La plateforme de la Roue du Milieu s'étendait devant nous, brisée et vaste, un cimetière de rêves oubliés.
Le mont Votharion se dressait au loin, ses flèches brisées griffant les cieux lourds.
J'avançai.
Thauron avança.
Deux courants s'enroulant silencieusement à travers les ruines, les fragments de paradoxe effondré vibrant doucement sous nos pas tandis que nous passions.
Chacun de nous ramassa des Fragments de Sigil, les éclats scintillants d'une autorité plus profonde, avec une aisance fluide, nos Formes Nulles dérivant sur le terrain mort comme des spectres.
Et tandis que nous avancions, Thauron parla.
Seul je pouvais l'entendre.
Les autres observaient, Primarques, Monades Resplendissantes, entités de renom, mais ils n'entendirent rien. L'espace entre nous leur était silencieux.
Mais pas pour moi.
Jamais pour moi.
« Il fut un temps, » commença Thauron, sa voix pareille au déplacement de pierres anciennes, « une Existence. »
Sa main vaste, griffue et sans hâte, balaya le sol pour ramasser un autre fragment luisant faiblement de l'autorité du temps.
« Un être pas si différent des dirigeants que vous voyez ici. »
Il gestoira légèrement, vers les regards distants et curieux de ceux qui observaient, vers Kalysta, prudente et sur ses gardes, et au-delà d'elle, vers d'autres dispersés comme des sentinelles attentives sur la plateforme.
« Habitants des Plis. »
Son ton ne portait aucune révérence.
« Ceux qui demeurent dans les Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein. Les puissants. Les dirigeants de régions. Des territoires taillés dans le paradoxe et l'effondrement. »
Il jeta un coup d'œil sur le côté vers moi tandis que nous avancions en parfaite synchronie, deux titans traçant des lignes oubliées à travers les Plis.
« Vous les connaissez, Étranger ? »
Je souriais faiblement. « Je connais certains des noms. »
Thauron ricana, bas et sec.
« Il y en a beaucoup. Les Plis de la Lumière de la Mort, illuminant les chemins des Choses Mortes pour une vie meilleure. La Chronosecte des Plis Liés par les Fils, » murmura-t-il. « Tyranniques du temps. Ceux qui croient que l'histoire elle-même est une laisse qu'il faut tirer bien serrée. »
Il dirigea son regard sur le côté.
« Les Plis du Soleil Voilé, se cachant derrière la splendeur des étoiles mourantes, drapés dans des voiles de soleils effondrés et de cieux brûlés. »
Un autre rire.
« Les Genplis, où la chair et l'esprit sont réécrits sans fin, l'évolution transformée en art de la création grotesque. »
Un sourire doux et creux.
« Puissants. Beaucoup d'entre eux, régnant avec grandeur à travers les Plis. »
Un autre fragment glissa dans sa main.
« Mais… pas suprêmes. »
HUUM !
Ses mots portaient un poids.
« Les Habitants des Plis, » continua-t-il, « sont puissants. Ils détiennent la domination sur les régions qu'ils habitent. Ils sont rois et reines de leurs coins brisés des Plis. »
« Mais les Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein… »
La voix de Thauron baissa.
« Elles sont plus vastes que n'importe quel Habitant des Plis. »
Un autre pas. Un autre fragment.
« Parce qu'il y a ceux qui vont au-delà des Habitants des Plis, qui sont en vie et morts depuis bien plus longtemps qu'eux. »
Son ton changea, révérent, presque méfiant.
« Ceux dont les noms ne sont pas prononcés. Ceux dont l'existence n'est ni Vivante ni Morte. »
Je me figeai intérieurement.
J'écoutais.
« Ils ne sont pas des Habitants des Plis. »
Une pause.
« Ce sont les Sans-Pli. »
… !
Le poids des mots était immense.
Il n'avait pas dit leur nom.
Parce qu'aucun nom n'était donné.
Seulement ce titre, chuchoté, sans revendication, intact par le serment ou l'archive.
« Lignées de Paradoxes Vivants, » dit Thauron doucement. « Ils ne sont pas de la Vie. Ni de la Mort. Ils sont de Quelque Chose d'Autre. »
J'avançai, un autre Fragment de Sigil tombant sans effort dans ma main.
