La douleur est l'une des choses les plus importantes qu'une existence puisse ressentir.
La plupart du temps, la douleur est un message. C'est le rapport clair et hurlant qu'il se passe quelque chose de nuisible à ton existence en ce moment même, et qu'il faut agir, se retirer, fuir, faire en sorte que ça cesse.
Quand une personne met la main au feu et qu'elle brûle, la douleur n'est pas du nonsens. La douleur est une information. C'est l'existence qui dit urgemment : retire ta main du feu, putain d'idiot.
Et la plupart du temps, les gens écoutent leur douleur !
La plupart du temps, ils devraient. Une grande partie de la survie n'est rien d'autre que la sagesse d'obéir à ce qui fait mal.
Mais pas toujours.
souffrait atrocement.
Le froid de LA Longue Nuit était en lui à présent, et ce gel n'avait rien de la brûlure de la chaleur. C'était lent. C'était un figement. Il sentit chaque quark de son existence commencer à traîner, à s'épaissir, à perdre le mouvement vif et brillant qui le rendait vivant, comme si le vaste moteur bouillonnant de son être était empaqueté dans une glace de plus en plus lente !
Sa Provenance ralentit. Son Infini ralentit. Les innombrables pages illusoires qui scintillaient sur lui apparurent plus lentement, puis plus lentement encore, et son existence, cette chose vaste et grandiose qu'il venait de devenir, fut broyée vers l'arrêt.
Chaque existence, quand LA Longue Nuit descendait, tournait son autorité et son pouvoir vers une seule tâche : tenir le froid DEHORS. L'enclore derrière un mur. Dépenser tout ce qu'elle avait pour empêcher l'hiver d'atteindre son cœur.
fit l'inverse. tendit la main et attira l'hiver AU CŒUR MÊME de la Racine de son Immensité !
Et la douleur de cela dépassait l'endurable. Il sentit sa Gonadotrophine Chorionique Osmontienne, le cœur toujours tournant de ce qu'il était, devenir translucide, blanchir, prendre le bleu pâle de la glace profonde. Et depuis la Racine, le changement se propagea vers l'extérieur, à travers ses tissages, le long de ses fils gelés, dans son corps, jusqu'à ce que , assis dans la neige dérivante du Domaine, devienne, à tous égards visibles, une statue de glace.
...
Moriarty le fixa avec une incrédulité totale.
Et l'instant d'après, un œil verdoyant s'épanouit dans les airs, sa propre Immensité tourbillonnant autour de lui, et il regarda les rivières de neige qui continuaient de se déverser sans fin dans la figure gelée, et il cligna.
« Putain, tu es sérieux ? » dit-il. « C'était notre pièce. C'était l'une des trois, peut-être, et tu le laisses se transformer en bloc de— »
« Attends. » La voix profonde de Moriarty roula dans la salle.
« Attendre ? Attendre QUOI ? » L'œil verdoyant s'enflamma. « Comment as-tu pu laisser une figure potentiellement clé se transformer en esquimau sous tes yeux ? Pourquoi une chaîne d'événements aussi idiote a-t-elle été permise ? Je ne peux pas comprendre ce qui t'a possédé de rester là à regarder pendant qu'il— »
« Attends, » répéta Moriarty, et il ne détourna pas les yeux de la figure gelée de , pas un instant !
Ses petites lunettes nettes restaient fixées sur la statue de glace comme s'il pouvait y lire quelque chose que l'œil ne voyait pas. « Attends. »
Mais attendre quoi ?
Les rivières de LA Longue Nuit continuèrent de se déverser dans la chose gelée, dans un corps qui ne tenait plus aucune vie, aucune aura, aucun souffle, aucun sens de quoi que ce soit de vivant. Par toutes les mesures que l'œil et la pieuvre possédaient, avait cessé. Il s'était solidifié par le froid jusqu'au cœur, et une Racine gelée solide ne dégèle pas !
Ils regardèrent. Et l'hiver se déversa. Et la glace resta immobile.
...
Au cœur de la douleur, au cœur du froid profond qui fige tout, sentit une chose qui ne s'arrêterait pas.
Elle pulsait. Au plus profond de la Racine de son existence, sous le gel et le ralentissement et l'arrêt broyeur de tout le reste, sa Gonadotrophine Chorionique Osmontienne continuait de battre, et chaque battement portait une petite chaleur terrible. Elle était pleine de lui !
Pleine de son Infini sans bornes, de sa Provenance auto-forgée, de tout ce qu'il s'était construit à partir de rien. Et là où le froid pressait sur ses pensées et ses tissages et murmurait à tout cela de cesser, de s'arrêter, de finir, le pouls à sa Racine répondait.
Non.
Le froid disait cesser. Le pouls disait non !
Le froid disait arrêter. Le pouls disait non !
