L'un des bons côtés du waterboarding, du point de vue de Moweli, était qu'il n'avait pas l'air de grand-chose.
Il suffisait de couvrir le visage de quelqu'un avec un tissu et d'y verser de l'eau.
La plupart des Coréens savaient, du moins approximativement, à quel point c'était une forme de torture atroce.
Ils vivaient dans un environnement où l'accès à l'information était aisé, et leur histoire moderne leur en donnait un certain contexte, donc la plupart en avaient une connaissance superficielle.
Les Congolais étaient différents. La plupart ne savaient pas.
Ils n'avaient pas un accès facile à l'information via internet comme les Coréens.
Dans un pays où c'était déjà une chance que quelqu'un sache écrire l'alphabet, où auraient-ils eu l'occasion d'apprendre ce qu'était le waterboarding, comment on le pratiquait, ou à quel point ça faisait mal ?
Seuls ceux qui l'avaient subi eux-mêmes faisaient exception.
(Parmi les Américains, qui stupéfiaient parfois le monde par leur ignorance excessive, quelque chose appelé le « Waterboarding Challenge » connut une brève vogue.
Les gens étaient courageux parce qu'ils ne savaient pas.
L'Amérique, première nation morale du monde selon les lobbies juifs, avait longtemps été la meilleure au monde pour le waterboarding elle aussi, et pourtant c'est ce qui se passa.)
C'était exactement pour cela que le waterboarding de Moweli pouvait devenir un sacrement du mouvement d'indépendance.
Il pouvait servir de première étape pour restaurer l'autodétermination des habitants dont l'esprit avait été corrompu, et de rite sacré de purification.
Aux yeux des habitants qu'il voulait éclairer, cela ressemblerait à l'abandon de la personne sur laquelle ils comptaient secrètement, après qu'elle eut cédé à quelque chose d'aussi futile qu'un petit jeu d'eau.
Parfois, cependant, les habitants le prenaient pour de la sorcellerie de la part de Moweli.
« Qu'est-ce que c'est ? Il ne fait que lui verser de l'eau dessus, mais cette personne souffre tant ! C'est un sortilège terrifiant que je n'ai jamais vu de ma vie ! »
Cette réaction n'était pas mauvaise non plus.
Un sorcier était quelqu'un qu'il fallait vénérer.
Un chef national qui apaiserait les temps troublés de cette vaste terre avait besoin d'une autorité divine.
Moweli sourit aux enfants effrayés.
« Ça marchera encore mieux quand la cible est des enfants !
Plus le sentiment de trahison par un étranger est profond dans l'enfance, meilleur engrais il deviendra pour élever de beaux soldats de l'indépendance.
Peu importe s'ils finissent par apprendre un jour ce que le waterboarding fait vraiment ressentir. Les gens sont des animaux gouvernés par l'émotion plus que par la raison.
Une impression et un ressentiment gravés profondément en eux pendant longtemps ne seront pas ébranlés par des faits appris plus tard.
D'ici là, toute l'affection personnelle qu'ils éprouvaient pour le pasteur se sera depuis longtemps fanée... »
Moweli administra lui-même le sacrement.
Comme toujours, il attendait la satisfaction qui venait d'éclairer les gens de sa patrie.
« Allez, Kim. Combien de temps vas-tu tenir ? »
Moweli versa l'eau lentement.
Le tissu mouillé adhérait au visage du pasteur, et son corps, solidement attaché à la chaise, se convulsait comme saisi par une crise.
Ce n'était pas une réaction qu'on pouvait contrôler par la volonté.
***
Le programme d'entraînement des agents de terrain de la CIA comprenait un entraînement à la résistance à la torture pour les situations d'urgence.
Bien qu'on l'appelât entraînement, il ne différait en rien de la vraie torture.
La seule différence était que les stagiaires savaient qu'ils pouvaient l'arrêter à tout moment par leur propre choix, donc c'était moins stressant que la vraie torture.
