Tandis qu'un être commençait à traquer des Architectes Primordiaux à travers LE WYLD, un autre poursuivait son assaut contre une montagne lointaine.
LA MONTAGNE BLANCHE DORÉE n'avait plus l'apparence qu'elle avait une heure plus tôt.
Ses pentes pâles étaient striées des résidus de la violence. Les temples qui s'élevaient autrefois en arrangements étagés le long de ses flancs gisaient dans divers états de ruine, certains complètement effondrés en tas de leurs propres pierres blanches, d'autres tenant encore dans des configurations à demi debout que l'autorité structurelle de la montagne ne pourrait plus soutenir bien longtemps.
Les toits dorés qui coiffaient les temples avaient été rabattus ou arrachés entièrement. Les frises le long des registres supérieurs, les scènes sculptées de Dorés recevant la révérence d'Architectes Primordiaux à genoux, avaient été goujées et noircies, les visages des figures Dorées spécifiquement ruinés par des flammes qui leur avaient été appliquées avec le soin délibéré d'un être qui voulait que la profanation soit remarquée.
Des cadavres jonchaient chaque palier de la montagne.
La plupart des Architectes Primordiaux qui s'étaient rassemblés sur LA MONTAGNE BLANCHE DORÉE étaient morts. Leurs corps étaient disposés sur les terrasses et les balcons dans les mêmes rangées nettes que LA CRÉATURE utilisait depuis la base de la montagne, chacun ouvert proprement le long des coutures structurelles de leurs Os Protérozoïques, les organes de chacun extraits et étendus à côté du corps dont ils provenaient. Les rangées s'étaient allongées. Des dizaines d'entre elles. Chaque corps un petit testament à l'après-midi méthodique qui avait produit ce silence à l'échelle de la montagne.
Quelques-uns des morts conservaient encore des traces de chaleur.
Leurs Cœurs de Civilisation, les organes qui avaient ancré leurs Civilisations personnelles tout au long de leurs vies, brûlaient dans leurs cavités thoraciques exposées comme des bougies sur le point de s'éteindre. Les flammes de ces Cœurs vacillaient faiblement, incapables de se maintenir allumées bien plus longtemps sans les êtres auxquels ils avaient appartenu, et leur affaiblissement projetait de petites lueurs orangées sur la pierre pâle sous eux. Dans une heure encore, le dernier de ces Cœurs s'éteindrait, et la montagne ne contiendrait plus que de la viande froide et de la pierre froide.
Au sommet de la montagne, sur le plus haut balcon de ce qui avait été le plus grand temple, LA CRÉATURE était assise.
Elle était assise en tailleur sur les restes de la rambarde extérieure du balcon, la pierre sculptée sous elle fissurée le long de plusieurs de ses poutres de soutien mais tenant encore. Ses flammes dorées multicolores avaient légèrement diminué par rapport à l'intensité de pointe qu'elles avaient atteinte pendant l'assaut, mais elles ceinturaient encore son corps de lentes léchées régulières, la nuance sanglante sous-jacente désormais visible plus clairement qu'avant.
Sa posture était détendue.
À côté d'elle, sur le sol du balcon en ruine, gisait Philemon Aristos.
L'Architecte Primordial à deux têtes était presque coupé en deux.
Une longue incision nette partait du sommet du crâne de sa tête gauche, descendait par le centre de sa massive poitrine, pour ressortir juste au-dessus de sa taille.
Ses Os Protérozoïques étaient visibles à travers les tissus écartés de son torse. Ses systèmes organiques, l'architecture interne d'un Architecte Primordial de Strate Édiacarienne, gisaient exposés à l'air ambiant de la montagne.
Sa tête droite était intacte et consciente. Sa tête gauche pendait molle et à peine réactive, les flammes plasmiques dorées autour d'elle réduites à de faibles volutes !
Ses os et ses organes brillaient faiblement.
La peur dans ses yeux était putain de considérable.
C'était un être qui s'était tenu au même niveau approximatif que LA DÉLIVRANCE. Un Architecte Primordial de l'Échelle Protérozoïque Édiacarienne dont l'Égo amplifié et la cultivation raffinée l'avaient placé parmi le plus haut niveau des Architectes Primordiaux dans LE WYLD.
Et pourtant le voilà, fendu au niveau de la poitrine, ses flammes plasmiques mourantes, ses pairs morts étendus sur les paliers en contrebas dans leurs rangées nettes, son propre corps déjà à moitié réduit à l'état qu'il aurait résisté s'il avait possédé la force restante pour le faire.
