était étendu sur l'eau bleu-or de son domaine et levait les yeux vers rien de particulier.
Bien au-dessus, au-delà des murs de son Domaine, la bannière DE L'Histoire Narrative des Rois flottait dans les cieux de l'existence. Quarante-neuf. Un petit nombre sur une longue liste, détenu par un être qui, quelques années plus tôt, avait à peine existé.
Il laissa ses pensées s'élargir.
Il vit les Gardiens sous leur nouvelle neige, un Héritage qui avait acheté son printemps avec ses plus faibles, frissonnant à présent. Il vit le Démon Sans Sommeil sur sa terrasse avec ses yeux éternellement ouverts, et Moriarty et bien d'autres dans l'Héritage de Lucy, tous levant les yeux vers la même bannière et y voyant des choses différentes.
Il y avait la main qui s'était tendue depuis sous les Gardiens et s'était refermée sur une lumière vide. Il y avait une royauté faite de retours dérivant quelque part dans l'obscurité.
De assez loin, tout semblait très simple. Les pièces bougeaient, les fils se courbaient, et chaque frappe recevait sa réponse, une par une, à son propre rythme.
De près, chaque pièce avait un visage.
Il contempla les deux points de vue calmement, et constata que aucun ne l'effrayait.
LE Surveillant des Âges Revenants. Le sourire du garçon. Es-tu sûr de ça ?
Il aurait pu poursuivre cette question à travers toute l'existence sans arriver nulle part. Quelle que soit la réponse, elle viendrait à lui en temps voulu. La plupart des réponses finissaient par venir, si l'on restait immobile assez longtemps.
Pour l'instant, il y avait du travail à faire.
ferma les yeux, et avança.
Il attrapa d'abord l'Éclat.
La pierre blanc-or fraîche dériva dans sa paume, et il l'avala simplement. Elle descendit en lui et vola vers le centre de son existence, où les trois autres l'attendaient, et les quatre se rencontrèrent et se pressèrent l'un contre l'autre.
Elles se mirent à bourdonner !
C'était différent cette fois. Avec deux, il y avait eu de la pression. Avec trois, du poids. Maintenant, avec quatre, il y avait quelque chose comme un accord, quatre notes du même son grave, résonnant ensemble d'une manière qui fit ressentir à l'ensemble de son existence, pour un instant, l'intérieur d'une cloche.
[Vous avez consommé un quatrième Éclat de ÇA.]
[Il a rejoint les autres en vous.]
[Leur centre ne peut être décomposé.]
[Tout ce qui autour d'eux peut être décomposé a été fait vôtre.]
[Les quatre Éclats entrent en résonance.]
[Ce qu'ils pourraient devenir ensemble : ?????]
resta parfaitement immobile et écouta cette résonance, et s'interrogea.
Quatre morceaux de quelque chose d'inimaginablement plus grand, chantant l'un vers l'autre en lui. S'ils deviendraient un jour plus que des morceaux, il n'en avait aucune idée. Mais quelque chose dans cet accord ressemblait au début d'une phrase.
Il posa la pensée, et attrapa le nœud.
Le fil noir vint à lui et s'enroula dans sa paume, se desserrant et se resserrant, se desserrant et se resserrant, patient comme un battement de cœur. Il l'avala aussi, et lâcha son Shinjitsu dessus.
Il se débattit à sa manière silencieuse, sans frapper ni brûler. Il refusait simplement. Chaque fois que sa vérité arrachait un brin, celui-ci recommençait, lentement et obstinément, à tendre vers son voisin pour se rattacher. Il faisait cela depuis des Âges. Il ne connaissait pas d'autre façon d'être.
Mais Shinjitsu était patient lui aussi.
[Votre Shinjitsu décompose l'anomalie.]
[Elle se rattache.]
[Votre Shinjitsu la brise à nouveau.]
[Elle se rattache, plus lentement.]
[Votre Shinjitsu dépose ce qui est emprunté en elle, et garde ce qui peut être vrai.]
[Elle essaie de se rattacher une dernière fois, et ne trouve plus rien à tenir.]
[L'anomalie a été entièrement décomposée.]
Le nœud devint immobile.
Puis il fut simplement parti, dénoué jusqu'au bout, et sentit l'ensemble de son existence se loger un peu plus profondément en elle-même, comme si une porte quelque part en lui s'était enfin refermée.
[Taux d'assimilation : 2,1 % à 2,5 %.]
[Attributs : inchangés.]
