La poursuite les avait dispersés.
À travers les deux moitiés déchirées du Train de Provenance Dimensionnel, les regards rassemblés avaient rompu leur formation et s'étaient précipités dans les fissures de l'existence à la suite du fantôme qui avait tué l'un des leurs.
LE Démon Sans Sommeil, LE Collecteur Impayé, LE Boucher Rieur, tous partis dans le noir, hurlant et flamboyant sur les traces de ce qui restait de Vakochev, pourchassant un Héros Déchu dans la blessure par où il s'était évanoui !
Un Immense avait été tué ! Chacun d'entre eux voulait être la main qui s'assurerait que cela ne se reproduirait pas.
Alors la région se vida.
la regarda se vider depuis le bord lointain, son œil masqué suspendu dans la neige qui tombait. Là où le ciel avait été encombré des yeux des monstres, il n'y en avait plus que quelques-uns, puis de moins en moins, les regards clignotant et s'évanouissant dans le noir profond, chacun parti pour sa propre chasse ou sa propre retraite devant le froid qui avait commencé à tomber.
Tandis que l'un de ses corps se tenait au seuil de l'Autremonde Atlas du temps brisé, prêt à commencer la recherche de quelque chose, ce corps-ci, cet œil masqué et rêveur, se contentait d'observer les suites d'une chose qui n'aurait jamais dû être possible.
Il observait Calliope.
En bas, dans les décombres de l'Amas, l'Écrivaine de Mythos était assise dans la ruine de sa propre existence consumée, et elle avait froid. La fascination l'avait quittée, usée par la neige et le sang qu'elle avait perdu.
Elle leva une main tachée d'encre et traça une seule ligne fluide sur l'air, et de celle-ci se déploya un manteau de fourrure, épais et chaud, qui s'enroula autour de ses épaules frêles. Elle le serra contre elle et se blottit dedans contre le froid. Même elle, qui venait d'écrire la mort d'un architecte, grelottait comme n'importe qui, enveloppée dans un manteau qu'elle s'était écrit elle-même !
Au loin, LA CRÉATURE se tenait toujours.
Le Roi titanique avait enduré la tempête, la suppression et la chute de LE Surveillant, et il demeurait, une montagne silencieuse, ses flammes d'obsidienne vacillant bas contre le froid !
Mais il ne resta pas longtemps. Lentement, il se tourna, rassembla les lambeaux de son armée conquise et entama une retraite lente, guettant du coin de l'œil.
Adrastia, LE SCÉLLÉ, LE Mangeur d'Infini... plusieurs semblèrent sentir le changement brutal et commencèrent à se retirer lentement, comme s'ils faisaient preuve de prudence pour voir ce qui adviendrait ensuite !
Et au-dessus de tout, leva les yeux.
Il porta son regard vers l'endroit où le cadavre de l'Immense tué pendait dans l'écume d'obsidienne en ébullition, et il tendit sa vue infinie sur lui, et il ne put le voir !
Pas vraiment. Pas même maintenant. LE Surveillant était mort, éteint, sa Vérité consumée par un poing enveloppé de feu, et pourtant le cadavre siégeait hors d'atteinte de l'œil de , une anomalie dans l'écume, une forme sur laquelle sa vue glissait sans pouvoir l'accrocher, présente seulement comme une pression, une absence et un bourdonnement sourd dans les tissages autour de lui.
Et cela, plus que tout, le fit réfléchir à ce qu'était véritablement un Immense.
Il avait assisté à une bataille entre titans, et il en avait vu presque rien. Son regard était Infini à présent. Sa vue était un rêve sans mur lointain. Et pourtant, quand Vakochev et les Immenses s'étaient vraiment heurtés, ils avaient simplement quitté le domaine du perceptible.
