Après avoir effectué la vérification habituelle, il s'arrêta à l'entrée du jardin de fleurs. « Suivez-moi. »
Alors qu'ils approchaient du bord du jardin de fleurs comme d'habitude, l'assistant baissa la voix. « Monseigneur, je vais vous faire mon rapport à présent. »
Shylock fit une pause.
« C'est vraiment limité. Même en mobilisant des articles supplémentaires, il n'y a pas assez d'approvisionnement pour la famille impériale. Si cela continue… »
Il poussa un profond soupir et l'assistant tressaillit. C'était vraiment un humain qui ne tolérait aucune erreur. L'assistant n'avait pas entendu un seul cri en vingt ans de service.
Un soupir comme celui-ci signifiait qu'il était assez agité.
« La noblesse est une race où la face vaut plus que la vie. Si les produits que nous devons mettre sur le marché du mariage en parfait état sont humiliés, nous ne pourrons échapper au châtiment. »
Livraison exclusive à l'impérial. C'était la position que Shylock avait obtenue après tous les efforts de sa vie.
La saison mondaine était l'occasion décisive de consolider la position au sommet des Isles, qui se concentraient sur la joaillerie.
À un moment aussi important, même les ornements précommandés risquaient de ne pas pouvoir être livrés.
« Les domaines sur la route de distribution de la mine principale ne cèdent toujours pas. C'est exactement… Ils disent qu'ils ne vendront pas et ils bloquent la route, et ils sont les mains vides, ne voulant accepter aucun pot-de-vin. »
Cela faisait déjà plusieurs mois que cela durait.
Aucun des domaines n'avait assez d'artisans pour traiter autant de pierres précieuses. Il n'y avait aucun moyen qu'il ait jamais assez d'argent.
Est-ce que le duc de Winter paie tout l'argent ?
C'était très probable, mais cela n'avait aucun sens.
Le seigneur avec ce territoire pauvre.
« Il semble qu'ils aient finalement trouvé toutes les routes qui avaient été manquées lors de la transmission des informations sur le canal de distribution au duc. Aucun groupe de renseignements ne peut suivre. Et finalement… Tout est bloqué. »
« … »
« Comme toujours, essayer de les convaincre en les achetant indéfiniment avec de l'alcool et des femmes ne sert à rien, monseigneur. »
Même une prostituée de haut rang qui avait été formée pour traiter avec les aristocrates a disparu comme s'il y avait un trou dans un sac de toile.
Shylock fixa le vide et ne dit rien pendant un moment. Ses yeux, d'où ne s'échappaient ni colère ni froideur aisément, étaient comme un poison vert. « …Coupez l'une des routes restantes de Tristan. Aujourd'hui. »
C'était le même ton que lorsqu'il avait renvoyé un mercenaire qui avait laissé sortir son fils malade par inadvertance.
Il ne faisait qu'appliquer la théorie selon laquelle il devait être remboursé de ce qu'il avait enduré.
Bien sûr, les dégâts causés par Tristan étaient astronomiques. Il ne pouvait pas le récompenser pour quoi qu'il ait fait. Il devait livrer des informations plus précieuses en échange du retour de prostituées insignifiantes.
« …La situation était très urgente. J'ai trop appris à cette fille. Au final, je ne ferai que perdre de l'argent. »
Même si Shylock savait qu'il était trop tard, il se réprimanda une fois de plus pour son audace. Sa fille aînée ne ressemblait pas à sa mère, malheureusement. Même son plus jeune fils était né avec moins de cervelle que sa fille aînée.
Le rôle d'une femme était simplement d'avoir un joli visage.
Sa fille aînée était son échec. Il avait essayé toutes sortes de méthodes, pour qu'elle ne finisse pas par devenir inutile. Avec ses liens avec ses frères et sœurs enroulés autour d'elle comme une laisse, il pensait qu'elle pourrait satisfaire ses maris aristocrates.
Elle sait ce qui se passe dans le domaine du duc…
« Il y a quelque chose que je viens d'apprendre. Monseigneur. Il semble que le duc ait proposé de donner les titres de vicomte ou de baron à des gens. Il semble que personne n'ait même osé refuser les Chevaliers de Winter. »
Une ride s'approfondit de plus en plus entre les sourcils de Shylock tandis que l'assistant faisait son rapport.
Finalement, alors qu'il peinait à respirer, il glissa deux doigts sous sa cravate et la desserra. « Duc de Winter… » Shylock maudit son nom.
Depuis sa naissance, il n'avait jamais vu d'homme plus avisé que lui. Et pourtant, il ne pouvait pas utiliser sa main correctement et était impuissant.
Le duc lui coupait les membres petit à petit, même s'il les voyait venir clairement. Il ne pouvait rien faire.
« Nous pourrions finir avec une famille comme un baron après avoir beaucoup souffert. Préparez un chèque. Donnez-le à l'assistant qui est à la capitale. À la famille impériale tout de suite… »
« Monseigneur ! » Le majordomo sortit en courant du manoir et l'interrompit. Le majordomo était un homme âgé autant que Shylock. Il se précipita vers lui. « Urgent… C'est vraiment urgent, monseigneur ! »
Le majordomo prit une grande respiration et tendit la lettre à Shylock. Une lettre portant le sceau de la famille de Winter. C'était la lettre du duc.
Ressentant une profonde angoisse, Shylock accepta la lettre à demi ouverte. Ses yeux s'écarquillèrent lentement tandis qu'il en parcourait le contenu. Sa main, tenant la lettre, commença à trembler peu à peu.
L'assistant regarda par-dessus la lettre ouverte. « Le jeune maître… Crocus… »
La lettre glissa des mains de Shylock. Elle tomba au sol.