Shirone traîna son corps épuisé jusqu'à la bibliothèque. Il n'avait pas fermé l'œil de la nuit, après les événements de la veille.
Son esprit était en ébullition, et même ranger les livres lui semblait lent.
Il se força à reprendre contenance.
» Je ne vais pas mourir tout de suite. J'ai un mois. Je trouverai un moyen. «
D'abord : rassembler des informations.
D'après ce qu'il avait pu reconstituer, le chef de famille, Bischof, avait trois fils et une fille.
L'aîné était un épéiste de 6e rang reconnu publiquement. Le second, Lido, était un prodige dont le talent pour la lame ne faisait aucun doute, destiné à marcher sur les traces de son frère.
L'aînée des filles, elle aussi, était douée — mais elle avait choisi la musique plutôt que l'épée et servait désormais de pianiste à la cour.
Shirone les évalua un par un.
Au final, le seul qui n'avait pas brillé était Rian.
Malgré un précepteur particulier assigné par le chef de famille, les rapports ne mentionnaient jamais que : « Il manque de talent. »
« Soupir... J'ai vraiment tout gâché. J'aurais dû me laisser tabasser. »
Il n'était pas surprenant que Rian ait craqué après une vie entière passée à être comparé à ses frères et sœurs.
» Donc, tous les nobles ne sont pas exceptionnels, hein ? «
« Et maintenant ? Je suis vraiment dans la merde. »
L'angoisse remontant, Shirone fixa machinalement l'épée réelle abandonnée sous son bureau.
Il se leva brusquement et se dirigea vers le bureau d'étude.
» Que je me batte ou non, la préparation n'est pas négociable. «
La vie dans les montagnes avait forgé son endurance — s'il apprenait ne serait-ce que quelques techniques défensives, il pourrait survivre.
Pour l'instant, il remit les livres d'histoire de côté et rassembla tous les manuels d'escrime qu'il put trouver.
Certains étaient techniques, comme « Les Fondamentaux de l'escrime ». D'autres, philosophiques — « Qu'est-ce qu'une épée ? », « Seuls les humains craignent la lame ». Il y en avait même de pragmatiques comme « Gagner par le bluff » et « Le survivant est le plus fort. »
Shirone en ouvrit un direct : « L'Escrime. »
Il couvrait les origines de l'épée et ses principes généraux.
Même pour Shirone — aspirant mage — c'était fascinant.
Si les mages possédaient des Zones Spirituelles, les épéistes avaient des Schémas.
Un Schéma était un corps virtuel, un plan de la forme humaine.
Chacun portait en soi une image mentale de sa propre constitution, mais un Schéma en était le raffinement extrême.
Les maîtres du Schéma comprenaient parfaitement leur corps, jusqu'aux nerfs — jusqu'au contrôle cellulaire.
Shirone posa le livre et se frappa le genou.
« C'est l'équivalent de la Zone Spirituelle ! »
Les mages s'effaçaient pour fusionner avec le monde, mais les épéistes creusaient obsessionnellement leur propre existence.
Shirone tenta de manifester un Schéma.
Il maintint la sensation d'entrer dans une Zone Spirituelle tout en visualisant une version fantôme de lui-même.
Mais le corps virtuel demeura dans l'ombre — impénétrable.
» Pour maîtriser le Schéma, il me faudrait déchirer cette obscurité. Incroyable. «
Différentes familles développaient les Schémas de façons radicalement différentes, insistant sur des traits uniques.
Certains se concentraient sur la discipline mentale, d'autres sur le dépassement des limites physiques.
Certains Schémas amplifiaient la force, d'autres la vitesse, d'autres encore les réflexes.
» Maintenant que j'y pense... «
Shirone se rappela la fille aux cheveux rouges qu'il avait croisée dans une ruelle trois ans plus tôt.
À l'époque, il avait été trop saisi pour analyser, mais plus tard, il avait réalisé — ses mouvements n'étaient pas humains.
