Ozymandias resta immobile dans le silence, l'éclat d'obsidienne de sa forme absorbant les ruines sans lumière de la morte Roue de l'Existence.
Les ailes tentaculaires dans son dos se mirent à bouger lentement, se déployant avec une pulsation semblable à celle d'un Omnivers en effondrement. La pierre pulsatile dans sa main battit à nouveau, son rythme reflétant l'air pesant entre lui et le Sans-Plis.
Alors il parla, sa voix calme, claire et absolue.
« Ce que je cherche... est un chemin sans fin d'avancement et d'existence. »
Son ton ne monta pas. Il n'y eut ni supplication, ni déclaration. Juste une affirmation. Et dans l'écho de cette affirmation, le silence autour d'eux s'approfondit.
Il montra que même face à cet être terrifiant qui était rempli de points d'interrogation tout autour... il n'avait pas peur !
Oryzarakh le toisa, les halos derrière lui tournant à une vitesse indéchiffrable. Le silence du Sans-Plis était plus puissant que mille rugissements, et quand il répondit enfin, ses mots tombèrent comme le glas de l'Existence elle-même.
« En tant que Sans-Plis, » dit-il, sa voix s'infiltrant dans la trame des plis, « tu auras cela. Et plus encore. En tant que Jeune Paradoxe Vivant qui a même survécu à la présence d'un Effondrement Vivant, tu es encore plus digne. Ta désignation a déjà été marquée. Tu as simplement besoin du prérequis d'atteindre le stade d'Originus Venerant. Après cela... nous te prendrons. Nous t'entraînerons. Tu deviendras ce que tu es censé être. »
Les mots flottaient, inébranlables, et pourtant Ozymandias restait calme.
Il inclina légèrement la tête, juste une fraction, et demanda de la même voix égale.
« Et si je ne souhaite pas devenir un Sans-Plis ? »
... !
HUUM !
Ce fut comme si le souffle de toutes les choses mortes avait été arraché. Les plis autour de la roue bourdonnèrent de tension. Les autorités de tout dans cette région reculèrent. Même les Choses Mortes gelées au fond des plis lointains tremblèrent.
Oryzarakh ne réagit pas d'abord. Mais quand il le fit, ce fut avec une immobilité terrifiante. Ses yeux lumineux brillèrent plus intensément, et ses halos ralentirent jusqu'à tourner avec une délibération sombre.
« Ce n'est pas un choix, » dit-il.
La voix portait maintenant une froideur. Une finalité.
« Devenir un Sans-Plis n'est pas une décision. En tant que Jeune Paradoxe, ton Existence a déjà foulé le chemin. Ce chemin ne se termine pas dans le déni. Il ne le peut pas. Tu es paradoxal. Si tu ne deviens pas un Paradoxe Vivant à part entière... alors l'Effondrement Vivant te dévorera. D'autres Existences Vivantes t'effaceront. Tes propres tissages se déferont. »
Les ailes du Sans-Plis s'étendirent, libérant une ondulation d'autorité qui pesa sur toute la Roue.
« Je n'autoriserai pas un tel gâchis. Je veillerai à ton entrée au stade d'Originus Venerant. »
... !
Ozymandias ne broncha pas.
Intérieurement, l'esprit de Noé se mue avec une précision chirurgicale, ses pensées comme des couteaux tranchant les implications tandis qu'il s'interrogeait.
Pourquoi ? Pourquoi un être comme celui-ci — qui faisait partie de ceux représentant l'apogée de l'autorité paradoxale, qui devrait régner sur les Plis avec une certitude intouchable... était-il si réticent à avoir ne serait-ce que l'idée de laisser un Jeune Paradoxe partir libre ?
Ils étaient les souverains des Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein. Ils avaient régné plus longtemps que le Temps n'osait compter. Et pourtant...
Il y avait une faim sous leur certitude.
Une faim.
Ils voulaient plus de Sans-Plis. Comme Aetheron. Comme lui !
