Les yeux de Noah s'ouvrirent lentement, une sérénité immuable masquant son expression tandis que les fils d'innombrables événements s'enroulaient et se stabilisaient derrière son regard.
Il avait observé Bob.
Il avait vu le tissage désespéré de son chemin, l'élaboration d'un destin trop fragile pour être nommé !
La prison paradoxale, l'inévitabilité attachée à lui comme une bête affamée, les flammes montantes des Origines Vivantes convergent désormais. Mille fils de conséquences, tremblant sous un unique souffle !
Il inspira.
Autour de lui, l'odeur chaude et dense de Formes de Vie Marines Vivantes Primordiales cuites tourbillonnait dans l'air — un parfum mêlé de pureté et de complexité incompréhensible. Un autre morceau de chair saisie provenant du wok sacré s'éleva dans sa main tandis que son regard se déplaçait calmement.
Moiraine se tenait là comme du marbre noir ourlé d'or, composée et glorieuse. Les vagues dorées de paradoxe gravées dans sa forme brillaient faiblement dans l'atmosphère luminescente du Rivage, son corps immobile comme n'attendant rien d'autre que sa volonté.
À ses côtés, l'expression de Liora était crispée par l'inquiétude, ses doigts torturant l'ourlet de sa robe. Ses yeux fouillaient son visage, désespérés de trouver quelque chose à quoi se raccrocher.
« Il cache bien son inévitabilité », dit Noah doucement, le poids dans sa voix semblable au tour de l'existence elle-même. « Il y a des Origines Vivantes près de lui tandis qu'il cherche leur protection. S'elles l'accueillent, il pourrait survivre. »
Pourrait !
Ses mots n'offraient pas vraiment de réconfort. Il n'y avait aucune certitude dans ce « pourrait ».
Les eaux du rivage bourgeonnant reflétaient des horizons dorés. Et sous ces ondulations, Noah sentit les chocs de la bataille.
Tous les Habitants des Plis les ressentiraient aujourd'hui !
Des tremblements.
La prison paradoxale, jadis scellée dans une immobilité de fer noir, avait éclaté. Deux puissances colossales s'étaient affrontées. Origine Vivante et Paradoxe Vivant ! La bataille fissura le voile de silence qui enveloppait cet espace depuis un nombre inconnu d'années !
Il le ressentit.
Moiraine aussi.
Sa voix était basse, létale. « L'Honoré Paradoxe Doré Vivant est ici. Je le sens. Même maintenant, je tiendrais peut-être un certain temps face à lui. Sa puissance est... étouffante. »
... !
Noah acquiesça.
Au-dessus des Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein, les lumières dorées tournèrent. Les soleils des Sans-Plis se concentrèrent sur l'épicentre ondulant du chaos. Et depuis l'au-delà, d'autres Origines Vivantes s'éveillèrent — attirées par Altheon, convergeant comme des lames vers une gorge.
Noah exhalat lentement.
Une guerre allait éclore dans les plis. Pas une guerre qu'il pouvait mener par la force.
Mais il n'était pas lié par la force.
Il était une Créature Primordiale.
Et les Créatures Primordiales ne menaient pas les guerres de la même manière que les autres.
Il tourna son regard vers Moiraine.
« Combien de temps te faudrait-il pour abattre une Origine Vivante standard, si elle était seule ? »
Elle inclina légèrement la tête. La lumière auréolait ses pommettes, et sa voix glissa, lisse et précise. « Une respiration. »
« Paradoxe Vivant de Rang Premier ? »
« Une seconde. »
« Honoré ? »
Elle hésita. Puis, fermement : « Je peux survivre. Je ne peux pas gagner. »
Les lèvres de Noah s'incurvèrent en quelque chose qui pouvait presque passer pour un sourire.
« Bien », marmonna-t-il. « Une chance pourrait surgir. Si c'est le cas, et seulement si tu es certaine de pouvoir le faire sans être vue, en un instant, sans risquer d'être découverte, tu peux frapper. »
... !
Elle acquiesça une fois, son expression solennelle. « Compris, Seigneur Osmont. »
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Dans les Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein, l'air palpitait de paradoxe.