Même dans cet entraînement moins stressant, les agents de la CIA ne tenaient en moyenne que quatorze secondes sous le waterboarding.
Christopher Hitchens, un misérable insulaire et intellectuel de renommée mondiale, était un sceptique scientifique.
Fidèle à son scepticisme, il doutait que le waterboarding compte vraiment comme de la torture.
« Comment ça pourrait être de la torture ? Les gens font du cinéma. Je vais l'essayer moi-même ! »
Alors il tint seize secondes.
Ce fut une démonstration de cran étonnante, endurant deux secondes de plus que la moyenne des agents de la CIA spécialement entraînés.
On pourrait dire que les gènes misérables d'un Anglo-Saxon insulaire d'origine avaient fait preuve de plus de force que ceux de ces vulgaires colons.
Comme un combattant de MMA qui tape après s'être fait prendre dans une clé de soumission, il donna le signal d'arrêt d'urgence. Une fois libéré de l'appareil de torture, il haleta lourdement et admit la douleur et la terreur du waterboarding.
Il y eut aussi un vrai homme qui se moqua de ces petits hommes faibles : Khalid Sheikh Mohammed, un membre d'al-Qaïda.
Un guerrier fanatique d'Allah et le glorieux architecte des attentats du 11 septembre, il fit s'émerveiller les petits hommes faibles de la CIA en tenant deux minutes entières.
« Vous ne pouvez pas me briser ! Allah est grand ! »
Les Américains rendirent hommage à son cran en lui infligeant cent quatre-vingt-trois séances de waterboarding consécutives.
On ne sait pas si le guerrier d'Allah, qui établit un record mondial, fut satisfait de ce fait.
C'était dommage que le Livre Guinness n'ait pas de catégorie waterboarding.
***
Au moment où l'eau fut versée sur le tissu lui bloquant la vue, la capacité de penser du pasteur s'effondra complètement en moins de cinq secondes. Des bruits d'animal sortirent de sa gorge, étouffés par le tissu mouillé.
« Uuh ! Uuuuh ! »
Clac, clac, clonc, clac !
Les accoudoirs de la chaise, mal fixés à leurs joints, claquetaient follement. Du sang avait déjà commencé à suinter des poignets du pasteur où la corde rêche les serrait.
Ses muscles saillants, convulsés, et ses veines battantes remplissaient de peur ceux qui regardaient.
Pour celui qui l'endurait, le waterboarding était une noyade où chaque étape du processus était totalement contrôlée.
Et ce processus incluait sa destination finale, la mort.
La mort retardée sans fin signifiait la douleur de la mort prolongée sans fin.
Dans cette douleur, il était naturel que quelqu'un qui se noie devienne incapable de pensée.
Personne ne s'agrippe à une paille après y avoir réfléchi.
« Ugh ! Ugh ! Uuugh ! »
Le corps du pasteur, convaincu qu'il se noyait, eut des haut-le-cœur dans une tentative d'expulser l'eau. C'était une réponse réflexe de la moelle épinière.
Pourtant aucune eau ne remontait réellement par sa gorge, donc son corps ne faisait que répéter de vains vomissements secs.
Moweli écouta les cris de l'homme qui se noie et les cliquetis des accoudoirs comme s'il s'agissait de musique. Ce n'est qu'après trente secondes qu'il cessa de verser.
Puis il retira le tissu couvrant le visage du pasteur.
« Kha. Tousse, haaah ! »
À nouveau capable de respirer, le pasteur aspira l'air violemment.
En ce court laps de temps, plusieurs petits vaisseaux sanguins avaient éclaté dans le blanc de ses yeux.
Son corps avait cru qu'il allait se noyer, faisant grimper en flèche son rythme cardiaque et sa tension artérielle avec les violents haut-le-cœur.