Il allait mourir. Il le savait. Il le savait depuis quelques minutes déjà !
Sa tête droite se tourna légèrement vers LA CRÉATURE.
Sa voix sortit rauque.
« Si je meurs ici...
Ses mots venaient par fragments, souffle par souffle.
« Je ne mourrai pas seul. Écoutez attentivement. Je porte l'Ingénierie unique de ce même Doré dont vous avez parlé plus tôt. Le Faux Idole Doré. Celui qui a fait s'effondrer L'Âme il y a des éons. L'ingénierie qu'il a faite sur moi pendant mon ascension était sa dernière faveur envers moi, une faveur accordée parce que je l'ai servi loyalement à travers les époques, et cette ingénierie porte un protocole. Au moment où je mourrai, le protocole s'activera. Il le saura. Il sera notifié de la manière de ma mort et de l'emplacement de ma fin, et il descendra de L'EXISTENCE OBSERVABLE DES MONDES-FEUILLETS pour s'adresser à celui qui m'a tué... »
Sa bouche restante remuait.
« C'était sa dernière faveur. C'était ce qu'il m'a donné. Il m'a donné un lien vers son attention, pour que peu importe où je mourrais ou comment, il réagirait. Il m'a donné une garantie d'immortalité.... »
Sa tête droite fixa ses yeux qui s'éteignaient sur le visage de LA CRÉATURE.
« Voulez-vous vraiment affronter un Doré en ce moment ? Arrêtez cela. Repartez de cette montagne. Vous en avez déjà fait assez. Vous ne voulez pas l'attention DES DORÉS en ce moment. Vous n'êtes pas prêt. Aucun être à votre classification actuelle n'est jamais prêt. Repartez. Je ne vous poursuivrai pas si vous me laissez vivre. »
...!
Les flammes dorées multicolores de LA CRÉATURE scintillèrent une fois.
Elle se pencha en avant.
Ce mouvement amena son visage près de la tête restante de Philemon, assez près pour que son souffle brûlant balaie la peau qui refroidissait de l'Architecte Primordial mourant. Sa posture était presque tendre dans sa proximité, la posture d'un être sur le point de murmurer un secret, la posture d'un vieil ami partageant une dernière confidence intime avant la séparation.
« Lâche. »
Elle inclina légèrement la tête.
« Voulez-vous savoir quelque chose ? Je suis venu ici précisément pour cela. Je suis venu pour vous spécifiquement, parce que je savais que vous portiez l'ingénierie la plus dense DU FAUX IDOLE DORÉ. »
Ses flammes s'intensifièrent d'une fraction.
« Je suis venu pour que vous appeliez votre Maître. »
Elle laissa les mots se déposer contre l'oreille de Philemon.
« Que vous puissiez le faire en vie, par quelque invocation délibérée que j'aurais pu extraire de vous par une persuasion plus patiente, ou que vous deviez être mort pour que le protocole se déclenche de lui-même, m'est entièrement indifférent. Les deux chemins amènent le Doré en ma présence. Je suis indifférent quant à la méthode. Je penche légèrement pour la méthode morte, en fait, parce qu'elle ne demande aucune coopération de votre part, et je n'aime pas coopérer avec des êtres que je prévois de tuer de toute façon. »
HUUM !
La tête restante de Philemon le fixa.
L'effroi qui s'épanouit sur son visage était différent de celui qui était venu avant. Plus tôt, lorsqu'il avait réalisé que sa défaite était imminente, l'effroi avait été personnel.
L'effroi de sa propre fin. Ce qui inonda ses traits maintenant était quelque chose de plus grand. L'effroi d'un être qui vient de comprendre que toute sa participation à cette rencontre avait été mal calibrée. Il avait essayé de menacer LA CRÉATURE avec le résultat même que LA CRÉATURE poursuivait !
Son dernier levier avait été la chose que son adversaire voulait le plus !
Oh !
Putain !
Il secoua la tête avec incrédulité.
« Êtes-vous fou ? »
Sa voix se brisa sur les mots.
