L'inversion est le moyen par lequel l'Existence se meut.
Ce qui est étiré revient en place. Ce qui est élevé haut est abaissé bas.
Ce qui est poussé pousse, et ce qui est frappé, tôt ou tard, frappe. Chaque mouvement dans l'existence est partagé, car chaque chose est liée à ce qu'elle meut. La main et la chose qu'elle frappe ne font deux que pendant un instant. Puis la réponse vient, et ils redeviennent un.
Il y a longtemps, il y avait un Roi qui gagna une grande guerre. Pour célébrer, il commanda la plus grande cloche de toutes les Dimensions, et un vieux fondeur de cloches la lui coula dans les collines.
Lorsqu'elle fut achevée, le fondeur dit : « Souviens-toi, une cloche est principalement du vide. Le bronze n'est là que pour maintenir l'espace vide en forme. Frappe-la doucement, et elle chantera pour toi. Frappe-la fort, et elle chantera à tout. »
Le Roi rit. Il pendit la cloche au sommet de la plus haute tour de son palais, et le matin de sa victoire, il la frappa lui-même, une fois, de toute sa force, pour que chaque recoin de l'existence sache qu'il avait gagné.
Le son partit !
Il traversa son royaume en un battement de cœur et sa Dimension en une heure. Il continua, à travers le noir entre les Dimensions, et les Interstices vides, et les frontières des vieux Héritages, de plus en plus faible mais continuant encore, car un son voyage jusqu'à ce qu'on trouve quelque chose d'assez vide pour y répondre.
Le Roi vieillit et mourut. Ses enfants régnèrent, puis les leurs. La cloche resta silencieuse si longtemps que les gens oublièrent qu'elle avait jamais été frappée, et le royaume devint riche, fier et insouciant.
Et loin, très loin, au bord même de tout, il y avait une vallée si vaste et si vide que tout y passait et rien n'y restait.
Le son l'atteignit.
La vallée ne nourrissait aucune haine pour le Roi. Qui avait frappé la cloche, et pourquoi, ne signifiait rien pour elle. Elle ne fit que ce que font les choses vides. Elle rendit le son, une fois, entier, avec exactement la force qu'on lui avait donnée.
La réponse mit des Âges à arriver. Lorsqu'elle atteignit enfin le royaume, elle vint roulant depuis le noir comme une seule note. La grande cloche se brisa, la tour s'effondra, le palais s'effondra, et tout le royaume se disloqua en un long son vibrant, et les descendants du Roi moururent sans savoir pourquoi.
Seuls les petits-enfants du fondeur, loin dans les collines, comprirent. On leur avait appris à frapper leurs propres cloches doucement.
Chaque frappe reçoit sa réponse. Plus la frappe est forte, plus la réponse est forte. Et la réponse revient chez elle en son propre temps, pas à celui du frappeur.
Le domaine du LE Rêveur Humain était calme.
Seul pouvait y entrer, et ceux à qui il avait donné le droit, et à cet instant, il était seul. Son Domaine Racine Existentiel avait fait du chemin depuis la première petite graine effrayée qu'il était. Maintenant, il s'étendait dans toutes les directions, vaste et infiniment profond, et il lui ressemblait.
Des mers de bleu et d'or stellaires roulaient lentement sous un ciel des mêmes couleurs, l'eau pleine de lumière d'étoiles à la dérive, les nuages au-dessus illuminés de l'intérieur comme des lanternes. Çà et là, des choses flottaient sur les mers et dans les nuages, des morceaux de sa vie transformés en paysage.
Au loin, un donjon s'élevait hors de l'eau, le premier qu'il avait jamais nettoyé, ses murs encore cerclés de neige lourde qui restait gelée à jamais. Au-dessus tournaient de grandes Roues de l'Existence illusoires.
Entre les nuages pendaient de petites Existences Observables et Dimensions brillantes, modèles de celles qu'il avait traversées, tournant comme des ornements. Et dans un nuage calme, s'il regardait de près, il y avait une unique fenêtre allumée dans un immeuble bon marché.
Au centre même de tout, un unique point de lumière clignotait lentement, régulièrement, comme un battement de cœur vu de très loin. C'était L'INFINIVERS, attiré en une singularité.
était assis sur l'eau bleu-or comme si c'était un sol solide, et étala ce qu'il avait pris au LE SCÉLLÉ.
Trois choses flottaient dans l'air devant lui.
La première était un Éclat de ÇA. Petit et brillant, comme les autres, et bourdonnant, mais celui-ci était plus froid que les autres, blanc-or au lieu d'or chaud, comme s'il avait passé très longtemps à l'intérieur de quelque chose de froid et de patient.
La seconde était l'éclat du LE Regret DU Progéniteur Dissous. Il ressemblait à une larme unique faite de verre bleu-gris, pas plus grand que son ongle, et il était plus lourd qu'il n'avait aucun droit de l'être.
L'air autour de lui était plus calme que le reste du domaine. Le regarder trop longtemps faisait mal à quelque chose dans sa poitrine.
Regret !
Le simple fait de le regarder lui faisait intrinsèquement se souvenir de tous ses regrets !
Le regret était la plus vieille fissure qui soit : ce qui s'était passé, et ce qui aurait dû se passer à la place. Deux passés, tirant sur un cœur.
La troisième était l'anomalie.
Elle ressemblait à un unique fil noir, noué. En la regardant, le nœud se desserra de lui-même, lentement, faillit se défaire, puis, juste avant de se libérer, il se resserra de nouveau.
Desserra, serra, desserra, serra, encore et encore, patient et obstiné, une chose qui refusait de se défaire. Cela lui rappela une roue qui tournait pour toujours, parce qu'elle avait oublié comment lâcher prise.