Moweli attendit que la lumière de la raison revienne dans les yeux du pasteur avant de demander : « Qu'as-tu pensé, Kim ? C'était trente secondes. Tu as pu le supporter ? »
« Trente... secondes ? »
« Oui. Trente secondes. Exactement trente secondes. Regarde la taille de cette bouteille. Tu pourrais la tenir d'une main. Même si je verse lentement, combien de temps ça pourrait durer de plus ? Ce n'est pas une bouteille sans fond légendaire. Même si je verse chaque goutte, ça ne durera pas une minute entière. »
Les yeux du pasteur tremblaient violemment.
Moweli fit basculer la bouteille d'avant en arrière devant les yeux du pasteur. Le bruit de l'eau qui clapotait suffisait à dire qu'il en restait moins de la moitié.
Moweli ricana et chuchota : « Je comprends. Je sais ce que tu ressens, parce que je l'ai vécu moi aussi. Les Français me l'ont fait.
« J'étais à l'université à l'époque. Ce fut une sacrée expérience. Ces mercenaires étaient remarquables à bien des égards, enlevant et torturant un étudiant ordinaire en plein cœur de la capitale d'un autre pays. »
« ...... »
« Tu penses ça en ce moment, n'est-ce pas ? "Ça ne peut pas être vrai ! Trente secondes ? J'ai eu l'impression qu'au moins plusieurs minutes s'étaient écoulées ! Il me ment ? Je n'ai droit qu'à un seul enfant après avoir enduré ça pendant une heure entière ? C'est cruel ! Trop cruel... !" »
« ...... »
« Kim. Pourquoi ne pas arrêter maintenant ? Pourquoi tu t'infliges cette souffrance ? Je le sais, moi, si personne d'autre ne le sait. Même si tu dis que tu veux arrêter tout de suite, ça ne fera jamais de toi un lâche...
« Tu n'as qu'une seule chose à dire. Que tu pars. Que tu veux rentrer chez toi. »
Le pasteur, qui haletait, serra les yeux.
Moweli se pencha et attendit un peu plus longtemps une réponse. Bientôt, il haussa les épaules avec un air de regret.
« Hum. Bon. C'est ta réponse. C'est une belle réponse à sa manière. Alors on continue le test. »
Les règles du test étaient simples.
Il verserait de l'eau pendant trente secondes, puis permettrait trois ou quatre grandes inspirations complètes.
Si la respiration était difficile, il attendrait plus longtemps. Si le pasteur voulait arrêter, c'était à ce moment-là qu'il pouvait le dire.
S'il ne disait rien, la même chose se répéterait jusqu'à ce qu'il le fasse.
« Un point rassurant, c'est que ces pauses comptent dans le temps aussi. Qu'est-ce que tu en penses ? Généreux, non ? »
Black Fire Moweli était certain que ce test se terminerait par sa victoire.
***
Sa certitude s'effrita progressivement au fil du temps.
Moweli regarda le pasteur Kim qui haletait et fronça les sourcils.
« Ça fait trente minutes. Comment ce bâtard de blanc honoraire peut-il encore tenir ? »
Longtemps auparavant, quand Moweli avait été un étudiant passionnément dévoué au mouvement estudiantin anti-occidental, des mercenaires français l'avaient enlevé.
Ces Français, qui sentaient différent des Congolais, avaient torturé Moweli, le futur commandant de l'armée d'indépendance, pendant trois jours et trois nuits.
Cela ne voulait pas dire que Moweli avait enduré la torture pendant trois jours et trois nuits.
En tant qu'étudiant, Moweli avait cédé à la douleur avant de pouvoir tenir ne serait-ce qu'une heure.
« Je vous dirai. Kha. Les documents sur l'impact environnemental volés à Perenco... La personne qui les a... »
Le groupe d'activistes aux tendances lumumbistes dures auquel Moweli appartenait avait dressé une liste des sociétés occidentales qu'il fallait expulser pour restaurer la souveraineté des ressources de la République démocratique du Congo.
