Traverser le portail ressemblait à une marche au cœur d'une entité encore vivante.
Les Tissages d'Origine scintillaient tout autour d'eux, lumières et ombres s'entremêlant avec une volatilité excessive, tels des fils filés par des mains tremblantes.
Noah avança en silence, son regard observant les motifs changeants avec curiosité et calcul. Il les vit bouger à nouveau. Une fois. Deux fois. Puis il fronça les sourcils.
Ils étaient... en train de changer.
À ses côtés, Sigrid plissa profondément le front, l'aiguise de ses iris s'accentuant. « Ils ne cherchent plus la subtilité », lança-t-elle, la voix brûlante d'un dégoût discret. « Ils fusionnent les chemins et essaient de rassembler tout le monde pour m'assurer que je n'ai pas autant de temps ici... »
Noah hocha la tête, un froid qui éclosait derrière ses yeux. « Qu'ils fassent. Cela ne changera pas grand-chose. »
Ces mots sortirent comme un souffle, mais ils semblaient assez lourds pour ancrer même les forces les plus entêtées.
Puis, la lumière qui les entoura se brisa.
Dans l'instant suivant, ils ne se trouvaient plus dans les minces couloirs du Labyrinthe. Ils se tenaient au cœur de quelque chose de vaste, d'immense.
Un dôme. De dizaines de milliers de kilomètres de diamètre, scellé par des membranes translucides de blanc gelé et de lumière d'Origine.
Il faisait froid.
Même pour des Primarques, cela serait glacé !
Des tempêtes de neige dansaient dans le silence. Le givre recouvrait tout d'une immobilité absolue. Pacifique, à première vue. Asphyxiant, si l'on fixait trop longtemps.
Quatre immenses arbres du Yggdrasil, épais comme des montagnes, émergeaient des bords circulaires du domaine. Leurs racines s'enroulaient comme d'anciens serpents sous le sol glaciaire, et leurs troncs s'élevaient vers le haut, en spiralant vers l'intérieur, se rejoignant et s'entrelaçant les uns aux autres au centre.
Leurs feuilles scintillaient dans des nuances de blanc et d'or, répandant une lumière qui s'accrochait au vent tel des braises tombant lentement.
Des milliers de golems planaient à travers le ciel glacial. Des statues à première vue, jusqu'à ce qu'ils bougent. Une lumière cramoisie-d'or émanait de leur sein, leurs formes humanoïdes et écailleuses, leurs bras se terminant par des haches étincelantes de givre cristallin. Des Sentinelles.
Et en dessous d'eux...
Ils frétillaient.
Ils se tordaient.
Ils reposaient.
Plus d'une douzaine de masses imposantes.
Teintes erronées. Silhouettes tordues. Mouvements vicieux.
Des Imitations d'Inévitabilité Mutée.
Leurs tentacules s'enroulaient sur eux-mêmes tels des soies trop étroitement serrées, vibrant d'une faim sourde. Ils ne s'étaient pas encore mis en mouvement. Mais l'air savait qu'ils le feraient bientôt.
Et quand ils le feraient, un bain de sang s'étalerait !
Parce que d'autres avaient déjà commencé à arriver.
Le calme était un mensonge. Du bruit était enfoui sous le silence.
Noah tourna la tête, et Sigrid fit de même.
Au loin, le long de la haute branche de l'un des arbres du Yggdrasil, les affrontements d'Archétypes se faisaient sentir comme du tonnerre sous la peau.
Et là — un or sanguin et un blanc frissonnant — ils virent quelque chose se dérouler.
Une bataille.
Un massacre.
Maître Etheopa se tenait à l'avant-garde, son Jardin d'Or déployé derrière elle tel un champ d'étoiles en fleur. Son bras tremblait alors qu'elle brandissait une grande lame couverte de sigilles. Son autre bras... manquait. Son visage, à moitié effondré. Le sang coulait depuis sa tempe comme de l'encre sur du marbre.
Une illusion d'une Tour d'Origine parmi un Jardin d'Origine clignotait de manière instable autour d'elle !
