<Sir Moriarty>
La montagne d'Autremonde de Moriarty ressemblait à un cabinet de travail qui aurait grandi pendant un Âge sans jamais être rangé, et elle pouvait toujours avoir une apparence différente.
Actuellement...
Des étagères grimpaient le long de son cœur creux en spirales, courbées sous le poids de livres, d'ossements et de bocaux contenant des choses qui tressaillaient encore. Des instruments de laiton et de verre pendaient à des chaînes au plafond, certains mesurant, d'autres se contentant de se souvenir comment faire. Au centre de la grande salle courait une longue table de pierre où des spécimens reposaient en rangées soignées, étiquetés de sa petite écriture précise, et à l'extrémité, sous un drap, gisaient les restes à moitié disséqués d'un Immense qu'il étudiait depuis un moment.
La neige était parvenue jusqu'ici. Elle tombait de quelque part, haut dans l'obscurité, et se posait sur les étagères, et Moriarty avait fini par abandonner l'idée de la brosser sur ses livres.
Poona était assise en tailleur sur sa table, entre un bocal d'yeux conservés et un plateau de ses pâtisseries, en train de manger les pâtisseries !
« Tu pourrais au moins faire semblant d'être venue pour le Conseil », dit Moriarty, sans lever les yeux de ses notes.
« Je suis venue pour le Conseil. » Elle lécha le sucre sur un doigt. « Je suis juste aussi venue pour les pâtisseries. »
Il ajusta ses lunettes. Il y avait beaucoup à réfléchir avant que l'Héritage ne se réunisse. La Convocation s'était terminée par une sévérité et une voix. Le Comptage pesait sur chaque Racine sous le toit de Lucy. Et trois des trônes avaient cessé de lui parler dans les couloirs.
À ce moment-là...
L'air dans la salle changea !
Il devint chaud, et vert, et senti soudain le printemps. Moriarty releva la tête. Poona cessa de mâcher.
LE Regard Verdoyant entra dans le cabinet !
Aucune porte ne s'ouvrit pour elle. Elle apparut simplement, une grande silhouette de lumière verte tendre au regard de jeunes feuilles, et la neige la plus proche d'elle se transforma en pétales et tomba. Sa tête s'inclina vers Moriarty avec une courtoisie parfaite, et vers Poona avec un peu moins.
Puis elle éleva son Immensité !
Elle monta d'elle en une marée verte lente et remplit le creux de la montagne, et se referma sur l'ensemble comme un dôme. Moriarty la sentit sceller. Chaque fil de perception qui entrait ou sortait de son Autremonde fut calmement coupé. Personne à l'extérieur ne pouvait plus voir à l'intérieur, ni entendre, ni percevoir le moindre souffle. En tous les âges qu'il la connaissait, il ne l'avait jamais vue demander une telle intimité !
Poonaposa sa pâtisserie !
« Est-ce que cet Osmont est vraiment l'un des trois ? » dit LE Regard Verdoyant.
Sa voix était douce, et fatiguée, et très raisonnable.
« Allons-nous risquer notre Immensité et nous rallier autour de lui ? Parce que je l'ai observé, et il ne semble pas qu'il fasse quoi que ce soit de différent des autres. Il ne montre aucune brilliance. »
Moriarty fronça les sourcils !
Il ôta ses lunettes et les posa sur la table à côté de ses notes. Poona devint parfaitement immobile.
« Quel est exactement ton point ? » dit-il. « Nous devons nous réunir en tant qu'Héritage dans peu de temps pour décider d'une direction sur tout cela. Alors pourquoi le dire maintenant, ici, sous un dôme où personne d'autre ne peut entendre ? »
LE Regard Verdoyant ne répondit pas tout de suite.
Elle marcha lentement le long de sa table, passant les spécimens et les bocaux, traînant un doigt vert sur la pierre. Là où elle touchait, de petites pousses perçaient la neige.
« J'ai commencé à penser différemment », dit-elle. « À propos d'un grand nombre de choses. À propos des trois, et de la porte, et de qui devrait et pourrait être celui qui l'ouvrira. À propos de cet Héritage, et de ce pour quoi Lucy l'a bâti, et de savoir si ce pour quoi elle l'a bâti a encore de l'importance quand la neige est si profonde. »
Elle s'arrêta au bout de la table, près du cadavre drapé.