La liste incluait Perenco, une compagnie pétrolière qui se fichait éperdument de la protection de l'environnement, et Bolloré, une compagnie qui avait quasi monopolisé la logistique portuaire en Afrique de l'Ouest et exploitait d'innombrables plantations d'hévéas au Congo de manière non éthique.
Les deux étaient des compagnies françaises, cette vieille et fière nation morale.
(La Chine, hégémon moral montant, envi secrètement la France et voulait prendre sa place régionale pour cette raison.
La France avait déjà réussi sa propre initiative "Ceinture et Route".
La Belgique, quant à elle, n'avait pas besoin d'envier la France.
La famille Fabri, une dynastie d'affaires belge, s'associait à Bolloré en coentreprises pour gérer les plantations d'hévéas.)
Les activistes partageant la cause de Moweli attaquaient ces compagnies à visage découvert et en secret.
À visage découvert, ils organisaient de féroces manifestations de condamnation. En secret, ils s'infiltraient dans les bâtiments et installations des entreprises, menaient des sabotages physiques et volaient des documents confidentiels.
La destination surprenante des documents confidentiels était la France.
N'y avait-il pas des gens consciencieux même dans cette misérable nation insulaire de Grande-Bretagne ?
Il y avait aussi des gens merveilleux en France, son homologue parmi les nations morales avancées, dont la conscience fonctionnait encore.
De braves gens qui intentèrent des procès devant les tribunaux de leur propre pays et exigèrent la divulgation des documents internes de Perenco, exposant la destruction environnementale qu'elle menait dans le Tiers Monde et la ruine qu'elle apportait aux moyens de subsistance locaux. Des gens frustrés encore et encore par des tribunaux qui protégeaient les entreprises de leur propre nation.
Les documents internes confidentiels de Perenco étaient un cadeau destiné à leur être livré.
Mais la livraison n'eut jamais lieu.
Parce que l'étudiant Moweli avait cédé à la douleur avant de pouvoir tenir ne serait-ce qu'une heure.
Une seule heure.
Ce resta un souvenir honteux pour Moweli pendant longtemps.
Tout comme Moweli le faisait pour le pasteur Kim maintenant, les experts engagés par les compagnies françaises avaient accordé à Moweli de pleines inspirations entre les séances.
À chaque fois, les yeux de Moweli tombaient sur l'horloge de bureau posée sur la table devant lui.
Tic-tac. Tic-tac. Tic-tac...
C'était une horloge mécanique ronde dont l'aiguille des secondes sonnait anormalement fort.
Même après avoir enfilé l'uniforme d'officier rebelle, Moweli entendait parfois dans ses rêves le tic-tac de cette horloge argentée.
Une heure.
Une heure.
Il avait cédé avant de boucler cette heure, mais la torture des Français ne s'arrêta qu'après trois jours entiers.
Il y avait une raison rationnelle.
« Hein ? Je vous ai dit tout ce que vous vouliez, alors pourquoi continuez-vous à me torturer ? »
Moweli pleurait et vomissait en demandant pourquoi. Les Français sourirent doucement et répondirent.
« Parce qu'il n'y a aucune garantie que ce que tu nous as dit soit vrai.
Alors tant que mes amis n'auront pas attrapé les tiens, nous devons te pousser à bout pendant qu'on vérifie. Pour la sécurité, tu vois.
Ce n'est pas comme si nous te portions une animosité personnelle. »
Les réponses obtenues sous la torture posaient toujours des problèmes de fiabilité.
La torture continuait généralement non parce que l'interrogé refusait de parler, mais pour vérifier si les réponses obtenues rapidement étaient vraies.
Heureusement, les Français ne tuèrent pas Moweli.
Il était trop connu pour qu'ils puissent confortablement le faire passer pour disparu.
Moweli avait été un étudiant exceptionnellement brillant, et un activiste de la nouvelle génération avec autant de passion et de soutien populaire que d'intelligence.