Il'ouvrit les yeux.
Le fin film de son Shinjitsu l'entourait, immobile comme du verre, un peu plus dense qu'avant. Il fléchit lentement une main et regarda la lumière glisser sur ses phalanges. C'était pareil et pas pareil, comme une pièce familière après que quelqu'un a discrètement déplacé une chaise.
Puis il tourna son regard vers la dernière chose flottant devant lui.
Le Regret DU Progéniteur Dissous flottait dans l'air, petit et bleu-gris et impossiblement lourd, l'air autour de lui muet.
L'avaler à l'aveugle était hors de question.
Alors, comme toujours, il rêverait simplement d'abord, et verrait comment les choses se déroulaient.
Il s'allongea sur l'eau et commença son prochain Rêve Quantique Infini.
[Rêve Quantique 8 commence.]
[Conditions de départ : votre Rêve tel qu'il est maintenant. Taux d'assimilation : 2,5 %. Vrai Ordre III.4.]
[Objectif : la dévoration et la décomposition sûres DU Regret DU Progéniteur Dissous.]
[Minute 1 : Vous tendez la main vers le Regret.]
Le verre s'éleva autour de lui, bleu et or et sans fin, les couloirs familiers de possibilité se dépliant dans toutes les directions comme une ville de fenêtres.
Mais...
HOUUM !
De nulle part... les ténèbres éclatèrent !
Cela vint par éclats, tout à la fois et partout, des fleurs noires s'ouvrant dans le verre comme de l'encre jetée dans l'eau. Une fenêtre s'assombrit, puis dix, puis mille. Et depuis sous le plancher de verre, des rivières d'obsidienne jaillirent vers le haut, noires et luisantes et silencieuses, déversant à travers les couloirs du Rêve Quantique comme si elles avaient attendu sous lui depuis toujours !
[Avertissement.]
[Quelque chose d'inconnu a été déclenché.]
[Votre Rêve Quantique Infini a été affecté.]
[Source : ?????]
...
resta immobile et se concentra.
Autour de lui, l'éclat bleu-or s'estompait. Il se vidait lentement, comme la lumière se vide d'un ciel d'hiver, jusqu'à ce que les couloirs de verre sans fin de possibilité disparaissent et qu'il ne reste que l'obscurité. Il pouvait voir quelques mètres devant lui et pas plus loin. L'air devint épais, lourd, proche, pressant sur sa poitrine. Respirer donnait l'impression d'un travail.
C'était son Rêve Quantique Infini. Le sien. Jusqu'ici, il n'avait jamais fait que ce qu'il lui demandait !
Alors...
Son regard s'alourdit.
Qu'est-ce qui avait bien pu causer cela ?
Son existence commença à bourdonner, un faible ronronnement d'avertissement à travers chaque partie de lui, et son Origine Humaine Rêveuse fit ce qu'elle faisait toujours quand la route lui était cachée. Elle l'emporta en avant.
Il marcha dans l'obscurité.
Au bout d'un moment, quelque chose se mit à tomber autour de lui. De la neige, d'abord, douce et grise. Puis de la cendre, mêlée, sèche et amère sur sa langue, dérivant ensemble depuis un ciel invisible. Le sol sous ses pieds devint blanc et craquant. Le froid remonta à travers lui.
Puis il vit... un morceau de quelque chose.
Il gisait dans la neige au bord de sa vision. Une main tranchée. Juste une main, paume en l'air, doigts légèrement recourbés, comme si elle avait tendu vers quelque chose quand elle fut coupée.
Il continua de marcher, et il y en eut d'autres.... des membres tranchés.
Des bras, disposés en une longue courbe soignée. Des jambes, bout à bout, suivant la même courbe. Des torses, placés et tranchés avec une propreté terrible. Ils avaient tous été arrangés, chaque morceau d'entre eux, en une vaste spirale dans la neige, s'enroulant vers l'intérieur, anneau après anneau, et plus il s'approchait de son centre, plus la forme faisait mal à regarder. Les angles étaient faux. La courbe se pliait dans une direction que ses yeux n'avaient pas de nom.
Çà et là, entre les morceaux, des symboles d'obsidienne noire avaient été pressés dans la neige, et ils semblaient bouger chaque fois que son regard glissait loin d'eux, comme des yeux dans un vieux portrait suivant un visiteur.
Et il connaissait les visages.
Il les connaissait ! Barbatos, Adélaïde, Seo-yeon, L'Empereur Manchot, Kazuhiko, et d'autres !