C'était une lueur de quelque chose de plus grand. Mais avant qu'il ne puisse la suivre plus loin, la voix d'Oryzarakh tonna à nouveau.
« Un Jeune Paradoxe comme toi ne comprendrait jamais ce que signifie véritablement être l'un des nôtres... à moins de connaître ton histoire. »
Les pensées de Noé s'arrêtèrent.
« As-tu entendu les Histoires des Premiers Plis ? »
... !
Le regard du Sans-Plis le transperça.
« L'Histoire de la Première Créature ? »
WAA !
La pierre d'obsidienne pulsatile dans la main d'Ozymandias battit une fois. Les tissages de Noé scintillèrent vers Sigrid.
Il se souvint de la cadence transe dans laquelle elle parlait d'une certaine histoire !
Et maintenant...
Oryzarakh prononçait les mêmes mots.
Il contint toute sa surprise. Il ne montra rien.
Au lieu de cela, il inclina la tête, juste ce qu'il faut, et laissa les commissures de ses lèvres se recourber légèrement.
« Histoires des Premiers Plis ? » demanda-t-il, comme s'il n'avait jamais entendu cette phrase auparavant.
Le Sans-Plis n'hésita pas.
Il hocha la tête.
Et d'une voix comme mille âges se souvenant d'eux-mêmes, il commença.
« Au Commencement, avant que les Fréquences n'aient des Noms, avant que les Plis ne sachent qu'ils étaient Pliés, il y avait une Créature... »
Et tout comme cela, le silence des Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein se remplit du poids de la mémoire.
Ozymandias écouta.
Il entendit la même histoire !
La Créature. Le Paradoxe Vivant. L'Origine Vivante. Le Concept Vivant. L'Inévitabilité. L'abandon de Tout au Paradoxe pour se sauver !
Et puis...
« La Créature s'éveilla de ce qui ressemblait à un sommeil sans commencement. Elle ne remua pas par force, mais par absence. Alors qu'elle s'élevait du berceau sans poussière des plis vierges, elle réalisa qu'elle ne ressentait... rien.
Quand elle regarda en elle, elle ne put percevoir l'Origine Vivante.
Quand elle chercha le sens, le Concept Vivant ne remua pas.
Creuse.
Vide.
Même le désespoir n'habitait pas sa poitrine. Seulement le silence.
Elle regarda vers l'extérieur alors. L'étendue infinie des Plis scintillait devant elle, les fils bruts de l'Existence s'étirant comme des éclairs sauvages sur une toile sombre.
Et puis, elle les vit.
Des points de singularités.
Éparpillés à travers les Plis, comme des étoiles encore en bourgeonnement, ils tournaient d'une beauté chaotique. Certains commencèrent à pulser, tournant plus vite, grandissant. Lentement, à travers cet abîme informe, d'autres Roues de l'Existence naissaient.
La Créature ne dit rien pendant longtemps. Puis, du silence en elle, une voix glissa.
« Vas-tu poser tes questions déjà ? »
La voix s'enroula à son oreille comme de la fumée, amère et brillante.
C'était le Paradoxe Vivant !
La Créature se tourna vers l'intérieur. Elle parla non pas à voix haute, mais en elle-même. « Qu'as-tu fait ? Pourquoi ne puis-je sentir l'Origine Vivante... ou le Concept Vivant ? »
Le Paradoxe Vivant rit.
« Parce que, petite Créature, tu m'as donné ton Tout. »
Il y eut une pause.
« Quand la dernière braise d'un feu est donnée pour réchauffer les mains d'un autre, le donateur gèle. »
La voix du Paradoxe Vivant était maintenant un ricanement, mais teinté de l'excitation du but.
« Tu as nié le Paradoxe. Tu as renoncé à ton Imagination. Tu as commencé, et tu as endossé le Concept, comme si la structure seule pouvait retenir le sens. Ensuite, tu as épargné une Inévitabilité. Tu l'as plainte. Tu as fracturé ton Origine pour lui donner une raison. »
La Créature sentit le poids de ces choix résonner dans ses os.