Si quelqu'un comme lui disparaissait, un bon nombre de groupes d'étudiants se seraient soulevés de fureur.
« Les étudiants sont un problème dans tous les pays.
Leur cœur se gonfle de l'orgueil sot qu'ils sont les gens les plus éclairés de tous. Ils mettent leurs esprits à demi formés au travail et font des choses enfantines. »
En relâchant l'étudiant à la peau noire, les gentils Français lui offrirent de doux conseils.
« Dorénavant, vis de manière responsable. Ne t'implique pas dans des choses aussi impures et dangereuses que les mouvements étudiants. Étudie dur et deviens un modèle de personne civilisée.
C'est la voie pour faire de ce pays arriéré un pays merveilleux comme la France. Tu comprends ce que je veux dire, non ? »
Après avoir été relâché, Moweli crut que ses camarades comprendraient, du moins dans une certaine mesure, pourquoi il avait cédé sous la torture.
Il n'attendait pas un pardon complet, mais il croyait qu'ils comprendraient au moins que c'avait été hors de son contrôle.
...Ils ne le firent pas.
***
L'un des mauvais côtés du waterboarding, du point de vue de Moweli, était qu'il n'avait pas l'air de grand-chose.
Il suffisait de couvrir le visage de quelqu'un avec un tissu et d'y verser de l'eau.
Même un intellectuel célèbre de ce misérable pays insulaire avait douté que ce soit vraiment de la torture, pour l'expérimenter lui-même et réaliser : « Ah, ce n'est pas du doenjang. C'est de la merde... »
Parmi de jeunes activistes universitaires nationalistes, à un âge où les gens ont tendance à déborder de confiance et d'amour-propre et à surestimer leur propre force mentale, seuls quelques-uns purent correctement comprendre la souffrance qu'avait endurée Moweli.
« Espèce de faible ! Ils nous ont traqués moins d'une demi-journée après que tu as été pris ! Si tu avais tenu un peu plus longtemps, cette opération aurait réussi ! »
« Arrête de faire le pathétique, toi le traître ! »
Cette condamnation et ce manque de compréhension avaient aussi été encouragés dans une certaine mesure.
Comme toute organisation faite de gens, le groupe de Moweli avait ses factions et ses luttes de pouvoir.
Les rivaux ambitieux de Moweli ne manquèrent pas l'occasion de le déchirer.
« Partez, traître qui a abandonné sa patrie ! Nous ne vous considérons plus comme un camarade ! »
Et ainsi Moweli fut abandonné par ses camarades.
La police, qui avait très probablement accepté des pots-de-vin, ne mena pas d'enquête sérieuse.
Le waterboarding professionnel ne laissant aucune blessure visible, la police ne le traita que comme un menteur.
Tout cela était sa punition pour avoir cédé après avoir échoué à endurer ne serait-ce qu'une heure de torture.
C'est pourquoi, quand le commandant de l'armée d'indépendance Moweli donna le baptême de l'eau aux travailleurs humanitaires blancs et blancs honoraires, il garda une heure comme étalon dans son cœur.
Chaque fois qu'il voyait des étrangers ne pas tenir ne serait-ce que dix minutes, leurs masques arrachés tandis qu'ils suppliaient et imploraient qu'on les épargne, il sentit l'épine de la honte logée au fond de son cœur fondre lentement.
« Oui. C'était une durée qu'aucun être humain ne pouvait endurer. »
La fierté remplit l'espace que la honte avait laissé.
« Je n'étais pas faible. Je n'étais pas inférieur ! J'étais une personne supérieure aux gens ordinaires... ! »
Objectivement parlant, ce n'était pas entièrement faux.
Le fait qu'un étudiant ordinaire ait enduré le waterboarding pendant près d'une heure était en soi extraordinaire.
Pour le moins, les petits hommes faibles de la CIA auraient reconnu le cran de l'étudiant Moweli.