» Elle a dû éveiller son Schéma. Et elle avait mon âge... Quel talent terrifiant. «
Rian n'avait probablement pas maîtrisé le Schéma non plus, mais Shirone buta en essayant lui-même.
» Même si j'y arrivais, un Schéma seul n'est pas de l'escrime. Tout comme une Zone Spirituelle n'est pas de la magie. «
De même que le savoir était vital pour les mages, la maîtrise physique était essentielle pour les épéistes.
» Sans un corps entraîné, la progression est sévèrement limitée. Puisque j'ai déjà une Zone Spirituelle, me concentrer sur l'escrime est la solution la plus rapide. «
Sa stratégie ? Utiliser la Zone Spirituelle comme base et apprendre quelques techniques pour survivre.
Il ouvrit « L'Escrime de base. »
Étudier l'escrime du jour au lendemain était bizarre — mais avec sa vie en jeu, sa concentration n'avait jamais été aussi aiguë.
La poussière tourbillonnait dans la Grande Salle d'Entraînement — soulevée par la course de Rian.
Son cœur semblait prêt à éclater. L'air refusait d'entrer dans ses poumons, et son estomac se tordait.
Il vomit son déjeuner mais continua de courir, ignorant la salissure.
Seules ses jambes comptaient.
Le maître d'armes Kite rugit son approbation. Il n'avait jamais vu Rian ainsi — c'était presque beau.
« Un nouveau record ! Mais qu'est-ce qui t'a pris ? Tu ne t'entraînes jamais aussi fort ! »
« Merdre ! En quoi c'est de l'entraînement ?! »
Les sourcils de Kite s'arquèrent.
Le voilà qui tentait de complimenter le gamin, et Rian lui crachait sa rage au visage.
Mais la défiance d'aujourd'hui était différente.
« Je suis encore debout, non ?! Maître, vous n'avez rien de plus dur ?! »
» Cela faisait des années qu'il ne brûlait plus. «
Pas depuis que le génie de Lido l'avait écrasé, deux ans plus tôt.
« Il s'est passé quelque chose, non ? »
Rian, les mains sur les genoux et trempé de sueur, le dévisagea.
Kite ne le crut pas.
Les yeux de son élève flamboyaient — fixés sur le fantôme de quelqu'un.
Personne d'autre ne pouvait provoquer Rian ainsi.
Lido avait-il accompli quelque chose de nouveau ? Mais quoi ? Il avait déjà éveillé son Schéma.
Peu importait. Son élève n'était pas Lido — c'était Rian. Et en cet instant, Rian suppliait qu'on le brise.
« Très bien ! Voyons si tu crèves à la tâche ! Et ne m'en veux pas si c'est le cas ! »
Rian brandit une barre de fer — deux fois plus lourde qu'une épée longue.
S'il ne pouvait éveiller son Schéma par l'intuition, il forcerait son corps jusqu'à la rupture.
Kite observa avec fierté Rian enchaîner les coups verticaux — jusqu'à ce que son visage se fige.
La compréhension le frappa. Il bondit en avant.
« Fou ! Arrête ! Tu vas te déchirer les muscles ! »
« Ils ne sont pas déchirés ! »
Les larmes coulaient sur le visage de Rian tandis qu'il continuait de frapper.
« Merdre ! Pourquoi ne cassent-ils pas ?! Pourquoi mes bras ne lâchent pas ?! Je peux aller plus loin ! Ce n'est pas la fin ! Je n'ai pas fini ! »
Les yeux de Kite se brouillèrent.
Il était tout aussi furieux que son élève.
Pourquoi ça ne marche pas ?! Il a dépassé toutes les limites — pourquoi son Schéma ne s'éveille pas ?!
Cela ne pouvait pas continuer. Si son propre maître doutait de lui, quel espoir restait-il à Rian ?
Kite saisit la barre de fer en plein élan.
