Les ailes d'Oryzarakh se tendirent une fois tandis que l'anneau d'obsidienne et d'or derrière sa tête s'atténuait légèrement.
D'un geste distrait de sa main massive, la pierre d'obsidienne — désormais altérée, bourdonnante d'une autorité paradoxale étroitement enroulée — fut rendue à Ozymandias.
« Écrases-la », dit le Sans-Plis, sa voix tranchant le silence étouffant. « Tu seras envoyé avec toute l'autorité requise pour être un Gardien. Et je regarderai. »
La pierre flottait dans la paume de Noah, plus froide que le vide entre les roues effondrées. Il la contempla, l'obsidienne pulsant d'une existence grandiose.
Il ne dit rien.
Mais au fond de lui, il réfléchissait.
Les tissages de la Vraie Source Vivante du Protagoniste... étaient terrifiants.
Non, ils ne contrôlaient pas ce Sans-Plis. C'était évident. Oryzarakh était un être de jugement et de suprématie, hors de portée des fils de marionnette. Et pourtant... Le regard de Noah se resserra.
D'une manière ou d'une autre, les tissages l'avaient tout de même attiré. Enchevêtré. Aligné les probabilités et les fils de causalité de telle sorte qu'un Sans-Plis apparût devant lui, non dans l'hostilité, mais pour lui tendre un chemin pavé de chaînes brisées.
C'était subtil. C'était glorieux !
Ce n'était pas une simple Source. C'était une force directrice sur un plateau si vaste que ses pièces s'étendaient à travers les Plis.
Les tissages attiraient rois et pions dans des positions qui tournaient autour de lui, forçaient l'attention à éclore où qu'il posât le pied. Forçaient le conflit et davantage.
Mais ce n'était pas toujours favorable.
Car s'il ne pouvait pas gérer cette attention...
S'il ne pouvait pas devenir le centre de ces enchevêtrements...
Il mourrait !
Noah fit tourner légèrement la pierre, sa surface captant les teintes grises ternes de la Roue morte autour de lui.
Il n'y aurait simplement qu'un autre échec.
Mais qu'était l'échec ?
Une leçon, pensa-t-il.
Une faille dans votre compréhension qui laisse une nouvelle sagesse affluer.
Dans la mer de son esprit, Noah se souvint de tentatives brisées de sa vie réelle et des vies qu'il avait vécues avec Tout Imité.
Des stratégies qui s'étaient effondrées.
Des manipulations qui s'étaient retournées contre lui. Des chemins qui ne menaient qu'à la ruine et à la mort des Maîtres de l'Existence !
Tous ces échecs étaient gravés dans son existence non comme de la honte, mais comme des écritures. Chaque échec l'avait trempé, instruit. Rendu plus précis.
Rendu plus terrifiant. Plus quintessentiel !
Et c'était pourquoi maintenant...
Il ne craignait rien.
WUU !
Ses yeux s'élevèrent pour rencontrer le regard d'Oryzarakh.
Aucun mot ne passa entre eux.
Seul le silence.
Alors, Noah-Ozymandias referma sa main sur la pierre d'obsidienne.
CRAC.
Le son était doux.
Un tremblement qui traversa l'espace des Plis lui-même, comme si une idée endormie avait été forcée de s'éveiller.
Une lumière noire jaillit en chaînes — des centaines, puis des milliers... tandis qu'un cercueil illusoire massif surgissait dans l'être.
Il s'éleva comme un titan, un cercueil forgé d'Autorité d'onyx et de Paradoxe plié. Sa taille éclipsait même les Omnivers !
Des chaînes cliquetaient et s'enroulaient le long de ses parois, inscrites de runes insondables qui scintillaient comme des cris.
Mais une rune brillait par-dessus tout.
Un unique sigil brûlant de Paradoxe.
Il s'envola du cercueil pour s'incruster sur sa main gauche. Sa peau grésilla un instant, mais il ne broncha pas.
Pas même un clignement.
Le cercueil s'entrouvrit brièvement, comme pour inhaler tandis qu'il l'avalait.
Et puis il se referma !
Disparut entièrement.
L'emportant avec lui.
Ne laissant que le Sans-Plis derrière.
HUUM !
Oryzarakh resta immobile un moment, ses ailes rentrées. Il fixa l'endroit où Ozymandias venait de s'évanouir, le contrecoup du Paradoxe bourdonnant encore à travers les Plis.
Sa voix, désormais basse et contemplative, remplit le silence.
« Pourquoi... n'ai-je pas pu ressentir sa naissance ? »
Ses yeux dorés se plissèrent, les immenses anneaux derrière sa tête tournant en orbites lentes et pensives.
Il gouvernait cette région.
Ces Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein étaient sous son regard.
Et pourtant, il n'avait pas vu celui-ci s'élever.
Noah Osmont.
Un nom né dans l'obscurité, à présent gravé dans les tissages mêmes du Paradoxe de cette région car déjà, une Merveille était brisée à cause de lui.
Il inclina légèrement la tête.
Devait-il le dire aux autres ?
Devait-il le cacher ?
Les questions persistèrent comme des étoiles sans poids avant d'être consumées par la quiétude.
Oryzarakh s'évanouit.
Ni par la lumière, ni par le fracas.
Juste l'absence.
Et dans les profondeurs de cette absence, un murmure résonna silencieusement.
« Entre le fils de pute... et ce jeune Paradoxe mort... qui deviendra un Originus Venerant le premier ? »
WAA !
