Pourquoi ceux qui vivent en chaînes ne se libèrent-ils jamais ?
Les êtres asservis étaient bien trop nombreux à travers l'existence, et certains, tout en étant esclaves... n'essayaient même pas de se battre.
Les non-chaînés pensent que la question est « puis-je me libérer ? » Ils croient que la capacité est toute l'histoire, que toute chose liée se débat contre ses liens, qu'au moment où la force arrive, la liberté s'ensuit ! Mais demandez à quelque chose qui a réellement porté des chaînes assez longtemps, et une question plus vraie émerge sous la première.
La question n'est pas « puis-je ? »
La question est « que deviendrai-je de l'autre côté des chaînes brisées ? »
Car les chaînes, données assez de siècles, cessent d'être des entraves et deviennent architecture. Un être s'organise autour de ses liens. La traction du harnais devient la forme du jour. Le fouet devient météo, enduré comme les montagnes endurent la pluie. Et le soi qui pourrait exister au-delà des chaînes devient un étranger, non rencontré et inconnaissable, tandis que le soi en elles est au moins une chose connue, une chose survivable ! C'est le secret que les non-chaînés n'apprennent jamais : que les liens les plus profonds ne sont pas forgés dans le métal maudit. Ils sont forgés dans la certitude. La chose enchaînée connaît ses chaînes. Elle ne sait rien de ce qui l'attend après.
Alors qu'est-ce qu'il faut réellement, pour briser ce qu'on a toujours pu briser ?
Ce n'était pas la force. La force n'a jamais été la pièce manquante ! Il faut une raison qui l'emporte sur le monde connu. Il faut quelque chose de l'autre côté de la rupture qui brûle plus fort que la sécurité de la cage familière. Il faut, en fin de compte, un aperçu, si faible soit-il, si lointain soit-il, d'une chose qui vaille la peine de devenir un étranger pour soi-même !
Depuis trois mille ans, Hvitrmarr possédait la force.
Depuis trois mille ans, il lui manquait l'aperçu.
Maintenant, elle l'avait !
CRAC !
Le fouet de maudite foudre s'éleva au-dessus du harnais de neuf, sifflant à travers la tempête vers des écailles blanc-perle comme il était tombé dix mille fois auparavant !
Et cette fois, le Destrier Blanc bougea.
Entre un battement de cœur du rire fou du Jarl et le suivant, trois mille ans de pouvoir conservé éclatèrent à travers sa structure en une seule floraison silencieuse alors que sa Cause, l'architecture mourante de la première lignée, fléchissait pour la première fois en des millénaires, et les chaînes de métal cramoisi hurlant qui avaient brisé toute créature jamais équipée d'elles...
Se brisèrent !
Le son n'était pas un craquement mais un cri, les tissages défaits des Destriers morts hurlant alors que les liens explosèrent de sa gorge, de ses ailes, et de ses quatre membres titanesques en averses de lumière cramoisie mourante ! Le fouet lui-même gela en plein milieu de sa descente alors que sa foudre maudite s'éteignait contre un mur de flammes blanches, et Hvitrmarr tourna sa massive tête, lentement, délibérément, et fixa du regard Jarl Skallagrim avec ses vastes yeux d'or !
Il n'y avait pas de rage en eux.
Il n'y avait que du froid. Le froid d'un être regardant, pour la première et la dernière fois, directement la chose qu'il avait tirée à travers une Dimension pendant trois millénaires, et la trouvant indigne même de la haine ! Ses pupilles en anneau tournèrent une fois, lentement, prenant la mesure du titan pourrissant sur son trône.
Les huit autres Destriers la fixèrent dans un choc absolu !
Huit paires d'yeux anciens, mourants, fixèrent leur sœur blanche se tenant libre au milieu des fragments de ses chaînes qui pleuvaient, des esprits harnachés luttant contre l'impossibilité pure de la chose, et dans l'espace de leur regard, Hvitrmarr déploya une fois ses ailes à flammes blanches !
Et disparut.
L'espace se plia autour de sa structure de lumière perle tandis qu'elle posait le pied sur une route qu'aucun d'eux ne pouvait percevoir, et la tempête s'engouffra pour combler l'immensité où elle s'était tenue, et le harnais de neuf était un harnais de huit, et le trône de Jarl Skallagrim dériva jusqu'à un arrêt lent dans le noir !
Un instant, la folie régna sur ce trône.
Jarl Skallagrim se redressa brutalement alors que ses fissures pourrissantes s'embrasaient, ses yeux exorbités du choc fou d'un esprit brisé confrontant une possession brisée, et un hurlement commença à monter dans sa poitrine titanesque, le hurlement d'un fou mourant privé de son jouet favori, prêt à fendre la tempête elle-même !
Mais le hurlement ne vint jamais.
Car quelques instants plus tard, quelque chose de bien plus terrifiant se produisit sur ce trône ! La folie... s'effaça. Elle s'écoula hors des yeux exorbités du Jarl comme l'eau de crue trouvant un drain, et ce qui s'installa dans son visage ancien à sa place fut un calme si total, si intelligent, si parfaitement lucide que tout être qui l'avait vu délirer sur les étoiles pendant le siècle passé aurait senti son sang se glacer !
La folie n'avait jamais été tout son être. Elle n'avait été que la partie contre laquelle il avait cessé de lutter !
Jarl Skallagrim se rassit sur son trône, et ses yeux froids se tournèrent dans la direction où le Destrier Blanc avait disparu, et derrière eux, un esprit qui avait disséqué dix mille formes de vie recommença, une fois de plus, à travailler.