Derrière elle se trouvaient quinze Primarques. Tremblants. Furieux. Sous le choc. Saignants. L'un d'eux avait déjà perdu une jambe.
En face d'elle, sur la branche incurvée de l'arbre, se tenaient des monstres.
Maître Hannibal. Sa cape dorée battait comme des ombres enflammées. D'une main, il maintenait la silhouette torturée de Kalysta, ses bras griffonnant faiblement, sa tête ballottant hors de sa prise.
Des boucliers et marteaux dorés l'entouraient tel un bastion incapable de chuter !
Et à ses côtés... un étranger.
Un Maître de l'Existence des Mannafolds enfermé dans une barrière de lumière bleu-blanchâtre teinte de sang. Il ne dit rien, laissant Hannibal parler.
Et Hannibal ?
Il mâchait.
Une autre bouchée.
Cette fois-ci dans la cuisse de Kalysta.
Le bruit de la chair déchirée était net sous les vents enneigés.
Le corps de Noah vibrait. Sigrid inspira brutalement, ses yeux palpitant d'une colère montante !
À travers la branche, la voix de Hannibal résonna, grave et imbibée de philosophie.
« Rendez-vous », dit-il clairement à Etheopa. « Et j'épargnerai les autres. Briser des Primarques procure peu de joie. Leur goût... est exquis, oui. Mais pas assez pour avoir de l'importance. Ils n'ajouteront pas grand-chose à mon existence. »
Huuum !
La réponse d'Etheopa fut un cri. Son pouvoir explosa en arcs dorés qui fissurèrent l'écorce et le givre de l'arbre sous ses pieds.
« Nous avons eu confiance en vous ! » lança-t-elle, crachant les mots. « Les Voilés Soleil-Plis vous ont laissé entrer dans nos Roues ! Et vous... »
« J'ai survécu », coupa Hannibal, la voix calme.
Il se pencha vers Kalysta, mordant à nouveau, et son hurlement n'était presque plus qu'un murmure désormais, sa Kismet dansant autour d'elle en lumières folles et brisées.
« Tu crois que je fais cela par cupidité ? Par cruauté ? » Hannibal s'essuya les lèvres et regarda à travers Etheopa comme si elle n'existait même pas. « Le stade Originus Venerant n'est pas de la charité. Ce n'est pas de la pureté. C'est de la survie. »
Il plongea son regard dans ses mains maculées de sang.
« Graver... c'est dévorer. Tuer. Consommer. Ce n'est pas un péché. C'est la nature. Et je suis tellement putain de fatigué de la croissance lente. »
... !
Les paroles étaient lourdes.
Noah observa tout cela.
Il vit la violence. Les larmes. Les philosophies débitées pour les justifier.
Les mains de Sigrid tremblaient à ses côtés, ses lèvres tirées en une ligne tendue.
Elle fit un pas en avant.
Et son aura, sa colère, déferlèrent, ne serait-ce qu'un instant !
Une impulsion d'autorité si vaste et précise que les Inévitabilités frétillantes en contrebas furent presque réveillées, leurs silhouettes se tordant subtilement comme si elles percelaient presque la présence de quelque chose... de supérieur.
À travers l'espace givré de vents froids et de tempêtes, la tête de Hannibal se tourna.
Il en fut de même pour le Maître des Mannafolds tandis que son corps bouillonnait de mers de mana.
Maître Etheopa ainsi que les Primarques qu'elle protégea, tous haletant sous le coup d'assaut de deux Maîtres !
Les yeux à demi clos de Kalysta s'ouvrirent brusquement, la douleur qui les habitait scintillant d'une lueur dorée.
L'espoir.
Elle le vit.
Noah.
La Kismet s'enflamma autour d'elle, inondant sa silhouette ensanglantée de fils dorés vacillants alors que ses lèvres se recourbaient en quelque chose de déchiré et tremblant, un sourire.
Puis, des larmes. Des larmes de foi !
Comme si, en cet instant, la seule chose sur laquelle la Kismet et le Destin lui-même s'alignaient... était que tout irait désormais bien.
Parce qu'il était là !