Il posa la question intérieurement d'abord, au collier, à la pierre, à l'épreuve elle-même, et n'obtint rien, alors il interrogea la seule chose ici qui répondait aux questions.
« Les formes de vie, » articula-t-il. « Ceux qui possédaient de l'Essence de Provenance. Qu'étaient-ils ? Comment vivaient-ils ? Qu'en ont-ils fait ? »
| Je ne sais pas. |
« Tu en savais assez pour théoriser que le collier l'exige. »
| J'en savais assez pour échouer deux fois. Ce sont des quantités de connaissance différentes. | La Voix resta silencieuse un instant.
| Ce que je détiens, c'est ceci. Elles généraient. Là où tout le reste dans l'existence rassemble, elles produisaient. Je l'ai déjà dit et je le redis parce que c'est la totalité de mon héritage sur le sujet. Tout le reste n'est que rumeur déguisée en information. »
« Donne-moi la rumeur, alors. »
| Elles étaient peu nombreuses et elles étaient légion. Elles étaient primitives. Elles ne construisaient pas de Panthéons, aussi loin que s'étendent les récits, et elles ne gravissaient pas les Échelles, et elles ne détenaient aucune Cause que quiconque ait jamais enregistrée, ce que j'ai toujours trouvé soit impossible, soit terrifiant, et je n'ai jamais tranché. »
Le dos de Noah commençait à se fissurer !
Il pouvait le sentir, non plus les os à présent mais l'existence elle-même, des fractures capillaires se propageant à travers l'architecture de ce qu'il était, comme le petit royaume en rotation dans la leçon de Damodred s'était craquelé. Quatrième incrément. Ses bras étaient passés de tremblements à une brûlure profonde et constante qui était pire !
« Comment, » parvint-il à dire, « une chose devient-elle plus forte sans rassembler ? Explique-moi. Tu es un Primordial qui est mort ici. Qu'aurais-tu dû faire différemment ? »
| Mieux accumuler. »
« Ça... n'a aucun putain de sens. »
| Raffiner ce qui a été accumulé jusqu'à ce qu'il devienne indiscernable du soi. »
« Ce n'est encore que des choses externes simplement raffinées ! »
| Alors je ne sais pas, et c'est précisément le point, et tu viens de trouver ma limite. | Quelque chose d'amer traversa la voix ancienne.
| Comprends-tu ce que tu demandes ? Tu demandes à un être fait entièrement d'accumulation réussie de décrire son opposé. Chaque instrument que j'ai pour penser la puissance est un instrument pour penser l'acquisition. Quand je me tenais là où tu es à genoux, j'ai essayé de supporter le poids avec tout ce que j'avais rassemblé au long de toute mon existence, tout, des ères entières, et le poids a traversi tout ça comme s'il n'était pas là, parce qu'il ne regardait pas ce que j'avais. Il regardait ce que j'étais sous ce que j'avais, et sous ce que j'avais, il n'y avait rien que j'aie fait. »
« ... ! »
| Je suis la mauvaise lentille. J'ai échoué ici parce que tout ce que je sais est la mauvaise lentille. »
| Regarde-toi toi-même. »
Le cinquième incrément s'abattit, et le genou droit de Noah rejoignit le gauche dans le sable, et le sang coulait maintenant de ses oreilles aussi bien que de son nez, et une longue fissure s'ouvrit quelque part dans la région de son existence où résidaient les Fondations, et à travers tout ça son esprit continua de fonctionner, parce que l'esprit était la seule chose en lui que la pierre n'avait pas encore atteinte !
Se regarder lui-même.
Soit. Qu'était-il ?
Il était humain. Il en arrivait toujours là et ça restait insuffisant, parce qu'humain n'était pas ancien, humain n'était pas spécial, humain était une petite catégorie mortelle et chaleureuse qu'il avait couronnée précisément parce que personne d'autre ne pensait qu'elle valait la peine d'être couronnée.
Il n'était pas l'une de ces formes de vie primitives. Il n'était pas né en générant quoi que ce soit. Il était né dans une maison, et tout ce qu'il était devenu, il l'avait obtenu de quelque part !
C'était la phrase.