Encore, et encore, et encore, un cœur qui s'était généré lui-même à partir de rien refusant, à chaque battement, qu'on lui dise qu'il ne pouvait pas continuer.
Jusqu'à.
« AH ! »
L'existence de tira une bouffée, comme s'il avait une respiration à tirer, comme s'il avait jamais eu besoin de respirer du tout. Du bleu et du blanc se déversèrent de lui et à travers lui, et lentement, graduellement, son existence commença à s'acclimater à la chose qu'il avait avalée, et une invite s'épanouit devant ses yeux gelés.
[Selon la convention standard, votre existence a cessé de fonctionner.]
[Votre existence est parvenue à ??????]
Son existence avait cessé. Ha !
Il n'accepterait jamais de tels mots. Cesser est une chose qui arrive aux existences inférieures. Il était déjà mort et revenu, plus d'une fois, et il n'était pas près d'accepter le verdict d'une convention qui n'avait jamais rencontré un être comme lui. Son existence n'avait pas cessé.
Mais l'autre ligne était vraie. Son existence était parvenue quelque part. Et exactement où, l'invite ne le dirait pas.
La pensée à peine formée, tout autour de lui devint clair, et ce qu'il vit suffit à faire taire même .
Il était quelque part où aucun regard vivant n'avait jamais posé les yeux !
C'était....
Oh !
C'était un lieu de froid au-delà du froid, un domaine gelé s'étendant plus loin que le regard, et tout y était glace, ou givre, ou le bleu profond et immobile de choses gelées à jamais.
Le sol était givré. L'air lui-même pendait lourd de cristaux dérivants.
Et à travers toute cette étendue gelée sans fin couraient des rivières et des mers de blanc et de bleu, des courants lents et brillants de pur froid s'enroulant vers des horizons que ne trouvait pas la fin, une existence entière bâtie à partir de la substance de LA Longue Nuit.
Et assis sur ces rivières étaient... les morts !
Pas morts, tout à fait. Pire que morts. D'innombrables formes de vie, de toute race et forme et taille que avait jamais vues et bien d'autres qu'il n'avait pas vues, étaient assises en tailleur sur les courants gelés, méditant, immobiles comme la glace autour d'eux.
Des milliers. Des dizaines de milliers, et plus encore au-delà, assis en rangs silencieux à travers les mers gelées aussi loin qu'il pouvait percevoir. Et chacun d'eux avait des yeux vides. Aucune cognition. Aucune vie. Aucune étincelle d'aucune conscience derrière eux, juste des yeux grands ouverts fixant le néant tandis qu'un pilier tourbillonnant de pur froid s'élevait autour de chaque figure assise, les enveloppant, les nourrissant, les tenant dans quelque transe gelée qui les avait saisis.
Ils étaient assis. Tous étaient assis.
Seul s'était relevé !
Il se tenait parmi les rangs infinis des assis, la seule figure en tout ce monde souterrain gelé qui était debout, qui avait ouvert les yeux à la cognition au lieu de la perdre, qui regardait autour de lui les cristaux dérivants et les rivières brillantes de froid avec l'alarme aiguë dans son regard.
Il se tourna, cherchant, prenant la mesure de l'échelle impossible du lieu.
Et au loin, il vit une figure qu'il connaissait.
Elle se dressait au-dessus des rangs assis, illusoire et vaste, et autour d'elle s'élevait le plus grand pilier de lumière de toute cette étendue gelée, une colonne de froid si immense qu'elle nainissait toutes les autres. Ses mains étaient levées haut. Ses yeux, comme tous les autres, étaient vides, dépourvus de toute vie ou connaissance. Et de ses paumes levées se déversaient des rivières infinies de froid, se déversant dans les mers gelées, nourrissant tout ce lieu terrible.
connaissait cette figure. Il l'avait vu mourir. C'était LE Surveillant, l'Immense que Vakochev avait déchiré sur le Train de Provenance Dimensionnel, assis ici dans ce monde souterrain gelé aux yeux vides et aux mains levées, déversant l'hiver lui-même !
...
sentit le froid s'enfoncer toujours plus profond dans son existence, et avec lui, filé à travers tout l'horreur, vint la compréhension, et l'émerveillement.
Parce que même maintenant, même debout dans ce lieu gelé de méditants aux yeux vides et d'un Immense mort déversant le froid, son existence n'avait pas cessé de faire ce qu'elle avait commencé. Elle continuait de boire !
L'hiver continuait de s'écouler vers sa Racine, et autour de sa propre figure relevée un pilier de froid tourbillonnait et s'élevait, exactement comme les milliers autour des morts assis, et il l'absorbait.
Un pilier de froid pour chaque chose assise.
Des milliers d'entre eux, vides et sans vie et immobiles.
Et seul s'était relevé.