Il avait attrapé des fragments. Des éclats arrachés à un chaos trop vaste pour être contenu. Un bras à travers un rideau. Le bruit d'une mâchoire brisée. Un cercueil dérivant à travers des tempêtes de Source. Il avait vu ce que leurs coups laissaient derrière eux, jamais les coups eux-mêmes. Il avait vu Vakochev sembler refermer ses mains sur une gorge et sembler briser un cou, et même cela, même le meurtre, lui était parvenu par morceaux brisés, comme un homme essayant de regarder la foudre à la forme du sol brûlé qu'elle laisse derrière elle.
C'est ça, un Immense !
Qu'est-ce que cela signifie quand un esprit qui possède des centaines d'attributs ne peut même pas former une image complète d'une forme de vie morte ? L'écart entre une Forme de Vie de Provenance et un Immense n'est-il qu'une question de chiffres, ou est-ce un écart de catégorie si profond que la perception standard se brise au contact de leurs restes physiques ?
Leur puissance ne se contentait pas de battre la sienne. Elle battait sa capacité à la voir se produire ! Ils se battaient à une hauteur où la vue elle-même renonçait, où même un être au rêve Infini ne saisissait que les décombres après coup, parce que la vraie forme de leur guerre était simplement trop vaste et trop haute pour être tenue par un quelconque regard en dessous du leur. Il avait passé tout ce segment à se considérer comme quelque chose de grand, un auteur assis invisible parmi eux, dirigeant leurs histoires depuis l'ombre, et il l'était.
Mais on venait de lui rappeler, brutalement, le gouffre qui séparait encore un observateur masqué au bord des êtres dont il ne pouvait même pas regarder la bataille.
LE Surveillant était mort, et ne pouvait toujours pas voir le cadavre ! Un Immense mort était plus que sa vue vivante ne pouvait tenir. Qu'est-ce que cela disait de ceux qui respiraient encore ? De LE Démon Sans Sommeil, dont l'éclat à peine avait-il osé le croiser ? Des regards pourchassant Vakochev dans le noir à l'instant même ?
Il avait vu l'un d'eux mourir, et il n'avait pas vraiment vu la mort, et il ne pouvait pas vraiment voir le corps, et s'il avait un jour l'intention de s'opposer à de tels êtres au lieu de s'en cacher, il lui restait un chemin très long à parcourir.
Mais même tandis que cela s'installait en lui, il sentit autre chose.
L'existence bourdonnait autour du cadavre qu'il ne pouvait pas voir !
Les tissages près de l'architecte mort s'agitaient. Se rassemblaient. Tremblaient, comme si la mort n'était pas une fin mais le début de quelque chose, comme si quelque chose allait sortir de la ruine d'un Immense déchu qui n'avait pas encore montré son visage.
Alors fit ce qu'il savait faire de mieux.
Il observa. Masqué, silencieux, invisible, un œil patient au bord d'un champ de bataille qui se vidait, la neige tombant sans bruit sur sa forme rêveuse, il fixa son regard sur les tissages bourdonnants autour d'un cadavre qu'il ne pouvait pas percevoir, et il attendit de voir ce qui s'élèverait de la mort d'un Immense !
Le champ de bataille était quelque peu vide maintenant, et la neige continuait de tomber.
regarda par-dessus la ruine d'une chose qui n'aurait jamais dû arriver tandis qu'il la regardait !
Et alors le froid se mit à bouger.
Il ne tombait pas sur le cadavre comme la neige tombait sur tout le reste, doux et dispersé. Il se rassemblait. Sur toute la vaste région, le froid descendant se réunissait, s'épaississait, se condensait, et il commença à affluer vers l'architecte mort en rivières, de grands courants pâles s'engouffrant de toutes parts, se ruant dans le cadavre et disparaissant à l'intérieur !
regarda les courants blancs converger et s'écouler dans la chose qu'il ne pouvait pas voir, et une profonde anormalité rampait à travers son existence rêveuse, car un cadavre ne devrait pas boire. Une mort ne devrait pas aspirer le froid en elle comme une bouche qui tire l'eau. Une chose morte devrait gésir immobile !
Celui-ci buvait, et buvait, et buvait !