« C'est un Doré. C'est un Doré adulte complet À L'ÉCHELLE PALÉOZOÏQUE. LA TROISIÈME ÉCHELLE. Un être dont la puissance surplombe cette montagne entière par une marge qui rend tout ce que vous avez fait ici aujourd'hui fonctionnellement irrelephant ! Vous allez mourir. Vous mourrez au moment où il tournera son attention vers vous !!! Vous n'êtes même pas À LA TROISIÈME ÉCHELLE vous-même. Vous êtes encore DANS LE PROTÉROZOÏQUE. L'écart entre votre classification et la sienne est... oh, vous, idiot ! »
Sa bouche restante remuait désespérément.
« Même si vous étiez À LA TROISIÈME ÉCHELLE, sa Troisième Échelle est bien plus grande que la vôtre ne le serait. Les Dorés au Paléozoïque dépassent les êtres Bornés au Paléozoïque d'ordres de grandeur que les classifications elles-mêmes ne peuvent pas pleinement exprimer. Vous ne pouvez pas faire cela. Vous ne pouvez pas faire cela ! Vous ! Êtes-vous mentalement déconnecté ?! Avez-vous sombré si loin dans votre chagrin que l'ascension a brisé votre capacité à juger ce qui est putain de possible ? Vous, putain de — »
La réponse de LA CRÉATURE vint calmement.
Ses flammes scintillèrent d'une douce amusement.
« Échelles, échelles, échelles. »
Elle dit le mot trois fois, comme on dirait le nom d'un vieil ami dont l'arrivée est devenue fastidieuse.
« Pourquoi êtes-vous si crispé sur l'Échelle de quelqu'un ? Chaque mot sortant de votre bouche restante, chaque dernière protestation que vous m'avez offerte dans ces dernières minutes, a été structuré autour de l'Échelle. Il est Troisième Échelle. Vous êtes Deuxième. Je suis en dessous de vous. Il est en dessous de lui. Les chiffres circulent entre nous comme la seule monnaie qui compte, et chaque être sur cette montagne a été enseigné à raisonner à travers ces chiffres comme s'ils tranchaient chaque question qu'ils touchaient. »
Elle déplaça légèrement son poids sur la rambarde fissurée.
« Osmont, celui que vous appelez LE PORTEUR DE L'INFINI, a tué des êtres de Deuxième Échelle alors qu'il était encore à la Première Échelle. Il l'a fait répétément. Il l'a fait comme une question de méthodologie plutôt que comme un accident surprenant. Il se tenait À LA PREMIÈRE ÉCHELLE, et il a tendu la main vers le haut à travers l'écart que vos classifications lui disaient infranchissable, et il a tendu la main avec assez de conviction et assez de fondations pour trancher l'affaire en sa faveur. Les Échelles disaient qu'il ne pouvait pas. Il a pu. Alors... Les Échelles avaient tort. »
Les yeux de LA CRÉATURE dérivèrent vers les frises en ruine le long des murs du temple.
« Pourquoi se soucier de ce que les Échelles vous disent que vous pouvez faire ? Les Échelles ont été tracées par des êtres dont l'intérêt était de contenir. La contention est ce que font les cadres. Ils classent. Ils rangent. Ils disent voici où vous êtes et voici où vous finissez. Ils n'ont pas été tracés par des êtres dont l'intérêt était de voir ce qui se passerait si les choses classées grimpaient au-delà de leurs cases. Donc les Échelles mesurent précisément ce que les êtres font typiquement. Elles ne mesurent pas ce que les êtres sont capables de tenter. Les deux ne sont pas la même chose, Philemon. Elles... n'ont jamais été la même chose. »
Ses flammes se stabilisèrent.
« Laissez votre Civilisation décider, grand gaillard. Votre Civilisation, quand vous faites taire le bruit des classifications, a ses propres opinions sur ce que vous pouvez et ne pouvez pas faire. La plupart des Architectes Primordiaux ne demandent jamais directement à leurs Civilisations. Ils écoutent les Échelles à la place. C'est pourquoi ils vivent et meurent selon les Échelles. C'est pourquoi vous êtes allongé sur ce balcon en ce moment avec la poitrine ouverte à l'air. Vous avez écouté ce que les Échelles vous permettaient de faire, et les Échelles vous ont permis de faire ce qu'un être à votre niveau fait typiquement, et il s'est avéré que ce qu'un être à votre niveau fait typiquement était insuffisant pour la rencontre qui est réellement arrivée. »
Elle se recula légèrement de l'oreille de Philemon.
« Maintenant venez. Appelez votre Maître. Vous avez dit que votre mort l'accomplirait, et vous sembliez certain de cette partie, donc je ne vois aucune raison de discuter avec vous sur la méthode. »
Ses flammes montèrent.
