Combien de temps s'était-il écoulé ?
Freeman, reprenant conscience sous l'effet d'un mal de tête lancinant, se retourna sur le côté.
Sa vision nageait, le monde se dédoublant à cause de la commotion, mais une seule pensée occupait son esprit.
Il lutta pour se relever, mais avant même d'avoir pu soulever le haut de son corps à mi-hauteur, il s'effondra de nouveau au sol.
Il était impossible de bouger pour l'instant. Freeman expira brutalement, lâchant toute résistance, attendant que son état s'améliore.
À travers la brume floue de sa vue, un souvenir affleura — Marsha, dans leur enfance.
« Oh ? C'est Freeman ! Le lâche Freeman. »
« C'est vrai ! Hé, Freeman aux sourcils tombants ! Viens par ici. Je suis ton bourreau désigné pour aujourd'hui. »
Timide, incapable de croiser le regard des gens, Freeman était toujours la cible des moqueries.
Bien sûr, personne ne naît lâche. Il en était simplement venu à croire que ses sourcils naturellement arqués, inclinés vers le bas, étaient la racine de toutes ses infortunes.
« A-Arrêtez. Ça fait mal... »
« C'est le but. On veut que tu pleures. Si tu pleures, Marsha viendra. La jolie Marsha. »
Même en se recroquevillant, Freeman leur cria dessus.
« Laissez Marsha tranquille ! »
« Idiot. Marsha est la chef de cette ruelle. Qui oserait l'embêter ? En plus, elle est marrante. Maintenant dépêche-toi de pleurer ! Hé ! Hé ! »
Alors que les sanglots de Freeman éclataient, les enfants ricanaient et l'appelaient pendant qu'il s'enfuyait.
« Dites à Marsha de venir ! On joue à la guerre ! »
Marsha était l'enfant la plus populaire de la ruelle, mais contrairement aux autres, elle sortait rarement.
Seul Freeman savait pourquoi, et il était le seul capable de la faire sortir.
S'essuyant les larmes, il arriva chez Marsha et glissa à l'intérieur par la porte d'entrée non verrouillée.
Comme toujours, la maison avait un air lugubrement vide.
Son père, mercenaire, ne s'était même pas donné la peine de meubler l'endroit. Il passait ses nuits à boire jusqu'à l'ivresse et rentrait souvent juste pour battre Marsha.
Au fond de la pièce, Marsha était assise, seule.
La pièce vide ne contenait qu'un demi-morceau de pain entamé et une tasse de lait. Pourtant, la fille aux cheveux courts souriait encore.
En la voyant, le cœur de Freeman battit de nouveau la chamade.
« Qu'est-ce qui t'est arrivé au visage, cette fois ? »
« Les gamins ne cessent de me taper. »
« Je t'ai dit de ne pas traîner avec eux. Pourquoi tu continues d'aller là-bas juste pour te faire battre ? »
« Non ! Ils me retrouvent à chaque fois ! »
« D'accord. Je vais m'en occuper. Où sont-ils ? »
Freeman secoua la tête.
« On peut ne pas y aller ? Ton père pourrait rentrer. Il sera furieux si tu n'es pas là. »
« Il sera en colère de toute façon. Allons-y. Je leur dirai que s'ils continuent à te harceler, je ne jouerai plus avec eux. »
« Je ne veux pas ça ! Tu ne les aimes même pas ! Je déteste que tu leur sourires juste à cause de moi ! »
Marsha posa un doigt sur son front et le repoussa légèrement.
« Oh, comme c'est touchant. Et si tu te durcissais un peu ? Grandes paroles pour quelqu'un qui a toujours besoin qu'on le sauve. »
« Je ne veux toujours pas y aller ! »
« Pourquoi tu fais ça aujourd'hui ? Si seulement tu pouvais leur parler, toi aussi. Attends... est-ce que tu... m'aimes ? »
Le visage de Freeman rougit jusqu'aux oreilles, jusqu'au cou.