« Je pense que nos tissages ne sont peut-être plus alignés, Moriarty. »
« C'est une drôle de chose à venir me dire. »
« C'en est une. » Elle se tourna vers lui, et son regard était triste et vert et très vieux. « Je l'ai fait seulement en guise d'assurance, tu comprends. Je ne voulais jamais avoir à l'utiliser. J'espérais ne jamais le faire. »
Elle inclina la tête.
« Mais te souviens-tu de tout ce thé que nous avons bu ensemble, au fil des années ? »
... !
Moriarty se souvint !
Il se souvint de tout d'un coup, comme un érudit se souvient de la seule ligne d'un texte qu'il a lu mille fois sans la voir. Des Âges d'après-midis. Son domaine, le printemps et la chaleur, et une tasse dans sa main qui avait toujours un léger goût de vert. Il avait aimé. Il lui avait demandé une fois ce qu'il y avait dedans, et elle avait souri en lui disant que c'était seulement des feuilles.
Elle agita la main !
Une lumière verte jaillit de lui !
Elle s'échappa de sa peau, des coins de ses yeux, de sous les coutures de ses tentacules, un vert lumineux venimeux qui grandissait en lui tranquillement depuis plus longtemps qu'il ne pouvait compter. Au lieu de brûler, elle épanouit, se propageant à travers son existence le long de chaque chemin qu'avait jamais emprunté le thé, et partout où elle épanouissait, son Immensité devenait molle et lente et très lointaine.
Moriarty trébucha !
Il se rattrapa contre sa propre table, renversant un bocal d'yeux au sol, le verre se brisa, et il fixa ses tentacules d'où la lumière verte s'écoulait. Pour une fois dans sa longue existence, il n'avait absolument rien à dire.
Le visage de Poona changea !
La gaieté en disparut entièrement. Il n'y eut ni cri ni rire. Poona glissa de la table, et quand ses pieds touchèrent le sol, sa forme se détendit. Son corps devint mou, translucide, et gonfla vers l'extérieur en une vaste masse luisante de limon vivant, chatoyant de toutes les couleurs à la fois, emplissant la moitié du cabinet et s'élevant vers le dôme de lumière verte, et à l'intérieur, tournant lentement, son unique énorme œil brillant fixé sur LE Regard Verdoyant sans une once de chaleur.
Alors toute la montagne bourdonna !
Elle trembla de ses racines à son sommet, chaque étagère cliquetant, chaque instrument se balançant sur sa chaîne. Le dôme vert au-dessus scintilla, ne se brisant pas, mais s'ouvrant, délibérément, en un endroit, pour laisser entrer quelque chose.
L'air au-dessus de la longue table de pierre se fendit comme une paupière !
Un vaste œil sombre regarda à travers. Insomniaque. Patient. Brûlant d'une attention qui n'avait jamais cligné des yeux une seule fois. Il regarda Moriarty, trébuchant et saignant une lumière verte contre sa propre table, et Poona, vaste et luisante et silencieuse. Enfin, il regarda LE Regard Verdoyant, debout au bout de la table près du cadavre, et quelque chose en lui semblait presque affectueux.
|LE DÉMON SANS SOMMEIL vous observe.|
|« C'est un temps pour la révolution, vieil ami Moriarty. »|
... !
Hors du dôme, bien en bas sur le sol enneigé de l'Héritage, les rivières pourpre-or avaient commencé à couler plus vite. Les Conduits bourdonnaient à une hauteur qu'aucun Gardien n'avait jamais entendue. Sur une douzaine de montagnes à la fois, des silhouettes qui n'appartenaient pas À L'HÉRITAGE DE L'Acharya de l'Immensité sortaient du blizzard, et la neige autour d'eux tombait cramoisi-or.
L'incursion avait commencé !
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<THE Creature>
Anaximander était assis sur rien.
Il n'y avait pas de sol dans l'indéfinition où leur foyer avait été, seulement la mousse d'obsidienne lente et la neige dérivant à travers, mais Anaximander avait trouvé un endroit pour s'asseoir quand même. Il avait un livre ouvert sur son genou. D'où venait le livre, LA CRÉATURE ne savait pas.
LA CRÉATURE l'observait.
Il le regardait depuis un moment. Depuis qu'Anaximander avait accepté de prendre ses tissages du futur, depuis que ces tissages étaient revenus affluer en lui tout d'un coup, l'ami à ses côtés avait changé. Ses yeux étaient plus vieux. Ses mains tournaient les pages plus lentement. Et il y avait quelque chose en lui maintenant que LA CRÉATURE pouvait percevoir clairement, assis au centre même de son existence.
Une Racine !
