Petit Kir Un ouvre les yeux !
Ils sont noirs, obsidienne comme le reste de lui, luisants et profonds, et tout au fond brûle une lueur faible, petite et stable, comme une unique bougie au bout d'un très long couloir.
Il regarde LE Regard Verdoyant.
Et pour la première fois depuis qu'il a émergé de la déchirure dans l'espace, il parle.
[LE Kirtimukha parle.]
Sa voix est calme, plate et parfaitement sincère.
[« Êtes-vous en vie ? »]
HOUUM !
...
La question plane sur l'arène.
LE Regard Verdoyant le fixe. Sa lumière verte vacille, comme si les mots avaient touché quelque chose sous elle.
Alors le corps du Kirtimukha commence à changer !
Une lueur faible monte sur sa peau. Obsidienne, comme son corps, si fine que Noa la manque presque. Là où une Immensité aurait flambé et jailli et se serait déversée dans l'air, celle-ci se pose simplement sur le Géant de la tête aux pieds, un fin voile noir, près comme une seconde peau, et y reste.
C'est tout.
Aura, tempête, le rouleau de puissance déferlant sur une mer d'étoiles : tout est absent. Le vaste titan d'obsidienne se tient dans l'arène avec ce fin film sur le corps, et à tous les sens de Noa, il semble être devenu plus silencieux plutôt que plus fort.
Et pourtant son existence devient très immobile.
Dans son esprit, la voix de Lifthrasir vient le long du fil.
« Tu le vois ? »
Elle a l'air satisfaite.
« C'est Shinjitsu. Regarde comme il y en a peu. Tout ce que Petit Kir Un est, sa Narration, son Immensité, toute sa force, est tenu à l'intérieur de son existence. Rien ne fuit ni ne brille, et rien n'est gaspillé à être vu. Tout a été rassemblé vers l'intérieur, pressé dans sa propre vérité, et cette lueur faible est la seule partie qui atteint la surface. »
Noa regarde le voile d'obsidienne.
« La plupart des Immenses sont bruyants, » poursuit Lifthrasir doucement. « Leur pouvoir se répand d'eux dans toutes les directions. Lumière, pression, grandeur, tout cela est emprunté, et tout cela s'annonce. Shinjitsu est l'opposé. C'est ce qui reste quand tu cesses de porter ce qui n'est pas à toi. Et ce qui reste, quand c'est vrai, n'a pas besoin de briller. »
De l'autre côté de l'arène, LE Regard Verdoyant lève sa branche de prunier.
[LE Regard Verdoyant parle.]
Sa voix est glaciale.
[« En vie. »]
Elle lève la branche haut au-dessus de sa tête.
[« Je vais vous montrer exactement à quel point. »]
Son pouvoir arrive tout d'un coup !
Une lumière verte jaillit de son corps en une vague déferlante qui balaye toute l'arène, et derrière elle, l'obscurité de la Chrysalide se fend, et un œil s'ouvre en elle.
Un vaste œil verdoyant, plus grand que l'arène, plus grand que l'Ossuaire, son iris un tourbillon lent de vert et d'or, sa pupille une graine noire. Il pend dans le ciel derrière elle, et il regarde vers le bas.
Son regard tombe sur tout.
Et tout ce qu'il regarde commence à croître.
L'Immensité de LE Regard Verdoyant est le Regard lui-même. Tout ce qui tombe sous son regard devient son jardin. Sa croissance lui répond. Elle peut le faire éclore en un instant, ou faner dans le même souffle, ou prendre racine où bon lui semble. La soie qui tombe de la Chrysalide, prise dans le regard de l'œil, fait pousser des racines en plein air et explose en fleurs de prunier. Les fils de destin qui ondulent au bord de l'arène mettent des feuilles, et l'obscurité elle-même commence à verdir.
Elle joint ses deux mains devant sa poitrine, doigts entrelacés dans un signe serré, délibéré.
[LE Regard Verdoyant parle.]
[« Verger de l'Œil Qui Ne Cligne Pas. »]
L'arène devient un verger !
Il se déploie autour du Kirtimukha en un unique instant : des rangées infinies de pruniers jaillissant du néant, des milliers, des millions, leurs branches lourdes de fleurs roses, blanches et rouge-vin, emplissant chaque direction, scellant l'arène à l'intérieur d'un royaume de vert sous le regard du grand œil. À l'intérieur, il n'y a pas d'échappatoire à être vu. Et tout ce qui est vu est à elle pour le faire croître.
Le verger se retourne contre le Kirtimukha.
Des racines jaillissent du sol sous ses pieds et enroulent ses chevilles, ses mollets, ses cuisses, épaisses comme des rivières, s'enfonçant vers le bas pour l'ancrer. Des branches s'élancent de chaque arbre à la fois, un million de lances de bois vivant aiguisées en pointes, plongeant vers sa poitrine, sa gorge, ses yeux. Des fleurs se détachent et tournoient dans l'air en tempêtes de rasoirs, chaque pétale un tranchant. Et le grand œil au-dessus presse sur lui de tout le poids de son Regard, ordonnant à son corps d'éclore, de mettre ses propres racines à partir de l'intérieur, de s'ouvrir en fleurs et de faner jusqu'au néant.
C'est terrifiant !
Noa regarde avec des yeux écarquillés. Une Immensité Ancienne, déchaînée à pleine puissance, une région entière d'existence transformée en arme en un seul souffle.
Les racines atteignent le fin voile d'obsidienne sur la peau du Kirtimukha.
Et glissent dessus !