Le froid se déversa dans le cadavre imperceptible pendant un long instant, de plus en plus, des concentrations qui auraient aplati des existences moindres se rassemblant en un unique point mort. Et , observant, sentit quelque chose commencer qu'il ne savait pas nommer, une pression montant là où il n'aurait dû y avoir une fin, une respiration retenue qui ne se relâchait pas.
Alors, là où il y avait eu une mort, une vie éclosit !
Quelque chose se forma à partir du cadavre. Quelque chose de titanique !
tendit son regard infini sur lui, versa toute sa définition de la vue sans fin dans le seul acte de regarder, et même ainsi, il ne pouvait que difficilement percevoir la chose qui s'élevait. Elle surgit du cadavre buveur, lente et vaste, une forme de froid bleu-blanc et de givre déchiqueté, humanoïde et totalement fausse, ses contours ne se résolvant jamais, ses traits refusant de tenir sous sa vue !
Là où ses yeux auraient dû être, il n'y avait que deux points de glace pâle, froids et sans fond. Elle se mouvait avec une grâce terrible et pressée, une chose qui n'avait aucune hâte, une chose qui avait tout le temps de l'Existence.
Et connaissait ce visage !
Il le connaissait, et il ne pouvait pas se faire croire, parce qu'il avait vu ce visage une fois, dans une vision à l'intérieur d'une Pierre Runique, traversant une forêt Primordiale et dispersant des mondes pour nourrir des poissons dans une rivière !
C'était Lucy. C'était l'être primitif et rustre qui avait souri et donné l'infini comme de la nourriture. Mais elle était gelée maintenant. Ancienne, évidée, ourlée d'un froid qui en avait mangé la chaleur, le même visage tourné en glace, la même forme vidée de tout ce qui l'avait rendue bienveillante.
Le visage ne le regarda pas.
Il ne regarda rien. Ni masqué et fixant le bord. Ni les quelques survivants gelés qui n'avaient pas encore fui. Pas même le cadavre d'où il s'était élevé, l'architecte mort dont la mort était devenue son berceau d'une façon ou d'une autre. Il se tenait simplement là dans la neige qui tombait, vaste et indifférent, une chose sortie d'une mort et qui ne se souciait d'aucun regard vivant posé sur elle.
Elle leva les mains.
Et une forêt vint !
De rien, du noir gelé, des arbres jaillirent à travers toute la région et s'y plantèrent dans l'espace vide. Sans bornes, innombrables, ils s'élevèrent et s'étendirent, la végétation grimpant vers l'extérieur pour des gigaparsecs, une forêt éclosant sur un champ de bataille en un instant tandis qu'elle s'étendait sur d'innombrables gigaparsecs.
C'étaient les arbres de la vision !
Les arbres porteurs de Dimensions, ces rameaux antiques qui faisaient pousser des Existences Observables et des Autremondes comme des fruits mûrs, le verger de réalités que Lucy avait traversé au commencement des choses. Mais ceux-ci ne bourgeonnaient pas de mondes chauds et tourbillonnants !
C'étaient des arbres givrés et dormants, leurs fruits gelés durs sur les branches, des Existences Observables et des Autremondes entières pendantes, immobiles, froides et endormies dans leurs rameaux, une forêt de Domaines gelés s'étendant en silence sur la ruine.
Des invites fleurirent dans la vue de , et elles ne lui apportèrent aucun réconfort.
[Un événement insondable s'est produit. Une vie a éclos de la mort d'un Immense.]
[La région est en cours de reclassement. L'existence ici est en train d'être réécrite par un tissage inconnu.]
[Une croissance gelée a pris racine : des Existences Observables et des Dimensions dormantes se forment en son sein, maintenues immobiles et froides.]
[Cela dépasse l'entendement actuel. La nature de l'existence émergée ne peut être perçue ni mesurée...]
lut les mots sérieusement !
Et le visage de givre de Lucy, après avoir planté sa forêt, en avait fini.
Elle ne s'attarda pas. Elle ne contempla pas son œuvre ni ne se tourna pour voir qui regardait. Elle fit simplement un seul pas, une seule enjambée pressée dans la neige qui tombait, et elle disparut, aussi complètement que si elle n'avait jamais existé, indifférente jusqu'au bout, ne laissant derrière elle qu'une forêt gelée qui grandissait sur le cadavre disparaissant d'un Immense se transformant en scintillements de rien !
resta là, à fixer.
