« Il y a du froid dans le chaos à présent, » dit Moriarty.
« Le froid descendant a imprégné les flux de l'existence eux-mêmes, et certaines informations qui dérivent là-bas ne sont plus simplement inutiles. Elles sont gelées. Elles sont destructrices. Plonge dans le flux sans précaution maintenant, lance ton tamis sans la discipline, et tu pourrais y puiser un éclat de la Longue Nuit elle-même, un fragment de ce froid mortel, et l'attirer droit au cœur de ta Racine naissante. Or une Racine est une chose fragile. C'est une graine, fendue, tendre et neuve. Le froid que les plus puissants Immenses peinent à contenir figerait une jeune Racine sur-le-champ, et il n'y a pas de retour possible. L'Art a toujours été difficile. À présent il est difficile, et il te tuera si ta discipline flanche. »
Il posa sur un regard soutenu. « Je ne te blâmerais pas d'attendre. Beaucoup le font. Ils grandissent lentement et espèrent survivre à l'hiver. Certains y parviennent même. »
« Montre-moi l'Art, » dit .
Moriarty le considéra un instant en silence.
« Très bien. Observe attentivement. Et ne recule pas. »
La pieuvre s'éleva.
Et l'Immensité se dégagea de lui !
L'existence de pulsa tandis qu'une grandiose Immensité s'épanouissait !
Elle n'était en rien inférieure au DÉMON SANS SOMMEIL ! Bien, probablement supérieure car cet être monstrueux était probablement un démon lui aussi.
La salle trembla sous son effet ! Les rivières d'autorité se courbèrent ! Les Domaines flottants frémirent sur leurs fils, et comprit, d'un seul coup et avec une clarté parfaite, que l'être affable qui lui avait dit qu'il ne lui devait rien et lui avait offert un siège de lumière était l'une des existences les plus terrifiantes auprès de laquelle il se soit jamais tenu, et qui avait simplement choisi, par respect, de se montrer douce !
De cette Immensité déployée, Moriarty fit surgir l'Art.
Il s'épanouit dans l'air entre eux, une Inscription, d'une complexité au-delà de la complexité, une méthodologie vaste et terrible de tissages imbriqués qui tournaient lentement dans la neige, et la regarda et en vit la forme entière d'un coup, l'extension, le rejet, le tamis tenu contre l'océan, la discipline qui tirait un unique éclat d'Immensité à travers toute l'existence et le temps sans rien laisser passer d'autre.
C'était la chose la plus ardue qu'on lui ait jamais montrée. C'était aussi, vit-il dans le même souffle, belle. Pourquoi était-elle si belle ?
Moriarty la lui tendit, et s'en saisit, et l'accepta.
[Vous consultez les tissages et la compréhension de L'ART DE L'INSCRIPTION NARRATIVE IMMENSE : IMMEGAGENESIS.]
...
Comprendre la chose devant lui n'était pas aisé. Mais était un rêveur, et rêver était sa manière de comprendre quoi que ce soit.
La profondeur et la rêverie traversèrent son esprit tandis qu'il retournait tout ce que la pieuvre avait dit, l'idée de s'étendre à travers chaque forme d'existence pour rassembler des éclats d'une chose qu'il n'aurait même pas pu percevoir une heure plus tôt. Il était une Forme de Vie de Provenance. Il générait tout ce qu'il détenait, le fabriquait lui-même, et maintenant sa Gonadotrophine Chorionique Osmontienne générait sa Provenance et sa croissance depuis l'intérieur sans rien demander à personne !
Mais si un être voulait cette croissance plus vite, il semblait qu'il pût s'étendre hors de lui-même et tirer.
Et quand il aborda la méthodologie de l'Art, il en trouva la forme familière, et faillit sourire.
C'était une inscription.
Cela rappelait l'ingénierie qu'Atlas lui avait inculquée tout ce temps, et oui, c'était complexe, stratifié d'innombrables coutures de Dimensionnalité se repliant en son sein, une structure plus grandiose que tout ce qu'Atlas lui avait montré. Et alors ?!
Il avait gravé des inscriptions auparavant. Son corps scintilla, et d'infinies pages illusoires s'en détachèrent pour affluer vers l'Inscription flottante d'IMMEGAGENESIS, la lisant, la traçant, l'apprenant, et alors son existence fit ce qu'elle faisait de mieux.
Elle copia.
À côté de l'Art qu'avait invoqué Moriarty, un second se mit à prendre forme. en recréa toute la structure à partir de rien, couche par couche, chaque couture et couche et repli de Dimensionnalité, une Inscription identique s'épanouissant dans la neige dérivante à côté de l'original. Puis il agita la main, et la nouvelle afflua vers lui, et il referma les doigts dessus, et son existence brilla de resplendance tandis qu'il la prenait.
