Bien au-dessus de ce rituel terrible, flottant dans l'espace tordu qui servait de ciel dans les Plis Paradoxaux, un autre rassemblement s'était formé. Trente Ducs planaient en formation parfaite autour d'une seule figure dont la présence commandait l'attention !
Non par ostentation... mais plutôt par son absence profonde de telles choses.
Le Duc Schrödinger était assis dans le vide comme s'il s'agissait de la chaise la plus confortable jamais façonnée, ses vêtements en lambeaux pendaient de son corps comme des drapeaux de défi envers le concept même que l'apparence puisse importer.
Il ne portait aucune armure dorée pour proclamer son autorité, n'arborait aucune robe royale pour exiger le respect.
Pourtant, les trente Ducs qui l'entouraient... chacun une puissance capable de remodeler l'Existence selon ses caprices... se disposaient autour de lui comme des planètes orbitant autour d'un soleil qu'ils ne comprenaient pas pleinement mais qu'ils ne pouvaient pas résister.
Son sourire était une chose d'une simplicité terrible, portant dans sa courbe le poids de quelqu'un qui avait vu tous les résultats possibles et les trouvait tous également amusants.
Les autres Ducs le regardaient avec des expressions mêlant révérence et incertitude, comme s'ils savaient qu'il détenait les réponses mais avaient peur de poser les questions.
C'était le pouvoir sous sa forme la plus vraie... non la capacité de détruire ou de créer, mais la capacité de faire reconnaître son autorité par les autres sans jamais avoir à la démontrer.
Schrödinger n'avait pas besoin de crier, de poser ou de menacer. Sa simple existence dans cet espace créait une gravité qui attirait les autres puissances vers lui, les poussait à chercher son approbation même lorsqu'elles ne comprenaient pas pourquoi elles en avaient besoin.
Alors que ces Paradoxes Vivants importants observaient le rituel en bas avec une anticipation collective qui faisait retenir son souffle à l'air lui-même...
BOUM !
Le son qui éclata n'était pas tout à fait un son... c'était la sensation de la réalité reconnaissant que quelque chose de fondamental avait changé !
Les orbites sans fin du cadavre, ces abîmes où des yeux avaient autrefois perçu des dimensions au-delà du compte, scintillèrent soudain d'une lumière qui n'aurait pas dû être possible.
HUUM !
Dans ces espaces vides, une radiance paradoxale s'épanouit... faiblement d'abord, comme des bougies qu'on allumerait dans des cavernes qui n'avaient connu que l'obscurité depuis la fondation de l'existence elle-même.
Faiblement. Si faiblement que cela aurait pu être de l'imagination, aurait pu être de la pensée souhaitante prenant forme.
Diviticus, debout dans le cœur-qui-n'en-était-pas-un, respirait lourdement alors que le doute s'insinuait dans son expression !
La puissance qui circulait en elle était immense, oui, mais était-elle suffisante ? Avaient-ils échoué dans cette entreprise impossible ?
La lumière dans ces orbites était si faible, si incertaine. Peut-être le cadavre était-il trop loin, trop complètement mort pour jamais être ramené ne serait-ce qu'à une semblance de... !
Son expression changea avec la soudaineté de la réalisation devenue horreur. Elle le sentit avant de le comprendre... l'autorité étant pompée d'elle avec une telle rapidité que sa propre existence commença à s'estomper !
Sa peau, qui avait flamboyé de l'éclat sain de la puissance accumulée, commença à griser comme de la cendre sous la pluie. L'éclat de la demi-goutte de sang qui avait rendu tout cela possible était consumé, brûlé à des taux qui n'auraient pas dû être possibles.
« PLUS ! » hurla-t-elle, le mot s'arrachant de sa gorge avec une désespérance qui transcendait la simple vocalisation. « DONNE-MOI PLUS ! »
HUUM !
Les huit Ducs répondirent sans hésitation, leurs faisceaux s'intensifiant jusqu'à ce que la cavité thoracique flamboyât d'une lumière qui aurait été visible depuis des dimensions lointaines.
Ils versèrent tout ce qu'ils pouvaient épargner en elle, puis donnèrent encore plus, franchissant des limites que des êtres sensés auraient respectées !
Et puis, avec la terrible certitude des cauchemars devenant réels, les yeux aux allures d'abîme du cadavre clignèrent.
Ce fut un mouvement simple. Des paupières qui n'auraient plus dû exister se mouvant sur des surfaces ne contenant que du vide. Pourtant, ce clignement portait en lui le poids d'une signification qui fit que l'existence elle-même prit notice.
De ces yeux clignotants...
BOUM !
Ce qui jaillit défiait toute catégorie de description que le langage avait développée.
C'était explosion et murmure, lumière et obscurité, commencement et fin tout à la fois.
La force qui émergea était terrifiante par sa primogéniture, archaïque par des façons qui précédaient le concept même d'âge ! C'était la représentation visuelle de ce qu'avait été l'existence avant qu'elle n'apprenne à être quoi que ce soit de particulier.