Pourtant maintenant, en ce lieu, sa fierté était menacée.
Par un Héros d'un Autre Monde venu du lointain Extrême-Orient.
Tic-tac. Tic-tac. Tic-tac...
En regardant sa montre-bracelet, Moweli entendit le tic-tac d'une horloge de bureau qui n'existait pas ici.
Dans son inquiétude, Black Fire Moweli grinca des dents sans s'en rendre compte.
***
Plus la torture durait, plus la conscience du pasteur Kim entrait dans une tranche étrange.
Comme si une lumière chaude ondulait sur des vagues, l'esprit du Héros d'un Autre Monde coula au fond d'un lac calme et silencieux.
Pendant que cela se produisait, son corps continuait à lutter férocement contre la douleur par des réflexes hors du contrôle de sa conscience.
Son esprit dérivait de plus en plus loin de son corps. D'un royaume supérieur au-delà de la réalité, le pasteur Kim sentit une présence sacrée le regarder d'en haut.
« Seigneur. Est-ce Toi ? Est-ce que Tu fais briller Ta lumière sur moi ? Est-ce que Tu donnes à Ton serviteur la force de surmonter cette épreuve ? »
Scientifiquement, cela s'expliquait par une hallucination causée par l'augmentation du dioxyde de carbone dans le sang et la privation d'oxygène.
La douleur du waterboarding ne se limitait pas à la douleur d'étouffement.
Des niveaux anormalement élevés de dioxyde de carbone dans le sang modifiaient le flux sanguin cérébral, perturbaient l'équilibre acido-basique du cerveau, et affectaient même la sécrétion des neurotransmetteurs.
La privation d'oxygène causait aussi des troubles cognitifs, comportementaux et sensoriels.
Par-dessus tout cela venait une surcharge explosive d'hormones de stress.
C'étaient des conditions où les hallucinations n'auraient rien d'étrange, au milieu d'un délire qui faisait vaciller la conscience.
Même ainsi, l'hallucination qu'expérimenta le pasteur Kim était très inhabituelle.
Chaque fois que Moweli lui permettait de respirer, sa conscience revenait brièvement à la réalité. Pourtant les hallucinations d'avant et d'après ces moments continuaient sans se briser.
« Seigneur, sauve-moi de cette douleur ! »
Le pasteur Kim pria dans l'hallucination.
« Vois ma souffrance, et connais l'âme qui est dans la tribulation ! »
Il pria, et pria encore.
« Afin que je puisse protéger Tes enfants innocents, qui sont purs et sans faute. »
C'était un petit miracle créé par la foi humaine.
C'était la cohérence d'une hallucination née d'une foi inébranlable et d'une volonté puissante.
Le temps continua de passer à travers ses prières sans fin.
Tic-tac. Tic-tac. Tic-tac...
***
Enfin, une heure s'était écoulée.
« ...... »
Moweli regarda le pasteur haletant avec une expression dure.
L'eau goutta de la bouilloire baissée et tomba sur le sol mouillé.
« Kha, tousse, kha... »
À chaque fois que le pasteur toussait pour respirer, un sifflement aigu sortait de sa gorge.
Moweli, qui avait étudié le waterboarding en profondeur, savait ce qu'était ce symptôme.
« Laryngospasme ! »
Quand les muscles des cordes vocales se contractaient d'eux-mêmes et bloquaient les voies respiratoires, une personne finissait comme le pasteur.
À moins que ce ne soit sévère, la respiration récupérait progressivement si on laissait la personne tranquille.
La douleur et la confusion ressenties pendant le processus faisaient aussi partie de l'effet du waterboarding. Un corps se convulsant hors de sa volonté donnait à la personne torturée une peur et une panique immenses.
Pourtant, Moweli souleva le menton du pasteur pour l'aider à garder ses voies respiratoires ouvertes.