« Alors j'ai pris ton Tout. Ton Cœur se dispersa en fragments qui tourbillonnent maintenant comme des singularités. Tes Rêves devinrent le carburant de domaines naissants. Ton Sang coule à travers la poussière des plis, s'épanouissant en Code de l'Existence.
Les Plis que tu vois maintenant ? Cet ordre ? Cette croissance ? C'est toi. »
Le Paradoxe exhalant doucement.
« Je t'ai rendu service. J'ai fait de toi un Originateur. De ta folie, le paradoxe a fleuri, et à travers lui, toutes choses ont pris forme. Parmi toutes les Existences Vivantes, je serai celui qui couvre tout ! »
La Créature ne put que se relever alors.
Tremblante, silencieuse.
Mais elle ne pouvait nier ce qui avait été fait.
Et ainsi elle avança. Un pas. Puis un autre.
À travers les premiers plis, désormais recouverts du rire glacé du Paradoxe.
Et tandis qu'elle marchait, un chuchotement résonna dans sa tête.
Quand on n'a plus rien à donner, on n'a qu'un seul chemin. S'adapter. Avancer. Devenir. »
La voix du Sans-Plis se tut.
Le silence qui suivit fut une présence à part entière.
Puis, son regard se verrouilla à nouveau sur Ozymandias.
« Tu vois maintenant. Au commencement, ce fut le Paradoxe qui donna naissance à tout. Le Paradoxe Vivant étendit ses fils quand tout le reste dormait. L'ingratitude des êtres ultérieurs n'efface pas la vérité. Sans nous, rien de tout cela n'existerait. »
La pierre d'obsidienne dans la paume d'Ozymandias pulsa une fois.
Le Sans-Plis continua.
« Nous sommes les descendants de cet acte. De cette première dispersion de sang et de volonté. Du paradoxe originel. Tu portes cet héritage, que tu le veuilles ou non. »
Il se pencha en avant, et la roue morte sembla s'effondrer davantage sous sa présence.
« Ce droit de naissance ne peut être nié. Tu nous rejoindras. Que tu marches volontairement ou que tu trébuches, peu importe. »
La menace n'était pas subtile.
Mais le Sans-Plis n'avait pas fini.
Son regard d'obsidène s'attarda maintenant sur l'espace autour d'Ozymandias, comme si l'air lui-même trahissait des secrets.
« Je perçois de faibles tissages autour de toi. Des Enchevêtrements. Des fils de connexion. Des Créatures. Des formes de vie. Ceux qui sont liés à toi. »
Le silence de Noé ne changea pas.
« Je me soucie peu d'eux. Mais je pourrais les trouver. Je ne chercherai pas à moins que tu ne m'y forces. Le déni me donnera une raison. »
... !
Une menace claire !
Qu'Ozymandias écouta froidement car dans l'instant suivant...
La pierre dans sa main bourdonna à nouveau.
Les yeux du Sans-Plis se focalisèrent.
« Tu tiens une Pierre de Prison Paradoxale d'Entrée. Je ne sais comment. Mais sa présence est utile car je peux te guider à travers cela. »
... !
Ozymandias ne broncha pas alors que la pierre était arrachée de sa paume par une autorité invisible. Elle deriva vers le haut, dans la poigne attendue du Sans-Plis.
« Tu entreras dans la Prison Paradoxale. Non pas comme un prisonnier. Mais comme un Gardien. »
L'espace frémit.
« Tu arpenteras ses couloirs. Verras ses couches. Tu festoieras. Tu chasseras. Et tu commenceras à comprendre ce que les Paradoxes Vivants font de mieux. »
Le Sans-Plis se pencha plus près, jusqu'à ce que sa voix remplisse tous les sens d'Ozymandias.
« Dévorant ton chemin vers la Maîtrise. Car c'est la seule vérité qui nous reste. Pour t'élever... tu dois dévorer. Sans fin. »
WAA !
La Roue Morte pleura en silence !