« Et cette Existence, » continua Thauron, « ce Prisonnier… »
Il parla lentement, chaque mot ciselé d'un poids délibéré.
« Il était l'un de ceux qui habitaient parmi les Habitants des Plis. »
« Un nom. Un être de puissance et de légende. »
« Les Habitants des Plis le respectaient. »
« Le craignaient. »
« La Chronosecte suivait ses mouvements. »
« Même les Vivifiplis chuchotaient de lui. »
« Même les Genplis tordaient leurs créations avec son ombre à l'esprit. »
Une autre pause tandis que l'immense Forme Nulle de Thauron se décalait.
« Mais il ne se contentait pas de régner sur son domaine. »
« Il cherchait plus. »
« Il cherchait les racines des Plis. »
« Le fondement sous l'effondrement et la possibilité. »
« Et ainsi… il voyagea plus profond. »
Plus profond.
Là où même les Habitants des Plis n'osaient pas fouler.
« Il plongea dans les profondeurs de l'Éveil des Tombeaux. Il trouva une Clé et'ouvrit des portes. »
« Vers des lieux où même la mémoire refuse de suivre. »
« Et là… »
La voix de Thauron s'adoucit.
« Là… il fit quelque chose. »
Un fragment, ancien, brûlé de tissages abyssaux, se réduisit en poussière entre ses doigts.
« Quelque chose dont il ne peut se souvenir. Quelque chose qui fut jugé mal, quelque chose qui enfreignit les jugements des Vrais Dirigeants des Plis. Et c'est un péché plus grand que n'importe quel paradoxe. »
HUUM !
Un long silence lourd.
« Les Sans-Pli, » chuchota Thauron, « ne pardonnent pas. »
« Ils n'oublient pas. »
« Ils n'effacent pas. »
« Ils ne tuent pas. »
« Ils emprisonnent. »
Un autre pas.
Une autre respiration.
« Ils tissèrent une prison non de pierre, ni de fer, ni de chaînes. »
« Une prison d'existence elle-même. »
« Une cage au sein des Plis de l'Éveil des Tombeaux du Nullvein. »
« Un lieu où le Prisonnier pouvait être et ne pas être. »
« Où il pouvait penser et ne pas penser. »
« Où il ne pouvait se souvenir que de ce qui était permis. »
« Où il pouvait exister… et oublier pourquoi. »
Je cueillis un fragment dans l'air, le regardant tourner, lent et lourd, la notion même du temps glissant sur sa surface.
« Et là, » dit Thauron, « il resta. Pour un long, très long temps. »
…
Je plissai les yeux.
« Combien de temps ? »
Il haussa les épaules, un grand mouvement tectonique de sa forme colossale.
« Assez longtemps pour que le temps l'oublie. »
« Assez longtemps pour que même les Habitants des Plis l'oublient alors que sa fable se muait en mythe. Assez longtemps pour qu'il s'oublie lui-même. »
Une pause.
Une respiration.
« Mais les mythes sont patients. »
« Et peut-être… »
La voix de Thauron descendit encore plus bas, un fil de tonnerre dans le silence.
« Peut-être a-t-il trouvé un moyen de desserrer les chaînes de sa prison. Ou peut-être a-t-il purgé sa peine. »
« Peut-être arpente-t-il à nouveau l'Éveil des Tombeaux. Libre, plus un Prisonnier… et pourtant sa puissance n'est plus ce qu'elle était. Ses souvenirs ne sont plus ce qu'ils étaient. Il ne se souvient même pas de pourquoi il fut enfermé… pas entièrement en tout cas. »
… !
J'avançai en silence, un autre fragment chuchotant dans ma prise, la tempête de paradoxe autour de moi se resserrant, devenant plus complexe.
Kalysta, se tenant à distance, nous observait avec une crainte silencieuse, bien qu'elle ne pût entendre un mot.
Les autres non plus.
Seuls Thauron et moi.
Seuls nous.
Le Prisonnier.
Trop inconnu même pour lui-même.
Dangereux et Paradoxal !
Et probablement…
Celui-là même qui marchait désormais à mes côtés.