Ça ne ferait pas disparaître les symptômes d'un coup, mais ça accélérerait la récupération.
« Ha, ha, ha... »
Moweli observa intensément les yeux du pasteur Kim tandis que celui-ci respirait péniblement.
Il s'attendait à voir la lumière de la peur et de la reddition revenir dans les yeux de ce blanc honoraire.
Mais elle n'était pas là.
Elle avait commencé à disparaître il y a trente minutes environ, et ne montrait maintenant aucun signe de retour.
Ce n'était pas une simple illusion.
Chaque fois qu'il permettait au pasteur de respirer, Moweli avait demandé s'il voulait arrêter. La réponse avait toujours été la même.
« Je vais... continuer. »
Il n'y avait aucun signe que le pasteur qui donnait cette réponse craignait la douleur.
Même pas pleinement conscient, il répondait de la même façon. Moweli ne pouvait pas le comprendre du tout.
Ce’aurait été normal qu'il sanglote comme un enfant, dise qu'il ne veut pas ça, et supplie qu'on arrête.
Pourtant c'était là qu'ils en étaient arrivés après tout cela.
Moweli attira l'attention du pasteur.
« Monsieur Kim. Pouvez-vous comprendre ce que je dis ? »
Le pasteur hocha lentement la tête, ses mouvements vidés de toute force.
« Oui... »
« Félicitations. Vous avez enfin terminé votre première heure. »
« ...... »
« Maintenant vous pouvez choisir un enfant pour qu'il reste à vos côtés.
« Ensuite, si vous refaites ce que vous avez fait cinquante-quatre fois de plus, vous pourrez garder tous les enfants restants auprès de vous.
« Bien commencé est à moitié fait, *Bien commencé est à moitié fait*. On pourrait presque dire que vous êtes déjà à mi-chemin. Oui ? »
Malgré la moquerie forcée de Moweli, le pasteur ne fit que stabiliser sa respiration avec un air calme.
Moweli le regarda et resserra sa prise autour de la bouteille d'eau.
Le goulot vide de la bouteille tremblait comme s'il était en convulsions.
Au début, il avait exigé que le pasteur endure le temps pour chaque enfant, mais cela n'avait été qu'une condition destinée à lui donner le désespoir.
C'avait été un dispositif psychologique destiné à rendre la personne torturée incapable de tenir longtemps en faisant paraître la fin impossiblement lointaine.
L'étudiant Moweli avait personnellement connu à quel point ce désespoir était effroyable.
Quand cette douleur finirait-elle ?
Y avait-il seulement une fin ?
La fin ne viendrait-elle qu'après ma mort ? Ne pourrais-je trouver la paix que par la mort... ?
Alors Moweli n'avait jamais prévu de continuer la torture pendant plusieurs jours.
Tout comme il l'avait fait lui-même par le passé, il avait supposé que tout finirait avant qu'une heure ne passe.
Il avait fermement cru qu'aucun étranger venu du monde extérieur ne pourrait rivaliser avec ce qu'il avait été.
Il était un commandant de l'armée d'indépendance. Il portait la mission de bâtir une armée d'indépendance et de libérer sa patrie.
Ce n'était pas quelqu'un qui avait du temps à perdre pendant des jours dans un village comme ça...
« Kim. »
« Oui. »
« Vas-tu continuer ? »
« Oui. »
La réponse du pasteur vint sans hésitation, malgré son épuisement. Elle ébranla doucement Moweli.
Ce fut le moment où un étudiant du passé, un qui avait échoué à endurer une heure et cédé à la peur d'une douleur qui ne finirait pas, réalisa sa défaite face à une noblesse humaine au-delà de toute compréhension.
Attaché à une chaise inclinée, le pasteur avait retrouvé un rythme respiratoire régulier. Il leva les yeux vers Moweli et dit : « Je ne choisirai pas d'enfant maintenant. Quel que soit celui que je choisis, les autres enfants seront blessés...
