Contrairement à l'Arcadie, où de nouvelles pousses venaient à peine d'apparaître, c'était un rude début d'été dans les terres centrales.
Sous le soleil, des dizaines de jardiniers en sueur, les manches retroussées, taillaient les thuyas.
Une petite ombre se projeta derrière le serviteur qui surveillait les ouvriers sous l'arbre. « Hé, bonjour. »
Le serviteur se retourna à la voix familière qui venait de derrière lui. Il ôta son chapeau et s'inclina. « Oh ! Voilà longtemps que vous ne s'étiez pas montré, Jeune Maître. »
Le garçon mince aux cheveux rouges baissa les yeux.
Un garçon qui boutonnait soigneusement les boutons de ses manches et de son col pour s'assurer qu'aucune peau n'était visible. Cheveux rouges, yeux verts, traits froids le faisaient ressembler à quelqu'un d'autre. On aurait dit Rocus élevé dans un bureau d'étude plutôt que sur un terrain d'entraînement. Cependant, il différait de son aîné par sa constitution délicate et sa personnalité bienveillante.
Le garçon cligna des yeux. « Où avez-vous planté les soucis cette année ? Je veux en glisser dans une lettre pour ma sœur. »
Le serviteur répondit prudemment : « Je suis désolé. Le maître a réduit l'échelle globale du jardin... Pas de semis cette année. »
Il cligna des yeux plusieurs fois encore, la tristesse l'enveloppant. Pourtant, il ne voulait pas gâcher l'occasion, alors il ferma les yeux et se lécha les lèvres. « N'y a-t-il pas un autre moyen ? Je pense qu'elle ne me répondra que si je lui envoie quelque chose qu'elle aime. Je n'ai aucune idée de ce qu'elle aime, à part les fleurs. »
Après tout, l'homme n'était qu'un simple serviteur du jardin, il ne connaissait pas la jeune dame qu'il n'avait vue que quelques fois. Inutile de demander...
« Personne ne sait ce que ma sœur aime. Pourquoi ne répond-elle pas à ma lettre... On dit que quand une femme se marie, elle n'est plus membre de la famille. Même mon père m'a dit de ne pas parler de choses inutiles... » Bien qu'il parlât assez lentement, le jeune maître toussa, hors d'haleine.
Lorsque le jeune maître fut sur le point de s'effondrer, le jardinier tendit la main comme s'il avait pris une décision. À cet instant, des mains comme les pattes avant d'une bête saisirent son dos et le jetèrent loin.
« Argh, hey ! »
Le serviteur se recroquevilla sur l'herbe. Il avait été heurté dans le dos par une pierre, mais il ne ressentit pas la douleur.
Le mercenaire escortant le jeune maître le regarda, les yeux écarquillés.
Les longues jambes de Shylock enjambèrent le serviteur effrayé. Il saisit l'épaule du jeune maître de sa main gantée de blanc et le redressa.
Le jeune maître abriu grands les yeux et leva les yeux vers Shylock. « Père... »
C'était un homme de cynisme, de sensibilité et de compulsion. De longs yeux en fente fixaient son fils sous les cheveux argentés attachés serrés qui révélaient la forme de son crâne. Ses traits étaient généralement acérés comme dessinés d'un fin trait, et même ses lèvres étaient fines et longues.
Alors que la respiration de son fils se calmait, Shylock retira lentement sa main de son épaule.
Le majordome, qui le suivait d'un temps, tendit à son maître une canne d'ébène recouverte de feuille d'or, qu'il prit sans même le regarder.
« Qui t'a laissé partir, Anton ? »
« J'ai dit que je sortirais parce qu'il ne faisait pas froid... Il m'a juste laissé partir. »
Les yeux de Shylock se rétrécirent. « Renvoie le mercenaire qui gardait Anton aujourd'hui. Inflige une pénalité pour négligence et réclame des dommages-intérêts pour avoir mis en danger la santé de mon fils. »
« Oui, mon seigneur. » Le majordome s'inclina poliment.
Les jardiniers, qui observaient la scène, se remirent précipitamment à s'occuper du jardin.
Anton leva les yeux vers son père avec prudence. « Père. Pourquoi réduisez-vous la surface des parterres de fleurs cette année ? Y a-t-il eu des problèmes de gestion ? »
Les commissures des lèvres de Shylock tressaillirent. Le manoir des Isles ne faisait que s'agrandir chaque année. Il n'avait jamais stagné ni régressé en rien.
Au lieu de répondre, l'homme, qui fixait son fils, ouvra lentement la bouche. « Après tout, tu es un enfant intelligent, Anton. »
Le visage pâle d'Anton rougit à nouveau comme s'il avait appris une nouvelle choquante. « C'est vraiment à propos de notre famille... »
« Tu dois affûter ce cerveau brillant et devenir un maître de premier rang à ma suite. Donc pour l'instant, concentre-toi simplement sur le fait de ne pas abîmer davantage ta santé. »
L'enfant hocha la tête avec humeur. « Je m'en souviendrai, Père. »
Shylock le regarda avec satisfaction. Il caressa doucement la tête de son fils de sa main gantée. « Maintenant, va dans ta chambre. » Il tapota son mollet du bout de sa canne comme pour le presser.
Anton hocha à nouveau la tête, avalant sa salive sèche au lieu de répondre.
Shylock saisit sa canne et piétina lentement le chemin de terre du jardin. Alors qu'il en faisait le tour, sa foulée et son rythme restèrent ininterrompus. Le jardin floral était désert. Pourtant, il fit un tour de plus.