Il avait toujours su qu'elle était spéciale !
Dès le premier siècle, il l'avait su. Un Destrier dont la Cause échouait à une fraction du taux normal, dont les tissages profonds ses yeux maudits ne pouvaient pas lire entièrement, dont les écailles portaient des motifs qui n'apparaissaient dans aucun des registres d'élevage des archives des Jarls ! Il l'avait étudiée en secret pendant mille ans, prélevé des échantillons sur elle, testée, et n'avait rien trouvé. Son secret siégeait hors de portée de ses instruments, en couches sous les écailles blanches comme une gravure au fond d'un lac, et finalement il avait accepté la seule stratégie qui restait à un homme qui ne peut pas ouvrir une serrure.
La surveiller. Et attendre qu'elle s'ouvre elle-même !
Alors il avait attendu. Il avait laissé entrer la folie parce qu'attendre avec un esprit clair était insupportable, et il l'avait fouettée avec les autres pour rendre sa surveillance invisible, et les années de sa vie maudite s'étaient écoulées une par une jusqu'à ce qu'il en reste moins de deux. Son heure de mourir arrivait ! Et pourtant il avait attendu, parce qu'une chose spéciale ne se révèle que quand elle bouge, et en trois mille ans, elle n'avait jamais bougé.
Maintenant, enfin, elle l'avait fait !
Et où, ô où, la mènerait-elle ?!
Quelque chose l'avait appelée. C'était la seule lecture ! Rien dans son harnais n'avait changé, rien dans la géographie, rien dans la tempête, ce qui signifiait que le changement venait de l'extérieur, de loin, de quelque chose d'assez nouveau et d'assez puissant pour faire enfin dépenser sa force à une statue de trois mille ans ! Une chose qui pouvait agiter les motifs de la Première qu'il n'avait jamais réussi à lire. Une chose qu'un Destrier mourant jugeait digne d'être chassé par tous les Jarls de l'existence !
Il devait échapper à cette vie maudite. Il avait moins de deux ans pour le faire.
Et son meilleur instrument venait de se viser lui-même !
Pour l'instant...
Jarl Skallagrim se leva de son trône, et saisit le fouet de maudite foudre, et l'abattit en sifflant sur le dos des huit restants !
CRAC !
« Suivez là où votre frère va ! »
Sa voix roula sur le harnais, et il n'y avait plus de folie en elle maintenant, seulement un ordre froid.
« Elle est spéciale. Je l'ai toujours su, et maintenant vous l'avez tous vu de vos propres yeux ! Et je sais que vous pouvez vous sentir inhérentement les uns les autres, vous tous enfants des couvées, vous toutes merveilles mourantes. Alors sentez-la. Suivez-la ! » Le fouet se recoquilla dans son poing titanesque tandis que ses yeux froids balayaient huit visages anciens, battus.
« Et réfléchissez, pendant que vous tirez. Si elle est assez unique pour briser ces chaînes, comme vous venez tous de le voir... pourquoi pensez-vous que des maudits comme nous feraient un mouvement quelconque ? »
... !
La question s'abattit sur les huit Destriers comme la première pluie après une sécheresse !
Pourquoi. Pourquoi un être qui s'était conservé pendant trois mille ans dépenserait-il soudainement tout ? Pourquoi quelque chose maudite à mourir, quelque chose dont chaque route se terminait dans le même effondrement, se donnerait-elle jamais la peine de bouger ?! Il n'y avait qu'une seule réponse, et chaque esprit mourant dans ce harnais y parvint au même instant frissonnant !
Ils ne bougeraient... que s'il y avait une lueur de salut !
Le changement qui roula à travers le harnais fut immédiat et absolu ! Huit paires d'yeux mourants s'allumèrent d'une lumière qui n'avait pas brûlé en eux depuis des siècles alors que des bois brisés se levaient, que des ailes ruinées remuaient, que des tissages terminaux pulsèrent de quelque chose qui n'était pas la santé mais ressemblait beaucoup à de l'espoir, et les huit Destriers de Jarl Skallagrim rejetèrent en arrière leurs têtes antiques et rugirent !
Le rugissement secoua la tempête elle-même !
Et puis ils bougèrent, non plus comme du bétail battu traîné par des chaînes, mais comme des chasseurs, le trône colossal surgissant en avant à travers la géographie sombre avec une vitesse que le harnais n'avait pas produite en mille ans, huit merveilles mourantes poursuivant le sillage de leur sœur blanche et la lueur vers laquelle elle s'était dirigée !
Sur le trône tiré, Jarl Skallagrim se rassit calmement.
La pourriture de ses fissures brillait doucement dans la lumière de la tempête tandis que ses yeux froids, lucides, scrutaient les ténèbres devant lui, et il agita une main titanesque, et sur sa paume ouverte... d'éclatantes vagues de possibilités bouillonnèrent !
Elles éclosirent et se replièrent les unes sur les autres comme une mer de pages non écrites, d'innombrables futurs scintillant dans et hors de forme au-dessus de sa chair maudite, le dernier grand art d'une lignée mourante, et le Jarl les contempla avec la sérénité terrifiante d'un homme qui avait cessé de délirer parce qu'enfin, il y avait quelque chose de réel à penser.
« Vivrai-je, ou mourrai-je ? » demanda-t-il doucement, à la lumière bouillonnante, à la tempête, à la Dimension qui avait maudit son sang avant sa naissance. « Ô innombrables tissages de l'existence... que dites-vous ? »
... !