La réponse ne fut pas donnée.
Mais elle venait !
—
D'innombrables chaînes pendaient à travers un ciel sans étoiles. Non pas parce que les étoiles n'existaient pas ici, mais parce qu'il n'y avait pas de nuit. Pas de jour non plus. Seulement la teinte immuable et sans fin de lumière d'obsidienne qui irradiait de la mer en contrebas.
Une mer faite d'eau et de cercueils.
De cercueils d'obsidienne incandescents !
Ils derivaient. Ils se débattaient les uns contre les autres comme des souvenirs oubliés se bousculant dans un esprit brisé.
Certains étaient solidement liés par des chaînes noircies qui glissaient comme des serpents à travers la vaste mer, d'autres pendaient en suspension, attachés à d'innombrables ponts flottants de chaînes et d'entraves antiques.
Les tissages de Noah regardèrent autour de lui alors qu'il arrivait dans...
La Prison Paradoxale !
Où les tissages de la mort, de la renaissance et de l'isolement étaient tordus sous l'autorité du paradoxe.
Et au-dessus de la mer d'obsidienne maudite, un trône — non, neuf trônes — fusionnés en une structure léviathan unique qui trônait sur les eaux comme l'épine dorsale d'une bête horrible.
De ce trône-sculpture, toutes les chaînes irradiaient. Elles s'enroulaient dans toutes les directions, se faufilant à travers chaque niveau de la prison comme des veines.
Au-dessus des chaînes s'étendant à travers les cieux et formant des salles, et de celles descendant dans la mer sans fin... il y avait une île radieuse.
Une île que Noah sentit ses Vraies Sources de Butin et de Cupidité le tirer vers elle !
Sur elle, des cristaux brûlaient de l'éclat d'une Pureté inimaginable et de la densité d'une Complexité absurde. Des fruits qui scintillaient de teintes temporelles, des gemmes qui semblaient pulser de l'essence de Vraies Sources inconnues, des parchemins et des bibelots qui luisaient non seulement de lumière mais de paradoxe lui-même.
Ils rayonnaient l'attrait d'un butin glorieux.
Il se tenait au bord de l'île, apparu dans une ondulation de lumière noire au-dessus de la mer. Ses ailes de tentacules abyssaux se repliaient étroitement dans son dos tandis que sa peau d'obsidienne scintillait dans les reflets vacillants des gemmes ardentes.
Et là, déjà en attente...
Se tenait un être dont la présence dissipait tout doute que cette Prison avait un vrai Gardien.
Quelqu'un rayonnant un attrait de Paradoxe extrêmement puissant !
Paradoxe vivant, respirant !
Sa peau scintillait comme de l'or blanc poli, ses cheveux une cascade fluide de lumière radieuse.
Neuf Roues tournaient silencieusement dans ses yeux, chacune tournant avec ses propres vérités, mensonges et histoires.
Elle était vautrée paresseusement au sommet de l'île de butin, une jambe croisée sur l'autre, sa main soutenant son menton tandis qu'elle le dévisageait.
« Être envoyé dans une prison comme celle-ci pour élever ta Complexité... Oryzarakh et les autres sont-ils vraiment si désespérés ? »
Sa voix n'était pas méprisante.
Elle était curieuse.
Et belle dans sa résonance.
Au moment où les mots quittèrent ses lèvres, les cieux au-dessus de la mer de cercueils pulsèrent. La prison réagit. Une autre présence — non, un autre Sans-Plis, descendit !
Ce n'était nul autre qu'Oryzarakh.
Sa pression fut immédiate. Écrasante. Il tenta d'entrer. D'intervenir et de dire quelque chose.
Mais avant qu'une seule intention ne puisse ne serait-ce qu'être exprimée...
L'expression du Sans-Plis blanc-doré se renfrogna.
« Fous le camp avec tes ordres sur ce que je peux ou ne peux pas dire. »
Oryzarakh : « ... »
Elle n'éleva pas la voix.
Elle n'en avait pas besoin.
Ses mots firent taire les chaînes mêmes. Le ciel au-dessus claqua et se plia en silence tandis que sa main droite se levait paresseusement, comme pour chasser un insecte.
La présence oppressante s'évanouit.
« Tu peux regarder depuis les lignes comme les autres », dit-elle froidement. « Mais si je vois l'un de vous tenter d'exercer de l'influence dans ma prison à nouveau, je défais ton entrée. »
Oryzarakh : « ... »
Son ton était définitif.
Son pouvoir... absolu.
Les yeux de Noah croisèrent les siens.
Inébranlables.
Son regard était un océan de secrets et de fardeaux. Le pouvoir tourbillonnait autour d'elle, mais pas pour l'étalage. Pas pour l'égo !
Pour un but. Pour le contrôle.
Elle se leva et l'examina de près, comme si elle n'avait pas juste réprimandé un autre Sans-Plis.
Sa robe ondulait comme des vagues de Paradoxe lui-même, façonnée dans un tissu qu'on ne trouve dans aucune Roue connue.
Elle sourit.
« Allez, petit Paradoxe », dit-elle, l'invitant de deux doigts tandis qu'elle se dressait depuis l'île.
Sa voix porta à travers la mer d'obsidienne, à travers les chaînes, dans chaque cercueil pulsant qui flottait et observait.
« Je vais te présenter tout. »
Et ainsi, le Gardien rencontra le Gardien.
Et la Prison commença à remuer silencieusement !