Cette fois, Rian s'arrêta — c'était la main de son maître, après tout.
« Rian, assez. Repose-toi pour aujourd'hui. »
La chaleur dans la voix de Kite éteignit la frénésie de Rian. Ses bras étaient engourdis depuis longtemps.
Il ne remarqua même pas la barre qui tombait au sol alors qu'il baissait la tête.
Kite posa une serviette glacée sur les épaules de Rian. Ses os étaient intacts — une ossature naturellement de fer.
Assis sur le talus de la salle d'entraînement, Rian fixa vaguement les montagnes lointaines.
« À quoi tu penses ? »
« À mes bras qui me font un mal de chien. »
« Rian, je n'ai jamais écrit dans mes rapports que tu avais du talent. »
« Mais moi, je pense que tu en as. Le talent, ce n'est pas seulement réussir vite. La volonté de défier l'impossible — c'est aussi un talent. »
« Inutile de me consoler. Soyons réalistes — je bosse si dur parce que je n'ai pas de talent. »
« Vraiment ? Les génies savent qu'ils sont des génies. Ils comprennent exactement ce qu'ils peuvent faire. Tu as déjà ressenti ça ? »
« ... Pas vraiment. Je sais juste ce que je ne peux pas faire. »
« Exactement. C'est pour ça que tu n'es pas un génie. »
Rian se tourna, décontenancé.
Le voilà, les bras hurlants de douleur, et son maître en remettait une couche.
Kite sourit à son élève boudeur.
« Mais Rian, sais-tu ce que craignent les génies ? L'effort. Bien sûr, ils travaillent dur — mais pas comme nous. Ils doutent, ils luttent — mais ne remettent jamais en question leurs capacités. L'effort est l'arme de ceux qui manquent de dons innés. Tu penses que tu travailles dur parce que tu n'as pas de talent ? Faux. Les seuls qui peuvent travailler dur sont ceux qui choisissent de le faire. »
Il posa sa main sur l'épaule de Rian.
« Tu défies l'impossible. C'est une volonté que personne ne peut t'ôter. En termes simples — tu es l'ennemi naturel des génies. »
L'ennemi naturel des génies.
Rian aimait ça. Même si ce n'était que du réconfort.
Soit. Je n'ai peut-être pas de talent — mais je grimperai quand même à la force des ongles.
Il résolut de tout verser dans le mois à venir.
Shirone connaissait ses limites.
Dès qu'il eut saisi le concept de Schéma, il l'abandonna sans hésiter — se concentrant uniquement sur l'escrime.
Sélection et concentration.
Le talent, c'était l'efficacité — choisir le chemin le plus court vers un but.
Shirone écarta toute distraction, ne répétant que les bases.
Il n'avait travaillé que huit tailles et huit parades — rien de plus.
Satisfait, Shirone clôtura son entraînement par une dernière question :
« Qu'est-ce que l'escrime ? »
L'aboutissement de la biomécanique visant à ôter la vie — et pourtant aussi un combat psychologique de haut niveau, décidant de la vie et de la mort.
Shirone présenta son épée.
Un adversaire pouvait frapper sous n'importe quel angle — mais c'était une illusion.
» Seule la lame qui vient vers moi est réelle. Donc je n'ai qu'à parer huit directions. «
Il visualisa la riposte.
Huit lames, contrôlant tous les angles — puis se multipliant en centaines à chaque échange.
Compter chaque coup était impossible.
» Ce n'est pas une question de chiffres. Il s'agit de ressentir l'ensemble. «
Comme voir la forêt, pas les arbres — percevoir les possibilités comme un tout.
Mais plus facile à dire qu'à faire.
À mesure que les motifs se fractalisaient, son esprit se fixait sur des espaces précis.
» L'échec n'est pas grave. Observe. Ajuste les erreurs. «
En se relâchant, Shirone finit par lâcher toute pensée.
Alors — tout s'emboîta.
Ses yeux s'écarquillèrent de stupeur.