C'est à quoi cela ressemblait, aux sens DE LA CRÉATURE. Sa forme était évidente. Une Racine d'Immensité, entière et brillante, enracinée au milieu de l'homme aussi sûrement que la fracturée l'était dans la propre poitrine DE LA CRÉATURE.
Et pourtant Anaximander ne portait aucune autorité, pas un seul fil, comme toujours. Aucune puissance n'émanait de lui, aucun poids, aucune pression. Une Racine devrait vibrer. Elle devrait presser vers l'extérieur sur l'existence autour d'elle. Celle-ci ne faisait rien.
LA CRÉATURE regarda de plus près, et comprit.
Ce n'était pas une Racine qu'Anaximander avait fait pousser. C'était un creux, exactement de la forme d'une Racine, et l'existence elle-même s'était penchée et l'avait rempli. La mousse autour de l'érudit se courbait vers ce creux. La neige dérivant près de lui infléchissait très légèrement sa chute vers l'intérieur. L'existence avait regardé l'homme, et l'espace en lui où une Racine irait, et avait simplement acquiescé à ce qu'il y en ait une.
« Tu fixes. » dit Anaximander, sans lever les yeux de son livre.
« Je fixe », dit LA CRÉATURE.
« Entre nous deux, je ne suis certainement pas le plus grand monstre, ceci dit ? »
« ... »
LA CRÉATURE ne dit rien. Il continua de regarder le creux plein d'acquiescement dans la poitrine de son ami, et sentit, faiblement, quelque chose qu'il ne ressentait pas souvent.
Émerveillement !
Puis, dans l'instant d'après, il fronça les sourcils tandis que l'existence se déformait !
Au lieu de se déchirer, elle se plia tout d'un coup, la mousse d'obsidienne autour d'eux se tordant vers l'intérieur en un point unique dans l'indéfinition, comme si quelque chose de très lourd venait de poser le pied sur une toile. La neige cessa de tomber. Elle resta suspendue dans l'air, chaque flocon, et trembla.
Anaximander ferma son livre.
Une silhouette sortit de la courbure !
Il était grand et pâle, ses longs cheveux blond pâle virant au blanc, ses yeux or, brillants et très calmes. Il portait un long manteau sombre qui ne bougeait dans aucun vent. Et il brillait faiblement, de l'intérieur, une lumière or pâle s'infiltrant à travers sa peau comme s'il avait mangé quelque chose d'énorme peu de temps avant et le digérait encore.
LA CRÉATURE le connaissait, car ces yeux étaient inoubliables !
Tous ceux de leur foyer le connaissaient. C'était la raison pour laquelle il n'y avait plus de foyer. Il avait pris leur Existence Observable et n'avait rien laissé derrière que cette mousse.
« Bonjour à nouveau », dit LE SCÉLLÉ.
Sa voix était chaleureuse, et courtoise, et intéressée, la voix d'un érudit saluant un autre érudit lors d'une conférence.
« Cela fait un certain temps. Et pourtant, pas. » Il inclina la tête, prenant en compte la mousse, la neige suspendue, eux deux. « Je suis désolé de dire que je viens cette fois en apportant la mort. »
... !
LA CRÉATURE et Anaximander se rapprochèrent l'un de l'autre !
Aucun des deux ne décida de le faire. Ils le firent simplement. Anaximander se leva de son siège de rien et dériva vers le côté DE LA CRÉATURE, et les flammes blanches et d'obsidienne DE LA CRÉATURE montèrent autour d'eux deux, et leurs visages étaient graves.
LE SCÉLLÉ avança, sans hâte, et sa pression arriva !
Elle s'abattit sur l'indéfinition comme un ciel qui s'effondre. Ce n'était pas de l'Immensité. LA CRÉATURE pouvait sentir que ce n'en était pas ; il n'y avait pas de porte derrière, pas d'achèvement, pas de forme finie. Mais c'était proche. Si proche que la différence importait à peine, un poids qui pesait sur la mousse et la neige et sur la Racine fracturée DE LA CRÉATURE jusqu'à ce que la fissure à travers sa poitrine commence, très faiblement, à luire.
« Les gens craignent la mort », dit LE SCÉLLÉ, « parce qu'ils pensent que cela signifie être effacés. Ils pensent que la lanterne s'éteint et que la pièce reste froide et vide pour toujours. Mais ce n'est pas ce que mourir est. »
Il s'arrêta à une petite distance, et ses yeux or se posèrent sur LA CRÉATURE.