« Très bien alors. »
L'œil restant de Philemon s'élargit.
L'horreur qui traversa ses traits fut l'horreur finale de son existence, la reconnaissance que sa dernière menace n'avait pas été une menace du tout, que son dernier levier avait été mal aligné, que l'être en face de lui souriait à la perspective de l'intervention exacte qu'il avait essayé d'utiliser comme avertissement.
Il ouvrit la bouche pour dire quelque chose de plus.
LA CRÉATURE ne le regarda pas.
Assise sur la rambarde fissurée, toujours en tailleur, toujours détendue dans sa posture, LA CRÉATURE leva son poing droit. Des flammes dorées multicolores ceinturaient ses jointures.
Elle ne tourna pas la tête. Son regard restait levé vers le ciel ouvert au-dessus de la montagne, vers les hautes lointaines où, si le protocole d'ingénierie de Philemon fonctionnait comme décrit, LE FAUX IDOLE DORÉ serait sous peu notifié.
Elle commença à piler.
BOUM !
Le premier coup atterrit au centre de la cavité thoracique exposée de Philemon. L'impact envoya un choc à travers le balcon sous eux, et l'une des colonnes proches du temple en ruine s'effondra vers l'intérieur, ses pierres brisées dévalant vers les paliers inférieurs. La cage thoracique de Philemon, déjà compromise par l'incision précédente, s'enfonça davantage vers l'intérieur. Des os qui étaient encore intacts se brisèrent le long de nouvelles lignes. Des organes qui s'accrochaient encore à une fonction résiduelle se rompirent dans les espaces entre les os qui s'effondraient.
BOUM !
Le second coup atterrit à côté du premier. Celui-ci creusa la rambarde fissurée sur laquelle LA CRÉATURE était assise, bien que LA CRÉATURE n'en tînt pas compte. La montagne elle-même gronda. Une plus grande section de la structure supérieure du temple s'effondra vers l'intérieur, plus de pierre sculptée dévalant en cascade sur les pentes. Les épaules de Philemon se soulevèrent vers le haut sous l'impact avant de retomber mollement contre le sol du balcon.
BOUM !
Le troisième coup. Une autre cascade de structures qui s'effondrent. Une autre rupture à travers l'architecture interne de Philemon. La bouche de sa tête restante pendait ouverte maintenant, plus capable de former des mots !
BOUM ! BOUM ! BOUM !
Les coups continuèrent. LA CRÉATURE ne varia pas le rythme. Elle ne baissa pas les yeux pour évaluer les dégâts entre les impacts. Son regard restait fixé sur le ciel, le regard calme et défiant d'un être attendant un visiteur spécifique, et son poing se levait et s'abattait avec la patience régulière d'un rituel observé plutôt que d'une attaque délivrée. Chaque coup mutilait davantage. Chaque coup détruisait plus de ce qui restait des organes et des os de Philemon.
Le dernier coup s'abattit directement sur le Cœur de Civilisation incroyablement durci qui gisait au centre de la poitrine exposée de Philemon.
BOUM !
Le Cœur de Civilisation, son Ancre, l'organe qui même au Niveau Édiacarien aurait dû être presque impossible à percer, se fissa le long de ses coutures structurelles. Un second coup descendant l'ouvrit le long de ces fissures. Un troisième fit s'effondrer la structure restante entièrement. Le Cœur se brisa dans une rupture finale.
...!
Une lumière dorée aveuglante d'Égo jaillit des restes de Philemon.
La lumière monta vers le haut, portant la signature résiduelle de son Orgueil amplifié, de l'Égo ingénierie en lui par son Maître il y a des éons. Elle s'éleva au-dessus du balcon. Elle grimpa au-dessus du pic de la montagne elle-même. Elle jaillit vers le haut dans le ciel ouvert au-dessus DE LA MONTAGNE BLANCHE DORÉE à une vitesse et une intensité qu'aucune montagne de ce niveau n'avait jamais vues depuis ses propres pentes.
La lumière grimpa plus haut. Elle continua de grimper.
Elle disparut au-dessus.
Le protocole avait été déclenché !
LE FAUX IDOLE DORÉ saurait !
ET LA CRÉATURE, toujours assise sur sa rambarde fissurée avec ses flammes dorées multicolores la léchant en lents rythmes réguliers, baissa enfin les yeux sur les restes pulvérisés de Philemon Aristos sur le balcon à côté d'elle.
Elle attendit, car c'était un putain de patient.