Des ailes se déployèrent.
Neuf d'entre elles, étagées en spirales d'origination dorée et de contradiction irréversible, chaque plume gravée d'Autorité Vivante. Et au-dessus d'elles, neuf halos flamboyaient comme des soleils tentant de brûler la trame même du Pli.
L'Honoré Paradoxe Doré Vivant stationnait sur place, un souverain né d'un concept au-delà du temps. Ses yeux étaient des vides noirs cerclés de luminance radieuse, sa voix calme, pourtant tonnante.
« Ils le cherchent aussi », dit-il.
Ses paroles envoyèrent des ondulations à travers la réalité des Plis, des douzaines de Paradoxes Vivants baissant la tête devant lui.
« Cette Anomalie Existentielle... les Origines Vivantes savent qu'il a survécu à leur première attaque. Mais les Origines Vivantes ne mettraient pas les pieds dans ces plis à moins d'être sûres et confiantes qu'il s'y trouve aussi. Ratissez chaque Pli. Déchirez chaque Roue. Fouillez les souvenirs de chaque Habitant des Plis s'il le faut. »
Il se tourna.
Son regard saigna de l'or.
« Les autres, venez. Nous réglerons le compte de ces intrus arrogants nous-mêmes. »
Et ils bougèrent.
Les Sans-Plis jaillirent comme des lances se dévidant, pourchassant les échos d'Origine à travers les Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein !
Parmi ceux envoyés en quête.
Un Paradoxe Vivant de radiance noir-or, six demi-ailes formées s'étirant derrière lui dans un mouvement silencieux. Son corps miroitait comme de l'obsidienne fondue enveloppée de paradoxes qui n'étaient jamais advenus.
Sa destination ? Le locus temporel proche où il percevait de nombreuses Roues tourbillonner.
Il s'avéra que c'était...
La Chronosecte des Plis Liés aux Fils.
Une vaste géométrie se déploya sous lui. Une architecture d'horlogerie formée de Roues de l'Existence entrelacées, entourant un cœur où des statues de Sentinelles aux glorieuses méditations temporelles bougeaient comme des glyphes dans une danse perpétuelle. C'était silencieux ici, hormis le tic-tac d'un métronome existentiel.
Il flotta vers ce maillage complexe de Roues et les innombrables vies qu'elles recelaient.
Mais tandis qu'il le faisait...
... !
Il le sentit.
L'impulsion de quelque chose d'ancien.
De quelque chose de final.
Ses tissages paradoxaux, toujours en état d'être et de ne-pas-être, gelèrent.
Gelèrent !
Ils tremblèrent.
Il n'avait jamais ressenti une telle chose car il ne put l'identifier avant qu'il ne soit trop tard !
La vraie mort.
Il tourna la tête.
L'air s'était figé.
Puis...
Un murmure de lumière blanc-or s'épanouit.
Un paradoxe s'effondra sur lui-même !
Au-dessus de lui, elle apparut.
Moiraine.
Ses robes se déployèrent comme des bannières de paradoxe vivant, sa présence calme, ses yeux fixés avec cette certitude chirurgicale qui savait exactement où trancher.
Sa voix remua à peine l'air. « Embrasse ta contradiction. »
Ses mains tirèrent de vastes mers d'une élégance impossible.
Elle n'invoqua aucune capacité ni rien — simplement du paradoxe pur tandis qu'elle forçait un inférieur... à s'effondrer.
Une ligne apparut sur son cou. Nette. Silencieuse. Terrifiante.
Son existence se tordit. Non en résistance, mais en acceptation. Son essence paradoxale commença à se replier sur elle-même, incapable de soutenir ce qu'il était.
Un seul clignement plus tard, il était décapité.
Il avait toujours été décapité, il avait été décapité, et il aurait été décapité... des centaines de fois.
Toutes ses ancres et ses vies, perdues en un instant !
Aucun écho ne suivit. Aucun son. Seulement le soupir frémissant de la réalité se corrigeant elle-même !
Moiraine tendit la main.
Les restes du Paradoxe, les tissages, la lumière déclinante — tout se rassembla dans sa paume.
Et en un autre clignement, elle avait disparu !