Alors qu'il réfléchissait à par où commencer... quelque chose le tira depuis l'extérieur !
Il leva la tête.
Au-delà des murs de son domaine, loin dans les cieux de l'existence, la bannière blanche et or de LA Narration des Rois pendait toujours là où elle s'était déployée. Il pouvait la sentir d'ici. Et quelque chose sur elle venait de bouger.
Son propre nom montait !
Il glissa vers le haut, lisse et brillant, d'une seule place sur la liste. Et au même instant, le nom qui se trouvait juste au-dessus glissa vers le bas devant lui, et s'installa là où il était.
[49. LE Rêveur Humain]
[50. LE Intendant des Âges Revenants]
...
fixa la bannière avec une expression très lourde.
Il faillit jurer !
Putain ?
Il repassa tout en revue, soigneusement, vite. Neuf vaisseaux, et il les avait tous tenus. La tour, l'archiviste, le prince, l'ermite, l'enfant, le dormeur, le conseiller, le marcheur, le palais. Il avait bu chaque goutte de sang et chaque fragment de conscience. Il avait pris l'Éclat, le Regret, l'anomalie. Il n'y avait pas de dixième vaisseau. Il en était certain. Il avait regardé.
Et pourtant un Roi venait de tomber sous lui sur la bannière, au moment même où il mangeait le Scellé, comme si les deux étaient liés.
Était-ce quelque chose d'entièrement séparé du Scellé ? Mais alors pourquoi serait-il tombé maintenant ?
Était-ce le Scellé lui-même ? Mais le Scellé était parti. avait senti l'arrêt du retour.
Connecté à son existence, mais pas. Séparé, mais pas. Cela avait la même forme étrange qu'un rêve et son rêveur : deux choses, et pas tout à fait deux.
soupira et secoua la tête.
Il n'aimait pas ça.
Il aimait les ennemis qui mouraient proprement et disparaissaient. LE Révélateur du Temps Démoniaque était mort et était resté mort. Oppenheimer était mort et était resté mort. Même Petit Bobby avait été agaçant jusqu'à ce qu'il tourne, et puis ce fut la fin. C'est comme ça que les ennemis sont censés fonctionner.
Mais LE SCÉLLÉ continuait à faire des siennes. Il avait juste besoin d'être fini et parti !
Comme il pensait cela, l'existence lui répondit.
L'information descendit de la bannière elle-même, de LA Narration des Rois, comme une lumière or chaude tombant à travers le plafond de son domaine.
[LA Narration des Rois a basculé.]
[49. LE Rêveur Humain.]
[50. LE Intendant des Âges Revenants.]
[Une part significative de la Souveraineté a été prise par toi sur LE Intendant des Âges Revenants.]
...
lut deux fois, puis s'allongea sur l'eau bleu-or et soupira vers le ciel.
C'était ridicule. Il avait enfin tué un être qui refusait de mourir, proprement et complètement, jusqu'à la dernière goutte, et à cet exact même moment, un Roi entièrement inconnu de lui avait perdu une grande part de sa Souveraineté en sa faveur.
L'existence ne donna aucune raison, et n'en avait pas besoin. Quoi que fût LE Intendant des Âges Revenants, il était lié au Scellé d'une manière ou d'une autre, et il était toujours là-dehors, toujours sur la liste, toujours respirant.
Il avait trouvé encore un cafard d'ennemi !
Et il allait devoir le tuer entièrement, lui aussi.
Quelque part très loin, dans un endroit sans nom pour lui, on aurait dit qu'une cloche venait d'être sonnée.
Dans L'Héritage de LA Main Qui Place les Pièces, sur une petite île flottante où ne tombait pas de neige, quatre Immensités avaient abandonné une partie de Chaturanga pour fixer le ciel.
La bannière pendait au-dessus d'eux à travers l'air chaud et clair. Ils l'avaient tous sentie bouger.
« Il... a grimpé ? » dit lentement la Forme de Vie de Source, la lumière se déversant sur les contours de son corps en petites vagues agitées. « Le nom le plus faible de la liste ? »
« Il a fait plus que grimper, » dit la Forme de Vie de Conduit. Les courants à l'intérieur de son corps à demi transparent s'étaient faits très calmes. « Regarde ce qui a chuté. LE Intendant des Âges Revenants. Bahaha, quelque chose d'aussi faible vient de le faire mettre à genoux ? »
Le Primordial gronda, un son de pierre qui grince sur la pierre, les feux dans ses yeux à peine vacillants.
« La chance, » dit-il. « Les choses faibles trouvent la chance une fois. Elles la trouvent rarement deux fois. La patience et le temps régleront ça. »
La Forme de Vie de Provenance rit.
Elle se tenait au bord de l'île, les bras cerclés croisés, regardant le nom pâle assis une place plus haut qu'il n'avait droit de l'être, et ses yeux étaient brillants et affamés.
Loin, dans la mer d'obsidienne bouillonnante de la Source Primordiale, sous un ciel d'éclairs noirs, Vakochev se tenait à la surface de l'eau et regardait en haut.
Il pouvait voir la bannière même d'ici. Il pouvait voir son propre nom à trente, un peu plus terne que ceux autour, et le nom faible, très faible, maintenant assis à quarante-neuf, fraîchement arrivé.
Derrière lui, Atlas se tenait dessiné en traits d'or pâle, et Anaximander se tenait avec LA CRÉATURE, et le Writer of Mythos flottait avec son livre ouvert sur ses genoux, sa plume déjà en mouvement alors qu'ils observaient tous les changements !