Le salon de la villa du Club de Langues Anciennes, à neuf heures du soir, baignait dans une tension étrangement étouffante.
Autour de la table ronde en ébène au centre de la pièce, Lucian était blotti dans un fauteuil, les deux mains serrées autour d'une assiette en porcelaine contenant trois tranches de charcuterie et un petit pain à l'ail et au beurre, ses yeux sombres scrutaient la pièce dans un état d'alerte maximale.
Quatre objectifs incompatibles entouraient la table.
À sa gauche, la princesse Eleanor, enveloppée dans un châle en dentelle blanche, les bras croisés, les yeux bleus plissés en plein calcul.
À sa droite, Sylvia, dans sa robe de soie bleu foncé, tenant son carnet en cuir et le sceau légal du Commerce Vance.
En face de lui, Astra, dans son tablier fleuri, une cuillère en argent en suspens au-dessus d'un bol de glace à la fraise.
Et au dernier coin de la table, Evelyn était assise, jambes croisées, une main tenant une tasse de café noir, l'autre équilibrant une clé arcanique sur ses genoux.
Eleanor posa sa tasse sur sa soucoupe avec un claquement net, fixant Lucian droit dans les yeux.
« Je suis là ce soir pour continuer à discuter de l'accord de garantie personnelle de cet après-midi. La Cour pourrait un jour avoir besoin d'une entente formelle sur un futur partenariat, quand nous serons plus âgés. »
Astra, la cuillère à mi-chemin de sa glace, fit une pause et leva les yeux.
« Si le budget du dîner inclut une clause glace à la fraise à vie, merci de la copier dans mon contrat de travail. »
Sylvia sortit immédiatement sa plume, feuilleta jusqu'à la page douze de son carnet, d'une voix égale.
« Mes excuses, Princesse. Conformément à l'article 4 du Contrat de Travail, je n'ai aucune autorité sur les choix privés de Lucian. Je suis là uniquement pour signaler les implications légales et de licence d'image pour tout futur accord public. »
Evelyn butta une gorgée de café, repoussa ses lunettes argentées sur son nez, et esquissa un sourire en coin à Lucian.
« Hé, le gars de la finance, si un futur partenariat royal permet à ma chaîne de production de machines à vapeur au Floor 1 d'obtenir une exemption permanente de taxe de recherche, mets la clause par écrit. »
Duplication non autorisée : ce récit a été pris sans consentement. Signalez tout aperçu.
BOUM !
Lucian claqua son petit pain à l'ail et au beurre sur l'assiette, se saisit la tête à deux mains, hurlant dans un désespoir absolu.
« UN MEC PEUT-IL MANGER SON DÎNER ICI OU PAS ?! »
Il haletait, regardant les quatre visages qui le fixaient en retour.
Un frisson lui parcourut l'échine.
Lucian réalisa soudain que cette scène — quatre collègues apportant quatre objectifs incompatibles à une même table de dîner — ressemblait au chapitre soixante d'un manuscrit bon marché qu'il avait écrit enfant pour remplir son quota de vocabulaire en Haut-Elfique.
À l'époque, il l'avait écrit purement pour atteindre son nombre de mots, y fourrant une douzaine de scènes de dispute ridicules.
Lucian se gifla légèrement la joue, marmonnant avec effroi.
« Le karma... c'est le karma pour avoir écrit de la fiction pourrie... »
Ting ! Ting !
Une notification noire et terne du Système Unifié v2.0 apparut brutalement devant lui.
[AVERTISSEMENT SYSTÈME : CHAOS ÉMOTIONNEL DE NIVEAU CATASTROPHIQUE DÉTECTÉ !]
Lucian n'hésita pas ne serait-ce que le dixième d'une seconde.
Thud.
Ses yeux se fermèrent brutalement, tout son corps devint mou, s'effondrant en arrière sur le canapé de velours, laissant échapper une respiration lente et régulière, exactement comme quelqu'un qui vient de s'évanouir d'épuisement total après une journée de labeur harassante.
Le salon plongea instantanément dans le silence.
Astra posa précipitamment sa cuillère à glace et se précipita, secouant doucement son épaule.
« Lucian ? Tu dors ? »
Sylvia porta vivement un doigt à ses lèvres.
« Chut. Il a commandé une campagne sur le terrain, sauvé trente étudiants, géré la Cour Inquisitoriale et le Sommet... il est complètement épuisé. »
Eleanor regarda le petit visage immobile de Lucian sur le canapé, ses yeux sombres fermés, visiblement exténué.
Elle laissa échapper un doux soupir, se leva, et lui jeta une couverture de laine douce sur le corps, rentrant soigneusement le bord jusqu'à son menton.
Evelyn posa sa tasse de café, rapprocha sa chaise des trois autres, et baissa la voix.
« Bon, laissez le capitaliste dormir. Continuons à discuter du partage de la chaîne de production du Floor 1. »
Les quatre filles s'assirent autour de la table à thé, sirotant en silence, murmurant plans logistiques, matériaux de minerai de fer et arrangements du réseau de sécurité en parfaite harmonie.
Sous la chaude couverture de laine, Lucian laissa échapper un long soupir de soulagement silencieux.
Faire le mort... vraiment la plus grande compétence de survie de l'histoire de l'humanité.
Evelyn fouilla dans sa poche de manteau et en sortit la clé en alliage de titane noir, la posant sur la table.
Une bande de microcircuitry arcanique le long du corps de la clé s'illumina soudain d'une lueur verte, clignotant à une fréquence d'alerte d'urgence.
« Hé... un signal du Floor 2 de la Tour du Monde vient de se déverrouiller automatiquement. »
WHOOP... WHOOP... WHOOP !
Le lendemain matin.
Le système d'alarme magique de l'Académie Royale de Solaris se mit soudain à hurler une série de sirènes assourdissantes, secouant toute la capitale.
La voix du Surintendant en Chef résonna dans chaque dortoir.
« ALERTE D'URGENCE ! Fluctuation spatiale anormale détectée dans la Forêt Interdite ! La Tour du Monde vient d'émettre une alerte d'intrusion de niveau national ! »