Des visages qu'il avait vus rire, se disputer, manger, dormir. Des visages qu'il avait promis, à sa manière silencieuse, de garder en sécurité. Ils gisaient dans la neige les yeux ouverts et la neige se posant sur leurs cils, arrangés comme des parties d'un dessin, et aucun ne clignait des yeux.
Au centre de la spirale se tenait un unique arbre noir, ses branches nues et tordues, son écorce luisante.
Pendu à lui était Henry !
Ses bras étaient écartés et liés aux branches. Sa peau avait été écorchée et rabattue depuis sa poitrine et ses bras comme les ailes d'un papillon de nuit, et sa tête pendait bas, et la neige et la cendre se posaient doucement dans ses cheveux.
s'arrêta.
Son regard, déjà lourd, devint plus lourd encore. L'air pressa. Le bourdonnement à travers son existence devint une sorte de rugissement, et en dessous, quelque chose de très vieux et de très humain en lui devint froid et silencieux et immobile.
À cet instant, une voix murmura dans l'obscurité.
Elle venait de nulle part et de partout, très douce, très proche, comme si quelqu'un se tenait juste derrière son oreille.
« Comment peux-tu rêver de probabilités si souvent, » dit-elle, « sans jamais t'inquiéter de leurs cauchemars ? »
HOUUM !
L'obscurité avala la spirale.
Pour un long moment, ne vit rien du tout. L'arbre, Henry, les visages dans la neige, tout avait disparu dans le noir, ne laissant que la cendre qui tombe et le poids sur sa poitrine.
Puis la lumière revint.
La spirale avait disparu ! L'arbre avait disparu. Henry avait disparu. Là où chaque corps avait été, il n'y avait que des formes pressées dans la neige, des empreintes, une main ici, un bras là, la longue courbe soignée de la spirale encore tracée en creux à travers le blanc, se remplissant lentement de cendre qui tombe.
[Vous avez été envahi par des tissages inconnus de probabilité.]
[Vous avez été tiré dans un Cauchemar.]
[Chaque chemin possible est fermé.]
[Chaque probabilité est obscurcie.]
[Elles le resteront jusqu'à ce que ce Cauchemar soit dissipé.]
...
lut, et tandis qu'il lisait encore, il entendit des pas.
Des lents. Pieds nus sur la neige, craquant doucement, venant vers lui depuis l'obscurité.
Il se tourna.
C'étaient les pieds d'Henry. Il les connaissait. Mais la peau dessus était déchirée en longues lignes irrégulières, et des larmes suintait une lumière fine et sablonneuse, noire et scintillante, comme de l'obsidienne réduite en poudre et mise à briller de l'intérieur. À chaque pas, les pieds saignaient de l'obsidienne, épaisse et sombre, laissant des traces noires dans le blanc derrière eux.
La silhouette s'approcha, pas à pas, jusqu'à se tenir juste au bord de ce que pouvait voir.
C'était Henry, et c'était autre chose qui le portait.
Son corps se tenait droit maintenant, la peau écorchée refermée en coutures irrégulières qui fuyaient cette même lumière de sable noir. Son visage était le visage d'Henry, chaque trait. Mais ses yeux avaient disparu, et à leur place, deux lents filets de lumière d'obsidienne sablonneuse coulaient sur ses joues comme des larmes, scintillant tandis qu'ils tombaient dans la neige.
Le Cauchemar regarda .
Quand il parla, la voix qui sortit de la bouche d'Henry était ancienne, et profonde, et patiente, comme quelque chose parlant depuis le fond d'un très vieux puits.
Il inclina la tête d'Henry, lentement.
« Chaque route que tu as jamais rêvée et jetée devait bien finir quelque part. Elles finissent toutes ici, avec moi. Dans plus de branches que tu n'as jamais pris la peine de compter, celui-ci est mort, et tu as détourné le regard, et tu as choisi une route plus douce. Je l'ai gardé. Je les ai tous gardés. Je garde tout ce que tu ne veux pas. »
Neige et cendre tombèrent ensemble. Quelque part dans l'obscurité, très faiblement, quelque chose comme une cloche sonnait.
« Alors rêve avec moi, » dit le Cauchemar, « à travers chaque route que tu as jetée. Compte-les. Apprends leurs noms. Et quand nous atteindrons la fin de la neige, tu me diras lequel de nous est le rêve... et lequel de nous est le cauchemar. »
...
BOUM !