Trouvant cela amusant, Marsha agita les mains avec dédain.
« Hé, je plaisantais. Sérieusement, tu es une vraie poule mouillée... »
« Ouais ! Je t'aime ! Et alors ?! »
Les yeux de Marsha s'élargirent alors que Freeman, la voix tremblante, balançait ses sentiments.
« Qu'est-ce qui ne va pas à t'aimer ? Ce sont mes sentiments ! Je ne t'ai jamais demandé de m'aimer en retour ! Pourquoi tu te permettrais de me dire ce que j'ai le droit de ressentir ou pas ?! »
Elle savait qu'il était mauvais pour exprimer ses émotions, mais parfois, cela le rendait encore plus effrayant.
Marsha leva les mains, essayant de le calmer.
« O-Okay. Je comprends. C'est ton droit. Je ne dirai rien. »
« Mince ! Tu me traites comme un idiot, toi aussi ! »
Freeman ne comprenait même pas pourquoi il était si en colère. Non — il le savait, mais il voulait le nier.
Marsha soupira et l'attira pour l'asseoir par terre.
« Je ne te traite pas comme un idiot. Arrête juste de surréagir. Tu rentres tout, et après tu exploses. »
'Mais je le pense vraiment.'
Ça faisait encore mal, mais une partie de lui était soulagée que les choses se soient au moins calmées pour l'instant.
Marsha attrapa une cape en loques et se prépara à partir. Freeman demanda hésitamment :
« Tu vas vraiment jouer avec eux ? »
« Non, je vais les engueuler et je reviens tout de suite. On traîne après. »
Le visage de Freeman s'éclaira.
« Vraiment ? Il faut que tu reviennes vite. »
« Je reviendrai. Si tu as faim, mange mon pain. »
Une fois Marsha partie, la maison retomba dans le silence.
Seul, Freeman comprit enfin ses sentiments.
'Wow... il n'y a vraiment rien ici.'
De sa poche, il sortit un petit miroir de poche.
Il avait prévu de le donner à Marsha avec une déclaration, mais ce plan avait capoté. Pourtant, imaginer son visage heureux le fit sourire.
« Son père est un idiot. Il a une si jolie fille mais ne lui achète jamais rien. Il la bat juste. »
En regardant le miroir, il vit un garçon aux sourcils tragiquement tombants qui le fixait en retour.
Ces sourcils lui avaient valu le surnom de « Pleurnichard ». Vivre sous cette étiquette pendant dix ans avait fait de lui exactement cela.
« Ils sont vraiment si moches ? Moi, je trouve qu'ils vont bien... »
Des années passèrent, et Freeman eut dix-sept ans.
Grâce à sa diligence, il avait une bonne réputation dans le village, pourtant Marsha restait sa seule amie.
En grandissant, ses sentiments pour elle s'étaient approfondis. Il travaillait sans relâche, convaincu qu'un jour, il assumerait la responsabilité d'elle.
Mais Marsha avait toujours été différente.
Elle souriait à peine maintenant.
Freeman ne pouvait pas dire quand cela avait commencé, mais en grandissant, les abus de son beau-père avaient empiré.
À l'époque, il n'y avait pas trop prêté attention. Beaucoup de foyers étaient pareils — son propre père le traitait d'inutile tous les jours en s'abrutissant d'alcool.
Mais maintenant, adulte, Freeman comprenait.
Il n'avait pas été aveugle — Marsha avait simplement été rusée, cachant sa douleur trop bien.
Ce soir-là, il prit une décision fatidique.
Il se rendit chez Marsha, prêt à être un invité indésirable.
Son visage lui avait paru inhabituellement rouge cet après-midi-là.
« Marsha, tu es là ? »
Pas de réponse, peu importe combien il frappait.
L'inquiétude de Freeman se mua en certitude.
Par la fenêtre ouverte, l'odeur du sang lui parvint.