C'était l'été de ses dix-sept ans.
Marsha gisait dans une pièce étouffante, fixant le plafond, la sueur ruisselant sur son corps.
Quand le soleil se couchait, son beau-père rentrait ivre et la battait, mais elle n'avait nulle part où fuir.
Non, il était plus exact de dire qu'elle n'avait pas la volonté de fuir.
Mais chaque fois qu'elle y pensait, elle était trop terrifiée pour ouvrir la bouche.
Plus que les coups, plus que les biens qu'on lui prenait, ne pas connaître la vérité était ce qu'il y avait de plus dur.
« Marsha. »
À la voix de son beau-père, Marsha se redressa.
Contrairement à son habitude, elle cacha une petite dague derrière son dos.
« Tu peux m'étreindre. »
Encore aujourd'hui, Marsha s'en souvient avec une clarté saisissante.
Le visage de son beau-père, son regard, la froideur de la dague, l'odeur du sang.
Mais à cet instant, le beau-père qui se tenait devant elle l'étreignit doucement.
« Je suis désolé, ma fille. »
Peut-être avait-elle vécu juste pour entendre ces mots.
La lame cachée derrière son dos tomba, disparaissant comme un mirage avant d'atteindre le sol. Et le temps recula.
Des années d'émotions refoulées et tordues explosèrent en un instant, comme un esprit jaillissant d'une conscience pleinement ouverte.
« Waaaaah ! Papa ! Papa ! »
Marsha s'accrocha à Shirone, pleurant comme une fille de dix-sept ans.
Shirone lui caressa le dos en silence.
« Pardonne-moi ! Pardonne-moi ! »
Bien que l'événement n'ait jamais eu lieu, le passé se brisait dans son esprit.
Alors que la logique tordue disparaissait et que ses souvenirs se reconstruisaient avec une nouvelle logique, Shirone sentit toute sa magie lui revenir.
Freeman regardait, incrédule.
« Ma... Marsha. »
La raison pour laquelle il était resté à ses côtés malgré les mauvais traitements n'était que pour cet instant.
'Mais... je n'ai pas pu le faire.'
Tout donner à quelqu'un qu'on aime n'est pas un sacrifice.
C'est pourquoi le poids de ce que Shirone avait renoncé pour Marsha lui parut encore plus lourd.
'C'est une défaite totale, Shirone.'
Les sanglots de Marsha ne montraient aucun signe d'arrêt.
Elle aussi le savait. Si ce n'était pas aujourd'hui, la porte ne s'ouvrirait plus jamais.
« Waaaaah ! Waaaaah ! »
La blessure infiniment profonde guérissait.