« La mort n'est qu'une main ouverte renversant un bol, pour que quelque chose de meilleur puisse boire. »
La neige trembla dans l'air entre eux.
« Parfois, la mort est en réalité une bonté. Quand un vieil arbre pourrit dans les broussailles, il ne maudit pas la terre. Il nourrit le sol, pour qu'un tronc plus haut puisse grimper vers le soleil. Rien ne disparaît jamais vraiment dans l'existence. Le poids reste. La chaleur et la moelle obstinée que tu portais se versent simplement dans le sang de quelqu'un d'autre. » Sa voix s'adoucit.
« D'une certaine façon, tu ne cesses pas vraiment de marcher. Tu continues juste de vivre à travers moi. »
LA CRÉATURE ne répondit pas.
« Et regarde », continua LE SCÉLLÉ, presque apologétique. « Je ne veux pas être injuste. Tu peux voir les silhouettes debout derrière mon épaule. Je ne suis pas seul. Je n'ai jamais été seul. »
Derrière lui, l'indéfinition se modifia !
Des formes s'élevèrent de la mousse dans son dos, vastes et floues, leur Dimensionnalité coulant si profondément que LA CRÉATURE ne pouvait pas les voir clairement du tout. Seules les auras transparaissaient, pressant depuis derrière LE SCÉLLÉ comme cinq soleils se levant derrière une seule colline. Cinq d'entre eux. Chacun lourd du poids inconfondable, achevé, de la vraie Immensité !
Cinq Immenses, debout dans la mousse où un foyer avait été.
« Mais je n'ai jamais aimé m'acharner à plusieurs sur un homme », dit LE SCÉLLÉ. « Cela laisse un goût amer dans la bouche, comme mâcher du grillé brûlé. Alors ceux derrière moi ne bougeront pas. Ils ne lèveront pas le petit doigt. Ils ne feront pas un seul pas vers toi. »
Il sourit.
« Ils sont juste là pour regarder le bois se fendre. Ce n'est que toi et moi. »
... !
Cinq Immenses qui regardent. Un être quasi Immense lui-même qui avance. Et LA CRÉATURE avec une Racine fracturée et un ami qui ne porte aucune autorité.
C'était catastrophique !
Les yeux or DE LE SCÉLLÉ dérivèrent vers la poitrine DE LA CRÉATURE, vers la fissure luisant faiblement là, et vers ce qui se trouvait à l'intérieur.
« Tu devrais vraiment être plus prudent », dit-il, « et ne pas traîner hors de l'existence avec une Racine si brillante. »
Ses yeux s'allumèrent d'une curiosité ouverte, ravie. « Une Racine d'Existence ? Mon gars. C'est une anomalie qui vaut la peine d'être explorée. »
... !
LA CRÉATURE le regarda.
Il regarda la silhouette pâle et brillante, et les cinq soleils se levant derrière elle, et la mousse qui avait once été tout ce dont il venait. Il sentit le poids de tout cela pesant sur lui, sur sa Racine fracturée, sur son ami à son côté.
Et il commença à bourdonner !
Ça commença bas, profondément dans son vaste corps, une vibration remontant de l'indéfinition et entrant en lui. Ses flammes blanches et d'obsidienne montèrent plus haut. La Provenance incolore autour de lui se mit à mijoter et à bouillonner. La fissure à travers sa poitrine flamba, la Racine fracturée à l'intérieur vacillant et flamboyant, et LA CRÉATURE se redressa sous le poids de cinq Immenses et d'un dévorateur, et ne plia pas !
« L'existence », dit LA CRÉATURE, « est intrépide. »
La mousse autour de lui trembla.
« L'existence persévère. »
Ses flammes rugirent vers le haut dans le noir, et la neige suspendue se dispersa.
« Je dois simplement... persévérer. »
... !
LE SCÉLLÉ regarda LA CRÉATURE flamboyer, et son sourire s'adoucit en quelque chose qui ressemblait presque au respect.
« Tu es un être grandiose », dit-il. « Je le pense. Il y a très peu de choses dans l'existence qui se redresseraient sous cela. »
Il jeta un coup d'œil aux cinq soleils se levant derrière lui, puis riporta ses yeux or sur LA CRÉATURE. « Mais je crains que ce soit la fin de la ligne cette fois. Même Osmont sera, ou devrait déjà être, très préoccupé en ce moment. »
Les flammes DE LA CRÉATURE ne fléchirent pas. Mais quelque chose derrière ses yeux devint très immobile à ce nom !
