en retour.]
... !
Qu'est-ce que... bon sang, qu'est-ce qu'il venait de découvrir ?