Il pouvait sentir Moriarty l'observer.
La pieuvre le fixa intensément, ses petites lunettes nettes captant la lumière.
Mais ne révéla rien de lui-même. Il s'assit simplement dans la neige, et porta son attention vers l'intérieur, car son esprit était plein à présent, rempli de la manière de s'étendre à travers l'existence, qui était tout ce qu'était réellement cet Art.
IMMEGAGENESIS prit l'état qu'il avait atteint dans sa transformation et l'aiguisa en une technique. Il avait appris, en devenant ce qu'il était désormais, que l'existence était un ensemble de cases qu'il pouvait occuper à la fois, en différents lieux, en différents temps, tous ensemble.
L'Art prit cette capacité brute et en fit un métier. Il permettait à une existence de s'étendre à travers ces cases volontairement, dans couche après couche de réalité, et de percevoir toutes les informations sans bornes qui s'y écoulaient, les éclats d'Immensité cachés dans le vacarme de tout, puis de s'étendre et de les ramener chez soi.
C'était, pensa-t-il, comme un homme apprenant à lire une bibliothèque entière d'un coup. Pas un livre à la fois, page par page, mais tous les livres de toutes les pièces, ouverts et lisibles au même instant, et l'astuce consistait à trouver l'unique phrase vraie dont on avait besoin parmi tous ces millions de pages et à l'extraire sans emporter le reste.
Et pour l'implémenter, il ne faisait qu'écrire une autre inscription dans son existence. Mais celle-ci n'avait besoin d'aucun Gu, d'aucun élément, d'aucun des matériaux qu'Atlas avait enseignés.
Cette inscription ne demandait qu'à ce que sa méthodologie soit associée à une Racine d'Immensité, et alors elle commencerait à parcourir l'ensemble d'une existence, s'étendant vers les tissages sans bornes de l'information à travers les profondeurs.
Alors s'étendit.
Et.
HOUUM !
Sa tête se releva, et de ses yeux jaillirent des faisceaux de lumière bleu-or, tant la densité de cela le submergeait presque. L'information afflua dès qu'il s'ouvrit, un rugissement retentissant de tout à la fois, plus que ne pouvait en contenir aucun esprit, s'écrasant sur lui depuis chaque couche et case d'existence à travers lesquelles il s'était étendu !
Son existence bourdonna sous la pression, et il se parla à lui-même !
« Mes tissages sont grandioses, » dit-il. « Aucune quantité d'information ne peut me submerger. C'est la première fois que je rencontre cet Art. Mais j'ai toujours rencontré cet Art. J'ai toujours jeté mes tissages à travers les bornes de l'information et de l'existence. Je suis compétent en cela, parce que j'ai toujours été compétent en cela. Je suis. Je suis. JE SUIS ! »
BOUM !
Son existence se stabilisa.
Et tandis qu'elle se stabilisait, d'invisibles fils jaillirent tout autour de lui et devinrent visibles, d'infinies fines cordes de lumière se déroulant de sa silhouette assise et s'étirant en toutes directions, à travers couche après couche de Dimensionnalité, vers case après case d'existence.
Chaque fil était une information. Chaque corde une ligne jetée dans une pièce différente de la bibliothèque sans bornes, buvant ce qui y circulait.
Et au cœur même de son existence, au niveau de sa Racine, il sentit ce que toute cette information transportait.
Du froid.
Elle transportait un froid formidable, terrible. Le givre rampait sur son existence tandis que les fils rapportaient leur moisson, et à côté de lui Moriarty remua.
« Prends ton temps, » dit la pieuvre, et de la prudence perçait dans sa voix à présent. « Beaucoup doivent être prudents, et la Longue Nuit a rendu cela bien pire que jamais. Tu pourrais causer un tort irréparable à ton existence. Tu pourrais geler ta Racine même. Prends ton temps. »
On lui disait de prendre son temps.
Ne prit pas son temps.
Alors que ses sens se propageaient à travers les tissages sans bornes, il tranchait et ignorait les formes de vie qui le pressaient comme une tempête, le poids tourbillonnant de tout cela emplissant ce Domaine et tous les Domaines alentour. Cela aurait pu être des informations sur d'autres qui venaient de former leur Racine dans l'Héritage. Cela aurait pu être les tissages d'Immenses accomplis.
Il ne se souciait de rien de tout cela. Il voulait les éclats d'Immensité, les cachés, les fins fragments épars de la chose que sa Racine tentait de devenir.
Il était exigeant avec sa propre existence étendue, qui semblait maintenant s'étaler sans fin. Montre-toi à moi. Expose-toi. Ouvre-toi grand !
Son existence bourdonna tandis qu'il le hurlait en lui-même, le beuglait dans le vacarme de toute cette information.