En dessous de lui, lent et silencieux, les arbres de givre commencèrent à croître. Leurs branches gelées s'élargirent d'une fraction. Leurs fruits givrés se gonflèrent d'une fraction. La forêt de mondes dormants rampait vers l'extérieur à travers la région ruinée, patiente, froide et inarrêtable, et la regarda s'étendre et sentit le poids d'une chose bien plus grande que n'importe quelle bataille s'installer sur son existence masquée !
Il avait besoin de réfléchir. Il avait besoin d'être immobile et d'essayer de comprendre ce qu'il venait de voir !
Il commençait à écarter son regard quand une voix l'atteignit.
« Osmont. »
Elle vint douce, filée dans sa Provenance de la façon dont seul un autre auteur peut la placer là. Calliope.
attendit.
En bas, dans les décombres, enveloppée dans le manteau de fourrure qu'elle s'était écrit, L'Écrivaine de Mythos regardait la forêt de givre qui s'étendait.
« Je ne m'attendais pas à ce que cela mène ici, dit-elle. Quand je l'ai réécrit. LE Vestige DU Héros Déchu. Je voulais une grande histoire, et j'en ai eu une, et puis l'histoire a continué quelque part où je ne l'avais jamais écrite. »
Elle छोड़ा un petit souffle de rire, froid et sincère. « Un titan mort tuant un vivant. Et maintenant ça. Une forêt de Domaines gelés poussant hors d'un cadavre. J'écris depuis très longtemps, et je n'ai jamais vu un Mythos s'éloigner aussi loin de sa propre page. »
Elle se tut un instant, et la neige tomba sur elle, et elle serra le manteau plus fort.
« Mais je veux être honnête avec toi, Osmont, puisque tu es le seul ici qui puisse le comprendre. »
Sa voix se raffermit, et sous la fatigue il y avait de la majesté !
« Je ne regrette rien. Pas un trait. J'ai passé une éternité à connaître chaque fin avant même de l'écrire, ennuyée jusqu'à l'os par une histoire que j'avais déjà lue. Et pour un instant, tout à l'heure, j'ai écrit quelque chose que même moi je ne pouvais pas prédire. Tu sais ce que ça vaut, pour une chose comme moi ? De ne finalement pas savoir ce qui arrive ensuite ?! »
Une stupeur émerveillée entra dans ses mots. « Je le referais. Je le referais mille fois. Quoi que cela devienne, quel que soit ce froid, quoi qu'il pousse hors de ce cadavre et s'étende sur toute l'existence, au moins c'est une histoire qui vaut d'être regardée... »
Elle leva les yeux vers les arbres gelés grimpant vers le ciel ruiné, et ses yeux étranges brillaient.
« Je verrai exactement ce qui change à travers l'existence, et j'espérerai, à ma drôle de petite manière, que le Mythos qui se forme ici est un grand. »
Puis sa voix se fit plus tranchante, et elle posa la question qui était assise sous tout depuis le début. « Mais dis-moi, Osmont. Je l'ai à peine saisi avec mon Narratif de Matriarche. Cette chose qui s'est élevée. C'était la ressemblance dans la Pierre Runique, n'est-ce pas ? C'était Lucy ? »
BOUM
Sa perplexité était réelle maintenant !
« Pourquoi ? Pourquoi une forme de vie du plus ancien âge de l'existence aurait-elle sa ressemblance qui s'élève hors du cadavre d'un Immense assassiné ? Qu'est-ce que la première chose a à voir avec la dernière ?! »
ne répondit pas.
Il pendait, masqué et silencieux dans la neige qui tombait, fixant la forêt de givre qui grandissait, la question tournant encore et encore dans le silence de son existence sans rien trouver pour s'accrocher.
Car pour une fois, LE Vrai Empereur Humain ne le savait pas non plus !