Elles ne se brisent ni ne brûlent. Elles échouent simplement à tenir, comme si elles avaient essayé de prendre racine dans du verre poli et n'avaient trouvé rien du tout à saisir, puis se détendent, retombent, et fanent au sol.
Le million de branches frappe le voile.
Et se brise !
Chacune d'elles. Pulvérisée au contact, des éclats de bois vivant giclant en grands nuages verts, les pointes s'effritant avant de pouvoir percer ne serait-ce que la lumière faible qui couvre le corps du Géant. La tempête de pétales-rasoirs frappe ensuite, et les pétales tombent du voile comme de la neige d'une vitre, inoffensifs, dérivant vers le sol du verger.
Et le grand œil verdoyant au-dessus presse de tout son Regard, ordonnant au Kirtimukha d'éclore.
Le Géant reste exactement tel qu'il est.
L'ordre atteint le voile d'obsidienne, et ne trouve rien en dessous qui y réponde. Noms empruntés, légendes racontées par d'autres, titres donnés de l'extérieur : le Géant n'en a aucun à offrir. Seulement sa propre vérité, petite et simple et entièrement réelle, et cette vérité n'a aucun intérêt à devenir un jardin.
Le Regard glisse loin.
« Là, » murmure Lifthrasir dans l'esprit de Noa. « Toute son Immensité fonctionne en saisissant ce qu'elle regarde. Mais pour saisir quelque chose, il faut l'attraper par ce qui n'est pas vraiment lui. Ses noms, ses histoires, sa place dans l'existence. Chaque forme de vie a beaucoup de cela, et elle les saisit tous par là. Petit Kir Un en a presque rien. Il ne reste rien sur lui qui ne soit pas le sien. Elle n'a nulle part où prendre prise. »
LE Kirtimukha fait un pas en avant.
Le verger tremble.
Il en fait un autre, et les racines à ses pieds fanent et retournent dans le sol. Un autre, et les rangées d'arbres les plus proches se fendent le long de leurs troncs et s'effondrent. Il traverse le verger de l'œil qui ne cligne pas comme un homme traverse un champ de hautes herbes, et l'herbe se contente de se courber, puis de se briser, puis de mourir.
Les yeux de LE Regard Verdoyant s'écarquillent !
Elle lève ses deux mains. Le grand œil au-dessus d'elle flambé, sa pupille se fendant, et un rayon de pur Regard vert s'en déverse, une colonne de pouvoir si dense que la mer d'étoiles sous elle commence à faire pousser une forêt.
LE Kirtimukha lève un poing.
Sur ses jointures, le fin voile d'obsidienne est à peine visible.
Il frappe !
Le poing rencontre la colonne de Regard vert et la traverse, comme une main traverse la fumée. Il rencontre les défenses de LE Regard Verdoyant, couche après couche de bois vivant et de lumière verdoyante et d'Immensité tissée enroulée autour de son corps comme une armure, et les brise toutes, l'une après l'autre, en une série de craquements nets comme la glace d'une rivière qui se brise au printemps.
Et il atterrit sur sa poitrine.
BOUM !
Sa poitrine s'ouvre en deux !
Une longue blessure déchirée la traverse de la clavicule aux côtes. Du sang en jaillit, verdoyant et scintillant, vert comme de jeunes feuilles et rempli de minuscules points de lumière stellaire, et il reste suspendu dans l'air derrière elle en un long arc scintillant tandis qu'elle est projetée en arrière à travers l'arène. Le grand œil dans le ciel cligne une fois, et se ferme. Le verger meurt tout d'un coup, chaque arbre s'effondrant en poussière verte.
Elle vole vers le bord de l'arène, vers le croissant des Anciens, traînant du sang stellaire.
Quelqu'un la rattrape !
LE Démon Sans Sommeil avance hors du croissant et la rattrape aisément dans ses bras brûlants, la berçant contre ses fils blanc-chaud. Elle gît là, inerte, sa branche de prunier tombée, du sang verdoyant suintant de la blessure à sa poitrine.
Le Démon la regarde en bas.
Lentement, presque tendrement, il lève une main et caresse ses cheveux.
Il sourit. C'est un sourire sombre, lent et satisfait, le sourire de quelqu'un qui regarde une chose qu'il a secrètement espérée se réaliser.
LE Kirtimukha se tient seul au milieu de l'arène vide.
[« Vous... n'êtes pas en vie. »]
HOUUM !
Le fin voile d'obsidienne sur son corps se pose, s'immobilise, et se fond à nouveau dans sa peau.
Ses yeux se ferment à nouveau.
À côté de Noa, Lifthrasir sourit.
« Très peu d'Immenses Anciens pratiquent même Shinjitsu, » dit-elle doucement, à voix haute cette fois, pour que tous puissent entendre. « Encore moins savent comment commencer. Cela ne peut être accordé ni hérité, volé ni dévoré. Il faut le trouver, lentement, en soi-même, et la plupart ne le trouvent jamais. Mais quand il s'agit de moi et de toi... nous pouvons rendre bien d'autres méthodes possibles. »
Elle regarde le croissant des Anciens, le Démon berçant le Regard Verdoyant qui saigne, le Souverain de la Spirale Sans Fin se tenant très immobile au centre d'eux tous.
« Un Immense Ancien est grandiose, » dit Lifthrasir. « Mais un Immense Ancien qui connaît Shinjitsu est incommensurablement plus grandiose. »
Elle tape l'air dans la direction du Géant d'obsidienne, avec tendresse.
« Et Petit Kir Un tient à peine un demi pour cent d'Assimilation. »
...