Il s'agenouillait sous un ciel avec son existence qui se fissurait, et la phrase se retourna une fois encore et lui en montra l'autre face, et Noah devint très immobile sous la pierre.
Tout ce qu'il était devenu, il l'avait obtenu de quelque part.
« ... »
L'Infini. Il n'avait pas inventé l'Infini. C'était une route qui existait avant lui, une variété de forme de vie, un cadre que d'autres êtres avaient arpenté pendant des ères, et il l'avait pris en lui et rendu énorme et c'était encore, à sa racine, une idée qu'il avait trouvée gisant dans l'existence et ramassée.
La Source Primordiale. Trouvée. Saisie. Pas créée !
L'Intention. Les ordres d'Intention étaient une échelle que quelqu'un d'autre avait décrite, Égoïque et Ananke et Autarkis, et il avait gravi deux échelons d'une échelle qui était là avant son arrivée !
Son Panthéon. L'INFINIVERS était vivant et sien et aimé, et le concept de Panthéon était aussi vieux que les Échelles et plus vieux encore, hérité de chaque être qui en avait jamais élevé un.
Les neuf Premières Causes de Hvitrmarr. Les siennes. Mariées en lui, entrant en collision en lui à cet instant même, et pas les siennes, jamais les siennes, Premières Causes d'une lignée fondée par des mains vivantes qui n'étaient pas les siennes !
Même ses Causes Osmontiennes, taillées dans sa propre identité, étaient taillées dans la forme d'une chose appelée Cause, et les Causes étaient externes, les Causes étaient les poutres d'une maison que quelqu'un d'autre avait construite ou cultivée ou revendiquée, et il avait fait ses propres poutres mais il les avait faites en tant que poutres, pour s'adapter à une maison qu'il n'avait pas conçue !
Toute son existence, chaque strate de celle-ci, était une magnifique architecture empruntée !
Oh !
Et le poids ne regardait pas ce qu'il avait.
Le sixième incrément s'abattit et son existence hurla le long de chaque fissure à la fois, et Noah, à genoux dans son propre sang dans le sable noir, soutenant le dessous d'un monde, commença, impossiblement, à sourire.
Parce qu'il pouvait le voir maintenant, et c'était énorme, et c'était fou, et c'était la seule porte dans la pièce.
L'épreuve ne lui demandait pas de tenir davantage. Chaque candidat de chaque ère avait essayé de tenir davantage, avait apporté la totalité de ce qu'il avait rassemblé et l'avait empilé sous la pierre, et la pierre l'avait traversé comme s'il n'était pas là. L'accumulation ne pouvait pas répondre à cela, peu importe sa grandeur, parce que l'accumulation était la mauvaise catégorie de chose. L'étincelle était la génération, et la génération ne pouvait pas se produire dans un espace déjà plein.
Plein de tout ce qu'il avait absorbé.
Pour générer quelque chose de complètement sien, quelque chose sans amont, sans origine, sans ailleurs, il aurait à faire de la place pour ça, et il n'y avait pas de place, parce que Noah Osmont était bourré jusqu'aux murs avec les trésors de l'existence, chacun d'eux mérité, chacun d'eux aimé, chacun d'eux venu d'ailleurs.
Alors la réponse, la réponse entière, la réponse qu'aucun être accumulant en aucune ère n'aurait pu se permettre de voir, était celle-ci.
Tout jeter dehors.
Tout.
Tout ce qu'il n'avait pas lui-même pionnier. Tout ce qui avait existé en tant qu'idée avant qu'il n'y arrive.
Faire voler l'Infini en éclats hors de son existence. Tailler la Source Primordiale hors de lui. Briser le concept de Panthéon, l'échelle d'Intention, la forme empruntée des Causes, les neuf Premières Causes qui étaient une Monture et pas les siennes, chaque cadre, chaque route, chaque poutre héritée dans toute la maison empruntée, jeter chaque dernier morceau hors de lui-même jusqu'à ce que ce qui était à genoux dans ce sable ne soit que ce que Noah Osmont avait généré et rien d'autre du tout.
Et puis voir ce qui restait.
Et voir si ça étincelait.
Son sourire dément s'élargit sous le sang, et au-dessus de lui la pierre s'abattit pour la septième fois !
... !