Et pourtant.
Il ne pouvait sentir une seule chose qui se nommât Immensité. Pas un éclat. Pas un fragment épars de la chose qu'il avait cherchée à travers toute l'existence.
Il froncea les sourcils, et extérieurement sa silhouette assise vibrait de l'infinie lumière de pages illusoires et des narrations d'un rêve infini, et il le dit à voix haute.
« Je ne peux sentir aucun éclat d'Immensité. »
...
Les mots firent grandir les yeux de Moriarty, et une sombre gravité y pénétra soudain.
« Rien ? » dit la pieuvre. « De petits éclats devraient dériver même à travers ce Domaine. Ton existence devrait déjà s'être étendue loin, plus loin que la plupart ne le parviennent à une première tentative. Et toi... tu ne sens rien du tout ? »
...
'étendit de nouveau ses sens, plus loin, plus fort, dans chaque case et couche qu'il pouvait atteindre.
Et il ne sentit que l'infinie vague bleu-blanc du froid.
Le givre s'épaississait sur son corps tandis qu'il s'étendait, et il ne trouva que la Longue Nuit et rien d'autre. Il visualisa ses infinies cordes d'information, chacune d'elles, toutes ces fines lignes jetées à travers l'existence, et chacune rapportait la même chose. Des couches de neige. Des couches de froid.
Il regarda le long de toutes ces innombrables cordes, et là où aurait dû se trouver toute la richesse tourbillonnante de l'existence, il n'y avait que l'hiver, dérivant sur chaque ligne à la fois.
Rien d'autre.
« Me suis-je... trompé ? » dit Moriarty doucement à côté de lui, d'une voix profonde et troublée.
S'était-il trompé. Trompé sur quoi ?
Ne demanda pas. Il ne se souciait pas de ce que la pieuvre voulait dire. Il recentra son attention et regarda plutôt la seule chose qu'il pût sentir.
La Longue Nuit. Les flocons de neige.
Le froid.
Il était si envahissant qu'il enterrait tout le reste, noyait tout autre courant d'information, rendait presque impossible de fixer autre chose que lui-même. Et , assis et gelé dans la neige qui tombait, l'existence entière étendue à travers lui et ne recevant que l'hiver en retour, retourna l'étrangeté de cela et se posa la question qui se trouvait en dessous.
Qu'était-ce, que même les Immenses le sentissent ? Que même Poona, qui avait fait tenir immobiles deux titans d'un sourire, ait dû se tisser un manteau d'Immensité contre cela ? Qu'est-ce qui pouvait traverser tout ça ?
Et la pensée lui vint.
Quand il s'agissait d'une chose vraiment immense, vraiment grandiose, alors ce froid, ces particules infinies de neige, étaient plus immenses que tout le reste dans l'existence, non ?
Son existence se figea.
Quoi ?
Le froid qui affectait même les Immenses était quelque chose de plus immense qu'eux ?
Ce n'était qu'une pensée. Il l'avait seulement pensée. Mais l'instant où il la pensa, il ne put cesser de la penser, ne put la dé-penser, tandis qu'il sentait les tissages de LA Longue Nuit dévaler chaque fil et traverser chaque couche autour de lui.
BOUM !
Il sentit le battement de son propre cœur, et une idée ridicule, terrifiante, s'épanouit en lui.
Et une lueur de peur s'épanouit avec, car pour tout ce qu'il était devenu, il était encore humain, et l'idée était ridicule !
Mais il se sentit possédé par sa propre intuition, cette même intuition qui ne l'avait jamais égaré, et qui ne se souciait pas de la peur, et qui lui'ouvrit la bouche.
« Viens... » dit . « Viens... VIENS ! »
BOUM !
Son existence s'ouvrit.
Sa Gonadotrophine Chorionique Osmontienne s'ouvrit en grand, la Racine infinie de lui se déployant, et au lieu de tendre vers les éclats d'Immensité qui ne se montraient pas, tendit vers la seule chose qui le ferait.
Il tira sur le froid terrible. Il tira sur la neige. Il tira sur la Longue Nuit elle-même, et l'attira vers son existence !
...
Et Moriarty, à côté de lui, vit une chose qui arrêta même son esprit ancien.
La neige bougea.
Toute la neige, d'un coup, à travers tout le Domaine, chaque flocon qui tombe et chaque dérive du froid descendant se tourna comme si une marée avait été appelée, et afflua vers la petite silhouette assise de comme une mer sans fin se ruant vers un point unique, d'innombrables vagues blanches déferlant de toutes parts vers l'unique être dans toute l'existence assez fou, ou assez perdu, ou assez grandiose, pour ouvrir les bras et appeler l'hiver chez lui !