« Dans l'existence, il y en a qui se croient invincibles quoi qu'il arrive », continua LE SCÉLLÉ. « Mettons cela à l'épreuve pour toi aujourd'hui. »
Il roula les épaules, négligemment, comme un homme sur le point de soulever quelque chose de lourd. « Vas-tu d'une manière ou d'une autre survivre en te tenant devant moi ? »
Il fit un pas en avant !
« On ne sait jamais », dit une voix. « Les mythes et légendes fous s'écrivent tout le temps. »
... !
C'était une voix paresseuse. Non pressée, faiblement amusée, comme si son propriétaire avait été appuyé contre un mur quelque part à écouter tout cela depuis un moment et s'était enfin assez ennuyé pour se joindre à la conversation.
LE SCÉLLÉ s'arrêta. Et son sourire, au lieu de s'effacer, s'élargit !
Il se tourna.
Quelque chose descendait à travers l'indéfinition au-dessus d'eux. De l'encre vint d'abord, des rivières, noires et scintillantes, se déversant depuis l'obscurité et s'enroulant à travers la mousse d'obsidienne sans en renverser une goutte. Puis des pages, des milliers, dérivant autour de l'encre comme des feuilles blanches. Et au milieu de tout cela, assis sur l'air avec une jambe croisée sur l'autre, vint une femme !
Elle était grande et mince, avec de longs cheveux noirs attachés négligemment par un unique stylo planté dans le nœud. Ses robes étaient du blanc pâle du bon papier et pendaient lâchement autour d'elle, et chaque pouce de sa peau exposée, ses mains, ses poignets, sa gorge, le côté de son visage, était couvert d'écriture.
De fines lignes denses d'écriture de sa propre main nette, courant et changeant lentement sur son corps comme si elles étaient encore en train de s'écrire. Ses yeux étaient sombres, et quand ils bougeaient, de fines lignes de texte bougeaient en eux aussi.
Derrière elle, si faiblement qu'on la voyait à peine, quelque chose de vaste et de patient se tenait parmi des étagères qui grimpaient hors de vue. Seule sa brillance se voyait. Une immense lueur tranquille d'encre et de parchemin, veillant par-dessus son épaule, comme une bibliothèque veille sur qui s'assoit à lire en elle.
LA MATRIARCHE DE L'ENCRE.
L'Écrivaine de Mythos était arrivée, et son nom, LA CRÉATURE le sentit, écrit dans l'air derrière elle en lettres d'encre, était Calliope !
Elle s'arrêta au-dessus DE LA CRÉATURE et d'Anaximander, un peu sur le côté, et examina LE SCÉLLÉ de haut en bas avec un intérêt ouvert, peu impressionné.
« Je fais un petit détour », dit Calliope. « Cela pourrait être désastreux. »
Elle haussa les épaules. « Mais je ne peux tout simplement pas regarder un mythe arriver à sa fin, tu sais ? Ce serait une telle honte. »
Ses yeux sombres se rétrécirent, et l'écriture sur sa peau s'accéléra. « Et tu sembles être un trou noir où les mythes vont pour mourir. »
... !
LE SCÉLLÉ rit !
Ce fut un rire clair, authentique, ravi, qui retentit à travers toute l'indéfinition, et les cinq soleils Imenses derrière lui ne bronchèrent même pas.
« Tout le contraire, en fait », dit-il, toujours en souriant. « Je ferai vivre tous tes mythos à travers l'histoire. Tes capacités seront rappelées. Toutes, gardées en sécurité à l'intérieur de moi aussi longtemps que j'existerai. »
Il écarta ses mains pâles, presque accueillant. « Maintenant. Voyons qui vit, et qui meurt. »
HOUUM !
Une brillance cramoisie éclata de lui !
Elle jaillit de sa poitrine et de ses yeux et de ses mains tendues, une lumière qui était l'Infini et était aussi quelque chose de plus vieux, liées ensemble et fusionnées, se déversant d'une source si loin au fond de lui et si vaste que LA CRÉATURE ne pouvait pas en voir le fond.
Elle rugit vers l'extérieur dans toutes les directions, à travers la mousse et la neige et les pages dérivant autour de Calliope, et partout où elle touchait, la couleur disparaissait de tout le reste.
La mousse d'obsidienne devint rouge, et la neige qui tombait avec. Les rivières d'encre, le blanc des robes de Calliope, le blanc et l'obsidienne des propres flammes DE LA CRÉATURE, tout, peint en cramoisi en un instant.
Toute l'existence, aussi loin que LA CRÉATURE pouvait voir, était rouge !