Une lumière d'obsidienne... une contradiction dans les termes qui décrivait pourtant parfaitement ce que voyaient les témoins, jaillit de ces orbites antiques !
Elle jaillit vers le haut à travers les dimensions, à travers des couches de réalité que la plupart des êtres ne savaient pas exister, créant une fissure à travers les Plis eux-mêmes !
Une fissure... à travers les Plis !
À travers elle, les témoins pouvaient percevoir d'immenses ténèbres... la présence de quelque chose qui rendait la lumière inutile. C'était une profondeur sans mesure, un vide sans frontière, un abîme qui vous regardait en retour avec une intelligence trop vaste pour être comprise.
La lumière d'obsidienne continua de jaillir vers le haut, disparaissant dans des distances qui n'avaient pas de sens, émanant pourtant une terreur si profonde que même des Paradoxes Vivants Honorés se retrouvèrent à reculer involontairement.
C'était la peur à un niveau cellulaire, le genre de terreur qui précède la conscience, qui existe dans l'espace d'avant la pensée.
Alors, dans un mouvement qui aurait dû être impossible pour une chair morte, la main du cadavre bougea.
Ce fut un mouvement délibéré, déterminé, portant une intention qui parlait de conscience là où aucune ne devrait exister.
Cet appendice massif, chaque doigt plus grand que des bâtiments, s'éleva vers la rupture qu'il avait créée. Avec la certitude décontractée de quelqu'un qui ferme une porte qu'il n'avait pas voulu ouvrir, la main saisit les bords de la fissure dans la réalité et les rabattit ensemble !
... !
HUUM !
La rupture se referma avec le son de l'existence poussant un soupir de soulagement, comme si elle aussi avait trouvé l'aperçu de l'au-delà trop terrible à endurer.
Les Paradoxes Vivants assemblés observaient avec des expressions qui passaient en revue toutes les émotions possibles... admiration pour ce qu'ils avaient accompli, révérence pour la puissance qu'ils avaient éveillée, et peur qui transcendait la pensée rationnelle face à ce qu'ils avaient pu libérer !
Puis, avec des mouvements qui portaient le poids de montagnes apprenant à marcher, le cadavre de la Créature Primordiale se redressa.
... !
« Il est vivant ! » hurla quelqu'un, les mots s'échappant avant que la pensée ne puisse les censurer.
« IL EST VIVANT ! » beuglèrent d'autres avec gloire, leurs voix portant un triomphe qui frisait l'hystérie.
Au centre de tout cela, dans la cavité thoracique devenue un cœur de fortune, Diviticus riait de l'abandon sauvage de quelqu'un qui avait tout parié et gagné des prix au-delà de l'imagination.
Ozymandias aurait-il pu faire cela ?!
Avec sa puissance misérable !?
Une puissance d'obsidienne afflua en elle depuis le cadavre éveillé, ne la drainant plus mais la nourrissant, transformant son existence en quelque chose de magnitude de fois plus puissante qu'elle ne l'était quelques instants auparavant.
Elle ne contrôlait pas seulement le cadavre, elle ne faisait qu'un avec lui, sa conscience se propageant à travers ses vaisseaux antiques, sa volonté devenant sa volonté, ses désirs son but !
La demi-goutte de sang avait été la clé, mais maintenant elle devenait la serrure elle-même, le mécanisme par lequel cette résurrection impossible fonctionnait.
À distance, flottant dans sa position simple pourtant commandant, le Duc Schrödinger observait ces développements choquants avec une expression devenue profondément sombre.
Lorsqu'il parla enfin, ses mots portèrent le poids de la philosophie.
« La mort, » dit-il, chaque mot tombant comme des pierres dans l'eau calme, « n'est véritablement vaincue que lorsque nous cessons d'essayer de la contrôler. Le moment où nous croyons commander la fin, nous découvrons que la fin nous commandait depuis le début. Ce qui s'élève de l'étreinte de la mort porte la mort en lui, propageant cet état à tout ce qu'il touche. Nous n'avons pas conquis la mortalité aujourd'hui... nous lui avons simplement donné des jambes pour marcher et des mains pour saisir. »
Oh.
Oh !
Il se leva de sa position assise avec des mouvements qui rendaient le fait de se tenir debout semblant être un acte de signification profonde, tapotant ses vêtements en lambeaux comme pour en brosser la poussière d'éons.
« Très bien, » dit-il avec ce même sourire terrible, « voyons où tout cela mène. »
En ce jour, les Paradoxes Vivants avaient fait un choix... éveiller ce qui aurait dû rester endormi, donner du mouvement à ce qui aurait dû rester immobile, amener au présent ce qui aurait dû rester passé.
Quant à ce que ce choix mènerait... qui sait ?
Le papillon avait battu des ailes. La tempête commençait à se former.