« Je n'abandonnerai aucun enfant... Je tiendrai ma promesse envers eux... Tout ce que j'ai à faire, c'est endurer jusqu'au bout... »
« ...... »
« Lieutenant-colonel... J'ai une requête. Si je n'ai plus de forces et que je meurs au milieu de tout cela, pourriez-vous compter ça comme si j'avais enduré jusqu'au bout... ? »
« ...... »
« Juste laissez les enfants dans ce village... S'il n'y a pas de nouvelles de moi pendant plus d'une semaine, mes fils viendront me chercher...
« Ils prendront les enfants restants et s'en occuperont bien... »
Les soldats présents et les habitants qu'on avait traînés là entendirent tous ces paroles douloureuses.
Les enfants les entendirent aussi.
Moweli demanda au Héros coréen : « Kim. Comment peux-tu faire ça ? »
« ...Qu'est-ce que tu veux dire ? »
« Comment peux-tu dire que tu endureras davantage cette terrible douleur ? Tu es la première personne qui dise ça. »
Le Héros cligna des yeux quelques fois avant de répondre.
« Parce que Dieu veille sur moi. Il me donne la force. »
Moweli laissa partir un rire creux.
« Beaucoup ont crié au secours de leur dieu devant moi. Beaucoup ont prié leur dieu pour avoir la force d'endurer la douleur.
« Mais aucun d'eux n'était comme toi. »
« ...C'est vrai ? »
« Oui. Ils sont tous venus dans ce pays pour aider les gens dans le besoin, chacun à leur manière. Il n'y a aucune raison pour que le dieu de l'homme blanc te favorise toi seul.
« Alors tu as enduré par ta seule force. Tu as enduré, et maintenant tu le prends pour de l'aide de ton dieu.
« Tu as un esprit qui transcende les choses matérielles. »
« C'est- »
« Silence. »
Moweli leva une main et coupa la parole du pasteur.
À cet instant, Moweli avait deux chemins devant lui.
Le premier était de continuer la torture par entêtement, en espérant que l'étonnant fou devant lui finirait par craquer.
Le second était d'accepter la défaite de l'étudiant Moweli Karuru et de reconnaître l'étranger devant lui.
« ...... »
La fierté blessée de Moweli hurlait qu'il devait choisir le premier.
Bien qu'il sentît son sentiment de défaite s'approfondir, il ne put s'empêcher de suivre ce cri.
Le mécanisme de défense de Moweli produisit désespérément une excuse.
L'esprit qui transcende les choses matérielles, qu'il avait lui-même tant souligné, était juste là. Ce ne serait pas bien de tester un peu plus longtemps sa sincérité ?
Oui. Juste un peu... Un peu plus.
Peut-être que l'écart entre le pasteur devant lui et l'étudiant Moweli Karuru n'était pas si grand en réalité.
Avec cette pensée, Moweli recouvrit le visage du pasteur avec le tissu mouillé, l'air dur.
***
Le waterboarding mécanique continua jusqu'au lendemain.
Le pasteur endura tandis que Moweli sautait les repas et restait éveillé toute la nuit pour continuer à le torturer.
Tout au long de cette longue période, une durée qu'aucun être humain ne pouvait endurer et ne devrait jamais avoir à endurer, le chef de l'armée d'indépendance Moweli Karuru ne se sentit que plus misérable.
Il avait l'impression d'humilier sans cesse l'étudiant Moweli Karuru qui vivait en lui.
« Ha. »
Avec ce court soupir, Moweli mit fin à une longue illusion et jeta négligemment la bouteille vide qu'il tenait.
Vingt-quatre heures entières s'étaient écoulées.
« On arrête. Il n'y a pas de sens. »
Ayant l'air plus hagard que la veille, Moweli accepta sa défaite.
Ce n'est qu'alors que l'horloge argentée tic-tacquant dans son esprit finit par se taire.