Après quelques jours de cris, une voix qui s'était tue résonna à travers les couloirs du cachot.
« Le sang du diable ! Vladislav de Winter ! Les enfants de Dieu ne craignent pas le martyr ! Quelle que soit la persécution que tu infliges, un jour tu aideras nos camarades… »
« Merde. Avant ça, je te briserai la gueule, alors ferme-la ! Sale chauve ! » Rocus, qui gisait sur le sol de pierre noir comme de l'encre, se redressa d'un bond. Il claqua la lourde porte de fer.
Le vacarme du prêtre extrémiste fut remplacé par l'écho du portail de fer claquant.
Rocus grimacia et s'appuya contre le mur. Le choc qui remonta le long de sa jambe atteignit son épaule pas encore guérie. « Argh… Merde… »
L'attelle qui maintenait grossièrement son bras était trop lâche. C'était la douleur d'une broche de fer plantée dans le corps. Il serra les dents. Son sang circulait si vite qu'on aurait dit qu'il jaillissait de sa nuque et de ses épaules.
C'était une chance qu'il ait l'habitude de la douleur. S'il avait été un homme ordinaire, il aurait bien plus souffert.
Il s'appuya contre le mur, glissa et s'effondra sur le sol. La lumière jaune filtrant par une petite fenêtre carrée éclaira la moitié de son visage.
Il s'essuya le visage pâle avec ses mains, larges comme des pattes d'ours brun. Sa barbe rousse, qui avait poussé ces derniers jours, le grattait désagréablement.
Pourquoi ?
Une question vague tournait en boucle, glissant entre ses lèvres.
Tirer au pistolet. Emprisonné. Ce n'était pas une affaire si mince. Quelque chose s'était brisé. Le lien qui l'unissait à sa sœur.
Il n'en avait pas conscience, mais il le savait instinctivement. Le sentiment de perte lui serra la gorge.
« Comment vas-tu maintenant… »
Il savait pertinemment que c'était une sœur qui préférait se faire battre par son mari plutôt qu'abandonner sa famille.
Il y eut un temps où, incapable de supporter la situation frustrante, il avait tabassé l'ex-mari de sa sœur. Après ça, quel était le statut de sa sœur dans la maison ? Il l'ignorait encore.
Pourtant, son mari actuel était différent de ses anciens maris.
« Je suis vraiment désolé. »
S'il l'avait dit comme ça, peut-être aurait-il été convaincu.
[…Je ne reviendrai pas. Rocus.]
La colère monta en lui et il en oublia soudain même la douleur. Quelque chose bouillait dans sa gorge, mêlé d'un sentiment de trahison. Une rage cramoisie éclata dans sa tête.
Faute de pouvoir évacuer sa colère, il hurla comme une bête et se frappa la poitrine.
« Argh ! Aïe ! » Rocus ne s'arrêta que lorsqu'il eut l'impression que ses membres se déchiraient.
Après avoir cessé de se martyriser, il baissa la tête et poussa un long soupir. Son large thorax tremblait bruyamment.
« Elle n'aurait jamais dû épouser ce bâtard de métis. Ouais. Elle est bloquée mentalement. Tout comme quand elle était jeune… »
Cette époque où sa sœur et sa mère avaient abandonné la famille. C'était la première fois depuis lors que sa sœur tournait le dos aux siens.
En d'autres termes, il était clair qu'elle se trouvait maintenant dans un état mental semblable à celui d'alors.
« Hystérie. » Il laissa échapper un long soupir qu'il retenait.
Duc Vladislav de Winter. Rien qu'à voir la collection de tous les enculés qui pullulaient sur le territoire, il était évident qu'il s'agissait d'une sorte de psychopathe.
Vivre avec un type pareil, bien sûr, ne pouvait mener qu'à la confusion. C'était une pauvre femme.
Rocus s'appuya contre le mur et se releva en titubant. « Que dois-je faire de ma sœur et de ce bâtard de métis ? »
Soudain, il perçut des pas de plusieurs personnes dans le couloir. Des intervalles réguliers. C'étaient clairement des soldats.
Au moment où il tourna la tête tout en restant appuyé au mur, la porte de fer grincia tandis qu'on en déverrouillait la serrure depuis l'extérieur. La porte s'ouvrit vers l'intérieur et deux gardes entrèrent les premiers.
« Le seigneur est là. Montrez du respect. »
Les soldats se précipitèrent, l'attrapèrent et lui donnèrent un coup derrière le genou. Rocus laissa échapper un petit gémissement et n'eut d'autre choix que de s'agenouiller sur le sol. La pierre froide mordit son tibia.
Un homme si grand que la porte semblait basse s'engouffra. Une brume sombre paraissait s'élever du sol qu'il foulait.
Cheveux noirs, comme un abîme, soigneusement peignés sans une mèche rebelle. Yeux gris froids, sans émotion.
Une ombre profonde et nette se dessinait sur ses traits finement ciselés.
N'est-il pas dit qu'il est le seigneur de l'apostat ?
C'était le genre d'homme qui écraserait n'importe qui pour établir son propre ordre.
« Sortez. »
Les gardes partirent sur-le-champ. Dans le silence, le lourd bruit de la porte de fer se refermant résonna.
Rocus serra les poings et releva la tête. « Je vois. Vous avez bonne mine cette fois, Votre Grâce le Duc. »
Était-ce par fierté ? Une voix qui ne cédait pas à la peur et qui parvint enfin à saisir l'hostilité.
« Toi, » Une voix grave, comme venue des grands fonds. Le corps de Rocus se raidit sous la pression. « Tu as peur de moi. »
Les lèvres de Rocus devinrent réflexivement sèches. Son instinct hurlait. Que l'homme en face de lui était un prédateur.
Vlad secoua lentement la tête et regarda Rocus de haut. « Ne trembles-tu pas comme une souris jetée en cage ? C'est pathétique. »